Se despidieron y en el adiós ya estaba la bienvenida - Privado.

—Sostenme… — dice con un hilo de voz y una risa final que le resta seriedad a lo que intentaba decir. —Sostenme, Holden, o tendrás que cargar con mi muerte en tu consciencia… — su mirada viajó desde el árbol que intentaba trepar hasta él, hasta sus ojos que escondían mucho más de lo que ella misma pensaba. Le gustan los ojos de ese muchacho pero también sus labios, su nariz, sus manos cuando se deslizan por los costados de su cuerpo y su torso desnudo cuando descansan sobre la cama. Le gusta Holden pero decírselo sería perder en el juego que no sabe cuando comenzaron. Ambos están a orillas del bosque y aunque el clima no los acompaña mucho han decidido hacer esa caminata porque pueden conversar mejor lejos de la gente, si es que llegan a tener una real conversación claro. Son casi las tres de la tarde y pese a que el almuerzo ha tenido lugar hace poco, Florence mantiene dentro del bolso que acaba de dejar en el suelo unas raciones de comida suficientes para un ejército pero que conociendo a ambos duraría un par de días si es que decidieran perderse voluntariamente en esos terrenos.

—Holden… — vuelve a hablarle mientras se levanta un poco la falda de ese vestido y se acerca a él. Sus zapatos son bajos y eso permite que la diferencia entre ellos sea mucho mayor, sus labios rozan el cuello de ese hombre que es capaz de ponerla nerviosa sólo con una sonrisa, aún cuando haga todo lo posible para no demostrarlo. —Si subo ese árbol será para demostrarte que también puedo hacerlo… para que no vuelvas a llamarme mentirosa, porque si hay algo que odio en la vida es a los mentirosos… — y aunque deja salir una risa que le resta credibilidad a su reciente declaración, vuelve a estar seria cuando se acerca y le besa suavemente los labios. Tiene las manos ocupadas por lo que sólo es un beso breve antes de volver a su labor, un pequeño gesto de suerte que acaba de inventar. Respira profundo un par de veces y mira la inmensidad que tiene al frente, al menos hay bastantes ramas de las que podrá aferrarse, pero la idea le parece ahora cada vez más equivocada y desearía ser un poco menos orgullosa para poder renunciar a ella.

Cuando pone el primer pie en el tronco, éste cruje bajo su peso y aunque no es mucho eso le hace temer que lo demás arriba no será capaz de aguantarla. Mira hacia atrás y lo ve, puede imaginar su reacción si decide renunciar a último momento. Está claro que otra mujer no haría lo que ella está a punto de hacer pero otra mujer tampoco vendería su cuerpo por entretención ni viviría con un vampiro sólo porque es la única familia que le queda. —Voy a subir, llegaré hasta la cima y no me caeré, no voy a caerme… — susurra para si misma mientras se va moviendo, alcanza una de las ramas más gruesas y se sienta en ella, con la sonrisa triunfante que declara que era ella quien estaba en lo cierto. Florence siente que ha triunfado y esa falsa sensación de triunfo la lleva a querer más lo que por cierto significa arriesgar también más. Es por lo mismo que se alza e intenta seguir subiendo por el tronco, lo intenta hasta que se da cuenta de que su vestido se ha enganchado en algo y que no puede seguir adelante pero tampoco retroceder. No le queda más opción que pedir ayuda, algo que por cierto no hace ni planea hacer.

Lo había encontrado, poco tiempo atrás, de ese tipo de encuentros que son casuales y que no tienen una explicación mayor pese a que siempre intentemos buscarle una. Tenía el cabello levemente más corto y ella también. Lo miró a los ojos y no existía en ellos la misma llama lujuriosa que en todos los demás. Sí, había lujuria, pero esta lujuria lucía real y era sincera. Florence se hundió en los rincones profundos de una cueva no antes explorada, sin luz, sin recovecos secos que den amparo, sólo llena de esquinas afiladas que duelen y el piso húmedo similar a las tantas lágrimas que ha derramado desde que lo conoció. Ella nunca llora de tristeza, siempre lo hace por la rabia que siente, por ira acumulada que no es capaz de soltar de otro modo. A menos claro que lo haga por medio de la violencia, en cualquiera de las formas en que esta se presente. — ¿Qué estoy haciendo? — se pregunta, con el rostro marcado por el horror que le provocan todas las palabras que escucha, sumergida también en el hielo que la paraliza, que no permite que se mueve. No comprende o quizás no quiere comprender porque es mejor seguir haciéndose la idiota y pensando que todo está igual que hasta hace cinco minutos atrás. Todas esas cosas las sabe, las sabía desde antes pero dichas en voz alta las hacen reales. Dolorosamente reales. — ¿Es todo mi culpa? — ella también pregunta y lo hace en serio, porque no tiene idea de dónde está, aunque sea metafóricamente hablando.

No se levanta. No es un gesto de rebeldía, es sólo que las piernas no le responden porque las siente entumecidas, igual que sus manos, sus labios, todo el resto de su cuerpo. Comienza a temblar levemente y mantiene la mirada fija en cada pequeña hoja que adorna el suelo. Hermosas, frágiles, inútiles. Como ella. — ¿Cómo me estoy comportando? ¿Hago algo distinto a lo que he hecho desde que me viste por primera vez? Sólo ha cambiado el escenario, los protagonistas y la historia siguen siendo los mismos… ¿Por qué insistes en engañarte, en engañarme? Yo no espero más de ti, Holden, nunca lo he esperado porque conozco a los hombres de tu tipo… de tu calaña… te conozco y sé de dónde provienes… deberías callarte… — ojos grandes ¡enormes! como un cervatillo asustado frente a su cazador. Ella es a la vez víctima y victimaria, depredador y presa. Su boca se mueve rápido y escupe las palabras tal como con el veneno lo hacen las serpientes. Se lamenta por ser pequeña, una simple humana, alguien que debe sentir tanto y no puede hacer daño del modo en que le gustaría. Se siente atada y prisionera. De si misma.

— Vete, Holden… Te ofrezco la oportunidad de que te deshagas de mí, puedo volver sola… no es primera vez que estoy acá… ¡Sorpresa! No eres el primero… — no necesita mentir pero lo hace y es notorio. Cada letra va disminuyendo su edad y ahora vuelve a ser una niña, no más de quince años y tiene al frente al muchacho que acaba de decirle fea, que no quiere bailar con ella, que le enrostra que ni sus padres la quisieron y por eso la abandonaron. No puede culparlos de ser crueles, ella también lo es, siempre lo ha sido. Está rota y casualmente también su ropa, parece una imagen dantesca de una muñeca hecha trizas, esparramada por el suelo a medio vestir y con la suciedad cubriéndole el rostro y cada parte de ella aunque no sean visibles. ¿Qué más sucio que una puta rechazada? “Hace mucho que dejaste de ser mi cortesana favorita” Ahora deben existir otras, mejores que ella, más hábiles, capaces, menos usadas, siempre hay muchachas nuevas dispuestas a abrir las piernas. Las odia, las odia a todas. — Chica Lista, así me llamabas y puedes volver a hacerlo si lo deseas… pero vete. Vete Holden o quédate y aceptas lo que eres, lo que soy y lo que somos. Yo no lo quiero, tú tampoco, pero no tenemos más opciones. — finalmente se pone de pie — Soy tu puta… ¿quieres que me desnude? —

A los 9 años, Florence descubrió por primera vez que no sería capaz de conseguir todo lo que quisiera. Hasta entonces, sus aires de grandezas eran enormes y bien justificados, su mundo era una imagen reluciente que la proveía de lo necesario para ser simplemente una niña feliz. Pero luego de la primera decepción, la cadena comenzó a crecer y cada golpe veía seguido de uno peor que le escocía la piel y dejaba marcas visibles sólo para quienes tuvieran la intención de mirar un poco más allá. Cuando encontró a Holden y cayó en el pozo profundo y peligro que significaba dejar de recibir un pago monetario por sus servicios, creyó siempre que aquellos golpes llegarían pero nunca a tan corto plazo. Sabía que con él todo sería un constante dolor agravado por su humana cabeza que insiste en pensar demasiado y que al mismo tiempo la hace débil de alma y espíritu. Pero nunca, jamás, creyó que él sería capaz de dañarla de ese modo, sobre todo porque siempre creyó que ese hombre sería más del tipo de omitir cosas que lanzarlas de esa manera. No le extraña haberse equivocado, tiene un ojo pésimo cuando se trata del género masculino y cada vez que intenta creer que esta vez su intuición serviría y no volvería a llevarse un mal rato, el destino se encarga de abofetearla y luego reírse a carcajadas de su inusual ingenuidad. La muy puta suele tener esos arranques de niña que terminan molestándola incluso a ella, ni pensar en los otros.

Fue así, incluso sintiendo que en cualquier momento caería de rodillas sobre la tierra húmeda, que comenzó a despojarse de cada prenda hasta quedar casi desnuda, apenas cubierta por la ropa interior cuya función actual era protegerla del frío. Un frío que no siente aunque sus miembros continúan moviéndose como si estuviera realmente al borde de la hipotermia. — ¿Así está bien? Me quitaré también esto apenas usted lo diga… podemos hacerlo sobre mi vestido para que no manche su traje, no me gustaría incomodarlo… — por esta noche es una mala actriz a propósito, busca que él note su intento de ser irónica porque de cierto modo aquello también es un método para expresar su propia molestia. — Espero que traigas algunos francos contigo, es así como tú lo quieres… que volvamos a ser puta y cliente, yo no tengo inconvenientes en dar unos pasos atrás… tú tienes un buen rato, yo recibo algo a cambio y todos felices ¿no? — pero si dice estar tan feliz entonces ¿por qué no sonríe? ¿Por qué le tiembla la mandíbula mientras habla y se parece más a un cachorrito enojado que a una cortesana a punto de trabajar? ¿Por qué ahora da media vuelta y se aleja cada vez más si lo que en realidad quiere es abrazarlo?

—Disculpe mi comportamiento… — detrás de la burla está escondido un real sentimiento de arrepentimiento que bajo ningún motivo podría revelarle. Suficiente es que él ya conozca muchas de sus debilidades y por sobre todo, que él en sí ya sea una de las más grandes. Florence le da la espalda y ocupa esos minutos para pensar en lo que está haciendo. Mirando por sobre su hombro se atreve a poner los ojos en su rostro pero nunca directamente. No tiene miedo, tiene terror de que esto sea uno de esos episodios en que ya no se puede dar marcha atrás, que ya está perdida. Alzando las manos, se quita lo último que quedaba y finalmente se muestra desnuda a él. Con los brazos a los costados está quieta, como una estatua a la que han moldeado con esfuerzo. El cuerpo de la chica es como el de tantas chicas de su edad, ella tiene claridad que de no ser por su personalidad probablemente no destacaría de entre las cortesanas que habitan el burdel. Quizás por eso es que ha decidido trabajar sólo en la calle. Le toma la mayor cuota de fuerza de voluntad que posee el tener que girarse para ir hasta él y finalmente mirarlo a los ojos. —Ya estoy lista —