Virtuosa paciencia {Privado}

Sí, había recibido aquella postal en la que se me pide de forma desesperada una reunión con el extraño de la carta. No hubiese aceptado asistir a semejante teatro de no ser porque aquella caligrafía era idéntica a la de Dante. Mi hermano, él conocía bastante sobre mí y aplaudía mi gusto por los enigmas, de ahí el hecho que la firma en la carta resultase ser un anagrama de su nombre completo. “Posada L'ombre triste en Toulouse”. Tétrico nombre para ser un recinto de descanso. Pasé el nombre del lugar por alto e incluso no cuestioné la ciudad. Al término de leer aquella carta con el remitente desconocido, me quedé pasmada en un sueño lejano que quizá estaba a punto de ser realidad. Eché un vistazo a mi casi fallecido padre, pero eso también resultaba ser una ilusión y su cuerpo sólo había sido adormecido por el grado de alcohol que consumió en la taberna. Fácilmente pude escaparme sin hacer ningún ruido. Tomé el abrigo café que pendía del gancho al lado de la puerta de madera, me lo tiré a las espaldas, cogí el sombrero de señora que guardaba Donovan celosamente de Alice, metí mis rojizos cabellos dentro y salí sin ninguna precaución, para cuando mi padre se diese cuenta de mi escape, sería demasiado tarde. Caminando por los taludes de la calle con una sola dirección en mente, me puse a pensar sobre ciertas cosas que nos habían orillado a esta situación. El detonante fue Alice con su derroche de pasión, hermosura intacta e inteligencia sublime. Ella era mucho mayor que yo pero no nos importó, no me satisfacía ningún joven como lo hacía Alice y la verdad es que nunca me imaginé en los brazos de alguien que fuese más cercano a mi edad. Esa mujer lo dijo la vez en que me besó por primera vez, yo era un vejete atrapado en el cuerpo de una jovial y aventurera doncella. Sonreí ante el recuerdo. Para mí, ese ángel no sólo era un cuerpo seductor donde cada curva suele ser el tormento perfecto para perdernos arrodillados y encontrarnos acariciando cada estación de su sexo con famélico fervor; ella era la cúspide de toda metáfora o filosofía que el hombre se atrevió a cuestionar en sus años más aledaños a la era del conocimiento. Estaba enamorada de ella, ¿Cómo podría describirla de una forma tan precaria?

La estación de ferrocarriles aún se encontraba lejos y ya tenía más de treinta minutos de haber comenzado con mi caminata. No cabe duda, me gustaba andar por la vida con mis pies y no acompañada de un portentoso carruaje halado por animales siendo torturados por la barbarie humana. Desvié la mirada a los letreros que colgaban en la entrada de los edificios, esos grilletes se habían utilizado tiempo antes para diferentes cosas que ahora su chillido parecía un lamento escalofriante del dolor que padecieron. El viento soplaba con pesadez, el día caía como las gotas del rocío sobre las plantas. El frío era escaso pero si me deshacía de aquel abrigo seguramente la piel de mi cuerpo se erizaría al contacto con la gélida caricia del invierno. La primavera llegaría pronto, se podía olfatear el deseo de los árboles por renacer de entre aquel montón de nieve blanca. Así veía la vida, en mis ratos de ociosidad, en los momentos donde me volvía tan vulnerable como un niñato arrebatado de los brazos de su madre. Mi madre. Y de repente, tropecé. Para no caer, me sostuve de un pilar, a los pocos segundos entendí que caer hubiese sido lo mejor. Me corté la mano con una astilla, y la sangre escurrió por toda mi palma. Ver ese líquido rojo me trajo memorias más tristes que las que habían estado oscilando en mi mente los últimos minutos. Pero no podía hacer más nada que seguir adelante. Maldije mi suerte y continué, cada gota despilfarrada de mi sangre, manchaba el abrigo. El vestido verdoso que cubría mi desnudez con galante corte, ese era completamente indiferente a la suciedad del exterior salvo el polvo que se alojaba entre mis pies. Faltaba poco para llegar a la estación.

Con cada paso sacrificando la distancia, logré adentrarme a la estación. Observe el gran reloj frente a las puertas, los estelares anunciando la salidas y llegadas de los trenes. La taquilla que a lo lejos parecía tan pequeña y manipulada por un enano. Nada había cambiado desde la última vez que visité ese lugar. Me acerqué a comprar el boleto para mi viaje y en verdad esperaba que la reservación en dicha Posada para mí llegada fuese real, así no tendría que discutir con el encargado ni mucho menos perderme en las calles de una ciudad desconocida para buscar hospedaje. –Madame, el siguiente tren a Toulouse parte hasta las 9:40 de la noche. ¿Está dispuesta a esperar?- Se me informó con un lamentoso quejido. No pude haberme retrasado tanto. Mire el reloj nuevamente. Seis treinta. ¡Maldición! Regresar a casa no era una solución viable, allí estaría Donovan. Decidí quedarme a esperar. Contemplé las llegadas y salidas de otros trenes, menos el mío. Me desesperaba con facilidad, no tengo paciencia para nada. Me paré varias veces de la banca en la que me había sentado. Caminé por la estación. Acabé con la paciencia de los demás. El encargado de la taquilla, un hombre de no más de 20 años, barbudo, de ojos verdes y cabello castaño, se acercó hasta a mí con su fornido cuerpo. Me ofreció su compañía con una sonrisa coqueta, pero inmediatamente fue despreciado por mi ‘gusto’. No quería causar una fuerte conmoción, por lo cual lo más práctico para salir de esa era -¿Tienes algo que pueda leer? Así no te incomodo y/o obstruyo en tu trabajo y nos mantenemos ocupados los dos- Le sonreí. Él, amablemente asintió con su cabeza e inmediatamente viajó hasta su trabajo para llevarme un pequeño libro de bolsillo. “Amadís de Gaula” –Gracias- Dije mientras me escabullía hasta la banca a leer y esperar que ese bendito tren llegase de una vez por todas.