Dirty secrets always come out | Privado

—Un poco más bajo…un poco más… Más, chérie. Muy bien, así —el maestro cerró los ojos y balanceó suavemente su cabeza, dejando que sus dedos acariciaran las teclas del piano, mientras la voz grave de Geneviève se hacía eco por toda la mansión. El instrumento de color blanco, emitía las notas del aria Voi, che sapete de Las Bodas de Fígaro, una ópera de Mozart, que su alumna interpretaba a la perfección.

La joven estaba preparando su último ensayo antes de irse a vestir para la celebración del natalicio de su adorado abuelo. A pedido de éste, haría una presentación privada para el exclusivo y selecto grupo de invitados que acudirían a la velada. Unas gotas de transpiración le corrían por las sienes, seguían por su cuello y se perdían en el escote del sencillo vestido de diario en color púrpura, que resaltaba su piel nívea. Llevaba el cabello color cobre suelto hasta más abajo de la cintura, era la primera vez que lo tenía tan largo, lo estaba dejando crecer para que no le pusieran las incómodas pelucas retocadas para sus presentaciones. Tenía los dedos finos y largos entrelazados sobre la boca del estómago, la espalda recta y su pecho subía y bajaba con delicadeza cuando tomaba aire para que las palabras obtuvieran forma de canción en su garganta. Era el aria favorita de su abuelo, juntos habían asistido a una ópera en Viena cuando ella tenía ocho años, era uno de sus mejores recuerdos. Cuando finalizó, tenía las mejillas sonrosadas y estaba ligeramente agitada, pero elevó las comisuras cuando su afeminado maestro francés –al cual había contratado para su corta estadía en París- se levantó aplaudiendo y dando brinquitos se acercó a ella y la abrazó, yéndose en elogios y agradeciéndole la oportunidad de ayudarla con aquella actuación. No cualquiera tenía la fortuna de ser su colaborador, por ello, el joven se sentía sumamente halagado, le daría mucho prestigio aquel trabajo. A pesar de que no era un experto, Edward Toubert era muy reconocido, no sólo por su talento, si no, por ser de muy corta edad –no pasaba los veintitantos- y talentoso.

La criada que descansaba en un sillón, se puso de pie y le llevó agua y un pañuelo, la joven le agradeció y bebió de a pequeños sorbos, por más que hubiera deseado lanzarse el agua sobre el rostro. Mientras ayudaba a Edward a recoger las partituras y guardarlas, se percató que la noche ya había caído. La habitación, minutos antes había estado iluminada completamente por el Sol, y en ese momento, la doncella comenzaba a prender las velas de la araña de cristal que caía del techo, subida a una escalera, en una tarea muy peligrosa. Geneviève se quedó parada, mirando desde abajo la pericia de la muchacha, que con gran agilidad, logró devolverle la luminosidad al cuarto, que había sido construido y equipado, especialmente, para las visitas de la cantante. Auguste había contratado a un prestigioso arquitecto para que agrandara el ala oeste de la mansión y agregase ese habitáculo con acústica perfecta. Lo había hecho pintar de color amarillo muy claro, había hecho construir un piano como regalo de cumpleaños número catorce de su nieta predilecta, colocó un sillón de tres cuerpos estilo Luis XV, forrado en terciopelo rojo, una mesa ratona haciendo juego y en centro de ésta un jarrón blanco muy simple, con un ramillete de jazmines, además, grandes ventanales y cortinas blancas con hilos de oro formando figuras extrañas. La decoración había sido sencilla, sólo unos cuadros de autores desconocidos cortaban con el impoluto color de las paredes. Contra lo que no había podido luchar Geneviéve, era con el regalo de su cumpleaños número quince, aquella asombrosa araña de cristal que colgaba, lo único ostentoso en aquellos metros cuadrados.

—Iré a darle su regalo al señor duque, quiero que lo luzca en la velada —comentó la muchacha, que tomó de la mesita un pequeño estuche color negro. Le agradeció a Edward –el cual era invitado, además de pianista- y luego a la doncella, que se ofreció a acompañarla, pero la joven se negó, sabía que ella también debía prepararse para la ajetreada tertulia.

El taconeo de Geneviéve retumbó en los desolados pasillos de aquella parte de la mansión, que contaba con tres sectores de habitaciones y cuatro patios. Ella se encontraba en el segundo, el menos concurrido, pues era donde estaba la biblioteca, escritorio y el sector privado de cada miembro de la familia, salvo el despacho de Auguste, que se encontraba en la parte delantera, para no tener que hacer un gran recorrido con sus visitantes. Cruzó el jardín que conectaba con el ala principal y saludó con amabilidad a los empleados, que corrían de un lado a otro, con bandejas, vajillas, y demás menesteres. A pesar de que la velada había sido organizada con anticipación, y que hasta hacía una hora la anciana duquesa había repartido órdenes a diestra y siniestra, los detalles de última hora nunca faltaban. Le preguntó a una empleada si había visto a su abuelo y si éste estaba listo, la dependiente, un poco desconcertada, le contestó que lo había visto pasar hacía varios minutos, y que no llevaba puesto su uniforme militar de gala ni su peluca, por lo que deducía que aún no se había cambiado. A la cantante le llamó la atención, no debía faltar mucho para la hora de cita de los invitados, y el duque era un hombre de puntualidad prusiana, y no soportaba que las cosas quedaran para último momento. Apuró el paso y se paró frente a la puerta de madera maciza, material que no le permitía escuchar voces en el interior, por lo que giró el picaporte y abrió.

—¿Señor? —preguntó por inercia, y descubrió al anciano con un gesto de sorpresa, sentado en su sitio habitual del otro lado del escritorio, con un habano en la mano. Geneviève se preguntó si el gesto desencajado se debía a su abrupta interrupción, o al hecho de no encontrarse solo. Vio a un hombre sentado de espaldas a ella, con el cabello negro abundante, y desde su sitio bajo el umbral, distinguió su espalda ancha. —Disculpen la interrupción —realmente lo sentía, no tenía idea quién podía ser tan inoportuno para aparecer en la residencia Lemoine-Valoise una noche tan importante. Toda la sociedad, por más que no estuviese invitada gran parte, sabía que se celebraba el cumpleaños de Auguste.

—Tranquila, cariño —el duque de Aquitania relajó el ceño, se puso de pie, y caminó hacia su nieta. El matiz grave de la voz de su predilecta, nunca dejaría de sorprenderlo. La muchacha percibió en su abuelo una tonalidad pálida en su piel, estaba bebiendo whisky y fumando, algo muy poco común en su persona. Auguste la tomó de un brazo, cerró la puerta, y la hizo entrar. Jamás rechazaría ni incomodaría a la hija de su primogénito. —El señor es un invitado que llegó antes porque teníamos asuntos que tratar.

Cuando el caballero se puso de pie y giró, Geneviève tuvo un instante de conmoción. No por la belleza del extraño, ni su porte gallardo, o su altura, que la superaba bastante, si no, por el fugaz parecido con Auguste. Logró disimular el estupor, y evitó mirarlo fijamente mientras se acercaba a ella. Era una gran observadora, y no le pasó por alto su extraño caminar, seguramente, tendría dificultad en alguna pierna. Le llamó la atención que no llevara puesta la típica peluca empolvada, y se sorprendió a sí misma pensando que con aquella cabellera oscura y varonil, no necesitaba hacer uso de ningún accesorio. Más de una mujer hubiera deseado hundir sus dedos en ella…

—Mi nieta —la voz del anciano la sacó de aquellas imágenes que acentuaron el rosado natural de sus mejillas, pero que disimulaba con el hecho de haber hecho una caminata.

—Geneviève Lemoine-Valoise —se presentó sola, no soportaba que su abuelo la presentase como la famosa cantante lírica que era, la pompa con la que siempre se dirigía a ella frente a otros, le parecía patética, pero sólo a él le permitía que agregarse el Marie-Thérèse, y demás títulos a su nombre. Y a pesar de su aspecto sencillo, pues aún se encontraba con el vestido del ensayo, y más que la nieta de un duque parecía una empleada, estiró la mano derecha en la que descansaba el solitario de oro blanco con un pequeño rubí, su anillo de compromiso. El corazón de Geneviève se agitó, como hacía mucho tiempo no lo hacía, ante la perspectiva de que el amigo de Auguste tomara su pequeña mano, y acercara sus labios al dorso de ésta. Sin embargo, en la mirada del extraño, hubo algo que a la joven no le gustó, y la sensación inicial, se convirtió en prudencia.

La sensación de haber irrumpido en un sacro ritual, no la abandonaba. Geneviève detestaba ser inoportuna, la habían educado para todo lo contrario, y la perspectiva de causarle un malestar a su adorado abuelo, la convertía en una intrusa, en aquello que nunca había sido en presencia de Auguste. La joven podía jurar que el anciano temblaba, que los años tan bien llevados, lo habían atropellado como una estampida mortal de caballos salvajes. Los labios del extraño tenían la textura que había imaginado, eran suaves, firmes, hasta la línea que enmarcaba al superior podía denotarse su personalidad decidida y demandante. Los elogios le habían asqueado y rompieron con el instantáneo hechizo que emanaba el caballero. Pocas cosas detestaba tanto como ser adulada con aquellas palabras vacías y que se repetían a lo largo de su vida desde que tenía cinco años. No había quién no las hubiera dicho, casi conocía de memoria los discursos que emitían los caballeros y las damas para ganarse un favor que jamás llegaría. Pretender recordarle su talento era una tarea a la que se arrojaban todos y en la cual sólo encontraban abismo. Geneviéve hubiera querido ser cordial y sonreír como el común de las jóvenes que eran elogiadas de aquella manera, algunas hasta hiperventilaban cuando un hombre con las características de Áedán Zaitegui les dirigía palabras agradables, que les endulzaban los oídos. Pero la cantante no era como las demás, y tampoco le interesaba serlo. Sin embargo, cuando su mano se acomodó junto a la otra y contuvo el regalo, su pulgar acarició el rastro invisible del saludo formal y de rigor. La caja de terciopelo ya no era tan importante como en un principio, y en su piel suave y nívea, se había colado una sensación que fundía la extrañeza y la familiaridad. Sintió un resquemor al relacionar el tacto del extraño con su abuelo, un ademán que contenía una similitud que no se le escapó. No supo si fue la forma de inclinarse, o cómo tomó su mano, o quizá la lentitud para posar sus labios y la calidez del aliento que se escapó en ese breve segundo, pero Geneviève habría jurado que Auguste y ese caballero eran similares. Se convenció pensando que si eran viejos amigos, seguramente habrían adoptado uno costumbres del otro, en una extraña identificación. Consuelo para pobres, sin lugar a dudas.

Si el caballero recién se daba cuenta de su interrupción, a criterio de la muchacha, era un verdadero idiota. Y deseó decírselo, pero la prudencia pudo más que la sinceridad, y se mordió la lengua para que la mordaz y casi soez contestación no se abriera paso entre sus labios. Geneviève reflexionó que a lo mejor la visita era portadora de malas noticias, y que éstas ya habían hecho mella en la vida de su abuelo, y que él no quería compartir la información para no opacar el festejo que con tanto ahínco le habían organizado. El anciano se daba su buena vida, y las fiestas siempre habían formado parte de su rutina. La residencia en París, en Burdeos o la recientemente remodelada Abadía de Saint-Germain, constantemente recibían visitas y eran testigos de memorables eventos sociales, que todos esperaban con gusto y honor. Le extrañó que habiendo aproximadamente unos cien empleados a disposición, le pidiese a ella, que aún no comenzaba con sus arreglos personales, que acompañase al visitante a una habitación. Ni siquiera tenía las llaves del sector de huéspedes. ¿Acaso Auguste estaba tan perturbado que no era capaz de distinguir a su nieta del ama de llaves? Geneviève notó a su abuelo enajenado, como si no fuese él mismo. Estaba tan ensimismado que ni su habitual porte de guerrero lograba disimular el temblor de sus manos al sostener el puro.

—Claro, abuelo. Acompañaré al señor —miró de reojo al casi desconocido— a la habitación que le corresponda —asintió con sumisión—. Antes me gustaría entregarle esto —estiró la caja y la abrió, mostrando una medalla de oro con la imagen de Nuestra Señora de Knotenlöserin, o vulgarmente conocida como la Virgen Desatanudos. La pieza era un trabajo maestro de orfebrería, a pesar de que su tamaño era mediano, la figura de María rodeada de ángeles, protegida por la luz del Espíritu Santo, sus pies pisando la serpiente, simbología del Diablo, y sus manos con tiras de tela, eran tan nítidos que parecían cobrar vida ante la mirada asombrada del homenajeado. — ¿Recuerda la oración que me enseñó? —Auguste asintió, y todos los problemas parecieron desaparecer por un fugaz instante, su nieta tenía esa capacidad— Quiero que la use y la repita cada vez que algún asunto se complique más de la cuenta —Geneviève le entregó el paquete y le depositó un suave beso en la mejilla, haciendo caso omiso del tercero que habitaba el despacho. —Lo amo mucho, abuelito —le susurró. El duque no podía ocultar su emoción, simplemente, su nieta predilecta lo desarmaba. Le palmeó las manos y guardó el presente en un bolsillo. La joven miró de reojo al viejo amigo del anciano, y su expresión volvió a la seriedad que la caracterizaba. —Acompáñeme, Monsieur —le hizo una reverencia al patriarca, alzó el mentón y salió del despacho.

Al taconeo de Geneviève se perdía entre las voces de los empleados que iban y venían. Esquivaron a varias mujeres que cargaban arreglos florales y a hombres con bandejas. La joven detuvo a algunas para retocar los ramos, que estaban desprolijos o no combinaban, estos últimos quedaban descartados rápidamente. <<¿Están celebrando el cumpleaños o el funeral de mi abuelo?>> se preguntó mientras le ordenaba, con serenidad, a una doméstica que se deshiciera en ese preciso instante de un horrible arreglo que su abuela había encargado. Observó a su silencioso acompañante cuando éste se distrajo en un cuadro familiar que colgaba de una pared, y el particular color de sus ojos le llamó la atención. Hubiera deseado tenerlo más cerca para admirarlo. En su mirada no sólo había dureza, a la joven cantante le pareció que en lo profundo de aquellos impenetrables orbes, había una profunda decepción. Se dijo a sí misma que no le interesaba lo que a tan poco educado hombre le sucedía, y siguieron su recorrido hasta quedar frente a una habitación. Geneviève golpeó dos veces, y una mujer de cabello platinado tomado en la coronilla, con un atuendo sencillo pero elegante en color púrpura, salió a su encuentro. Hizo unas presentaciones formales y explicó que Murielle era el ama de llaves. La señora, que trabajaba desde niña para el servicio del ducado de Aquitania, fue hasta un cajón y se tomó unos segundos para escoger una llave, luego, se la entregó a madeimoselle Lemoine-Valoise y se despidió del caballero. Subieron la escalera que conectaba el vestíbulo principal con el piso superior, tomaron el pasillo de la izquierda, en la esquina doblaron a la derecha, y en la tercera habitación, Geneviève colocó la llave y giró el picaporte.

—Ésta será su alcoba, Monsieur Zaitegui. Haré subir su equipaje cuanto antes —le entregó el juego de llaves— La cena es en… —buscó el reloj de pared y calculó brevemente— cuarenta y siete minutos. Su aspecto me hace suponer que es militar —y como no escuchó negativa continuó—, así que si ha traído su uniforme de gala, será el más correcto para la velada. Puede dirigirse a Murielle por cualquier consulta, si no, estoy a su disposición —le dio un leve empujón a la puerta para que ésta se abriera del todo. —Y no tiene nada que agradecer, supongo que si mi abuelo me ha pedido que lo acompañe hasta aquí, es porque debe tenerle un alto grado de estima. Ahora debo retirarme a mis aposentos para prepararme, con permiso —sin esperar una charla, Geneviéve se retiró a paso rápido. Tenía menos de una hora para arreglarse, eso era menos de la mitad del tiempo que utilizaba normalmente para un evento de tal magnitud.

Encontró a sus tres doncellas subiendo la escalera, buscándola como desquiciadas, y lanzaron suspiros de alivio al verla. A una le ordenó que enviase a Charles, un robusto empleado, a buscar las pertenencias del recién llegado. Se dirigieron a paso rápido hacia el pasillo de la derecha, donde estaban las habitaciones de los familiares. A la joven no le cerraba el hecho de que Zaitegui fuera un viejo amigo de su abuelo. Aquel hombre debía pasar los treinta y cinco años, su abuelo pisaba los setenta. Claro que no sería la primera vez que conocía a un afecto de Auguste de edad mucho menor, pero, generalmente, los viejos amigos de los cuales tenía conocimiento, tenían, aproximadamente, la misma edad que el duque. Estuvo distraída mientras la ayudaban con el baño, también con el vestido y ni hablar con el peinado. Se quejó varias veces de lo ajustado del corsé, que estaba tan apretado que no la dejaría cantar. Las doncellas hicieron caso omiso a su mal humor, que se debía, al retraso del cual era víctima. Las campanadas de los relojes marcaron las ocho, el horario de recepción, ¡y ella aún no estaba lista! El tocado que habían ensayado días antes iba a tener que quedar para otra ocasión. Elizabeth, la especialista en peinados, hizo gala de toda su habilidad e improvisó un sencillo tocado, con un hierro caliente le armó bucles, y con dos prencillas de plata le tomó los costados. El resultado le acentuaba el aspecto juvenil, acompañado del vestido borgoña. Se miró al espejo y se detestó por haberle hecho caso a su madre. Las tres muchachas aplaudieron y la elogiaron, pero ella se sentía como una prostituta con aquel escote pronunciado, y la falda con menos enaguas que las que exigía el protocolo. Agradeció que el maquillaje fuera tenue, sólo los ojos delineados, carmín en los labios y un suave colorante en los pómulos. Y se colocó unos sencillos pendientes, nada extravagante, suficiente con la moda parisina, y tras colocarse los chapines, dio por finalizada su preparación.

Cuando bajó las escaleras, se encontró con su prometido esperándola al final, y las doncellas, que la ayudaban con el vestido, suspiraron como si se tratase de un caballero de armadura dorada. Geneviève puso los ojos en blanco. Lo cierto era que el hombre era muy bien parecido, medía casi metro noventa, tenía los hombros anchos, la piel curtida por el sol, los ojos azules intensos y no parecía tener más de cuarenta años. Había dejado de lado los atuendos coloridos de su cultura, y estaba enfundado en la más pulcra etiqueta europea. Dirigió su vista hacia su abuelo, ya había hecho su entrada triunfal y ella no había estado esperándolo para darle un abrazo. Se lo veía junto a su mujer, sonriendo, como si nada sucediera, y la joven le atribuyó sus cavilaciones a la paranoia de la desconfianza que la perseguía constantemente. Sintió la mano cálida del árabe tomar la suya y besársela, se deshizo en elogios y su mirada se mantuvo demasiado tiempo en ese sitio que ella se esmeraba constantemente en disimular y que su madre, con sus ideas transgresoras, dejaba a la vista. A su lado, de espaldas, estaba el extraño visitante, y Geneviéve decidió que pondría a prueba al “viejo amigo” de Auguste.

—Monsieur Zaitegui —lo interrumpió tocándole el brazo, y cuando atrajo su atención se quedó pasmada, aquel hombre le había provocado el mismo efecto dos veces en menos de dos horas— Le presento a mi prometido. Monsieur Al-Saud, Áedán Zaitegui, un antiguo amigo de mi abuelo. —se arrepintió inmediatamente, había olvidado que el jeque era extremadamente celoso, y al evocar el leve contacto de su mano con el brazo del desconocido, supo que había sido imprudente, y lo confirmó al notar la mirada endurecida del árabe, y la manera poco protocolar que la tomó de la cintura.

<<Le gusta jugar sucio>> pensó, inmediatamente, Geneviève, al tiempo que intentaba sofocar la súbita oleada de calor que le subía por el escote, la garganta y se le depositaba en las mejillas cuando los labios Áedán Zaitegui se posaban, por segunda vez en el día, en su mano. ¿Eran sólo ideas suyas o aquel “caballero” exudaba hipocresía? Ninguno de sus movimientos, ni siquiera el parpadeo de sus ojos, le parecieron sinceros. Estaba sugestionada con el antiguo amigo de su abuelo, podía oler el conflicto, la desconfianza se ataba a su garganta en un Nudo Giordano, y nada le gustaba más que devanarse la mente para desatarlo. El instinto le dictaba que protegiera a su abuelo, sin embargo, ya no podía negar la atracción que le generaba el hombre, y que la obligaba a un esfuerzo casi sobrehumano para mantener la compostura y no salir del círculo de normas de recato. Con suavidad fingida, las manos de su prometido se cerraron en torno a las suyas y la obligaron a tomarlo del brazo, ella actuó con naturalidad, como si ese gesto afectuoso no encerrase ninguna intención más que la de no poder separarse debido al cariño profundo que los unía. Agradeció que la actitud del jeque, que tragaba con dificultad mientras su nuez de Adán subía y baja con pesadez, la hubiera sacado de sus cavilaciones que rozaban lo pecaminoso. Los dedos del árabe se enredaron en los de la cantante, con parsimonia; al apretón posterior fue imperceptible, o eso quiso creer ella, pues miró con dulzura a quien, en un futuro cercano, se convertiría en su marido. ¿Era para eso para lo que la habían entrenad? ¿Para la sumisión? ¿Y la libertad de la que había osado y de la que había hecho gala a lo largo de todo ese tiempo? Un vil paraíso, la serpiente ya había actuado, y la manzana había sido mordida, ¿o no? Por pocos segundos, pensó en el militar como una fuente de pecado.

—Por supuesto, Monsieur. Encantada aceptaré una pieza con un amigo tan querido por mi abuelo —respondió, sin darle tiempo a Al-Saud de que lo hiciera por ella. Aún no estaban casados, y algo de independencia le quedaba. —Mi prometido no pondrá objeción, pues sabe que no soy de su propiedad. No todavía, claro —¿ese era un reproche dicho en voz alta? Nuevamente, se sintió un objeto de exposición.

Como caída del Cielo apareció Edna, su madre, que saludó afectuosamente a su futuro yerno, y luego miró, sin remilgos, a Áedán Zaitegui. Geneviève hizo las presentaciones formales, y antes de que la saludaran como a una dama, ella lo tomó de los hombros y le depositó un beso en cada mejilla. La joven, acostumbrada a la falta de recato de su progenitora, se encogió de hombros e intentó suavizar su gesto. Acostumbrada no significaba que lo aprobara. La mujer comentó que siempre era bienvenido un gran amigo de Auguste, y más si era tan bien parecido. Sonrió con sus dientes perfectos y blanquísimos, con su cabellera rojiza como la de su hija meciéndose suavemente debido a sus gestos. ¡Era un cascabel! La sociedad ya no ocultaba los comentarios sobre la irlandesa, había terminado aceptándola, suficiente la habían despellejado en las primeras ocasiones que se mostró en público del brazo de Pierre. Era una deidad, despertaba amores u odios, pero nunca grises, y quizá allí radicaba el encanto de la señora de Lemoine-Valoise, en el sentirse objeto de miradas y comentarios de todo tipo. Su ego, que parecía crecer cada vez que despertaba, no le permitía escuchar críticas y sólo halagos, y tenía la capacidad para simular que se sonrojaba cuando alguien la adulaba por su apariencia. Geneviève, si no fuera porque eran tan parecidas, hubiera jurado que no había crecido en el vientre de Edna. Claro que, las asperezas entre madre e hija, se fueron acentuando con el correr de los años, hasta que a la muchacha no le quedó más que un remoto cariño, una melena color cobre y las pecas –que tanta vergüenza le provocaban- heredadas de la parte materna.

No escuchó el parloteo de su madre, había desarrollado esa extraña capacidad para no prestarle atención, y asentir con lo más parecido a una sonrisa, cada una de las aseveraciones que ella hacía. Quizá porque siempre trataban de lo mismo, sobre sí misma, sobre alguna invitada que pasaba y, una vez más, sobre sí misma. Claro que ella debía parecer una hija devota, estaba aleccionada con un libreto que sabía de memoria. Su vista se perdió, por un instante, en su abuelo, que estaba a unos cuantos metros de distancia, a espaldas de Zaitegui. Veía la escena con una palidez mortal, que casi la llevan hacia él, pero en cuanto él volteó, decidió quedarse en su sitio. Escuchó el sonido de la campanilla que anunciaba la hora de la cena, y Edna tomó del brazo al militar, con el comentario de que lo escoltaría hasta la mesa. <<¿No es al revés, madre?>> reflexionó con más resignación que indignación. Con la espontaneidad que sólo tienen las grandes damas, la señora de Lemoine-Valoise le impregnó un ritmo a la caminata, que disimulaban, por completo, la renguera del hombre. Revoleó los ojos al ver cómo ella lo presentaba con cada uno de los que se acercaban a saludarla. Se preguntó dónde estaba su padre. Lo vio acompañado de su abuela, la impecable Eloise, que siempre tenía ese gesto afable en la boca y la mirada sesgada como un animal de caza. Nada escapaba al análisis de la Duquesa de Aquitania. A pesar de los años, la anciana se mantenía erguida, con el cabello plateado prolijamente peinado, y deslumbrante como un diamante recién pulido.

—Imagino que has aceptado la invitación por mera cortesía —irrumpió Al-Saud. —No bailarás con él…ni con nadie.

—Oh, Monsieur —exclamó en voz baja, y fingió sorpresa, para cambiar, inmediatamente, a un gesto de total y completa molestia. —Lamento decepcionarlo, pero usted no me dirá con quién puedo o no bailar, y mucho menos en la celebración del natalicio de mi querido abuelo. Ahora —apretó su mano, cerrada en el antebrazo del árabe-, vayamos a la mesa y hagamos de cuenta que ésta conversación no ha existido.

Al jeque, por obvias razones, le molestó que esa muchacha de poco más de metro cincuenta, le dijera lo que tenía que hacer. ¡Era suya! ¡Por ella había pagado! Lo había encandilado su belleza, su juventud, su talento y su mente ágil, que bailara con quien quisiera, luego de la boda, se la llevaría lejos para adorarla dentro de la habitación de su palacio donde nadie más que él pudiese contemplarla. Hasta llegar al comedor, se cruzaron con varias personas que la felicitaron y que le manifestaron su admiración. Geneviève, siempre tomada de su prometido, agradeció cada palabra con la frialdad que la caracterizaba, con ese tono que no invitaba a aventurarse a una conversación, pero que no se alejaba de la cordialidad. Era medida, hasta para ese tipo de actitudes. Se lo había enseñado su abuelo, el viejo Duque le había repetido en cientos de ocasiones: “Nunca muestres tus sentimientos a nadie, pequeña, que nadie sepa de tu dolor o de tu alegría, ni de tu llanto ni de tu risa. Si quieres llorar, ven a mí, éste viejo pecho absorberá tus lágrimas, la gente es muy mala, y si le muestras tu debilidad, sabrá por dónde hacerte daño. No lo olvides. Jamás.” Y ese diálogo que habían tenido una de las tantas veces que se despidieron, le había quedado grabado a fuego en la memoria, en el alma y en el carácter.

Se sentaron en la mesa que encabezaba Auguste, secundado por Eloise del lado izquierdo, y del derecho, su padre, al lado de éste estaba su madre y le seguían sus hermanos mayores, luego ella. Su tíos estaban al frente, sus tías y cuñadas, más alejadas. El sitio a su lado quedó vacío, se preguntó si allí se sentaría Al-Saud. Se alegró de que su abuelo hubiera recuperado la compostura, volvía a ser el hombre adusto y digno que ella conocía. <<Los años no vienen solos, abuelito>>, observó con un deje de amargura. Sus miradas se cruzaron, como de costumbre, y él le dulcificó el gesto el tiempo necesario para que sólo ella lo captase, le correspondió de la misma manera. Los ojos del anciano se desviaron y luego se fijaron en otro sitio, con rapidez y con cierto nerviosismo. Sintió curiosidad, y cuando giró su cabeza, a su lado, en el espacio que no estaba ocupado, se sentó Áedán Zaitegui. Se hubiera ofrecido a ayudarlo con su bastón, pero consideró que el hombre lo tomaría como un insulto, o por lo menos, así hubiera reaccionado ella. Lo miró con detenimiento, y supo que ese sitio casi de honor se lo había asignado de su madre. <<Siempre nadando contra la corriente, Edna Mac Alpin>>. No supo por qué, pero cuando el militar se hubo acomodado, inspiró como si estuviese a punto de comenzar a cantar, sin embargo, lo que hizo, fue inhalar su aroma varonil, soltó el aire con dificultad. ¿Era posible que alguien le quitase la respiración? <<¡No! Eso no existe.>> se reprendió, y se instó a pensar en el hecho de la desconfianza que le generaba. Si, era recelo, no podía ser de otra manera.

—Luce regio, Monsieur Zaitegui. Mientras intercambiaba palabras con mi prometido, observé su sable. Un arma maravillosa, lista para matar —observó con su voz repleta de inocencia, y los orbes invadidos de desafío.