Tu trampa me atrapó y yo también caí [Greta Ivashkov]

Con la mano en el aire y la sonrisa a flor de labios, esa alegría no tiene destinatario ni tampoco motivos, es vacía, tanto como lo que siente. — ¡Salud! — ¿Por qué brinda? ¿Por quién brinda? ¿Con quién brinda? Se ríe de si mismo y de su patética soledad, de estar bebiendo de la misma copa hace una hora pese que piensa que es muy temprano para emborracharse; pero se rinde al darse cuenta de su realidad, de que ha sido inútil querer evitarlo desde que asumió su cargo. Fue mucho después que notó que eso es lo que hace tener dinero y ser parte de la realeza, te convierte en un flojo o en un ebrio o en un mujeriego, o en su caso tal vez en todas las anteriores, aún cuando no puede culpar a eso por ser aquello último. Tiene más de un tema pendiente dando vueltas por su cabeza pero no con quien compartirlo, a quien hablarle hasta poder encontrar la respuesta que busca, porque muchas veces todo lo que necesita es poner en voz alta sus problemas y estos se hacen menos pesados o quizás más reales. Debe tomar decisiones por otros y ni siquiera es capaz de elegir su propio futuro, ¿cómo pretenden entonces que haga algo como eso? Suelta una carcajada y sigue solo, la imagen es aún más ridícula, ahora no están sus camaradas para golpearle la espalda y reír con él.

Prefiere mantenerse en silencio el resto de lo que queda de la tarde teniendo por único acompañante ese líquido casi transparente traído, se supone, directo desde su patria de origen. Pero tal vez le han pasado gato por liebre, porque para todo lo que ha bebido apenas se siente mareado y si aquello fuera vodka real ya estaría gritando incoherencias en ruso o quizás durmiendo sobre una silla en el rincón más sucio de la taberna, en cambio, lo único que esos tragos producen en él es que comience a ver alucinaciones, porque la imagen que tiene delante no puede ser real, bajo ningún contexto podría serlo. Esa muchacha entra y Fyodor mira alrededor para notar si alguien más la ha visto, al parecer sólo son sus ojos los que no se despegan de ella, hay en sus facciones una mezcla de familiaridad, como si la hubiese visto antes; sencillez, porque sólo necesita entrar para llamar su atención; y desconfianza, está claro que tanto como le atrae algo también grita que es mejor que se aleje, que no le conviene siquiera hablarle. Pero él jamás ha obedecido esa voz interna que parece ser siempre más sensata, mucho más cuerda, más juiciosa, mucho más todo aquello que Fyodor no es.

— Hola… — los pies lo llevaron hasta ella, le extiende una copa que ha tomado de la barra y que pese a ser originalmente para él ahora sirve de excusa para acercarse. No es como si fuera de muy buenos modales ofrecerle un trago de vodka puro a una dama, pero no piensa con claridad y sigue creyendo que todo es parte de su imaginación, de demasiadas noches queriendo volver a su tierra y a su antigua ocupación, las manos le pican pidiendo algo de batalla, de justicia que sigue sin poder entregarse porque él debe fingir sentado en una oficina que no es la propia en ese palacio lleno de lujos aún cuando hay tantos fuera de esas paredes que no tienen que comer. — ¿Es usted libre? — no le pregunta el nombre ni tampoco si desea o no compartir esa copa con él, sólo lo da como un hecho y comienza a hablar como si ya se conocieran, quiere descubrir de dónde recuerda su rostro, quizás se han encontrado en otro lugar, en otras circunstancias, — algunos dicen que sólo buscamos la libertad cuando nos sentimos prisioneros… ¿está usted de acuerdo? — Divaga o quizás ya comienza a hablar incoherencias, algunas letras se arrastran en sus labios y demuestran con mayor claridad su origen, — ¿cree que alguien puede ser un prisionero aún cuando no esté en una cárcel y tenga la posibilidad de caminar hacia donde guste? —

A ella es a quien le teme, a sus respuestas que no esperan, a sus labios que lo llaman, a su presencia que irónicamente no debería estar presente. ¿Quién es? ¿De verdad le importa eso? Le importa al punto de mantenerse en silencio, de no dejar que las palabras aparezcan y puedan opacar algo del sonido que su voz produce. Fanático loco, deseo encarnizado, hombre que da rienda suelta a su fantasía cuando la protagonista, inesperada, aparece. Si sus pies se acercan no es porque él lo ordene, la culpa es de ella, quien lo atrae como la miel a las moscas, como la carnada a cualquier presa que esté esperando. Habla de prisioneros y celdas, habla de libertad y acaba de perderla. El destino se burla de él y quizás lo hace porque no cree, sus creencias se fueron en el momento en que la suerte también lo abandonó. — No puedo tenerle miedo a algo que desconozco, sería como temerle a la muerte sin saber si existe otra vida después o sólo nos convertimos en más alimento para los gusanos. — El alcohol quita el freno de su lengua, no hay un filtro que evite que aquello que cruza su cabeza salga hasta ser oído. Fyodor asiente a su última frase, lo piensa por un poco más de tiempo, pensamientos borrosos se van cruzando y siguen dando vueltas. Pecado, ¿qué tiene que ver el pecado? El pecado es todo, él es un pecador que no se arrepiente de sus faltas.

Pero la copa vacía nada tiene que ver con su actual sed, con las ganas que tiene de beber sobre la piel desnuda de su nueva acompañante. Categorías posesivas que sólo van asociadas a ella. — A veces me pregunto si el pecado se ha alejado de mí alguna vez… pruébeme, nombre los pecados que conoce y me aseguraré de demostrarle que ya he sido culpable de todos… incluso de los terribles, de los que no se atreve a decir en voz alta. — ¿Acaso quiere asustarla? Quizás su intención actual es darle motivos para dar la vuelta y salir corriendo o tal vez una idea más estúpida. Estas son pruebas para saber de qué está hecha, para conocer como reacciona frente a sus exabruptos. De este modo espera identificar de dónde la conoce, si es que la ha visto alguna vez, pero si tantas mujeres han pasado por sus brazos, por delante de sus ojos, por su cama, por sus historias, por sus labios, ¿por qué ella no puede ser una más? La respuesta llega apena vuelve a mirarla en su totalidad de nuevo. Porque no podría haberla olvidado tan fácil. ¿Será ella quizás una de las niñas que salvó de alguna cárcel extranjera y por eso ahora se le dificulta el reconocimiento? Tantas dudas se van junto al resto del vodka de un nuevo vaso, el líquido pasa fuerte y se asienta en su estómago junto a la molestia de no tener todas las respuestas. Una molestia infinita e incomparable.

— La libertad no me aterra, la libertad es lo que busco… ¿puedes entender algo de eso niña? ¿Lo entiendes de verdad o crees entenderlo? — el cambio es notorio, descarga en ella sus propias frustraciones. Se acerca y la toma de la barbilla, le estudia la forma gruesa de las cejas, los ojos que pestañean, para él, con demasiada rapidez, la estructura perfecta de la nariz y los labios, por los que pasa veloz su mirada por miedo a detenerse más de la cuenta. Su vaso descansa sobre la barra, su mano no la suelta. ¿De dónde salió y por qué aparece justo ahora? — No creo que puedas entenderlo, ¿cómo podría alguien como tú siquiera hacerlo? Tus preocupaciones son las de una niña que lo tiene todo o que podría tenerlo todo. — Y ahora no sabe si habla de ella o de si mismo, quizás de ambos pero no la conoce. Su otra mano también viaja a unirse, a ponerla sobre las mejillas de la muchacha que espera no pueda mirar a otro lugar que no sea su rostro. Idiota egoísta que espera captar su atención y no teme ser violento. No tiene otra forma de lidiar con sus desgracias, con las pérdidas que lleva como un peso sobre los hombros, con esas desdichas llenas de nombres y lugares. — Deberías irte ahora, te lo estoy advirtiendo… vete ahora si eres lo suficientemente inteligente para saber lo que es mejor para ti. — Error, esas ordenes en realidad piden lo contrario. De su boca las palabras salen sin sentido, van disfrazadas tal como él cuando intenta ser un miembro respetable pero en realidad no es más que un soldado esperando por una nueva batalla.

Pero su voz le molesta, le cansa escucharla y por sobre todo le cansa saber que ella tiene la razón y que él, una vez más y como tantas otras, está equivocado. Quizás mantuvo los ojos abiertos demasiado tiempo o tal vez fueron sus propias palabras lo que lo delataron. Es fácil leer la historia de las personas cuando estas la tienen escrita sobre la piel, sobre los labios y por sobre todo en las miradas que entregan. Fyodor tiene las contradicciones hechas heridas y el paso del tiempo ha transformado su rostro en el de un hombre mayor, con marcas en lugares que restan validad y por sobre todo con la falta de las eternas sonrisas que poseen los jóvenes. ¿Quién es él? ¿Se convirtió en lo que no quería ser tal como ella lo plantea? La respuesta le molesta muchísimo porque la conoce apenas se mira a si mismo y a la nueva copa que vacía tan pronto llega a su mano. Está hecho un borracho y un derrochador, lo peor de todo es que no se arrepiente de gastar tanto dinero en alcohol y mujeres aún cuando sabe que con esos francos podría hacer maravillas en su antigua ocupación. Y ahí está también la diferencia. Ya comenzó a considerar su situación actual como el trabajo que debe hacer y aquel que dejó en el pasado como lo que le gustaría hacer pero no puede. Está atado de manos y también atado de decisiones.

Es el momento. Si ya está hundido hasta el cuello podría dejar la mierda hasta ahí en vez de permitir que le cierre la garganta y termine con todo de una vez. Está claro que la muchacha se irá, si su boca no lo dice todo el resto de su cuerpo sí. El problema está en que entre las piernas de Fyodor algo responde que debe seguirla, que ahí está la oportunidad que busca aún cuando antes ni siquiera imaginó podría existir. Y aún cuando ella no se mueve la invitación en sus palabras es evidente. Lujuria es poco para lo que siente, para el calor que se apodera de su sangre y tironea dentro de su pantalón. Una última copa, el duque se levanta y alguien llega al instante con su chaqueta que ni siquiera recuerda haber dejado en otro lado. Saca algunas monedas con lo que paga todo su consumo más el de la muchacha y antes incluso que ella pueda reclamar se pone en marcha para salir de aquel lugar por la puerta que al parecer era la que tomaría, pero antes de hacerlo se detiene, su cabeza le da vueltas y espera que ella llegue al oscuro pasillo que los separa del exterior. — ¿Crees que no puedo resistirme a ti? ¿Eso crees realmente? Se que lo crees muchachita ingenua… — empuja a la chica contra la pared y la mira desde una distancia prudente para evitar tocarla, — nada sabes niña, nada… nada… — pero mientras más repite, más nota que el problema es él, que la usa a ella de excusas.

Y no puede controlarse, su cuerpo lo llama. Fyodor se acerca y pone las palmas contra la madera fría y sucia que mantiene de pie ese antro de mala muerte. Ha creado una prisión pero pese a que sea ella quien esté encerrada es él quien siente la soga en el cuello. — Soy la persona que quiero ser. Mírame, ¿te parezco alguien a quien otros le ordenan como hacer su vida? — pero no es necesario que guíen su camino o que marquen el sendero que debe seguir para sentir que no es completamente autónomo. Fyodor la suelta repentinamente y la mira con repulsión en el rostro. Ella es el demonio y él está dispuesto a vivir en el infierno con tal de tenerla más cerca. — No necesito tus respuestas, pero si quieres puedes hablar de eso o lo que sea, me gusta como se mueven tus labios para mí… — Y basta un segundo para tomar la determinación y abrir la puerta, la brisa fría le golpea la cara y su rostro se contrae aunque el cambio de temperatura no tiene mucho que ver con eso. Quiere ignorarla pero la tentación de girarse y notar si ella lo sigue o ha vuelto al bar es más grande, sólo mira por sobre su hombro cerrando los ojos y esperando la sorpresa. Ese callejón está bien, cualquier lugar está bien para lo que planea hacerle. Si la muchachita esa tiene algo de sentido común, lo mejor sería que no estuviera frente a él cuando levante sus párpados.

Todo lo que ella hace es para él. Eso lo tiene claro, eso es lo que le permite ahora sonreír y sentir que ha ganado una batalla más. ¿Cómo explica entonces que ella siga ahí y que no diera media vuelta para dejarlo solo? Es fácil, toda la situación es tan absurda como atrayente, pero acá quien atrae todo es esa mujer, esa maldita mujer que le confunde las ideas, que lo tiene sin saber si acercarse nuevamente o caminar hasta salir del callejón y alejarse del peligro. Porque esto es peor que todas las guerras en las que ha estado, esto es sucio, turbio, pero esto no está justificado por el bien de alguien más, esto es egoísta y por eso lo desea aún más, con las ganas de un muchacho que no ha comido en días y ve frente a si al platillo más delicioso de todos. ¡Por supuesto que la compara con comida! Si con cada palabra de aquella muchachita estúpida la boca se le hace agua y las entrañas le suenan como si fuera el más hambriento de todos. ¡Cuánto podría disfrutar de ella! ¡Cuantas noches, días, horas! ¿Y entonces por qué no lo hace? ¿Qué lo retiene en aquel mismo lugar desde que las palabras de la rubia dejaron de tener eco en el ambiente? Muchas mentiras que continúa repitiéndose, sin voz, sin palabras, porque no es necesario expresar a gritos lo que es tan obvio con tan sólo mirarlo.

— ¿Qué te hace creer que tengo sentimientos? No seas ingenua niña, no seas tan obvia… es tan fácil mirarte y saber cómo vas a responder, me das risa, eres divertida y de no ser porque no tengo ganas de reír ahora estaría llenando tus oídos a carcajadas — El idiota es él, es ingenuo también y un adolescente en el cuerpo de un adulto. Camina hasta la pared y la golpea con fuerza, su puño se siente resentido, tiene claro que mañana estará hinchado y probablemente hasta puede tener algún hueso dañado. Pero está tenso y sólo conoce dos modos de terminar con eso, la opción de una batalla no existe y la opción de tomar a esa mujer y realizar con ella lo que tiene mente… bueno, eso no sabe si será posible aún. — Di lo que tengas que decir, lo que quiero de tu boca no son palabras, estoy cansado de ellas y del sonido molesto de tu voz… todo tú me molesta… eres molesta ¿no te lo habían dicho ya? — pero se acerca y toma el rostro con las manos, la observa con esa luna que apenas ilumina, una luna ausente que juega a las escondidas y no le permite divisar con calma cada detalle de esas facciones que lo trastornan. Fyodor se siente al borde de la locura, está muy cerca de considerarse un enfermo, se ríe a carcajadas y se inclina, un poco más. Este es el abismo, el fondo del precipicio son esos labios llenos que insisten en llamarlo y él todo lo que quiere es caer y sentir el golpe que lo destruirá por completo.

Pero no hay más. Es un juego sin reglas y sin un premio final que lo motive a seguir. Sus manos se aferran firme, se controla para no hacerle daño, para no transmitir con fuerza la ansiedad que le eriza la piel y que le molesta aún más. ¿Cuándo será el día en que comenzará a pensar con la cabeza que tiene sobre los hombros? Este es el duelo más importante y le importa una mierda lo que la niñita esa crea o crea creer. — No tengo ni puta idea que me espera para mañana, ni siquiera se si tendré un mañana o alguien terminará conmigo durante la noche… — le roza los labios, un poco más y aquello no será una tentación, será la caída total. — Hazlo tú, termina conmigo. Eso es lo que quieres desde que entraste al bar, desde que aceptaste salir… Dime por qué, dime qué es lo que buscas, dime lo que quieres, dime qué escondes… — si las palabras comenzaron su camino no alcanzarían a conocer su final. Fyodor es impaciente, no pretende seguir esperando por lo que considera debe tener apenas lo desea. Y es ella a quien desea. La distancia se acorta, le exige con los labios que responda, que le de los besos que tanto ha ansiado, se une a su boca de un modo furioso, demandante. No se detiene, baja una de sus manos y comienza a recorrer su cuerpo. ¿Qué importa si ella se resiste o no? Nada de eso le interesa, quiere más besos, quiere tener todo de ella y descubrirla bajo esas capas que nada tienen que ver con la ropa, aunque claro, verla desnuda también es una idea que pretende tachar pronto de la lista de lo que debe hacer.