La Senda Escarlata

Tensó nuevamente la primera cuerda del cello hasta que sonó como debía, un la perfectamente afinado. Tomó el arco y lo deslizó, generando un sonido uniforme, sin tacha. Repitió la misma operación con el resto de las cuerdas y finalmente se sentó en la posición adecuada, colocando el instrumento entre sus piernas, rodeando el mástil con su brazo izquierdo, colocando sus dedos sobre la madera oscura del diapasón. Improvisó una melodía en la que reflejaba toda la furia y la desesperación que se había apoderado de él desde aquella mañana, tras el encuentro con Alanis.

No había tocado nada en días, pero en esos momentos no había un afán estético en su ejecución, sino un ansia de escape, tal como le sucedió después de descubrir que ya no era más Etienne, hacía más de un año. Sus dedos se movían cada vez más rápido sobre el traste, presionaban con fuerza las cuerdas; el arco friccionaba con furia, arrancando disonancias descarnadas de las entrañas del instrumento. Rocamadour no podía más, no era capaz de olvidar que había hecho algo parecido a un pacto con el diablo… como si no fuera suficiente con todo lo que tenía que soportar.

De cuando en cuando levantaba la vista, esperando encontrar la aterradora visión de los dos fantasmas que irían a visitarlo cuando la bruja por fin decidiera que lo necesitaba; pero no encontraba nada más que el desorden reinante en su pequeño estudio.

Sin embargo, ese día algo no cuadraba del todo. Al mirar los estantes llenos de libros que tenía enfrente, notó que el aire parecía cobrar forma sólida. No había dejado de tocar y en ese momento cada músculo de su cuerpo se tensó, su mano apretó con tal fuerza el cello, que terminó por romper el mástil; dos de las cuerdas se reventaron también. Los puntiagudos fragmentos de madera se clavaron en su carne, haciéndolo sangrar, sin que él le se diera cuenta. No le importaba.

El par de figuras ya conocidas, con sus atuendos que delataban su pertenencia a otros tiempos, se había materializado por fin ante él, casi como si su constante expectación los hubiera invocado. Esperó un momento antes de dejar caer su instrumento destrozado y dirigirse hacia ellos en actitud desafiante.

-¿Es el deseo de mi nueva “ama” que vaya ante su presencia?- su tono irónico no pareció tener ningún efecto en sus visitantes, quienes no emitieron sonido alguno, ni hicieron ningún gesto además de moverse hacia la puerta de salida y él supo que no le valdría de nada resistirse o ignorarlos. Caminó tras ellos sin cerrar la casa, pensando que sus verdaderos enemigos no se detendrían ante una cerradura o un muro, por más sólido que fuera.

Nadie, además de él, notó la presencia de los espectros, por lo que el camino transcurrió sin contratiempos ni molestas miradas de gente curiosa. Por fin sus guías se detuvieron frente a una casa de aspecto mucho más modesto que el de la suya, pero que indiscutiblemente inspiraba más respeto- o temor, si quería ser más preciso-, rodeada por una atmósfera misteriosa que él sabía perfectamente a qué atribuir.

Traspuso la verja y llamó a la puerta. Los fantasmas se desvanecieron, tan repentinamente como antes se habían manifestado y Rocamadour aguardó a que alguien acudiera, todo él alerta, con los sentidos tan abiertos como se lo permitían la opresión en su pecho y la andanada de preguntas que llenaba su cabeza.

“Y qué tal si me quiere para…”, comenzó a formular una pregunta en silencio, pero su pensamiento se vio interrumpido por el chirrido de una puerta que se abría.