El recuentro siempre es lo mejor ¿O no? [Privado]

Le gustaba recorrer las tumbas de hombres conocidos que habían sido asesinados por sus esposas. Era un regocijo especial saber que no había sido la única en impartir su propia justicia ante los deplorables hechos del adulterio y la traición. La marca había sido borrada superficialmente con los años, pero el despojo de la misma era fuego ardiendo y regodeándose en el odio de su alma oscura y depravada. Una verdadera ironía, pues, Svetlana estaba convencida de que no poseía una. Pero como fuere, era innegable la emoción de recrear, cada tanto, el desmembramiento de hombres y mujeres que se veían interrumpidos en pleno coito por una figura pálida y pelirroja. Las expresiones de terror le daban risa y el posterior desenlace, emoción. En todos reconocía la misma mirada de odio, desconcierto y desesperación que vio en su esposo y en la puta que le iba a dar un bastardo, claro que ella impidió que el niño naciera. Tenía especial interés en asesinar embarazadas, quizá era por aquella frustración no resuelta, por esa duda nunca saciada o por el significado que había tenido para la colaboradora de la deslealtad. El imbécil de Beckhamm había creído que su infidelidad sería pasada por alto, que ella nunca se enteraría pues “estaba muerta”, pero no, había renacido y resurgido, y, en parte, le estaba agradecida al maldito vampiro que la había convertido, pues le quitó la venda que la había tenido cegada por años. Ella nunca imaginó que Beckhamm buscaría consuelo en la cama de otra, que sería capaz de tener un hijo con una mujer que no fuera su legítima esposa, y lo odiaba, lo odiaba por haberle hecho creer tantas estupideces, por haberla enamorado, por haberle hecho soñar con una familia, y lo odiaba, principalmente, por haber roto todo, por no haber cumplido el juramente que habían hecho. Ese sentimiento visceral la había acompañado durante todos esos años, y, estaba segura, jamás la abandonaría. Él ya no estaba, se había encargado de cavar su propia tumba, sin embargo, en lo profundo de su ser, seguía vivo, como las cenizas que pueden encender el fuego nuevamente.

Nunca se había planteado la posibilidad de que Beckhamm no hubiera perecido, era una tragedia que no contemplaba y se negaba a contemplar durante el resto de la eternidad. Lo había desmembrado, lo había dejado morir desangrado y había disfrutado de cada parte de su cuerpo que le había arrancado, pero…ese olor, no, no podía, simplemente, ser de él. Estaba perdiendo la cordura, y sonrió al pensar que ya la había perdido hacía mucho tiempo, y que era esa misma falta de razón la que la estaba castigando. Se agachó y despertó a la niña de cabellos rubios que la había seguido hasta allí, creyendo que era una mujer solitaria que le daría unas monedas para poder alimentarse. La tomó en sus brazos y la pequeña –de no más de seis años- la miró a los ojos y le sonrió, y la expresión cambió de súbito cuando las comisuras de Svetlana se levantaron y le mostraron los colmillos. Forcejeó, pero su destino ya estaba trazado y era la vampiresa quien escribía, de puño y letra, en él. Le arrancó los harapos, le soltó el cabello y hundió sus incisivos en el frágil cuello de la nena, que no tardó en ceder al dolor y a la debilidad que se apoderaban lentamente de ella. Bebió hasta que no quedó una gota de sangre en el diminuto cuerpo, y cuando la alejó, la observó, los ojos habían perdido color y estaban saltones, las mejillas que habían sido coloradas estaban pálidas y hundidas, la boca tenía una coloración violácea de muerte. La lanzó contra la tumba que tenía frente a ella y sacó un pañuelo negro de su escote, con el cual se limpió los labios y el mentón. No había hecho un trabajo prolijo, la luz de la luna permitía ver el desgarro que había en el cuello de la muerta. Se había alimentado con ira, no lo había disfrutado, pues ese olor se acercaba cada vez más a ella.

Supo que estaba allí antes de que le hablara. Su presencia maldita la había envuelto y paralizado hasta no sentir los dedos. Su voz la traspasó y si no hubiera sido por el odio que le arrebataba el aliento, habría caído de bruces junto a su víctima. Volteó, lentamente, y una ráfaga de viento le meció el cabello y el vestido, y levantaron polvillo, confiriéndole a la conocida silueta un halo de misticismo. No parpadeó, se limitó a observarlo de arriba abajo, estaba entero y era como ella, algo había fallado hacía poco más de ciento setenta años y, nuevamente, Norman Beckhamm, el esposo que creía muerto, estaba allí, parado frente a ella, con la misma postura gallarda, con la mueca soberbia, pero sin aquella mirada tierna que alguna vez la había conmovido. La pelirroja movió su cabeza para un costado, puso los brazos en jarra y sonrió, repleta de sorna, de ironía. —El Infierno te ha escupido, Beckhamm —le dijo y caminó unos pasos hacia él, pero mantuvo la distancia. Enderezó su cuello y cambió la expresión por una seria —Admito que era un sitio demasiado bueno para ti —aseguró y se acomodó el cabello sobre un hombro con mueca despreocupada, restándole importancia a la maldición que recaía sobre ella.