ha iniziato il gioco[Privado]

El cabello rubio de la mujerzuela que le contrató, caía por encima de la curvatura en sus senos. Debía destacar la perfecta piel blanca de su rostro y el maravilloso color esmeralda de sus pupilas, pero no estaba ahí para pensar en la belleza femenina y, realmente no le interesó en lo más mínimo. Se dispuso a escuchar las palabras de la señora, con tanto desprecio, con esas palabras blasfemas y su tono enardecido; parecía a punto de explotar no sólo por la forma en la que se expresaba sino por su obesa figurilla. Crowley mantenía los labios fruncidos evitando soltar esa carcajada, la miraba fijamente a la par en que ella continuaba con su merma. La coraza del hombre no era más que esa piel desgastada, arrugada, cosida y deforme en su máscara. Sus ropas estaban sucias como es costumbre en él, apestaban a rayos y, de vez en cuando, la mujer se tapaba la nariz con las manos para evitar la peste.

En su mano se encontraba un machete algo oxidado pero que aún conservaba el filo según él. La mujer rugió al sospechar que Crowley no le prestaba la suficiente atención –Ya cállese vieja gorda- Tomó el costal con los francos sobre la mesa al lado de un sillón, dio media vuelta y comenzó a caminar hacia la salida. Estando en esa habitación, ignoró la decoración del papel tapiz, esas flores azuladas que se entrelazaban por todas partes dándole a la vista una sensación de estar en medio del bosque; los muebles con perfecta sincronía entre si, de finas sedas color verdosa y aperlado en los respaldos, su madera presumía ese color dorado que sólo las casas de los aristócratas poseen; el candelabro en el techo con cristales colgando del hierro y reflejando la luz de las veladoras con ese espectro lleno de colores al igual que al arcoíris tras la tormenta. Un hogar poco humilde, es cierto, que a cualquiera llamaría un poco de interés a perderse y observar cada detalle, pero no a él…

No fue difícil encontrar a la mujer del retrato que Lady Margaret le dio a Crowley. Justo como lo sospechó desde el instante en que fijo sus orbes amarillentos en el rostro de la mujer. La mejor parte de su trabajo era cuando se encontraba con ejemplares tan exquisitos como lo era ella, pero eso Margaret jamás lo sospecharía, ella mandó a ejecutar a la chica y a lo que pudo entender el cazador era por haberla espiado en sus noches de pasión mientras su marido se encontraba en un viaje de negocios. Al regresar el hombre con su mujer, se le fue entregada toda la información recopilada y, conociendo la infidelidad desheredó, maldijo y abandonó a la madame a su suerte en la calle, por fortuna, una noche en donde los ebrios de la ciudad pagaban cualquier cuerpo que pudiese darles calor en noches de invierno, Margaret consiguió dinero y cuando tuvo para pagar a un asesino, lo encontró a él.

Siguió el rastro de la fémina impresa en su pedazo de papel con su retrato, bastante cerca, sin que ella pudiese notarlo. Y así se anduvo a sus alrededores, estudiando cada uno de sus movimientos, escuchando la dulzura y frivolidad en su voz. Acariciado sus cabellos como una ráfaga de viento, olfateado su aroma en cualquier rincón de las calles, robando los objetos que perdía, encaprichándose con ella, obsesionándose con ella. Ese era su trabajo, de esa forma nadie sospechaba nada y, cuando el día llegaba le era tan fácil convertirse en las pesadillas de los demás que la muerte resultaba una obra de teatro diferente cada vez. Supo entonces que con la rubia no sería igual que las otras veces y una sonrisa torcida cruzó en sus labios demostrando así la poca cordura que tenía. Se dejó arrastrar por pensamientos soberbios e incluso realizó una pequeña película en su cabeza de como sería su encuentro, lo que encontró al final, le fascinó tanto que tenía que iniciar su captura lo más pronto posible.

Seguirla esa mañana no fue fácil pero tampoco imposible y el desgraciado poeta de la muerte se carcajeó internamente cuando la vio partir hacia las afueras de la ciudad. Nada mejor que las lejanías para cometer sus diabluras sin que nadie lo molestase en plena faena. Se relamió los labios, llevaba las mismas ropas que noches atrás junto a Margaret, el mismo machete y la misma tarea… Deshacerse de ella. Pero como toda obra, necesita un inicio, el desenlace y un final. Quería jugar un poco antes de comenzar, así que se deslizó entre las largas filas de hierba a su alrededor con tanta maldita flor perfumada que ocultaba el aroma de la chica a la que perseguía, sin embargo, la naturaleza era quebrada por donde ella pasaba dejando un sendero fácilmente transitable.

Agazapándose en un árbol muy cerca de su camino, lanzó su primer ataque –Eso es pequeña, demuestra que lo vales- Susurró tenue cuando ella esquivó la cuchilla, no esperaba dar en el blanco y, si así fuese, que decepcionante sería. Con astucia, se introdujo al espeso bosque. Él la siguió. Sus huellas sobre la tierra, el doblez de las ramas, un delgado y fino cabello capturado por las hojas de los árboles. Cada mínimo detalle que los hombres comunes pasarían inadvertidos, Crowley los encontró con exquisita sencillez. Corrió por el bosque en zigzag y escondiéndose tras un matorral la encontró retándole. Era demasiado hermosa, así que atacarla de frente y ensuciar su rostro sería una pérdida total de la piel, cosa que le desagradó bastante. No era un cobarde y necesitaba verse reflejado en los ojos de esa mujer, así que salió de su escondite con el machete en la mano izquierda, su cabeza ladeada, su cojera marcada y la sonrisa macabra debajo de esa putrefacta máscara –Saludos, manda a decir Margaret Chevàliere- Dijo con esa voz gutural. –Yo espero que tú formes parte de mí- Se encogió ligeramente de hombros y esperó. Regla número uno: No ataques primero frente a frente.

Ese es el problema. Las criaturas que no son humanos se ven por encima de estos, pretendiendo que su fuerza, vitalidad, inmortalidad o lo que sea, es mejor que la aparente fragilidad de los mortales, pero se equivocan. Olvidan que su estructura fisiológica es idéntica a la de ellos, que sus movimientos son una copia evolutiva de la humanidad, que tuvieron que haber sido parte de ellos en algún momento. La historia lo planteaba de la siguiente forma, para ser licántropo hay que ser mordido por una bestia, para convertirse en vampiro, beber su sangre, un cambiaformas es cambiaformas porque la madre o el padre folló con un espíritu mitológico encarnado en un animal y de ahí la genética se heredaba de generación en generación ¿Qué importa a ciencia cierta?, pero todos… sin excepción, tienen en su sangre los genes imperfectos del hombre. ¡Bazofia! Crowley es un hombre común entre los guerrilleros de la tierra, un poco loco pero al final de cuentas tan débil como todos ellos, el problema no radica en su mínima fuerza o la lentitud de sus movimientos, si lo ven de esa forma entonces un cazador como humano jamás tendría oportunidad contra otras razas, sin embargo, la consciencia de sus debilidades es lo que hacen del cazador una temible amenaza. Ella, la mujer rubia a la que perseguía, como muchos otros, se jactaron y burlaron de su apariencia, frases que pecan en lo hirientemente sarcástico pero que para él no significan nada. Duplicar tus miedos con palabrerías llenas de amenazas y una defensa poco convincente, no te hacen ganar la batalla y eso, Crowley lo sabía a la perfección por eso no le molestó cuando ella comenzó a hablar.

Mientras Salomé movía sus labios para pronunciar las frases, él la observaba detenidamente. Estudió de su cuerpo, el largo de sus piernas y lo torneado que estaban enfatizando la musculatura y el alcance que podrían tener en cuanto a las zancadas, la fuerza de un salto o lo certero de sus patadas. Analizó con detenimiento sus brazos, el tamaño de sus manos y la distancia entre sus hombros, de igual forma lo hizo con su cabeza. No escatimó en detalles. Posó su mirada en la curvatura de sus orejas así como en la forma que tenían sus caderas ¡Maldición, era una mujer envidiable! Paradójicamente podría acostarse con ella mientras el deseo por desollarla le quema en las entrañas, pero ese no había sido el trato entre Margaret y él. Así, sólo se limitó a pasar su lengua por la comisura de sus labios degustando el olor que ella desprendía de cada poro en su cuerpo, una fragancia inconfundible que, aún cuando las flores del campo la habían bañado con su perfume, continuaba ahí tan propia de un animal, tan debatible en el cuerpo de las mujeres. Y sonrió cuando una nube de humo opacó su visibilidad, y se carcajeó cuando la joven se movía entre aquella cortina como una sombra acechante del infierno ¿Acaso creía que eso lo detendría? Peor aún ¿pensó que con eso él era más débil? No, Crowley no depende de sólo uno de sus sentidos, él tiene 5 básicos y otros dos cruelmente desarrollados. La mano que cargaba el machete se movió con gran agilidad para colocar el pedazo de metal tras la espalda del hombre, introdujo ambas manos a los bolsillos interiores de su chaqueta y sacó de ahí varias shuriken que fueron arrojadas al vacío detrás de la sombra que se paseaba por ahí. Falló. Pero esta falta de puntería no tiene porque ser vista como una incompetencia del hombre, es evidente que los enemigos así lo vean porque Crowley así lo quiere. Sonrió maquiavelo. Consiguió estimar la velocidad de reacción y respuesta en Salomé. Es rápida pero no lo suficiente.

Él también quería divertirse, de sólo ir y matar a sus enemigos ¿Qué caso tendría ser un mercenario? Las piedras arrojadas en su contra estallaban en su cabeza, en sus piernas, brazos, espalda, vientre… ¿Había algo más molesto que eso? ¡Todo! No perdería los estribos sólo porque una niñata se encaprichaba en su contra. Inspiró profundamente, la cortina de humo comenzaba a ceder ante el viento, las cosas se volvieron un poco más visibles pero no importaba que tan ciego estuviese Crowley, si ella quería jugar a la gallina ciega, entonces él mismo se mutilaría los ojos. Con los ojos cerrados se concentró en su blanco, el viento chocaba contra las ramas de los árboles y las hojas emitían un sonido como si miles de gotas de lluvia cayeran a la tierra, pero enfocó su sentido del oído en el sigiloso desplazamiento del cambiaformas. Sí, era silenciosa pero aún así, la tierra se levantaba y la maleza se doblaba por donde ella pasaba, así que el desquebrajo de las ramas era una advertencia a su ubicación. Se dice que la primera vez que lanzas una shuriken es sinónimo de aviso, la segunda… Crowley giró la mitad de su cuerpo, dobló la rodilla izquierda y se apoyó con esta en el suelo, su mano derecha formó un medio círculo desde su pose original hasta pasar al lado de sus caderas y arrojar otra estrella de metal. Atrapó a Salomé por una de sus mangas contra el tronco de un árbol. Abrió los ojos cuando escuchó el estallido del metal contra la madera. Hizo tronar los huesos de su cuello y se encaminó hasta donde ella. –No es la única que recibe regalos- Susurró lanzando más estrellas para clavarla contra ese árbol y que no escapase.

Frente a ella, se queda de pie ¿Se ha dicho antes que tiene una manía extraña por observar los más finos detalles? Pudo detectar el bello rubio en sus brazos, así como el movimiento de su cabello cuando lo acaricia el viento, la curva en sus pestañas, el cambio de color en su piel… Estiró la mano izquierda hasta su machete, lo sacó y el sonido del filo relampagueó cuando el sol lo tocó por encima. La sonrisa de Crowley aunque parecía victoriosa, no lo era, tenía guardadas otras intenciones. Apuntó a su cuello con el arma, dio un paso hacia delante, giró un poco su muñeca y el filo acarició la superficie en su piel, apenas si fue un rasguño pero la tonalidad enrojecida dejaba saber que debajo había sangre. Subió el machete hasta la mejilla de Salomé. Sería una reverenda estupidez echar a perder ese rostro con una marca, pero no hay que olvidar que Crowley piensa una cosa, dice otra y hace otra totalmente diferente. Deja su marca en el pómulo de la joven. Una gota escarlata resbala, era como el agua que se acumula en el cristal de una ventana cuando llueve; hermoso. Entrecierra sus ojos. La herida, tampoco significaba una tortura, mucho menos una advertencia, sólo quería estar seguro que, siendo cambiaformas, no tuviese la condición de sanar aceleradamente como algunos de ellos o en su defecto la mayoría. Todo, todo lo que hace Crowley como cazador se debe a una razón de trasfondo. –¿Y bien? ¿De qué sabor es su té?- Responde burlón a la pregunta dicha minutos atrás. Se puede leer lo tenebroso de su aura a través de sus ojos y encontrar la ironía marcada en la mueca de su sonrisa...

Mujeres. Son tan simples, son tan sencillas que es un insulto recurrir a la excusa barata de lo complicadas que son cuando se ha olvidado como tratarlas. Crowley no es un caballero y poco le interesa titularse como uno de ellos, pero no por ser un patán significa que está lejos de saber lo que ellas quieren escuchar o ver en las acciones de los hombres. Ha estudiado a las razas por más de diez años, ha estado presente en la esquizofrenia de las féminas y en el narcicismo de los varones. No es complicado, sólo se trata de romper con los paradigmas ya establecidos, porque aquellos que creen que el sexo débil son las mujeres, son exactamente los mismos que siguen órdenes de una de ellas. Por eso no le sorprendió la tergiversación de la jugada en manos de una chica, sobre todo si se trataba de una raza “superior”. Pero un cazador para todo, tiene una respuesta, al menos él la tenía.

Tomó nota del tiempo que le llevó para sanar la herida en su mejilla, entrecerró los ojos. En ese momento ella escapó. Un aguijón, eso fue lo sintió en su estómago cuando lo pateó. Arqueó su espalda y escupió un poco de sangre debido al golpe recibido. Pero no, el dolor no es algo que suela detener a un hombre como él. Porque había aprendido a amar de una forma bastante bizarra las punzadas agónicas que su cuerpo le obsequiaba en cada una de sus cacerías. Estaba ¿Sorprendido? ¿Anonadado? ¿Atónito? No, al igual que ella, le pareció un juego bastante interesante, pero a diferencia de la dama, él no necesitaba conversar tanto mientras realizaba su trabajo. Crowley se caracteriza por dos cosas, la primera y la más obvia es donde se dan cuenta que no es un oponente ortodoxo, sobre todo con esa máscara que bien podía ser asunto de burla para el enemigo; por otra parte esta el hecho de que no habla, a menos que la situación lo amerite y, en ese juego ya había malgastado tantas palabras como le eran permitidas. Recibió una patada que lo obligó a caer al suelo, a disposición del cambiaformas. Quedó con las manos al frente, sosteniendo su cuerpo y las rodillas pegadas al suelo. Era como ver un puente a un segundo del derrumbe total. Observó como la tierra se tragaba lentamente la sangre que escupió, escuchó con celos y envidia el reclamo de los gusanos al probar la putrefacción de sus fluidos. ¡Veneno! Resulta que a nuestro “cazador estrella” le gusta masticar vallas ponzoñosas. Sí, los primeros días y meses el desgraciado se intoxicaba al punto de perder la razón y, en una ocasión casi muere, sin embargo, tras la práctica constante, desarrolló inmunidad a ciertas sustancias a las cuales el hombre común les teme. Bufó. No le gustaba perder el control por efímero que fuese.

Semiconsciente, notó como el volumen en la voz de Salomé disminuía, lo cual le produjo una gran curiosidad y se giró para darse cuenta de lo que hacía. En este punto, se encontraba realmente confundido, porque no sabía si ella intentaba huir o sólo se trataba de una estrategia para que él se confiase y atacarlo a la brevedad posible. Chasqueó la lengua pensando, adentrándose a las posibilidades, realizando cálculos inverosímiles, tomando variables como el viento, la cantidad de luz y la rapidez con la que ella se movía, restando a la fórmula todas las desventajas que él poseía. Los resultados no fueron apetecibles, pero eso nunca lo había detenido y siempre encontraba el número faltante para igualar las condiciones entre ambos. Se mofó cuando ella adoptó aquella posición que hacía verle tan arrogante y quizá un poco loca. Salomé lo dijo y Crowley estaba a punto de concordar con ella, el juego que se inició, auguraba entretenimiento del mejor. Hay que agradecerle a la vieja gorda el contrato que hizo con el cazador, mejor aún hay que mostrarle la gratitud al cambiaformas.

Recostado sobre el zacate, deshizo uno de los nudos al lado de su cintura y levantó la pelvis para desenrollar el lazo que sujetaba sus pantaloncillos. Pero no se trataba de una cuerda cualesquiera y tampoco era que sus pantalones necesitaran el ajuste para no caerse, sino que de esta forma el cazador ocultaba ante la vista del enemigo el poderoso látigo. Una herramienta que no se postulaba para ser una de sus favoritas pero que tenía una utilidad y ese era el momento justo para mostrarla. Apuntó con la vista y maniobró con la mano izquierda antes de lanzar la punta del látigo hasta la cintura de la chica. Una vez que este se ajustó a su cuerpo, Crowley lo haló hasta él. Debido al ángulo desde donde el cazador la sujetaba, ella no tuvo otra opción más que caer al lado de él en donde este aprovechó para agazaparse sobre su cuerpo. Colocó ambas rodillas al lado de la pelvis de Salomé, sus manos se posicionaron al costado de sus hombros y el rostro de Crowley mostró una risa complaciente. Sobre ella, es posible que la fémina no tuviese muchas alternativas para escapar, pero sea cual sea la reacción que tuviese, él tenía que ejecutar el siguiente movimiento. Sin pensarlo dos veces y formando parte del juego aún, aproximo su repugnante rostro al de ella. El paso del aire a través de la máscara de piel cada que él inhalaba y exhalaba, era insoportable, el olor por igual pero el cazador se había acostumbrado. Mirándola fijamente a los ojos con una sonrisa tajante, despreocupada y retadora. La besó. Su lengua se ajustaba a la lucha de la ajena, sus labios intentaban no apartarse de ella. Fue una unión profana, indecente, asquerosa y… jodidamente atractiva. Antes de separarse, mordió el labio inferior de Salomé –Como lo prefieras- Se puso de pie y fue a donde su machete.

Ruptura. ¿Qué demonios fue lo que pasó? La briza del viento auguraba fuertes cambios a partir del transcurso de los segundos. Sólo bastó un cuarto para que este terminara arrodillado a mitad del camino entre su juguete favorito y el cambiaformas, ni siquiera tuvo la oportunidad de reaccionar en consciencia para poder apreciar las punzadas de dolor que se iban acumulando en sus piernas. Cayó como un árbol asesinado por los rayos en la más fría y cruel de las tormentas. Sus ojos se encontraron perplejos, su rostro bajo la máscara de piel había quedado atónito ante las posibilidades de la hembra. No se lo tragaba. Le dio miles de vueltas al asunto a la par en la que los aguijones de sus patadas fueron incrustándose en su cuerpo. Los dientes rechinaron, su garganta rugió ¿Cómo carajo lo permitió? Un giro de ciento ochenta grados, él llevaba la ventaja ¿En qué momento esto cambió? No es fácil sacar al cazador de sus casillas pues es un hombre que espera con paciencia el momento justo para atacar a su presa. Prepara el terreno, estudia sus variables, saca conclusiones, deriva las operaciones y, si es necesario lo practica un par de veces; Salomé no fue la peculiar víctima predecible que se arrastra en el fango hasta suplicar piedad. Ella se encontraba lejos de comenzar a sentir el pavor en sus entrañas. Contrario a toda expectativa del cazador, el hedor de la hembra expulsaba la excitación que le resultó el roce de caminos.

Retorciéndose como una víbora a la cual le han cortado la mitad de su cuerpo, Crowley esperaba con tranquilidad e ira, ese segundo que ella había aprovechado para mostrarse una digna amazona. Las rodillas del hereje amenazaron con quebrarse y este levantó el rostro hacia el firmamento con la mandíbula apretada, los ojos cerrados y el puño crispándose en la tierra con incognoscible fuerza. La fémina tenía otros planes para él. Poco a poco fue orillado hasta un pequeño claro. La luz del sol que osaba traspasar las murallas de los árboles, le caló en los ojos y lo cegó efímeramente. Quejándose, sintiendo el ardor en su piel, envenenándose a causa del dolor… Crowley perdió la estabilidad, la consciencia y además estaba a punto de perder la batalla ¿Quién putas era ella? Su velocidad lo indujo a un estado de petrificación. Es un hombre y no puede conjeturar nada si utiliza la mitad de sus sentidos para otra cosa. Permitió entonces ella doblegara y flagelara su cuerpo a como se le viniese en gana. La sangre se borra con un poco de agua, las heridas se cierran con aguja e hilo, los moretones desparecen con el paso del tiempo, la energía se restaura con una siesta, pero el orgullo… ese jamás regresa si se fragmenta por un don nadie.

Aturdido. No lograba discernir si el viento soplaba hacia el norte o lo hacía a la inversa. Se encontró atrofiado, desorientado y terriblemente ofuscado. Innumerables es la cantidad de bestias a las que se ha enfrentado, imborrables son las marcas que estos le han dejado e insuperables las enseñanzas que ha aprendido en el campo de batalla, pero en ninguna guerra conoció a una mujer con la fuerza, la resistencia y la locura que Salomé poseía. En definitiva, la invitaría a salir si sobrevivía el primer encuentro, ¿Las mujeres son rencorosas? Lo ignora. El poderoso cazador, resumido a un montón de garras viejas, se arrastró como pudo al lado de su hacha. La tomó por el mango y maniobró un poco para darse cuenta del daño que le había ocasionado la rubia. Sonrió de medio lado, no podía caminar porque sus piernas estaban completamente adormecidas, sin embargo, un cazador como Crowley seguirá peleando a menos que se cercene la cabeza de su cuerpo o se extirpe el corazón de su torso. El hombre estalló en carcajadas sonoras y la apuntó con su poderosa arma. -¡Muéstrame más!- La invitó, la retó. No tenía la mínima idea del territorio hostil en el que se había metido, no obstante, él lo disfrutaría con desventaja que estuviese en su contra.

El viento cambió de dirección, él no lo notó. La gata se crispó sobre sus cuatro patas para después saltar sobre aquello que se ocultaba entre los arbustos. Al ver la transformación, Crowley se vio a si mismo a los ojos con aquel resplandor de lo desconocido destellando en súbita alteración de sus emociones. No identificaba la sensación ¿Era vértigo? ¿Miedo? ¿Fascinación? ¿Desconcierto? ¿Pánico? ¿Atracción? ¿Obsesión? ¿Adrenalina? ¿Terror? ¿Ímpetu? ¿Ahínco? ¿Recelo? ¿Odio? No, no, no… ¡NO! Nada de eso tenía que ver con la bizarra vorágine de sus entrañas. Observó el pelaje del puma y quedó asombrado por el lustre que recibía del sol. Pronto, desapareció en la maleza. Los sonidos que se descubrieron al otro lado, le parecieron familiares. Una orquesta que sólo las bestias y ellos como hombres pueden escuchar al atardecer, entre las filas de la batalla, en medio de la guerra. Los tambores resonaron, el rugir resurgió desde las profundidades y al final solo un alarido de descomunal estridencia fue la cúspide de la sinfonía. Salomé apareció segundos más tarde. Un rastro de sangre la perseguía, el cuerpo de un hombre muerto fue azotado contra la tierra y su rostro, ¡Jáh! ¡El jodido rostro del infeliz! –¡Estúpido esperpento de la humanidad!- Pronunció con repudio al confirmar sus sospechas. Supuso que debía darle las gracias al felino por deshacerse del Inquisidor que lo acechaba desde su última visita a las lejanas tierras de la India, pero como hombre de pocas palabras, sólo hizo un mohín.

Se puso de pie con dificultad. Su pierna izquierda aún no recuperaba su fuerza y es muy probable que no lo hiciera. La levantó hacia atrás, su hueso tronó y Crowley se quejó a causa del dolor. La bajó pero no apoyó su peso contra esta, estaba verdaderamente lesionado. Tendría que actuar en un solo pie. El sudor comenzó a gotear desde su frente a la altura de su barbilla. Un par de gotas cruzaron por sus ojos nublándole la vista. Se limpió con el antebrazo, pero la tierra sólo dificultó más su visión. ¡Maldición y ahora qué! Si no podía ver ¿Entonces? Escupió hacia un lado. Clavó sus orbes en el cuerpo de Salomé. Una sombra borrosa sólo eso apreciaba a través de la máscara y el cúmulo de suciedad. Cerró sus ojos, se concentró en el viento, olvidando por completo el dolor en su pierna. Dejó que la naturaleza fuese su guía. El sol apenas si tocaba su piel, era hora de deshacerse de los guantes. Las manos femeninas de Rhoswen se descubrieron, pero Crowley no se detuvo. Pasó la yema de su dedo índice por el filo del machete y se cortó. El olor a óxido y sal, se esparció cinco metros a la redonda. Sonrió. –Haz conseguido, lo que nadie… ¡Quiero quitarme la máscara!- Tras pensarlo unos segundos –Pero no lo haré, mejor me la quitas tú si me matas- Confesó. Ese sería el trofeo para Salomé. El cazador cargó todo su peso al pie buenisano, flexionó la rodilla lo suficiente y saltó fuera de su círculo protector contra ella. El hacha apuntaba en su contra, maniobró en el aire y al final arremetió en una superficie blanda “Plafh”. Se escuchó. Al momento no supo si golpeó en ella o le dio al cadáver, pero en el acto seguido golpeó el hocico del Puma despellejándose los nudillos y partiéndole el labio a ella. Con rapidez pero movimientos torpes, hizo girar su propio cuerpo para quedar a espaldas del puma, se recostó sobre su cuerpo y abrazó el cuello el cuello del animal con sus manos. Buscaba asfixiarlo de la misma forma en la que Hércules lo hizo con el león de Nemea, era su única salida. Si eso no funcionaba, Crowley estaría muerto.

Dolor ¿Qué es el dolor si no el sublime recordatorio de que aún estás vivo? Para una beta insensible como él, era la única sensación que realmente valía la pena en medio de toda esa parafernalia de emociones humanas. Su miedo, los miedos de cualquiera sin importan que tan fuertes o débiles fuesen, alimentaban su retorcida mente dándole capacidades extraordinarias y una visión poco ortodoxa sobre la vida pero ¿Quién era Crowley realmente? Tras esa máscara de piel humana, se escondía la fragilidad de una dama, una niña que lo había perdido todo a causa de la devastación y la avaricia del hombre. ¿Quién podría imaginarlo? Su perturbadora sonrisa causaba escalofríos, la gente solía huir de él lo más rápido posible. Nadie preguntaba, en verdad a nadie le interesaba quien se escondía tras ese miserable antifaz de demencia. Eso era lo que Crowley más les agradecía. En silencio, los admiraba con repudio, con celos, con envidia. Pero ninguna de sus víctimas lo sospecharía porque ante sus ojos no era más que la representación demoniaca de todas y cada una de sus pesadillas. Un sujeto que no le tenía miedo a nada, ni siquiera a su propia hacha.

La gata se agazapó sobre su cuerpo. El cazador murmuró el nombre de su verdugo, eso le ocasionaría placer. Una sensación tan estrafalaria como el orgasmo tántrico en el ojo del huracán. Lo sabía, esa mujer se movía igual que uno de los suyos, la desgraciada disfrutaba del juego tanto o más que él y, era ahí en donde los remolinos vertiginosos de sus pensamientos se revolvían. No sabía a ciencia exacta si lo excitaba o lo hacía enfurecer. Con la burla marcada en el destello de sus ojos, observó movimientos juguetones del felino, como aquel cachorro infeliz que suplica a su amo un poco de atención –¿Conque a la gata le falta un ovillo?- Respondió sardónico al rugido ‘amenazador’ de la princesita encaprichada. Rodeó sus ojos. Las garras en su pecho lograron adherirse a su piel, pero la peste de su sangre sólo era un vil halo comparado al olor que ella despedía. El tiempo se le agotaba al cazador, tenía idealizar alguna forma de salir de ahí. Salomé poseía el control y eso no era precisamente parte del plan que consideró en un tiempo remoto. Entrecerró los ojos suspirando melancólico. Un estúpido teatro que por obvias razones nadie le creería. Levantó el rostro hasta quedar a escasos centímetros del hocico gatuno. Sacó la lengua y la lamió. Paladeó el sabor quedándose quieto para concentrarse en la rara mezcla que su boca había captado. Torció los labios, chasqueó la lengua. –Curioso- Susurró mientras sus manos tomaban un poco de tierra y zacate. La lanzó directo a sus ojos para cegarla un par de segundos y tomar ventaja.

Los brazos de Crowley, doblaron la patas de la bestia. Conjugando la fuerza de su cuerpo con la de ella, en un movimiento inesperado, la derribó a su lado. Utilizó la rodilla para golpear una de sus costillas. El sonido sordo le causó insatisfacción, por lo que agachó la cabeza hasta esa zona y clavó los dientes en su piel. Mordió tan fuerte y sin compasión alguna que un pedazo de carne se desprendió del puma. Ahora era su barbilla la que se encontraba bañada de un toque escarlata, casi negro. Se relamió las fauces tragando la sangre. Hizo un mohín. Jamás la había probado, pese a todas las atrocidades que comete, sus labios no tuvieron contacto alguno con la piel humana de esa forma. El pensamiento asaltó su cabeza profiriéndole aterradoras ideas. Si el canibalismo se consideraba pecado, ¿Qué tan malo sería si se traga a Salomé aún siendo un animal? No importaban los cómo, él lo averiguaría.

Con la criatura tirada a un lado de él, alzó la vista por encima de la maleza. Buscaba el maldito látigo ¿Dónde carajo había quedado? Lo necesitaba para poder atarla de las patas. La tomaría por la cola y le arrastraría sobre un sendero de espinas bañadas en veneno, pero… ¿Cómo hacerlo? Mordió la camisa que llevaba puesta y rasgó una de las mangas. El pedazo de tela no fue lo suficientemente largo para poder atrapar sus cuatro patas, sin embargo, él no era tonto. No. La astucia formaba parte de su ser tanto como esa repulsiva máscara. Sujeto la pata delantera izquierda importándole un verdadero comino su las otras tres intentaban convertir su cuerpo en trizas. Después fue a por la pata derecha de las traseras. Así no podía ponerse de pie, tampoco caminar, mucho menos correr. El cazador, dejó salir un suspiro de alivio, como si estuviese jodidamente cansado, como si la vida estuviese a punto de ceder ante la muerte. Pasó su antebrazo por la frente de la misma forma en que alguien lo hace para retirar las gotas de sudor. Antes de ponerse de pie, nalgueó al puma –Bien hecho, bestia- (se mordió la lengua). Estuvo a punto de cogerle por la cola cuando algo lo distrajo. ¿Qué demonios era aquel humo negro que se asomaba tras las copas de los árboles? Voces, había más voces aproximándose hasta ellos justo por donde el otro sujeto fue descubierto.

Los pesados pasos de aquellos hombres se aproximaban peligrosamente hasta ellos. Crowley no quería dar explicaciones de por qué estaba ahí, quién era o lo que hacía en ese apartado lugar de la ciudad. Seguramente ninguno de esos tipos repararía en preguntárselo de forma cordial y por supuesto, en el estado en el que se encontraba, era bastante probable la pérdida del hombre. Vaciló un par de segundos antes de poder discernir el movimiento a ejecutar en seguida. Rugió por debajo. ¡Quería seguir jugando con el gato! Nada en la vida le resultó tan fascinante como esa bestia, caprichosa, engreía, sarcástica, altanera y… de no ser porque se encontraban en el lado opuesto de la balanza seguramente Crowley se hubiese sentido atraído por ella pero jamás funcionaría. La sonrisa torcida cruzó por sus labios, había cosas para él más importantes e incluso más placenteras que el placer carnal y una de ellas consta en desollar al enemigo. Movió la cabeza de un lado a otro haciendo tronar cada hueso de su cuello, descansó con el último sonido de este y suspiró con la vista en dirección al norte. Con los ojos cerrados se embriagó por última vez de aquel aroma que desprendían las plantas, la sangre del mortal, la peste de la bestia y por supuesto la esencia misma del cazador. ¡Monumentalmente artístico! Girándose sobre sus talones, quiso buscar el cuerpo del felino pero este ya se había movido de su lugar, esto además de causarle disgusto, le provocó una ignota admiración por el enemigo. Sí, definitivamente recordaría ese día más que los demás.

Mientras ella escupía aquellas palabras casi como si fuesen un halago para él, Crowley se encaminó hasta el cuerpo inerte del otro cazador. Lo hizo voltear hacia el frente con una patada. La mirada celeste pero ausente del sujeto, pudo haber congelado el corazón de su verdugo, la realidad fue otra. El estímulo fue tal que, si las erecciones de Crowley dependiesen de aquello, entonces estaría más que dispuesto para enfrentarse en una batallaba carnal. Esculcó las ropas del individuo, lo que encontró fue perfecto para lo que tramaba. Con la navaja rasgo las prendas hasta abrirse paso a la perfecta piel de su pecho. Una piel pálida, casi perfecta a no ser porque poseía un par de lunares sobre el pectoral izquierdo. Gruñó. ¡Eso no le serviría para su nueva máscara! El maldito infeliz es bastante exigente con las muestras de dermis que toma ‘prestadas’ para diseñar su nuevo disfraz. ¡Estaba molesto! Sin embargo, aunque esa piel no le sirviese para su objetivo principal, si lo haría para engalanar sus trofeos o mejor aún, añadir una página nueva a su diario. Antes de cortar el trozo que le corresponde sólo porque él así lo quiere, escribió un nombre en el torso del muerto, el nombre de aquella persona a la que le dedicaría su nueva adquisición. Una oda al desventurado. Salomé Ameris. Las líneas fueron seguidas por un rastro de sangre coagulada. Cortó cuidadosamente la piel asegurándose que aquel nombre quedase justo en el centro de su improvisada tela. Rebanó con esmeró, cada fibra, cada textura por debajo de esa encantadora piel, era cercenada por el filo de la navaja dejando un sonido casi sordo, pero lo suficientemente audible como para que, aquellos que conociesen el movimiento de una espada al cortar una cabeza, sintiesen el terror adueñarse de su consciencia.

-¡¿Tú?!- Gritó uno de los hombres mientras lo señalaba con un rifle. Sí, lo conocían. Era el hombre que les quitaba la piel y jugaba para ambos lados. Quien pagara mejor tendría los servicios del cazador así como su cabeza postrada ante sus pies. Algunos le temían, otros intentaban imitarlo pero la repugnancia de sus actos era más fuerte que la voluntad o la admiración de los pocos. Se carcajeó. Uno de los sujetos se echó a correr detrás de la hembra desnuda. ¡Ah, que desperdicio de mujer! –Te matará si la sigues- Le advirtió pero el estúpido no le hizo caso. Si el cuerpo era encontrado al amanecer al siguiente día, no sería culpa de él. Que después no se quejen. Hizo un mohín. No porque fuese un jodido niño infantil, si no porque necesitaba calcular el daño que esa mujer le había provocado a su cuerpo. Estaba jodidamente grave. No podría contra ellos y quizá ese fuese su fin, pero él siempre había soñado con ser torturado de la peor forma jamás imaginada. Quizá lo montasen en la rueda, lo amarraran a los caballos y que estos lo arrastrasen por toda Paris hasta que sus entrañas fuesen la alfombra de las calles y no haya nada más dentro de su cuerpo que piedra, grava, tierra. Oh, sí. La muerte perfecta para un enfermo como él. Observó por última vez el cuerpo de Salomé y guardó el pedazo de piel en el bolsillo de su camisón. Sacó el último de sus juguetes pirotécnicos y creó una nube de humo.