Pintando mi Campo de Frutillas

Caminar, caminar y caminar. Siempre le había gustado caminar, pero siempre lo había hecho con una imagen en la cabeza que ahora no tenía, solo lo hacía por hacerlo. Buscaba algo pero no sabía el qué. ¡Pero lo sabría cuando lo encontrara! Si sucedía, claro estaba.

Y sus pasos se detuvieron al llegar a aquella plaza. Sus sentidos se vieron atraídos por aquel olor y se acercó con cuidado al lugar de dónde provenía hasta encontrarse con aquella silueta con aquel lienzo y esa imagen que parecía bastante peculiar... o tal vez no. No lo sabía, él de pintura no sabía nada. Antes no se había preocupado por el arte y noe s que hubiese vivido suficiente como para haber aprendido lo que no había visto en su vida.

Estaba detrás, a unos cuantos pasos y se puso en cuclillas viendo a través del hombro de ese hombre, la pintura y más allá a la mujer sentada que en realidad no le importaba -Pareces satisfecho - Dijo solo notando sus movimientos -¿Te gusta lo que has hecho? Escuché algo curioso de los pintores y dibujantes ¿Será cierto? - Pero uno escucha comentarios por todos lados. Tomó el sombrero que llevaba en las manos, un sombrero de copa negro, uno como el de su abuelo, y se lo puso en un ágil movimiento de manos, mientras sostenía el bastón que no necesitaba entre sus manos, más frías que el mismo metal helado que sostenían.

Cuando un hombre ha perdido la razón que tenía para mantener su cordura, entonces todo parece tan distorsionado y las razones poco importan. Las cosas se tornaban interesantes en un parpadeo y perdían ese toque tan rápido como las ganaban también. Sonrió de medio lado, como últimamente solía hacerlo. Un dejo de cinismo o tal vez de sarcasmo.

Él, lo que veía en ese momento, le agradaba, un cuadro que no estaba pintado, que se movía frente a sus ojos. Una persona que plasma sobre un papel o un pedazo de tela u otros materiales, una imagen que se queda estacionada en el tiempo. Eso le gustaba, las manos que podían crearlo. Nunca lo había intentado, pero tal vez se animara después a hacerlo.

Le gustaba el arte, tanto como había podido estar en contacto con ello, no conocía de técnicas, pero a él soo le importaba una cosa al ver una pintura, si le gustaba o no, y realmente no importaba si no pudiese entender lo que había sido plasmada en ella. Si sus ojos mostraban esa chispa de curiosidad o de asombro, eso era la diferencia.

Señaló, como un niño el cuadro que el hombre observaba -¿Quién es? -Preguntó, pues la imagen tenía algo que le llamaba la atención, no sabía si eran los colores, las formas o algo más, pero quería saber más. Tenía algo peculiar el artista también, ahora que se había acercado podía notarlo. El aroma de lo que utilizaba estaba impregnado en él, pero debajo de ello pudo notarlo, que no era humano. El latido de su corazón, las cosas que hacían particulares a uno de ellos, incluso siendo inexperto podía saberlo. Se recargó en sus rodillas mientras esperaba su reacción, sus respuestas o algo más que hubiese.

En sus memorias, que se perdían en sus siniestras formas. Había olvidado en ese momento cualquier cosa, siempre huyendo de quien había sido, pues poco importaba ahora. No necesitaba ser nada ni nadie, pues ya no era más que una sombra, alguien que vivía al menos en la oscuridad. Y le epezaba gustar. Incluso si sentía esa sed sofocante a veces, empezaba a encontrarle un sentido extraño a vivir de esa forma.

-Alguien una vez me dijo que las obras de arte no tienen precio... que cuando se les pone una cantidad de dinero no es la pintura, escultura o de lo que se trate lo que se está vendiendo- sonrió de una forma un tanto extraña. Recordaba las palabras, pero su mente se negaba a traer la imagen de quien las había pronunciado un día, cuando observando una exposición el había dicho algún comentario sobre ello.

La imagen del cuadro, la mujer que él había por bien nombrado Beatriz, le recordaba algo que se negaba de algún modo a admitir. Lo que le transmitía aquello no era sino una nostalgia hacia alguien que ya no vivía, pero que en su mundo muy particular, se negaba a dejar ir, y para ello, negaba una realidad que había sido. Ser un vampiro, eracomo tomar una existencia nueva, olvidándose de todo aquello, olvidándose y a la vez, recordándolo por siempre aunque estuviese tal vez en algún lugar recóndito de su mente, palpable, latente, pero que él no permitiría salir a flote. Prefería la locura que había venido al final de sus días y que se había llevado ese sufrimiento a algún lugar lejano.

Era ella misma quien le había dicho eso, pero si se lo preguntaban, diría que había sido alguien a quien no recordaba y con rareza sería cierto. No recordaba su rostro porque no quería hacerlo, no recordaba su vida porque era mejor así.

-Pero también dicen que todo tiene un precio en este mundo - Se irguió caminando por detrás de él, aún observando el lienzo, no podía quitar sus ojos de él. No es que quisiera comprarlo, no, no era necesario. Si quería podía recordarlo, evocar lo que veía en ese momento, después si lo quería. No le gustaba acumular cosas, porque probablemente solo las tendría en la enorme casa y las terminaría olvidando y arrumbando por ahí en alguna de aquellas que parecían vacías habitaciones -la obra o el autor, no sé cuál, ni cómo.... pero debe haber algo para ti que valga lo suficiente - No porque fuese dinero, tal vez el pudiese entregar lo que hacía a alguien específico sin recibir algo que pudiese tocarse. Incluso algo tan efímero como una sonrisa o algo de ese tipo, había visto cosas parecidas a eso en algún momento.

En un rápido ysutil movimiento se sentó a su lado observando las facciones de su rostro con suma atención, como si buscara algo en ello.

Spoiler: