Don Juan, de Molière (Nigel Quartermane) (+18)

Una noche de monotonía absurda más en la que no tengo el menor deseo de abrazar la noche y deleitarme en sus placeres. ¿Qué me espera en ese frío y arrogante mundo exterior que no pueda suplir en mi mente? Nada, aparte de las apariencias pretendidas y de la falsa elocuencia que toda le gente se esfuerza en enarbolar como su bandera, a ejemplo de esos nobles a los que todos imitan pero nadie conoce en realidad. Todo es una fachada absurda para evitar que los auténticos interiores de las personas salgan a la luz, porque les tienen demasiado miedo. El secreto está en que todos permanezcan tranquilos y acordes con las reglas, así se podrá evitar otra revuelta como la de la Revolución, sucedida hacía tan poco tiempo pero aparentemente ya olvidada por todos. Es muy fácil intentar que las aguas de un río vuelvan a su cauce, pero no tanto conseguirlo, y bajo ese sentimiento de unanimidad se esconden voces que harán que todo cambie. Y a mí me tocará ser partícipe de ese cambio, una vigilante muda que asistirá como espectadora a esas nuevas épocas sin participar en ellas. Sí, ya recuerdo lo que el mundo exterior puede ofrecerme. Sangre de algún miserable que se cruce en mi camino, sustento vital que me permita continuar con esta existencia por una noche más. Eso y la sed fueron lo que me hizo salir del ataúd en el que ya estaba despierta, aquella sed desgarradora que parecía empeñarse en querer añadir una muerte más a mi haber. Deseo concedido, al menos por esta noche.

Un simple vestido de seda y raso azules para destacar el color de mis ojos y la palidez espectral de mi piel, y encajes negros salpicando la suavidad de la tela aquí y allá eran mi piel de cordero de aquella noche, la que se encargaría de ocultar de la vista de los mortales al lobo feroz que les acechaba para probar su sangre. Un vestido propio de una dama, y también de una gran ocasión que no estaba dispuesta a desaprovechar inútilmente. La rutina de la alimentación es muy simple y a la vez compleja, pues un solo error, una simple desviación puede frustrarla y obligar a tomar medidas drásticas que, muchas veces, son peores como remedio que la enfermedad en sí. Ir a los barrios bajos, encandilar con mi encanto antinatural a alguna víctima, lograr alejarla de la vista de todos y, una vez solos, deslizar mis colmillos hasta la suave piel de sus gargantas y hundirlos con un golpe seco. De ahí, la sangre pasará de su cuerpo al mío, llenándome de vida mientras, paradójicamente, a mi víctima se la estoy arrebatando. Una vez desmayado a las puertas del Tártaro, lugar de pesadilla donde no tardarían en entrar y cuya puerta me estaba vedada por mi condición, lo propio era deshacerse del cuerpo para evitar sospechas. Así era cada noche, y así sobrevivía a falta de alguna alternativa mejor.

No tenía interés en volver a mi hogar por aquella noche, pues ya que había salido a alimentarme lo mínimo era aprovechar aquella favorable circunstancia. Un oportuno paseo por las atestadas calles de París lograron que llegara a una pequeña boutique donde, por mi aspecto elegante y ligeramente ruborizado (fruto de la sangre recién consumida), no dudaron en hacerme pasar, colmándome de elogios y reverencias. Ni siquiera sabían que podría partirles el cuello con la misma facilidad con la que se corta la mantequilla, y no parecía importarles mi frialdad ni mi aparente apatía. Con sus pequeñas y hábiles manos me soltaron el pelo y me lo rizaron en elaborados tirabuzones color rojo como el mismísimo fuego del Infierno, según dijeron entre risas puritanas y de fervor religioso. Una vez lista, pude escuchar de entre los fragmentos de sus conversaciones comentarios fantasiosos acerca de una representación teatral. No tenía nada mejor que hacer aquella noche; ¿por qué no ir al teatro? Aquellas mujeres que se habían encargado de hacerme relucir obtuvieron, a cambio de sus cuidados y de proporcionarme una entrada para el teatro en un palco honorífico, un zafiro engarzado en oro blanco que por casualidad había llevado hasta entonces colgado en el cuello. Eso, además del mayor premio de todos: seguir con vida y poder disfrutar del resto de sus mortales existencias. Me alejé de allí y me dirigí al teatro, que aquella noche parecía brillar tanto como los espectadores humanos que a él acudían.

Siempre me ha gustado el teatro, pues es mucho más real que la vida. Al menos ahí sabes que están actuando y no tratan de hacértelo pasar por algo real y cotidiano, cosa que no se puede decir de todo lo que nos rodea. La obra de aquella noche era Don Juan de Molière, basada en la obra del ilustre Tirso de Molina y que, sin duda, provocaría los comentarios de las personas menos abiertas al progreso y a las nuevas ideas, aún a pesar de que hacía 135 años de que se había estrenado por primera vez. En cualquier caso, la obra era una de mis favoritas y secundó mi idea de que acudir al teatro había sido algo bueno, como un augurio que prometía que el resto de la noche iba a ser interesante, o al menos o suficiente como para compensar mi desgana inicial. Subí hasta el palco, atravesando las escaleras bajo la escudriñante mirada de la gente, que sólo iba al teatro para estudiar al resto de personas en lugar de para disfrutar de las joyas de la literatura que en él se representaban, y me acomodé en mi asiento al llegar hasta allí. Mi vista pronto se vio capturada por la muchedumbre de personas que había acudido a aquel lugar aquella noche y no otra, coincidiendo conmigo, sólo que en mi caso no se trataba de analizarlos para poder criticarlos, sino que era más bien un acto reflejo fruto de tantos años de vida, buscar a alguien que me llame lo suficiente la atención como para centrar mi atención en esa persona. Y no tardó demasiado en suceder, pues una mirada de ojos azules enmarcados por una melena oscura pronto se encontró con la mía, apenas un momento pero que para mí fue suficiente. Al final sí que tendría entretenimiento aquella noche, gracias a aquel chico de la cicatriz en la mejilla cuya mirada logró capturarme. Las luces se apagaron, el telón subió, y pronto la presencia del Don Juan, cínico, hipócrita y seductor, llenó el escenario con su fuerza arrolladora, deleitando a los pocos que permanecíamos atentos a la función con su personalidad y sus desventuras.

La subida del telón, aquella muralla de rojo terciopelo que parecía separar un mundo de sueños y de ilusiones etéreas de un mundo en el que lo falso, el drama y la polémica vedados son lo que vivían, sobrevino rápidamente, junto con aquella desaparición total de toda la iluminación que hasta ese momento, había bañado el teatro con su luz amarillenta. No pude evitar, sin embargo y frente a mi anteriormente firme propósito de observar la obra con atención, a pesar de haberla visto ya en numerosas ocasiones, que mi mirada se desviara ocasionalmente hacia el palco donde había captado la mirada de fríos y arrogantes ojos azules de aquel chico. Era uno de los que estaban más lejos del que yo ocupaba, pero indiscutiblemente más elegante y distinguido, casi tanto como aquel que lo llenaba con su presencia, palpable también para todos los humanos que habían ido a curiosear en vez de a culturizarse. Si tan sólo se preocuparan por ampliar un poco más sus conocimientos, tal vez podrían llegar a suponer una amenaza para nosotros, los inmortales. Aplicándome el cuento, no tardé demasiado en apartar mi vista de él para centrarla de nuevo en el actor que sobreactuaba en el escenario, tratando de dar vida a un personaje tan carismático y profundo como el Don Juan con una capacidad de actuación que no emocionaría ni a una bolsita de té. A mí, por supuesto, me estaba haciendo tener ganas de bostezar y de lanzarle la obra a la cara para que viera qué había que hacer o no había que hacer, pero aún así las apariencias tenían que imperar, el espectáculo de la farsa tenía que seguir, y no me moví ni un milímetro en mi cuidada posición que parecía indicar atención para lo que estaba sucediendo delante de mí cuando, en realidad, mi mente hacía rato que había volado lejos de allí.

Un simple sonido a mi lado fue lo suficiente para que mi atención dejara de estar posada en lo fascinantes que eran las motas de polvo bailando juguetonas entre los haces de luz o en pensar quién sería la víctima de próximo festín nocturno, un sonido que pertenecía al chico de mirada fría y pose altiva sobre el que antes había posado mi atención y que al parecer también había sido capturado por mi...lo que fuera que le hubiera interesado lo suficiente como para levantarse de su asiento (cosa que, incluso para mí, que ni siquiera estaba demasiado pendiente de lo que el resto del público estaba haciendo, resultaba claramente un desafío al público, que no dejaban de moverse en sus asientos, escandalizados y cuchicheando entre ellos) y venir hasta el que había estado vacío a mi lado.

Una mirada de reojo, huidiza por mi parte, fue lo suficiente para saber que el hombre que se encontraba a mi lado, aquel joven cuyo magnetismo era visible aún en la oscuridad en la que nos encontrábamos y que era sorprendentemente grácil...para ser un humano, miraba al frente, en dirección al escenario, con un gesto que no dejaba lugar a las dudas acerca de su opinión acerca de la función, la misma que la de cualquier persona que supiera un poco de la obra del genio de Molière y que tuviera ojos en la cara suficientes como para saber hasta qué punto aquel actor que trataba de seducir a una dama en el escenario aniquilaba aquella maravilla de la literatura. La voz salió de sus labios entreabiertos, seca como un latigazo y llena de un sarcasmo vil que inundó el aire a nuestro alrededor de una manera que me hizo desviar la mirada por completo hacia él, con una sonrisa burlona dibujada en los labios. Aquel joven era intrigante; ¿qué tendría, veinte, veintidós años? no mucho más, y aún así parecía saber de la vida lo suficiente como para permitirse un comentario semejante frente a alguien que había tenido que enfrentarse a hombres como aquel que el actor trataba de representar a cientos, llenos del ciego orgullo y del cinismo propios de quien se sabe poseedor y reinante en el mundo. Exactamente como aquel que se encontraba a mi lado, o al menos eso era lo que su aspecto exterior dejaba entrever mientras que, seguramente, su interior fuera distinto y estuviera oculto a ojos indiscretos. Tan sumamente atrayente que no pude evitar responder a su comentario. – La pregunta correcta, monsieur, es si de verdad puede existir algún hombre que en el fondo no sea así. – le dije, con tono más bien neutro pero que ocultaba cierta diversión por mi parte. Aquel chico que se había atrevido a desafiar a todas las miradas y los gestos que ahora nos taladraban me interesaba en extremo, lo suficiente como para no prestar atención a los cuchicheos y dejar que fuera él quien me mostrara su auténtica cara, y no la que todo el mundo quería o pretendía conocer acerca de él. - ¿A quién debo el placer de mi súbita compañía en esta representación? – inquirí, con curiosidad.

Los hombres, ya sean humanos, vampiros, lobos o lo que más les apetezca ser, siempre me ha parecido que merecen ser dados de comer aparte. Parecen siempre tener la impresión de que las mujeres sólo nos guiamos por lo obvio, por las meras apariencias o por lo que parece esconderse detrás de cada gesto sin esforzarnos lo más mínimo en buscar debajo de ellos. Claro estaba que, para alguien como él, por su aspecto acostumbrado de sobra a tener a cientos de féminas pululando a su alrededor, cada gesto, cada mirada, llenos de una seducción que no por ser obvia para mí dejaba de resultar admirable, iban directos a atrapar la atención de su acompañante o de la presa que quisieran atrapar en un determinado momento; sin embargo, para alguien como yo, que había vivido ya tanto tiempo que me sabía la mayoría de esos trucos de memoria, contemplarle resultaba un entretenimiento mejor que la obra que se representaba delante de nosotros. Al fin y al cabo, ¿qué mejor drama que el de alguien representando el papel de seductor sobre alguien a quien las seducciones no le hacen casi efecto? Desde luego, una obra mucho mejor y más digna de atención que el insulto a la obra de Molière que tenía lugar en el escenario.

Su respuesta no concordaba en absoluto con su gesto posterior a besarme la mano, aquella sonrisa taimada que en realidad mostraba que sus intenciones no parecían ser las mismas que las que sus palabras habían reflejado. Un jugador nato, además. Muy interesante, eso sin duda alguna. Se presentó como Nigel Quartermane, y en mi mente su nombre cobró significado, alimentado por las habladurías que, sin poder evitarlo, me habían llegado sobre él, sobre su rostro angelical que escondía un auténtico demonio de la seducción, sobre su pericia con las mujeres tan, al parecer, fruto de la experiencia. Un chico interesante, si lo que había oído era cierto, y por lo que llevaba visto de él en el breve lapso de tiempo que había transcurrido desde que nos habíamos intercambiado las primeras palabras hasta el momento en el que nos hallábamos inmersos, momento que se había tornado indeciblemente real en el momento en el que sentí sus cálidos labios sobre mi nívea piel, en lo que sin duda era un gesto muy común en él. Una simple media sonrisa llena de cierta picardía se extendió por mis labios al escuchar su pregunta acerca de si me molestaban los seductores, los hombres que pensaban que las mujeres eran simples conquistas y no algo más. ¿Lo hacían? No, en realidad, pues me divertía con ellos mucho más de lo que podía llegar a pensarse, sobre todo cuando les ganaba en su propio juego. Ver sus caras de derrota frente a mí era algo simplemente delicioso, y esa delicia llegó a mis ojos, que seguían clavados en los suyos.

- ¿Debería, monsieur? ¿Acaso es molestia sentirme objeto del interés de un caballero con el que puedo, además, intercambiar unos momentos de entretenimiento? No, en mi opinión. – le respondí con una expresión de plácida inocencia en respuesta al gesto de picardía que había sido su lengua recorriendo sus labios, sin duda con intenciones de provocarme. Paciencia normalmente no era algo que pudiera haber en abundancia en mi interior; aquella noche, sin embargo, me encontraba llena de la más absoluta tranquilidad, como si tuviera todo el tiempo del mundo para entretenerme con él. En cierto modo, así era, aunque en realidad aquel gesto me había parecido simplemente delicioso, una muestra de lo que después podría llegar a pasar si todo iba bien. Precisamente por ello me vi obligada a responder, tornando mi mirada lasciva mientras mi sonrisa seguía siendo beatífica, tan llena de pureza que haría palidecer a las estatuas de los ángeles o de los santos de cualquier iglesia. Aquel juego que él había decidido comenzar entre nosotros, ese tan lleno de seducción y de interés del uno hacia el otro, había encontrado en mí la horma de su zapato, la persona que más guerra le daría siguiendo con él pues, al fin y al cabo, me encantaba jugar y odiaba perder.

- ¿Le molesta a usted tener la competencia de esos llamados seductores a la hora de tratar con damas de diversa índole? – inquirí, mientras mi mano subía hasta atrapar uno de los rizos rebeldes que se habían escapado de mi complicado recogido y se ponía a jugar con él, sin prestar demasiada atención a lo que hacía mientras mi mirada seguía escrutándole con interés.

Los dedos jugando delicadamente con el rizo que se había caído de mi peinado, el primero de mucho que, rebeldes como mi alma desde que había sido transformada, no buscaban seguir la dirección que las hábiles manos que los habían encerrado querían darles, sino establecer su propio recorrido alrededor del mundo y no atarse ni sentirse atados por cadenas; la mirada totalmente ausente del espectáculo sobre el escenario para centrarse, directa o indirectamente, en el espectáculo con piernas que tenía sentado a mi lado. Cualquiera diría que había acudido al teatro para conocer a algún hombre al que pudiera llevarme a algún callejón oscuro para poder deslizarme, delicada y sigilosa como una sombra, a su cuello, de donde sacaría mi sustento vital en forma de su deliciosa sangre. Al menos eso lo diría cualquiera que por mis gestos, al margen de la persuasión que normalmente aplicaba para lograr atraer la atención de mis víctimas, no supiera analizar que desde el momento en el que le había visto no había considerado a Nigel como una simple víctima más, sino más bien como un rival en un juego al que llevaba toda mi longevidad dedicándome: la seducción. Aquel era un digno rival porque por mucho que fuera humano y careciera del aura sobrenatural y magnética de los vampiros y también de nuestra longevidad y experiencia, poseía una elegancia nata que le había hecho tener sus propias armas a la hora de atraer a la gente, ya fuera del sexo contrario o del propio, pues por mucho que disimularan, las miradas de todas las personas que se encontraban en el teatro se dirigían hacia nosotros con mal disimulado interés y mucha envidia velada y captable en todos sus gestos y actitudes. Todos tremendamente predecibles, con la única excepción de mi acompañante. Conociendo a los humanos tanto como lo hacía, dedicar más segundos de mi interés a sus estupideces era perder mi eternidad en nimiedades vanas, así que terminé por volver de mi ligera evasión mental a centrarme en mi acompañante, en sus ojos azules y su piel pálida, en su cabello oscuro y la cicatriz de su mejilla, en sus palabras atrayentes o en sus gestos atrevidos. En Nigel, en general. En el seductor al que vencería, en particular.

Con tono de voz divertido, su propia voz se alzó sobre el ligero silencio que a ambos nos había cubierto desde mi última respuesta a su pregunta, con un elogio a mi belleza inmortal y una pregunta, queriendo saber si me molestaba que los hombres fantasearan con mi persona. El tono justo de diversión para enmarcar sus intenciones, incluirse dentro de los hombres que también lo harían, su mirada...todo indicaba que era un experto versado en la materia. Y si yo no fuera una vampiresa acostumbrada a aquellos juegos sino una humana inocente y pura, como mi propio aspecto revelaba a ojos incautos, me habría sonrojado. La ironía se abrió camino justo después, arrancándome una sonrisa torcida del rostro por los gustos de mi acompañante en cuanto a giros del lenguaje al sugerir la posibilidad de que alguien podría aprovecharse de mí y sobrevivir al proceso. Irónico, ciertamente, e hizo que mi mirara se tornara burlona y que ladeara la cabeza hasta él, que había apoyado la mano en su barbilla citando la competencia que yo había introducido momentos antes. Probablemente luchara contra su propio ego al ponderar la posibilidad de que alguien pudiera parecérsele, y por muy egocéntrico que sonara estaría de acuerdo con él si llegaba a decir que, como él, pocos habían llegado a atraerme tanto como lo hacía, al margen de su sangre o de alimentarme de su vida. Alimentaba mi vida espiritual, mi curiosidad si quería llamarse así, y sus respuestas fuera de los cánones típicos de cualquier cínico galán también lo hacían. Por eso supe que no iba a mostrarse arrogante del todo, aunque algo de arrogancia no pudiera evitarla, y por eso su respuesta diciendo que confiaba en sus capacidades para seducir a una mujer hizo que entrecerrara los ojos, divertida. Diversión que aumentó en cuanto me preguntó acerca de mis propios gustos en hombres, seductores en aquel caso. ¿Quizá una pista para saber cómo debía actuar conmigo? Probablemente.

No contesté a la primera, sin embargo, porque me limité a soltar mi rizo rebelde y a posar las manos sobre el regazo, encima de la tela azulada de mi vestido. La mirada voló de él al escenario, donde el intento de Don Juan que tendría que aprender de él se encontraba, a Nigel, y una vez en él esbocé una expresión franca, al margen de los juegos y picardías que ambos continuamente utilizábamos hasta casi la saciedad. Iba a serle sincera, ya que había preguntado. - ¿Debería molestarme que los hombres consideren a su alcance algo que está fuera de él? Que sueñen, que fantaseen, pero si quieren que dichas fantasías e ilusiones se conviertan en realidad que tomen partido y que se pongan en acción. Así todo es mucho más entretenido. – respondí a su primera pregunta, aquella que prácticamente se había quedado en el aire antes de hacer que la mirada franca se transformara en una traviesa, porque la verdad podía ser tratada de muchas maneras y, en aquel momento y con su pregunta, la que tocaba era aquella y no otra. – Los caballeros andantes son aburridos y tan sumamente medievales... – comencé, poniendo los ojos en blanco y sin que él posiblemente entendiera que lo decía en serio por haber vivido el medioevo en persona. – Los atrevidos seductores que confían en sí mismos y en sus capacidades y que ignoran los convencionalismos para conseguir lo que quieren son muchísimo más interesantes, una auténtica delicia a mi parecer. Donde esté un arrebato que se aparten las palabras bonitas, monsieur, siempre lo he pensado. Y, si es por eso por lo que lo pregunta, va usted por el camino correcto tal y como se está comportando. – agregué, dedicándole una sonrisa torcida y bajando los párpados un instante, juguetona. Podía permitirme cosas como aquellas en momentos como en el que nos encontrábamos por la curiosidad mutua que nos ataba y porque, en ciertas cosas, éramos tal para cual. Ser descarado no era monopolio exclusivo suyo, sólo que la mía era una sinceridad más apabullante que la suya, disfrazada de manera soberbia por maneras de galán. Y por eso mismo estaba deseando probarle a ver cómo reaccionaba, por curiosidad y porque él, en sí, era lo más divertido que me había sucedido en años.

Podía tener toda la experiencia que quisiera alegar respecto a los hombres y más respecto a los de su calaña, aquellos seductores que con palabras bonitas, gestos estudiados hasta el último milímetro y presencia creada artificialmente lograban siempre derretir a las damas, pero no por ello negaría nunca que me divertían los hombres como aquel. Los caballeros medievales; los galanes educados y abanderados por las costumbres puritanas de la época en la que nos encontrábamos; los que, atados a un pasado que sólo conocían por los ecos muertos y vacíos de las novelas de caballeros y los relatos de amor cortés, creían que aquella era la manera perfecta para atraer la atención de una dama; los mismos que creían que todas las mujeres se sonrojaban con las palabras adecuadas... Aquellos eran los mismos que llevaba toda mi longevidad viendo, los mismos con los que llevaba tratando desde que había sido incluso humana, en la antigua y decadente Roma de finales del Imperio, cuando estaba a punto de exhalar su canto de cisne. Entonces había sido humana, esclava más concretamente, y sin un conocimiento del mundo al margen del domus de mis dueños o del mercado al que acudía con los otros esclavos, cualquier mirada lasciva de los soldados ebrios de la época me había parecido razón suficiente para sonrojarme. Entonces podía hacerlo, gozaba del rubor en mis mejillas fruto de la vergüenza y del misterio de lo desconocido, que se esfumó en el mismo momento en el que mi creador decidió otorgarme el regalo de la vida eterna, vida que me había permitido aprender acerca de lo que creía imposible, como habían sido los hombres. Al principio más ingenuamente, sin ser plenamente consciente de mi belleza, mis facultades y la atracción que ejercía ante todo el mundo, hombres o mujeres, sobre todo por lo extraño y antinaturalmente etéreo de mis rasgos; después, de una manera más consciente que había terminado por llevarme al tedio. Los seductores, como él, sólo aparecían con la fuerza iluminadora de una estrella en medio de la noche una vez cada varios siglos, pues pocos se atrevían a romper con el conformismo social al margen de mí misma. Él, Nigel, era uno de ellos y esa era, entre otras muchas, la razón por la que con una sola mirada había decidido que iba a ser mi entretenimiento de aquella noche, y también la razón por la que aún seguía allí sin instarle a hacer nada más, esperando a que fuera él quien diera el primer paso para ver si mi intuición había sido acertada. Y algo acerca de mi intuición: nunca fallaba.

Mi paciencia, adquirida con los siglos aún en ocasiones que, como aquella, parecían querer evaporarla hasta hacerla desaparecer, tuvo sus merecidos frutos al fingir que estaba pendiente de la obra de nuevo hasta que él habló. Dijo que odiaba el teatro y, teatralmente en una poderosa paradoja, que aquella obra era extremadamente aburrida. Una ceja alzada, divertida porque fuera él quien mejor podría representar el papel del Don Juan en lugar del actor que se encontraba vendiendo sus nulas cualidades sobre el escenario, fue mi primera respuesta, mas no la última, pues su mirada insinuante y prometiendo diversión más allá del teatro, a la que acompañó con sus palabras, fue aliciente suficiente para que la sonrisa torcida volviera a mis labios, respuesta suficiente para él, que ni siquiera esperó a que se materializara en palabras antes de levantarse y hacerme la proposición más indecente de la noche: besarme en un lugar más apartado, fuera de la vista de los fisgones. Fisgones que, por cierto, apartaron sus miradas del escenario y del asesinato a mano armada de la obra de Molière para posar la mirada en Nigel y en mí, sobre todo en él, con un abanico de expresiones amplísimo que iba desde la envidia pura y dura hasta la indignación de los más puristas por su descaro...y porque yo me había levantado con elegancia antinatural de mi asiento para ponerme frente a los espectadores, que me miraban y me dedicaban más atención que al actor, aún declamando en el escenario. Con una cuidada reverencia ausente de florituras y llena de burla, me despedí de los ausentes a la función de aquella noche, muy lejos del escenario y de una obra literaria y muy cerca de Nigel y yo misma saltándonos los convencionalismos sociales absurdos y estúpidos para dedicarnos a algo mucho más entretenido, que era vencer aquella fascinación que nos había atado a los dos aquella noche en aquel teatro.

Apenas unos pasos necesité para ponerme a la altura de mi acompañante y continuar nuestro camino fuera del palco, en dirección a algún lugar con mayor intimidad o, al menos, no tanta expectación en el que pudieran pasar cosas más interesantes que ser la comidilla de gente que moriría en menos tiempo que yo, apenas un parpadeo en mi inmortal vida. Igual que Nigel, y aún así con él estaba deslizándome en las sombras del teatro, cada vez en dirección más a su interior e ignorando a la gente que nos encontrábamos porque no era importante, así hasta terminar llegando a una habitación semioculta y oscura, cuya puerta cerré detrás de mí al encontrarse Nigel ya dentro de ella. Una mirada de distante interés tras girarme de mirar la puerta para mirarle a él fue lo primero que obtuvo; después, que sonriente negara con la cabeza. – Monsieur Quartermane, ¿de verdad odia el teatro? La vida entera es un teatro, y todas las personas con las que se encuentra están representado un papel en ella. Tal vez esos papeles se adapten a la idea del autor que todo lo controla; tal vez, no. Tal vez sean rebeldes y se rebelen contra la dinámica de la obra y su contexto; tal vez, sean dóciles como recién salidos de la pluma de algún escritor. Usted es uno de esos personajes que elige ser diferente y por eso llama la atención. Yo, por mi parte, soy alguien a quien le gusta lo diferente, quizás al serlo yo misma. Estábamos invariablemente destinados a atraernos esta noche, o quizá la siguiente o la anterior, pero eso tenía que suceder. Es mi opuesto, monsieur, y en cierta medida mi igual. Tal vez sea por eso por lo que tengo tantas ganas de besarle. – concluí, encogiéndome perezosamente de hombros y terminando con una sonrisa pícara, que rematé mordiéndome ligeramente el labio inferior sin que los colmillos se vieran, cosa de la práctica. Era su turno de enseñar si lo que prometía valía tanto como para que mi curiosidad en un humano fuera o no fundada.

OFF: Una vez más, sabes que no me importa y que puedes tomarte tu tiempo.

El olor de Nigel era, sencillamente, perturbador. Para alguien como yo, que en teoría por mi experiencia y mi longevidad tendría que ser capaz de soportar aquello y mucho más, sobre todo si se tenía en cuenta que me había alimentado antes de acudir a mi cita con la cultura de aquella noche, cita a la que había faltado para no presenciar el asesinato de una obra maestra de la literatura por un actor que carecía del talento para representar la obra que, por otra parte, mi acompañante haría muchísimo mejor. No sabía si proponiéndoselo totalmente o no, Nigel era capaz de llevar los matices y los detalles del Don Juan hasta el límite de lo socialmente aceptable, pues a juzgar por las miradas de la gente y por sus pensamientos, tan extremadamente simples que ni siquiera me había centrado en ellos con auténtica atención, él caminaba entre dos aguas, entre lo tolerable y las faltas más reprobables a los valores que todos ellos enarbolaban por bandera. Si nos habíamos atraído, aparte de por mi belleza inmortal y por su innegable carisma y atracción natural, al menos la que ejercía sobre cualquier mujer, había sido porque los dos estábamos al margen de aquellas estúpidas reglas y convencionalismos establecidos a priori y que decidían todo aspecto de la vida de gente que no podía adaptarse a ellos y que, normalmente, ni siquiera quería hacerlo. Y también estaba su olor, aquella esencia almizclada, luchando también entre lo dócil y lo salvaje, que era la propia esencia de Nigel. Haber ido con él a aquella sala tan oscura en la intimidad del teatro para tener un encuentro al margen de los ojos curiosos e indeseables no hacía sino concentrar su propia esencia y hacer que aquel rasgo tan pura e intrínsecamente suyo quedara aún más de relieve entre nosotros dos, aunque la única que podía percibirlo era yo, sencillamente porque era la única de los dos que se alimentaba de la sangre de los seres humanos. Cosas de vampiros, no podía hacer nada por remediarlo...ni quería.

Sólo por distraerme de aquel aroma que amenazaba con volverme loca de ganas de probar su sangre y ver si era tan deliciosa como su aroma auguraba me dediqué a observar mejor el espacio en el que habíamos terminado por acudir los dos a satisfacer deseos que, en su caso, poco tenían que ver con el cada vez mayor en mí: el de la sangre. En medio de aquel recinto había un piano negro y lustroso, que sólo por saber tocarlo logró distraerme lo suficiente de mis propios pensamientos como para escuchar su comentario que, cuando menos, era atrevido...y extremadamente inapropiado, sobre todo si lo escuchaba alguien aparte de mí. Por mi parte, adoraba aquella clase de provocaciones que significaban que iba a subirme sobre aquel piano para satisfacer exactamente aquella clase de deseos que, grabados en su mirada constantemente libinidosa, no pasaban desapercibidos para absolutamente nadie, y muchísimo menos para mí, pues incluso en aquel momento podía decirse que mi mriada estaba igual de ansiosa que la suya, y ya no solamente por la sangre. Ser capaz de distraerme en aquella situación iba a ser lo que, con toda seguridad, salvaría su vida, por mucho que aquella noche fuera a suponer algo diferente para él por la razón más sencilla de las que podían ocurrírseme: me moría de ganas de demostrarle hasta qué punto estaba dispuesta a probar el piano aquel, que abandonado en aquella pequeña sala iba a ser usado de la mejor manera posible con nuestros cuerpos encima. ¿Qué mejor destino para un piano que aquel...?

Sus siguientes palabras, preguntándome acerca de las mías propias y de aquella precisa palabra, diferente, que había utilizado para denominarme a mí misma. Podría haber dicho vampiresa, podría haber dicho inmortal, podría haber dicho eternamente condenada, podría haber dicho muchas cosas, pero si algo me habían enseñado las frías noches y los largos y oscuros siglos había sido la cautela respecto a aquel tema. Por mucho que Nigel tuviera un encanto difícil de ignorar y por mucho que fuera alguien tan capaz de tentarme para contarle mi condición, el secretismo siempre había sido un dogma no escrito de nuestra especie, lo que nos auguraba la supervivencia en pos de una total discreción que alejara ojos indiscretos de nosotros. Confiar en humanos había sido el error de mi maestro, y como no me anduviera con cuidado iba a ser también el mío propio, pues incluso para mí y mi normalmente notable fuerza de voluntad, él era difícil de ignorar. Mi propia mirada clavada en él, sobre todo a medida que avanzó y me dio vía libre para besarle tras pararse enfrente de mí, revelaba exactamente eso, que mi interés ya estaba más que atraído y que, en caso de confiarme, probablemente las cosas fueran peligrosas...cuando menos. Aunque, ¿desde cuándo me importaba o me asustaba a mí el peligro? ¿A mí, que vivía al margen de las normas y que amaba la adrenalina como ninguna otra sensación? ¿A mí, precisamente, que disfrutaba alterando lo establecido y sumiendo a todos bajo mi santa voluntad? Chiquilladas; eso, sin duda, era la prudencia y sobre todo pensar que no iba a ser capaz de controlar al humano descarado y lujurioso de aroma penetrante y atrayente que tanto me gustaba. Con aquella cercanía, dicho olor se veía aumentado e hizo que me llevara un dedo a los labios, acariciándolos inconscientemente antes de desviarlos en una sonrisa torcida a la que mis ojos entrecerrándose, estudiándole, complementaron.

– La curiosidad que al parecer usted posee es insaciable, monsieur Quartermane, y eso es algo delicioso...sobre todo teniendo en cuenta que sus preguntas son incluso razonables. Por mi parte considero que sí, ese piano soportaría el peso de dos personas durante no sólo un encuentro, sino varios...aunque claro, todo es cuestión de ponerlo en práctica. La experiencia es la base de toda ciencia. – le dije, haciendo que mi expresión se tornara falsamente inocente y alzando una ceja para, justo después, conducir mi dedo desde mi labio inferior hasta su pecho, recorriéndolo con suavidad y observando el camino que hacía antes de volver a subir mi mirada hasta atrapar sus ojos, aquellos ojos azules que tan fascinantes resultaban en momentos como aquel. – Diferente...llamo diferente a lo que está fuera de lo común, por supuesto. Llamo diferente a lo que no es exactamente como se espera y a lo que guarda dentro de sí mismo secretos inmemoriales y probablemente prohibidos por mucho. Me llamo diferente a mí, pues no verá a otra como yo ni aunque la busque. – agregué, acercándome después a él y recortando la distancia, apenas existente, entre nosotros para acariciar sus labios con los míos, apenas un roce que continuó después por el hueso de su mandíbula inferior en dirección a su oreja, que también rocé con mis labios antes de detenerme y sonreír. – Puede preguntar, monsieur, lo que le plazca. Será decisión mía responder o no, y será decisión suya creer en lo que le pueda contar, que aunque parezca sacado de un folletín destinado a atemorizar a los más jóvenes es la más pura verdad. – añadí, en un susurro, con voz sensual y en un ronroneo que concluyó conmigo separándome de él para disfrutar de su presencia y de su esencia desde una distancia prudencial que no hiciera que su olor pudiera desatarme.

OFF: Un premio, para mí *-* Suficiente premio es poder contar con una respuesta y poder inspirarme lo suficiente como para ser capaz de darte la mía. Como sabes, no tengo prisa en absoluto, y más cuando sé que va a merecer la pena esperar, pero aún así gracias de todas maneras.

A pesar de ser una inmortal con más de un milenio de experiencia en temas de aguantar tentaciones más o menos feroces, aquella se me estaba haciendo extremadamente difícil de aguantar por una sencilla razón con la que no había contado desde un principio, o al menos no en su totalidad. Aquella razón era fácil de averiguar en aquel momento y tenía nombre y apellidos propios: Nigel Quartermane. Su sensualidad, lo que primero me había llamado la atención de él, no tenía nada que ver con la sensualidad felina de la que yo misma hacía gala. La suya era más burda, más instintiva y más guiada por la pasión del momento; la suya, a diferencia de la mía, era más arrolladora y juntada con el resto de características que a cualquier mujer podrían atraer de Nigel, se sumaba en mi caso a su olor tan sumamente atrayente. En pocos casos haberme alimentado antes de estar con un humano había servido de tan poco, y en pocos casos la tentación de probar una gota de la sangre de alguien había sido tan acuciante como lo era con Nigel que, encima, parecía querer tentarme a que lo hiciera y que doblara su cuello para deslizar mis colmillos en él y, tras rasgar su piel, saboreara aquel líquido carmesí que ocultaba en su interior. Y no dejaba de tener ironía la situación, con la seductora seducida por otro de su misma calaña y muriéndose por probar la sangre de aquel seductor mientras él, por su parte, demostraba que el calor en su cuerpo humano era superior al que sentiría normalmente y en cualquier otra circunstancia. Hasta por debajo de mi pétrea y fría piel empezaría a notarse dentro de pocos instantes aquella subida de mi tempera que él provocaba con su propio calor, con sus gestos, con su esencia...con todo él, en general. Su voz diciendo que sobraban las palabras y que le gustaban los hechos confirmaron mis propios pensamientos y mi creencia de que, pasara lo que pasara, que estaba bastante claro lo que iba a pasar entre los dos, hablar sería lo que menos pasaría entre los dos, al margen quizá de jadeos de placer por parte de ambos.

Su brazos acarició después el mío desnudo como si fuera una obra de arte, similar en más maneras de las que probablemente él pensara a una escultura de frío mármol, tan atemporal e inexpresiva a veces como ella. El contraste de temperatura entre su cálida piel humana y la frialdad de la mía, vampírica, no se hizo esperar y él, desconocedor de que estaba a punto de entregarse a un depredador hambriento de él, comentó que estaba helada pero que él me calentaría. La falta de pudor al hacer el comentario, después de haber hecho el del piano, hizo que sonriera, casi divertida por su descaro tan similar al mío, y esa fue toda la respuesta por mi parte pues él no necesitó más para tomar las riendas de la situación y apoyar sus manos en mi cintura, casi al borde de la cadera, justo antes de deslizar sus labios por mi cuello y empezar a recorrerlo a base de besos, primero, a base de lametones después.

En aquel momento, de haber podido mi piel erizarse lo habría hecho, pero en su lugar sólo un leve aumentó de temperatura fue la manera visible que tuvo mi cuerpo de reaccionar; eso, amén de una casi inconsciente subida de mi mano hasta su nuca para guiar sus besos y sus movimientos por mi cuello en dirección a mi escote, pronunciado de una manera poco adecuada para los gustos de los más recatados y perfecta para que él siguiera acariciándolo con sus labios y jadeando. Con esos gestos hizo que yo cerrara los ojos y me mordiera el labio inferior con fuerza un instante antes de volver a abrirlos cuando él se separó de mi piel en dirección a mis labios para besarlos con la lujuria y el frenesí que antes, con mi roce, yo parecía haber olvidado y que ahora, con aquel beso, parecíamos recordar. No hubo delicadeza ni cuidado; por no haber, de hecho, no hubo ni mimo: era el beso de dos desconocidos que se deseaban y que querían desesperadamente fundir sus cuerpos en uno aquella noche, y tras separarnos de él me dijo que era deliciosa, quizá palabrería para convencerme aún más de lo que estaba dispuesta a hacer o quizá lo decía de verdad...cosa más probable. Sus pasos interrumpieron uno de aquellos besos al conducirme hacia la pared y ponerme contra ella, deslizando sus manos por mi espalda en dirección al cierre metálico de mi vestido para añadir que era precioso, pero que estorbaba...exactamente igual que sus cuidadas prendas de caballero. Con su mirada parecía preguntarme si estaba dispuesta a seguir con aquello y no respondí con palabras, sino con gestos. Una bajada de mis párpados, una sonrisa torcida, mis manos deslizándose de nuevo por su pecho hasta llegar a los botones de su camisa y con habilidad de siglos desabotonarlos velozmente hasta dejarla caer, junto a su chaqueta, al suelo para gozar de la visión de su pecho desnudo delante de mí fue toda respuesta: no necesitaba más para saber que tenía mi permiso para desabotonar el vestido y esperaba que lo hiciera porque, como él bien había dicho, sobraba en aquel momento.

Mis labios atraparon los suyos para darle otro beso lujurioso del que, tras separarme, aproveché para morder su labio inferior con picardía y de nuevo ocultando mis colmillos y mi naturaleza de depredadora. – Mi vestido estorba tanto como lo hacía su ropa, monsieur... Es usted libre de quitarlo, como los dos estamos deseando que haga. – le susurré, sonriendo de manera libinidosa momentos antes de bajar a su cuello y empezar a besarlo y a recorrerlo con los labios, arrancándole también jadeos que con pequeños mordiscos sin colmillos de por medio aumentaba más y más. No iba a morderle aún, si bien mis manos se habían ido hasta su espalda y la acariciaban con las yemas de los dedos, deslizando algún arañazo en ella lo suficientemente suave como para no hacerle sangrar. Su camino descendiente hasta que llegaron a la cintura de sus pantalones lo acompañaron también los arañazos y, también, mis labios bajando por su torso y a base de besos y mordiscos recorriéndolo lentamente y deteniéndome a la altura de su pezón, mirándole con diversión. – Confío en que sea usted experto en ropa interior femenina, monsieur – le dije, haciendo énfasis con voz sensual en el monsieur antes de delinear su pezón con la lengua mientras él aprovechaba para quitarme el vestido, dejando a la vista la compleja ropa interior negra que llevaba y que para él sería algo parecido a un desafío...o quizá no, dada su experiencia.

Las manos se deslizaron por la cintura de su pantalón hasta su cierre, desabotonándolo con rapidez y poco cuidado y dejando caer también aquella prenda al suelo. Sólo en aquel momento fui consciente del todo de la auténtica excitación que sentía, visible en su virilidad que, tras apartar y tirar al suelo toda capaz de ropa por su parte, quedó expuesta ante mí y ante mi ceja alzada, divertida. Subí de nuevo a sus labios para besarlos y, tras separarme, volver a bajar por su pecho más rápidamente hasta llegar a su excitación, que tras arrodillarme frente a él delineé con la lengua muy lentamente, arrancándole más jadeos que iban a ser los primeros de muchos más...y que empezaron a ser más en cuanto empecé a aumentar la velocidad y decidí unir mis manos a la labor de hacerle disfrutar como nunca.

Sólo en momentos muy determinados, yo era de esas personas, vampiros o seres en general que se dejaban llevar por los impulsos y sensaciones al dejar de actuar de una manera más racional o acorde a la situación en la que me encontrara. Desde el principio de mi visita al teatro y, por ende, del encuentro con Nigel Quartermane había sabido que aquel iba a ser uno de esos momentos en los que dejaría atrás cualquier inhibición y sería, simplemente, Amanda desatada, esa que no salía más que en ocasiones determinadas con grandes baños de sangre o, simplemente, con la compañía adecuada en encuentros que pasarían a la historia. Esa Amanda era puro instinto y nada de razón; esa Amanda era la que se encontraba con Nigel en aquella sala de detrás del teatro sólo con la ropa interior puesta; esa Amanda era la que se había deslizado por el cuerpo de Nigel hasta llegar a su erección; esa Amanda era la que se estaba empleando al máximo, con más de un milenio de experiencia, en hacer que los jadeos que se escapaban de la boca de su acompañante fueran, más que constantes, algo que no podía evitar ni aunque quisiera. Podía ser simplemente que el solo hecho de estar empleando mi lengua al máximo para darle el mayor momento celestial de su vida ya suponía, en sí, suficiente excitación por su parte como para que ni pudiera ni quisiera disimularla; podía ser, por otra parte, que a mí me resultara tan excitante como a él escuchar los jadeos que de su boca entreabierta como un líquido meloso se derramaban... Podían ser tantas cosas que no estaba segura de cuál era exactamente, pero la situación, al margen de sus causas desconocidas, allí estaba: el contraste entre nuestros cuerpos, el mío frío como el hielo por no poder aumentar mi temperatura corporal aunque, de haber sido humana, pudiera haberlo hecho, y el suyo caliente, más bien casi febril, porque me estaba empleando al máximo y los resultados de aquello eran obvios. Las ganas que teníamos los dos de que aquel contacto no se limitara sólo a aquello eran más que obvias, al menos por mi parte, si bien me estaba dominando la sed que tenía de él, aumentada por el palpitar de su corazón y por la circulación de su sangre por todo su cuerpo, y no podía ni pensar, ni detenerme, ni nada en absoluto que no implicara continuar con aquel movimiento frenético de mi boca sobre su erección.

Tal era el delirio al que su mente, independiente de su cuerpo en todo asunto al margen del placer desnudo y en estado puro, estaba sometida, que su cuerpo obedeció sin dudarlo y la respuesta fueron los dedos de Nigel enredándose en mis cabellos no para controlar mis movimientos, porque la perfección que produce el sublime frenesí no ha de ser frenada, sino, más bien, para con apenas dos movimientos separarme de él, haciendo que casi me relamiera porque otra cosa no, pero hambre de él aún seguía teniendo mucha y, de haber podido, habría continuado ejerciendo mi don de lenguas natural con su cuerpo una y otra vez, sin descanso, si bien tenía cierta curiosidad (por no decir, directamente, que era mi cuerpo quien lo deseaba) por ver qué era capaz de hacer él, con semejante fama que poseía, y si dicha fama era merecida o, por el contrario, era fruto de la inexperiencia de las mujeres con las que se acostaba noche sí, noche también. Mi instinto me decía, sin embargo, que no era en absoluto inmerecida; las circunstancias, con aquella pérdida de mi a veces habitual control, parecían querer corroborar que en efecto los rumores eran ciertos y que sólo cabía, en momentos como aquel, relajarse y gozar de la situación...mucho, además.

Su rostro, enrojecido por el calor del momento y consiguiendo traspasarme algo de la lujuria de su propio cuerpo, como si la mía propia no fuera suficiente para él, se clavó en el mío; sus palabras, diciéndome que le encantaba mi ropa interior pero que estaría mejor sin ella, fueron lo que precedió a su movimiento de cumplir con lo que había dicho y deslizar la mano hasta mi pecho para desabrochar la parte superior de aquel encaje negro que llevaba puesto, dejando mis pétreos y fríos pechos al descubierto y cometiendo, así, una enorme falacia en el contenido, pues mi piel podía estar helada como el mismísimo Océano Glacial Ártico, pero en mi interior, mi calor era semejante al suyo...si no superior. Demasiado tiempo sin dejarme llevar por los instintos, hacían que cuando lo hacía finalmente me entregara por completo a ellos como su esclava, su marioneta, siendo ellos los marionetistas. Y, para qué mentir, la sensación me encantaba, sobre todo si venía acompañada de Nigel Quartermane jugando con mis pechos con sus cálidas manos y haciendo que, lejos de controlarlos, soltara jadeos más o menos ahogados que, mejor que la temperatura de mi cuerpo, revelaban la excitación del momento, la lujuria que nos ataba y, sobre todo, lo placentero de la experiencia.

Con otro movimiento, que me pilló por sorpresa por estar demasiado ocupada disfrutando de su tacto, me puso contra la pared y comenzó a acariciar mis caderas, donde aún reposaba la otra mitad de mi ropa interior, con absoluta lujuria mezclada con deseo de terminar con todo. Su boca, atrapando la mía y sometiendo a nuestras lenguas en un baile conjunto de frenesí y delirio, completaban el cuadro de dos amantes en la parte de atrás de un teatro, a punto de perder el control de manera absoluta, como nuestros movimientos cada vez más revelaban por si cualquier detalle de la situación no lo hiciera también. Sus manos, sin embargo, poco tardaron en elevar mi cuerpo y hacer que rodeara su cintura con mis piernas, al tiempo que su cuerpo aprisionaba al mío como si de un animal a punto de ser cazado se tratara. En lugar de molestarme, me excitó más todavía, como pudo deducirse de los salvajes besos que aún compartíamos los dos mientras nuestras caderas se movían la una contra la otra a un ritmo frenético, como todo lo que estábamos haciendo, como la situación requería exactamente.

El piano, sin embargo, no se había ido de la mente de mi acompañante en cuanto a un lugar mejor sobre el que desatar lo atado por los lazos de lo aparentemente respetable, pues en cuanto tuvo la oportunidad y sin deshacer la unión entre nuestras bocas, casi fundidas por lo pasional del contacto, me condujo hacia aquel artefacto, en cuyas teclas me sentó e hizo que sonara un estrepitoso sonido desafinado que ignoré en cuanto él continuó acariciando mi cuerpo, igual que yo el suyo, y en cuanto él continuó besándome como lo estaba haciendo, de una manera tan delirante que tenía que estar prohibida. En un momento dado, sin embargo, se separó de mis labios para mirarme a los ojos, momento en el que se ganó una sonrisa curiosa por mi parte, curiosidad reflejada en ella que se solucionó en cuanto él, aún sin romper el contacto visual, empezó a descender por mi cuerpo hasta quedar frente a la única prenda que quedaba en él. Con sus manos, y aún teniendo los ojos clavados en los míos, deslizó con suavidad impropia de la situación en la que nos encontrábamos mi prenda por mis piernas hasta que terminó cayendo al suelo y liberando la única zona de mi cuerpo que él no había probado...hasta ese momento, en el que enterró la cabeza entre mis piernas y me hizo soltar un jadeo que, en cuanto comenzó a jugar con su lengua en mi intimidad, se convirtió en gemidos que ya dejaba salir porque, aunque pudiera curármelos, no me apetecía morderme los labios para acallarlos. No podía negar, en absoluto, que su don de lenguas distara mucho del mío y mi propio cuerpo, sufriendo oleadas de placer ascendentes por mi columna vertebral y con las piernas abiertas sólo para él, lo confirmaba tanto como él, jugando con mi intimidad a placer, buscaba conseguir...y amenazaba con hacerlo y con excitarme tanto que poco quedaría hasta llegar a un clímax por mi parte, por lo que, muy a mi pesar, tendría que detenerle...y no me quedó más remedio que hacerlo. Con la mano, acaricié su cabello antes de, como él había hecho, enredar las manos en él y hacerle subir hasta atrapar mis labios con los suyos. En el mismo momento, mis piernas habían vuelto a buscar su lugar enredadas en su cintura y, con una cercanía entre nuestras intimidades que hacía que los movimientos inevitables provocados por los besos intensificaran el placer, le tentaba y jugaba con él...aún a riesgo de quemarme yo misma. Una mano descendió a su nuca para continuar el contacto entre nuestros labios; la otra, con afán aventurero, se dedicó a acariciar su pecho mientras los movimientos entre nosotros seguían aumentando sin llegar a nada totalmente finalizado. Sólo en el momento en el que ambas manos se dirigieron a su espalda en una especie de brazo y mis labios descendieron a su cuello fue cuando decidí dejar de jugar y pasar a las cosas de adultos, haciendo que, con un impulso de mis piernas en su cintura, entrara en mí de una sola vez. Por la cercanía, dado que aún seguía en su cuello acariciándolo y depositando en él algún beso ocasional, prácticamente le gemí al oído por primera vez aunque, a medida que él empezó a aumentar el ritmo con el que se movía en mi interior, dichos gemidos aumentaron en intensidad y se vieron acompañados de mis uñas arañándole la espalda y de mis labios rozando su cuello con cada vez más fuerza aunque sin llegar a hacerle sangrar porque sabía que, como oliera su sangre, no podría parar de beberla hasta que de él no saliera ni una sola gota más. Ese era el efecto de la sangre de Nigel Quartermane en mí.

Abandonarse al placer y dejarse llevar por aquella sensación era algo que, dentro de mi concepción del mundo, nunca había sido lo suficientemente valorado. Todos los seres, hasta el considerado por sí mismo frío como el más gélido hielo, es preso de sus pasiones en algún momento de su existencia; todo habitante de aquel mundo en el que vivíamos sentía con intensidad determinados sentimientos, ya fueran lujuriosos, pecaminosos, violentos o agradables; todo el mundo sentía, todo el mundo padecía, en todo el mundo estaba implícita la elección de dejarse llevar por las pasiones o de guiarlas y dominarlas. Estar a merced de algo aparentemente superior a ti puede resultar, para muchos fanáticos del control, algo intolerable y no permisible; algo que se ha de evitar por todos los medios y que implica la sujeción de todo aquello que, de algún modo, nos guía al margen de nuestra razón. También estaba la posición opuesta, la de aquellas personas que eran conscientes de las pasiones y de los ánimos del espíritu y que se dejaban guiar por ellas porque sabían que el resultado iba a merecer cualquier tipo de pena o esfuerzo acontecido durante el camino a aquellas pasiones. Esa visión era la mía, la que sabía de sobra que dejarse llevar por la lujuria significaba la entrega en un acto sexual que dejaría a los dos amantes plenos y satisfechos, la misma que sabía de sobra que dejarse llevar por la sed y por las sensaciones acarreaban placer, en nivel diferente al del sexo pero, de algún modo, también placer. Aquella era la que estaba condenada por la cosmovisión del momento y por la de momentos anteriores: eso bien de sobra lo sabía yo. Ante el temor innato de las personas ante los dioses y ante el propio miedo de desatar sus propias esencias e individualidades, se tendía desde todas las religiones que impregnaban todas las culturas a condenar todo lo que suponía mejoras en el cuerpo de un ser. ¿Para qué ser feliz y disfrutar en esta vida cuando en la siguiente, una vez muerto, se va a gozar de gloria eterna junto a un Dios que, en mi opinión, sólo era una antropomorfización de cosas que no se podían entender? Ese era el pensamiento religioso tan impregnado en la cultura, esa era la razón por la cual se condenaba el placer y un acto sexual era, en sí mismo y al margen de buscar la continuidad de la raza humana, pecaminoso... Esa era la razón que yo me estaba saltando cuando había abierto las piernas para un humano como Nigel Quartermane sólo en busca del placer desatado que sabía que me iba a otorgar. Era irracional vivir con miedo de un dios o de un castigo divino, tanto que no valía la pena postergar momentos como aquellos en los que ninguno de los dos buscaba nada más que sexo...o quizá sí, si se tenía en cuenta que su olor y su sangre eran tan atrayentes como su cuerpo.

La atracción que él ejercía sobre mí quedaba fuera de toda duda y también de toda explicación, y no era algo que me interesara cavilar en aquel momento en el que, por fin y de una sola embestida que me arrancó un gemido de dolor y placer, había entrado en mi cuerpo. Aquel no era momento para razonar y para pensar en temas la mar de interesantes e inapropiados por su carácter de distracción del puro placer carnal; aquel era momento para ignorar los aplausos de fondo de la obra de teatro tan estropeada y vilipendiada por su pésima representación y centrarnos en una obra particular que todo y nada tenía que ver con un Don Juan... Un Don Juan en acción era lo que tenía lugar conmigo en aquella sala, sobre el piano; un auténtico caballero delicado que perdía todo atisbo de innecesaria delicadeza y elegancia cuando estaba entregado al acto al que los dos nos estábamos entregados en cuerpo y...¿alma? Dudaba que él tuviera alma, de la misma manera que yo misma dudaba de su existencia en mi cuerpo, pero su carencia de alma quedaba efectivamente suplida por su cuerpo y lo eficaz de este a la hora de moverse y de continuar con lo que tenía entre manos, mucho más interesante que debates metafísicos sin respuesta ni solución alguna.

Sus embestidas eran cada vez más profundas, como si quisiera que no me olvidara de que él entraba y salía de mí a aquella velocidad y como si quisiera que mis gemidos hicieran juego con los suyos y con sus constantes expresiones de placer, recíproco como la situación estaba mostrando. Su ritmo no era unísono, sino que variaba cada vez alternando entre entradas profundas y lujuriosas con otras mucho más rápidas, brutales, inesperadas, dolorosas en cierto modo. El dolor, en aquella situación, sólo se acababa convirtiendo en placer, de la misma manera que mis uñas arañando aún su espalda con suavidad para evitar dejar su piel hecha jirones por un exceso de fuerza vampírica ayudaban a que los gemidos y jadeos fueran constantes y continuados, no sólo míos sino también suyos al estar los dos presos en aquella vorágine de sensaciones carnales que ninguno queríamos abandonar por el momento, por las consecuencias y por nada en absoluto. ¿Qué saldría de aquello? Quizás otro encuentro porque aquel estaba siendo digno de ser repetido en algún otro momento de un futuro inmediato o, al menos próximo – no hay que olvidar, que aunque yo tenía toda la eternidad él no la tenía en absoluto – o quizá alguna extraña clase de relación que al margen de cualquier otra cosa se basara sólo en el acto carnal; quizá por alguna extraña clase de impulso o por un aumento brutal de la sed, él terminaría muerto y desangrado en el suelo y eso supondría el final de Nigel Quartermane a manos de una asesina milenaria que no dejaría más pistas que su cadáver vacío de sangre para que la familia lo encontrara... Quizá, en aquel momento, me apiadara de él y le dejara volver a verme en algún momento, o quizá debería dejar de pensar y limitarme a disfrutar de su cuerpo sobre el piano, de su brusquedad a la hora de entrar en mí que hizo que, en un momento dado, el piano se tambaleara peligrosamente.

Aquel movimiento frenético de nuestros cuerpos puso en marcha un mecanismo de leyes físicas que lograron, en su inamovilidad, desplazar la tapa del piano hasta que esta cayó sobre los dedos de mi acompañante e hizo que aquellos labios tan perfectos mancillaran parte de aquel modelado propio de algún escultor heleno para dejar paso a maldiciones variadas. El aroma a sangre en el ambiente, en aquel momento, se hizo tan intenso que tuve que cerrar los ojos un instante para percibirlo con toda su perfección y suavidad, que aumentaron cuando él, detenidos los movimientos frenéticos de nuestros cuerpos, alzó la mano hasta su rostro, y con él al mío, y puso la sangre cerca de mi sentido aumentado del olfato. Aquella sensación de su sangre era, como había intuido aún sin llegar a olerla del todo, embriagadora; una sinfonía de diferentes aromas que componían a Nigel Quartermane, que le separaban de mis habituales presas y que le hacían diferente; una esencia propia y particular que, en cuanto abrí los ojos, él había reducido al llevarse los dedos a la boca. De repentino que había sido el movimiento del piano, Nigel ni siquiera había tenido la oportunidad de salir de mi cuerpo y aquella calidez fue, quizá, lo que evitó que pensara con racionalidad, eso sumado al hecho de que estaba centrada en la no racionalidad de las sensaciones del cuerpo como para apartar mis impulsos de vampiresa sedienta de la ecuación que suponíamos nosotros dos sobre el piano. Si bien hasta ese momento me había comportado como una humana, en aquel momento no pude evitar acariciar con las puntas de mis dedos, fríos como el más puro hielo, su mano hasta sacarla de su boca y besarla con fruición, recorriendo con mi lengua cada rincón de su cavidad y recogiendo los restos de sangre que quedaban aún en ella. Quería, sin embargo, mucho más, y con su mano sujetada por la mía, tras separarme del beso, la conduje lentamente hacia mi propia boca. A la vez que iba acercando su mano sangrante, aquella fuente del líquido carmesí que constituía mi sustento, a mis labios, mi cuerpo cobró impulso por sí mismo y retomó el movimiento de fricción que antes había estado compartiendo con el suyo para tentarle y que siguiera con aquello que habíamos dejado abandonado y que nuestros cuerpos se morían por seguir. Mi lengua comenzó a delinear sus dedos de manera sensual y deliberadamente lenta, como si no fueran sus dedos sino su miembro lo que tenía entre manos, y así diminutas gotas de su sangre iban entrando en mi interior, tentándome a continuar con aquello y tentándole, a él, a que volviera a continuar sus embestidas detenidas por el dolor del golpe. A medida que volvían a su intensidad anterior y que mis labios iban subiendo por sus dedos hasta llegar a la fuente de las heridas y lentamente succionar la sangre de ellas para, aparentemente cerrarlas, pero sólo garantizar aquel torrente de sangre en dirección a mi interior. En poco tiempo volvimos a estar, gracias a él y su brusquedad y a mí lamiendo sus dedos, tan excitados como hasta el momento anterior, y la excitación era tal en mi caso que no pude evitar, cegada por la sangre y embriagada por ella, morder su dedo con mis colmillos y hacer que el dolor le recorriera otro instante, placentero por su propia naturaleza y por estar mezclado con aquel acto sexual. Tan placentero, en realidad, que conllevó el tan esperado clímax entre los dos que en él se tradujo en un gemido de placer y, en mí, en una intensificación de la succión de sangre para acallar, también, el jadeo de placer que quiso escapárseme.

Sólo el intenso placer que el líquido carmesí producía en su viaje descendente a través de mi garganta era comparable al momentáneo placer que la cúspide del momento de supuesto amor que habíamos compartido Nigel y yo había conllevado; sólo eso, y ni siquiera podía decirse con veracidad. El placer de la succión de sangre resultaba, para un vampiro, superior a cualquier otro placer existente y sólo comparable al del acto carnal en la cúspide del mismo, en su misma cima en la que se podía vislumbrar momentáneamente lo que suponía la alimentación en uno de nosotros y perder esa misma visión en cuanto el cuerpo ya había abandonado la zona que suponía el orgasmo. Precisamente por eso no me separé de él y no dejé de succionar la sangre de su herida, intensificando incluso el surco de los colmillos en su piel para tratar de acceder al vaso del que la sangre salía a borbotones y me permitía saciar mi apetito, o más bien mi lujuria desenfrenada, de aquella noche. Delicioso. Y en verdad lo era. No sólo la sangre de Nigel resultaba, en sí misma, un placer prohibido y un sabor profundo y atrayente que cumplía las expectativas que su aroma generaba, sino que él en sí mismo era también delicioso. No sólo sexualmente, que también prometía lo que él mismo auguraba, sino que personalmente también tenía algo que, como una trampa para un animal que iba a sentirse atraído por ella para encontrar ahí su perdición, atraía inexorablemente. En él quedaba implícito un potencial que sobrepasaba, con creces, el de cualquier simple humano con el que me cruzara en cualquier momento de mi existencia, y eso habían sido muchos años, más de los que muchas de las edificaciones humanas habían soportado en pie. Había en él algo que se escapaba de lo común; un detalle especial y esencial que había sellado y firmado su destino antes incluso de que él se cruzara en mi camino. Iba a sobrevivir a aquella noche. Iba, de hecho, a tener un futuro mejor que el que le aguardaría a cualquier otro humano, y eso sólo lo intuía al verle. Iba a tenerlo, claro, si yo dejaba de succionar su sangre o lo hacía antes de que fuera demasiado tarde para él.

El problema de base de toda la situación era que, con aquel sabor tan particular y tan distinguido de entre todos los vulgares que probaba y olía a diario, frenarme era difícil. Estaba tan acostumbrada a lo mediocre que una simple gota de superioridad conseguía que me encadenara a mis sentidos más primarios como criatura sedienta de sangre y que, precisamente, sólo pensara en disfrutar de aquella sensación y saciar la cada vez mayor sed mezclada, a partes iguales, con la gula y la lujuria que el contacto recién tenido con él suponía. Sólo cuando Nigel separó su fuente de sangre de mí pude ser capaz de pensar y de llevarme una mano a mis propios labios para acariciarlos y sentir, en mis dedos, las manchas de su sangre que apenas cerrando los ojos me llegaron a la nariz, llenándome con su esencia. Era en aquel momento en el que iban a comenzar las preguntas incómodas; esas preguntas que siempre hacían las víctimas cuando las dejabas vivas y sabían lo que eras, o lo intuían, y querían confirmar ese conocimiento. Y Nigel no pudo ser una excepción, pues en el momento en el que yo, aún sobre el piano, volví a clavar la vista en él, retrocedió unos pasos y comenzó con su retahíla de preguntas cuyas respuestas conocía...porque no era poco inteligente, sino más bien todo lo contrario. Con paciencia, firmeza digna de estatua griega (más bien romana, en mi caso) y aún elegancia mantuve mi cuerpo estático y mi mirada clavada en él a medida que él hablaba, balbuceaba más bien a causa del miedo innato que una vez supo de mi naturaleza se hizo presente en su cuerpo y en sus pensamientos, como un acertado acto reflejo que, en aquel momento, iba a resultarle inútil. No iba a matarle, pensara lo que pensara, y por eso mismo en vez de lanzarme directa hacia él para atacar su cuello, lo único que hice fue elevar una ceja, con ironía marcada y sin acabar de creerme que estuviera preguntándome eso. Era tan obvio...demasiado, en realidad. Impropio totalmente de él por lo que empezaba a conocer del famoso Nigel Quartermane, aquel que me temía y con quien había compartido cama (o piano), hacía escasos segundos.

Bajé un instante la mirada hacia mis pechos y el color de las manchas carmesí de su sangre sobre mi piel pálida, manchas que recogí con mis dedos y junté a las de mis labios para saborearlas durante un último instante antes de cerrar las piernas y bajar del piano con agilidad inmortal, más propia de mí. Con una sonrisa traviesa, al ver que él aún había vuelto a retroceder con mi movimiento, comencé a caminar en su dirección, provocando de nuevo que él miedo que un momento había invadido su cuerpo se asegurara en sus posiciones y siguiera expandiéndose libremente por él, hasta que al final él estuvo contra la pared y sólo yo, felina, frente a él, estudiando su cuerpo con la mirada antes de clavarla de nuevo en sus ojos, lo mismo que mi dedo hizo en su pecho, acariciándolo con suavidad impropia de mí si considerabas un mordisco como algo más factible en mi persona. - ¿Qué soy? Una pregunta difícil de responder a la que me he pasado mucho tiempo dando vueltas, probablemente más del que tú mismo puedas llegar a imaginar...o abarcar. ¿Quién soy? Otra pregunta, formulada más correctamente sin embargo, cuya respuesta podría abarcar tomos y tomos de libros sin que se pueda, jamás, abarcar todos los matices y detalles que oculto. ¿Quieres saber si soy una de ellos? Define ellos, y puede que por eliminación comprendas qué soy y qué no soy. – le dije, torciendo la sonrisa hasta hacerla traviesa y, concediéndole el capricho, enseñarle los colmillos. Nigel no se iría de la lengua porque yo misma lo vigilaría; además, ¿quién le creería? Nadie, al margen de los fanáticos religiosos con los que no se relacionaba, y nadie al margen de gente que no sabría cómo actuar. No hacía ningún daño que supiera quién era yo, ni tampoco qué era yo porque, pasara lo que pasara, volvería a mí. Todos lo hacían.

En aquel momento reduje de nuevo la distancia que nos separaba y recorrí sus labios con la lengua, recogiendo una gota de sangre traviesa que había saltado desde la herida de su dedo hasta sus labios cuando había mirado si era fruto del accidente aquella sangre que salía de él. Tras aquello, un beso fue lo que nos unió, uno que continuó con mis labios rozando de nuevo su mandíbula y su cuello hasta llegar a su oreja, las manos acariciándole el pecho con suavidad. – No soy una de ellos porque ellos no son, en absoluto, como lo soy yo, pero sí, puedes llamarme vampiresa, inmortal, no-muerta...lo que prefieras, o el nombre que hayas oído en las leyendas y cuentos de terror que te han contado al lado de la cuna desde tu nacimiento. En ti, sin embargo, prefiero escuchar el nombre de Amanda, Nigel, y no tienes por qué temer por tu vida, ya que al fin y al cabo no planeo matarte...aún. – le susurré al oído, justo antes de deslizar mis labios por su cuello y por su pecho hasta que se clavaron mis colmillos en su pectoral con cierta suavidad, haciéndole un pequeño rasguño indoloro casi del que la sangre comenzó a manar y del que comencé a succionar con muchísima más tranquilidad que antes, haciéndolo incluso placentero para él y consiguiendo, con mi lengua mis manos, que relajara su cuerpo un instante para poder, así, continuar probando aquel delicioso tesoro carmesí que su cuerpo y sus venas escondían en su interior, tesoro que me había nublado el juicio y tesoro que me hacía adicta a pasos agigantados porque era uno de los mejores y mejor guardados secretos de Nigel Quartermane: su sangre. Esa de la que sólo yo estaba disfrutando, y esa misma que estaba pasando, junto a su propia esencia, a mi cuerpo en forma de alimento.