Unas Cuantas Líneas Escritas con Sangre.

Francia, año 1800.

No estoy muy segura de por qué el repentino interés por escribir excepto que quizás, de alguna manera, he de aferrarme a mi cordura. Quizás por esa misma razón tomo asiento en el antiguo escritorio que de usarlo tan poco se ha empolvado. Tras limpiarlo me provoco una herida en el dedo y espero a que vierta unas gotas hasta tener la suficiente cantidad en el que ocupa la función de tintero e introduzco la pluma en él para escribir unas líneas con mi propia sangre.

Desde hace tanto tiempo atrás las sombras se han convertido en una parte tan íntima de mi ser que me resulta del todo extraño el pensar en abandonarlas. Ya ni tan siquiera extraño la luz del sol como solía hacerlo antes en aquella época tan lejana hace más de un milenio. Me parece ahora en algunas ocasiones al rememorarla que se tratara de la vida de una extraña, aquella Thyra de la tierra del norte está muerta y no solo de cuerpo sino de alma. En ocasiones me acerco a la luz de una vela y paso mis dedos por encima de la flama acercándolos hasta que la misma comienza a hacerlos arder, entonces observo como la carne comienza a quemarse revelando el tejido y el hueso, el dolor que me produce me permite darme cuenta de que aún existo y sin embargo cada vez me duele menos, tanto así que la otra noche casi me olvidé de retirar mis dedos para que mi naturaleza hiciese lo suyo permitiendo a mi carne comenzar a regenerarse en cuestión de segundos y borrar toda huella de cualquier quemadura.

A medida que el tiempo continua transcurriendo me siento cada vez menos yo misma, hasta el punto de que no logro reconocerme. Aunque lo que más detesto no es eso sino las voces, esas que acuden en la noche a mi habitación a hacerme compañía, incapaces de olvidarme y dejarme sola. Comienzan a susurrarme a veces confundiéndose con el tono de voz de alguno de aquellos a quienes arrebaté la vida logrando irritarme y despertando mi ansiedad cuando al cerrar los ojos se convierten en susurros provenientes de licántropos que desean acabar con mi existencia.

En medio de mi estupor escucho el ruido de palas al cavar a mi alrededor e intento moverme pero no lo logro. Me encuentro encerrada, aprisionada en una fosa bajo tierra y por más que grito nadie me escucha, me rodea un silencio mortal. Entonces despierto cubierta en sudor y me doy cuenta de que me encuentro en mi habitación de siempre. Me levanto y salgo a la intemperie en medio de la noche a despejar mi mente y cuando tengo algo de suerte lo consigo al descubrir mis sentidos que se aproxima un encuentro con alguno de esa maldita raza. Una sonrisa de satisfacción vuelve a dibujarse lentamente en mi rostro al continuar mi camino en esa dirección acercándonos cada vez más, teniendo así la completa certeza que solo uno de nosotros regresara a casa esa noche. Es entonces que repentinamente despierto de mi irrealidad y logro convencerme de que a pesar de todo aún existo...