When the Smoke is Going Down ~~ Kurt

No había gran cosa que hacer para Esteve, salvo ir deambulando por las callejuelas por un poco de inspiración. Hacía semanas que no escribía una sola nota, y para ser honestos ya era preocupante. Generalmente lo hacía fumándose un cigarrillo, pero el último ya se había terminado hacía un rato y no le quedaba plata para comprarse otro. Así que con la guitarra en mano, iba sacando algunas notas indescifrables a su guitarra, mientras veía a la gente ir y venir, sumida en sus propios asuntos.

Aquel día había escogido el atuendo más extraño que había podido encontrar. Sombrero negro, abrigo sin mangas de color oscuro, y sobre éste, una camisa bastante peculiar con colores muy vivaces. Un pantalón oscuro de cuero demasiado abultado, unas botas negras que hacían ruido al caminar, sumamente grandes y brillantes. Y por último, el cabello revuelto, asomando por los laterales. Para ojos castos era la personificación del pecado andante, para otros- los "estudiosos de la moda" - una pobre alba perturbada que no podía encontrar un estilo definido, y para la gran mayoría: Era un ser vulgar, corriente y prosaico.

Claro estaba que no le importaba lo que los demás pusieran decir de él. El era feliz, siendo y haciendo lo que deseaba en el momento que así lo decidiera. No había venido al mundo a hacer amigos, sino simplemente a escribir algunas melodías salidas desde lo más profundo de su perturbada alma, y por último, a dibujar todo aquello que considerara digno se ser plasmado en un lienzo o en algún cuadernillo. Una vida sencilla sin demasiadas complicaciones. Lo único que parecía distraerlo de sus profundos pensamientos, eran aquellos pastelillos, que se burlaban de su persona, detrás de un aparador. Pastelillos de fresa cubiertos con crema batida encima. Todo un manjar a sus ojos, pero al igual que muchas cosas, negados para su bolsillo.

Ya encontraría la manera de sacar algunas moneadas y la oportunidad se presentaba justamente a escasos metros de distancia. Un hombre de color, tocaba una moelodía con su trompeta, e inmediatamente se prendó. Aquel tema podía considerarse como el segundo himno nacional de Francia, después de la Marsellesa. Se acercó tímidamente hasta él, y comenzó a acompañarlo con su guitarra. El tipo sonrió y le saludó con una leve inclinación de su cabeza. Esteve, ya más confiado, comenzó a cantar un poco, para que el "todo" fuera armonioso.

Bastaba decir que la gente comenzó a acercarse para observarlos tocar. Algunos dejaban monedas de varias denominaciones dentro del estuche de la trompeta del anciano y el francés rabió por ser tan distraído. Ahora mismo ya pudiera estar ganando algunos centavos para ir tras esos manjares, de media cuadra atrás. Suspiró y negó con la cabeza, sin dejar de cantar, ya tendría la oportunidad. Se paseó de un lado hacia otro, cantando, y al ritmo que le marcaba el hombre aquel. Más tarde recargó su espalda sobre la pared, dejando una pierna encima de ésta. No había duda. Podía estar muriéndose de hambre, pero la música era el alimento perfecto por el momento.