Rebel Heart | Privado

Bailaba sin mover los pies del suelo, porque eso ya lo estaba haciendo su víctima, presa bajo su agarre férreo e increíblemente eficaz. Él tenía los ojos cerrados y la cara arañada por las uñas de la humana que seguía intentando resistirlo, como si así y con sus gritos fuera a detener la cantata del diablo que Ciro creía escuchar. En cierto modo, probablemente así fuera: los violines fúnebres eran el suave ulular del viento; la percusión, las piedras chocando unas contra otras bajo las pisadas de las personas, a lo lejos, o de los cascos del caballo al que escuchaba relinchar. Sobra decir, claro, que el relincho era la voz; a él no le gustaba demasiado, pero ¿qué importaba?

Su víctima se retorcía como una serpiente y, cuando abrió los ojos, vio las escamas del animal reptando por la piel suave de la chica, tan asustada como cuando lo había visto aparecer, loco y ajado como solamente Ciro podía serlo. Habían transcurrido, ¿cuánto?, quizá dos noches desde que se había liberado, pero para el espartano la libertad todavía era un embriagante mucho más intenso que los licores que no le hacían nada, y ya no solamente nadaba en ella: se emborrachaba de lleno en la sensación de poder hacer lo que se le antojara, como se le antojara y con quien se antojara. Y dado que su capricho de aquella noche era más necesidad que otra cosa, había decidido seguirlo hasta sus máximas consecuencias, pasara lo que pasase por tomar esa decisión.

En realidad, solamente al Ciro de antes le habrían dado igual las consecuencias; a él, después de lo que había pasado tras su último error, le aterraba subconscientemente la posibilidad de volver a granjearse un enemigo digno de su respeto, pero eso era algo que jamás admitiría, ni siquiera en alguna de las lenguas muertas que nadie comprendería. Salvo él, claro está. Quizá por eso, al borde de la locura a la que había terminado de hacer suya cuando el dolor era su única realidad, cuando amenazó a la chica lo hizo en persa, con un acento tan... antiguo, no había otra manera de describirlo, que ella se quedó helada.

Ciro sonrió, y con eso sus dientes parecieron crecer varios centímetros. Eran la única parte de su rostro que brillaba y que parecía nueva y absolutamente hermosa; el resto se encontraba en un estado que, bueno, nada tendría que envidiar al de un mendigo que ha pasado la totalidad de su vida rodeado de basura e inmundicia. Si se le echaba imaginación, tal vez alguien bajo los harapos vería su cuerpo fuerte y tenso. A lo mejor, si a nadie le echaba para atrás la cantidad de sangre seca que le manchaba la cara, se podría ver que bajo la barba poblada y el pelo desordenado había un rostro regio. Uno que había visto mejores tiempos, sí, pero uno de rey a fin de cuentas.

Sin embargo, eso nadie lo haría, y por un motivo muy sencillo: la locura de sus ojos, contagiosa, impedía mirar hacia otro lado que hacia esos pozos antiguos, doloridos, heridos y sobre todo azules. Con la luz del atardecer fundiéndose con la de la noche, sus ojos habían decidido parecer zafiros en vez de esmeraldas, quizá por algún extraño capricho que ni Ciro comprendía ni tampoco sentía ningún interés en entender. No se fijaba ya en su aspecto físico, eso era lo que explicaba que pudiera confundírsele con un desarrapado, pero no con un humano. Eso era algo que jamás podría decirse de él, ni siquiera cuando de hecho lo había sido, aunque entonces sólo se había tratado de que parecía un dios. Ah, los tiempos dorados... Como su armadura, más o menos.

Recordar su armadura de entonces le provocó dolor físico tras las sienes, el mismo que se podría esperar de un cerebro roto intentando unir pensamientos que ya no encajan bien. Su psique era ya un puzzle al que le faltaban muchas piezas, y que las que tenía estaban tan rotas que era imposible unirlas con el resto, pero él lo intentaba y, claro, los resultados eran los que eran. Las consecuencias de pedirle peras al olmo, sólo que él no estaba dispuesto a aceptar un “no” por respuesta y siguió intentándolo, invocando un ciclo de pensamientos llevando a dolor que sólo cesó cuando su víctima gritó otra vez.

En ese momento él se hartó de la morena. La empotró contra un árbol con tanta fuerza que agrietó el tronco y le partió la espalda (¿el crac había sido de uno o de la otra? ¿La espalda había sonado crac o como un chasquido? Nunca lo sabría. Y seguramente a los treinta segundos se le olvidaría algo tan banal), y ella lloró en silencio. Veía la muerte cerca, más que hasta ese momento, pero ni siquiera estando preparada pudo ver venir a Ciro, rápido como un animal, desgarrando su cuello con los colmillos y arrancando carne y sangre por doquier. Poesía en movimiento, que manchó su piel, su ropa y sobre todo su boca aún más que hasta ese momento.

Cuando terminó, la tiró al suelo como si fuera un juguete usado, un pañuelo que ya estaba sucio y que era innecesario reutilizar. Estaba muerta, ¿qué más daba? Además, sólo era una humana vulgar que había cometido el error de salir sola al bosque, de noche. ¿No sabía que entonces salían los lobos...? Sí, y también los animales que no eran él, aquel vampiro antiguo y loco, solo y satisfecho por un momento que aspiró el aire nocturno con fuerza, premeditación y alevosía para después andar, descalzo, por la hierba. Ahora estaba seguro: había escuchado un grito en su canción, un ruido de caballo y no de la lúgubre cantante de ópera que estaba berreando en su mente. Eso lo hizo conectar con la realidad por un momento, e instantáneamente volvió el Ciro de siempre. ¿De siempre? O de algunas veces.

Silencioso y sigiloso, como un ave de presa, se dirigió hacia el lugar donde escuchaba los pasos y la respiración acelerada de alguien – a quien el caballo había tirado, se dijo. No se equivocaba, por supuesto: ni siquiera en esas circunstancias de constante enajenación mental solía hacerlo. Siguiendo ese nuevo rastro, por fin, caminó hacia la mujer (no supo cómo lo supo, sólo supo que lo sabía. Trabalenguas incluido) y... bueno, no hay manera de ponerlo más simple: se lanzó sobre ella. La inmovilizó, otra vez contra un árbol (¿un fetiche nuevo para él? ¿Recuerdos de alguno que ya existía?), pero al mirarla a la cara frunció el ceño y ladeó la cabeza, confundido. O demasiado seguro, más que en mucho tiempo. Desde luego, fue una de las dos.
– Galesa. Te recuerdo, pero no así.

Ola ke ase:

¿Y quién era ella para decirle a él lo que era mejor o peor? ¿Quién se creía la humana, la galesa, la rubia que era para decirle a él, Ciro, el espartano, el bárbaro lo que debía hacer? Instintivamente, como la mayoría de cosas eran ahora para él, apretó más fuerte el cuello de su víctima, simplemente porque ella le había pedido que hiciera exactamente lo contrario y a él jamás se le había dado bien obedecer órdenes, no así darlas. Oh, qué bien se le daba hacer su santa (pagana) voluntad, qué buen rey había sido cuando su mente aún estaba en orden... Qué rey más tiránico sería entonces, con las ideas yendo y viniendo sin control entre las paredes de su cráneo.

¿Se podía decir que a él le importara? No, en absoluto. Ser un tirano nunca había sido impedimento para él; probablemente se tratara de la sangre persa que según su progenitora llevaba en sus venas, esa ascendencia de Asia Menor que siempre había sido un inconveniente para los miembros de su polis, por supuesto excluyéndolo a él. Ciro siempre se había enorgullecido de ser de las dinastías de grandes y poderosos monarcas alabados como dioses; seguramente ya desde entonces su mente había sido emponzoñada con aires de grandeza que ni estando tan destrozado podía eliminar, pero no se lo había llegado a plantear nunca, y ese definitivamente no era el momento para hacerlo.

Suficiente tenía con tratar de poner orden a la cascada de imágenes, sensaciones y sonidos que estaban sobrecargando su cerebro magullado y roto, todas relacionadas con ella en un burdel de Gales hacía lo que parecía un par de vidas, aunque no podían haber sido más de unos pocos años. Ella apenas había cambiado, aunque con cada parpadeo él podía ver una nueva arruga surcando el rostro mortal de la mujer que estaba contra él en la posición menos erótica imaginable, al menos para el ya asexuado vampiro. ¡Quién lo había visto y quién lo veía! Ya no le interesaba en absoluto nada que no fuera su venganza y abandonarse a la bacanal de sus sentidos cuando se alimentaba. Lo demás era secundario, y como tal lo desdeñaba con todo su desprecio, que no era poco.

– No recordarte no es una opción. Tengo muy buena memoria, ¿sabías? Sí... Hasta puedo decirte cómo has envejecido en este tiempo, ¿te interesaría? Las mujeres como tú siempre sienten curiosidad por saberlo. – comentó, y consiguió que su voz sonara como si la estuviera llamando meretriz, cuando en realidad lo que tenía en mente al decir “las mujeres como ella” era simplemente las mortales. Nada más y nada menos; absolutamente nada enrevesado o misógino, porque él no era: despreciaba a todo el mundo por igual, sin importar qué clase de órgano se encontrara entre las piernas de cada cual.

¿Sería eso una herencia de la famosa democracia ateniense, representada en él? ¡Mejorada, en todo caso, que él era espartano! E incluso entonces seguía despreciando a los estirados de Atenas, una impronta que se había grabado a fuego en su psique al ser educado en ese desdén como humano, cuando aún era ligeramente moldeable. También le duraba lo del sistema comunal; de hecho, estaba más acostumbrado (aunque no lo admitiera) a eso que al individualismo, simplemente porque así los demás eran más fáciles de dominar. Todo en comunión para todos, claro, siempre que dentro de ese colectivo no estuviera incluido él. En ciertos aspectos, comprender a Ciro nunca había sido tan sencillo como lo era tras su tortura.

– Si te suelto vas a pensar que soy bueno. Sh, sh, no intentes hablar, lo sabes, pensarás que soy justo o que escucho las peticiones de cualquiera que me encuentro por ahí y al que dejo abrir la boca más de unos cuantos segundos. No lo soy, ¿eh? Siempre he sido más basileus... Así que si te suelto sólo es para que sufras más. – advirtió, algo que en realidad era bastante innecesario, porque le dio el tiempo suficiente cuando la soltó para que asimilara y entendiera su mirada amenazante y comprendiera que se iba a lanzar sobre ella.

Ciro disfrutó abalanzándose sobre su nueva presa como lo había hecho con la anterior. Eligió para su mordisco una zona sin venas que pudieran matarla –no pensaba hacerlo, estaba saciado en ese sentido– y una zona que no se viera mucho, por estar bajo la ropa. Cuando se separó, ensangrentado y sonriente, el hombro de la galesa tenía su dentadura perfectamente tatuada y él había tomado una suerte de rápido revitalizante mucho más sabroso que el láudano que, por supuesto, había probado. Y el opio, a pelo, y el alcohol, y absolutamente cualquier cosa que dieran los humanos como producto para abandonar su mente y sumirse en el frenesí del olvido, con la diferencia de que él no olvidaba... ni olvidaría jamás. Esa era su auténtica maldición, no ser un chupasangres alérgico al sol.

Tal vez en otros tiempos le habría interesado saber cuál era el nombre del ser que se convertiría en su mascota, inferior incluso que un perro para un humano, o más aún que un esclavo que arrancaban de su hogar y obligaban a trabajar forzosamente. A él, sin embargo, le daba igual, del mismo modo que siempre le había importado muy poco quién estuviera bajo su dominio (llámese ilota, llámese galesa) siempre y cuando él dominara. Porque, ¡claro!, ahí siempre había estado el quid de la cuestión: él necesitaba mandar, incluso aunque no pudiera ni ejercer control de verdad sobre su propia mente, y esa era su desgracia, o tal vez su triunfo, no lo sabía demasiado bien.

Lo que sí le interesaba era que la humana se callara porque resultaba innecesario, aburrido y, si él fuera humano, digno de que le provocara una jaqueca. Demonios, si hasta casi le parecía... ah, no, era alguna reminiscencia de las heridas que todavía portaba bajo la ropa y que no estaban curadas en su totalidad. Todavía no había pasado el tiempo suficiente para que cicatrizaran unas cicatrices tan profundas, eso si llegaban a hacerlo alguna vez, porque el maldito cazador se había asegurado de hacer bien su trabajo y de que Ciro se convirtiera en su obra maestra... Cómo no. Ese parecía ser su destino hasta cuando todo parecía ponerse en su contra, ¿no era delicioso!

– Los humanos dais demasiada importancia a tonterías. ¿Tu vida? Patética, mañana mismo se habrán olvidado de ti si resulta que a tu corazón le apetece pararse, ¡con mi ayuda o sin ella! Y ¿los nombres? Por favor. Como si alguien os obligara a tener sólo uno. Tú sólo conoces el que te di yo, pero ¿y si antes era alguien más? He tenido más nombres. He tenido muchos... – murmuró, mirándola con la cabeza ladeada como un animal estudiando a su presa (apropiada comparación) y sin hundirse en el bravío mar de sus recuerdos, aún no.

Pese a que se hubiera vuelto loco, de atar, la mente de Ciro seguía conservando la misma brillantez por la que siempre se había caracterizado. Las imágenes que formaban los recuerdos de sus dos largas vidas seguían estando presentes; lo único que había cambiado era la manera en que éstas se unían y, sobre todo, las sensaciones que le provocaban sus propios recuerdos. Seguramente, entonces, si no se hubiera visto atrapado por las circunstancias (alerta: por circunstancias entiéndase Fausto) los recuerdos de Madeleine le habrían provocado deseo sexual. Como sí que había sido atrapado, lo único que le provocaba era sed, desdén y curiosidad.

Entonces era cuando llegaba el momento de preguntarse algo: ¿lo único? Sí, desde luego. La simpleza era algo a lo que había renunciado tras la primera jornada de tormentos a la que había sido sometido; ya, para él, nada resultaba fácil de entender o experimentar, y precisamente esa era la gracia de continuar viviendo. Para una criatura que siempre había sido un guerrero, luchar estaba tan en su naturaleza como en la de la frívola muchacha que tenía atrapada quejarse por su reputación. Daba igual lo dolorido y quemado que hubiera terminado, Ciro siempre seguiría buscándose la manera de complicar su existencia precisamente porque así entendía la propia existencia. Y del mismo modo, si podía complicar y fastidiar la de los demás, ¡que así fuera!

Se mantuvo quieto mientras la batida de sirvientes de la rubia galesa hacía acto de presencia delante de ellos. No se movió nada, y ni siquiera el latido de su corazón lo traicionó porque ¡estaba muerto! Eso sí que resultaba práctico, ¿verdad? ¿VERDAD! Claro que era verdad. También resultaba práctico que la escena pudiera malinterpretarse, porque los murmullos escandalizados respecto al vestido roto, la mujer en actitud casi amatoria y el hombre que nadie podía ver más que de espaldas le parecían sumamente divertidos. Era casi, casi, como volver a Epidauro a ver representada una obra cómica. Sólo que en francés, no en griego. Y definitivamente todo sonaba mejor en griego antiguo.

– ¡Ramera! ¡No tienes educación ni la conoces! – exclamó, haciéndose el indignado y llevándose la mano a la boca ensangrentada (por sangre ajena) como si ésta fuera realmente suya y ella lo hubiera golpeado. ¿Cuál fue el resultado? ¡El caos generalizado! Todo el mundo asumió que el acto amatorio se había vuelto demasiado intenso para ella y la había pagado con el hombre, una simple víctima de estatus social más bajo que se ganó inmediatamente la simpatía de los trabajadores de la rubia. Si sólo supieran que podía matarlos, de desearlo... Sólo que no lo hacía. Estaba saciado de sangre, y si lo ponían en la coyuntura de tener que elegir entre ayudar a alguien y perjudicar a alguien, era evidente que la caridad sería lo último que elegiría. Exactamente como en aquel instante, donde todos ya habían vuelto sus espaldas hacia la mujer repudiada y hundida.

El monstruo sonreía, incapaz de dejar de hacer esa mueca traviesa y rota al mismo tiempo, con los ojos clavados en el panorama loco a su alrededor. ¡Pero luego el demente era él, o al menos así lo considerarían de llegar a conocerse el estado de sus pensamientos tras la barrera de su cráneo! Se preguntó, instantáneamente, si le compensaba asistir a tan patético espectáculo y si no debería irse a hacer algo más entretenido como, ya sabes, beber sangre, pero entonces recordó que estaba saciado y que tampoco tenía nada mejor que hacer mientras no encontrara al cazador del demonio. Al que se convertiría en cazador cazado... Sí, ese mismo. Evidentemente es fácil de reconocer, ¿verdad?

En fin, que el vampiro se debatía aunque en apariencia sólo disfrutaba. ¿La obedecía, no la obedecía? La sola palabra obedecer le daba arcadas, o se las daría si fuera humano y no el ser superior que él se sabía, aunque en ocasiones llegara a dudar. Entonces su sonrisa se tornó amarga, tal como lo había hecho el tren de sus pensamientos, porque se dio cuenta de que el hecho de dudar lo convertía en un ser pusilánime como nunca antes lo había sido. Sus recuerdos se amontonaban, se acoplaban unos con otros y a veces hasta se confundían, pero sí que estaba seguro de algo: sólo había sido débil una vez, cuando su némesis lo había estado torturando sin control ni pausa alguna. Y no volvería a serlo.

La conclusión lógica en su cabeza se convirtió en una sola, bastante fácil de adivinar si se estaba tan fuera de los cabales como él: debía dejar de dudar. La decisión final importaba poco, al menos para él, a quien la vida de los humanos jamás le había importado y no iba a empezar en aquel momento a hacerlo. Sólo había una vida humana que sí que le quitaba el escaso sueño que era capaz de acumular, pero intentaba pensar en eso lo menos posible porque, estando tan débil (y debía de estarlo si hasta a aquel orgulloso egocéntrico se lo parecía), sería presa fácil de intentar algo.

No tenía opciones. Había perdido sus contactos porque lo creían muerto. Todas las personas con las que había tratado anteriormente lo creían un monstruo (¡premio! ¡Lo era!), lo temían demasiado o directamente no se acordaban de él (extraño, ¿no es cierto? ¿Cómo es posible no recordar a semejante dios!), pero a fin de cuentas eran personas y le servían lo mismo que nada, así que no se preocupaba. Lo que sí le interesaba más era recuperar sus contactos con otros inmortales como él lo era, ¡demonios que si lo era! Y para eso debía salir de la tumba en la que lo habían clavado, no literalmente (aún) pero casi. ¿Cómo?

– Me gusta que supliques. Me gusta que me ofrezcas todo lo que tienes porque sabes que si no, no aceptaré, y aún así ni siquiera estás segura de que vaya a hacerlo. – respondió, con la sonrisa casi visible en sus palabras, tan claramente pronunciadas y lúcidas pese a aquel acento suyo tan extraño y antiguo que hasta la turba se detuvo un instante para mirar la situación con otros ojos. Ah, el instinto de supervivencia de los humanos... lo que más animales los hacía y que se empeñaban en ocultar cuando era lo único que podía salvarlos de seres como él. Bueno, perdón, intentar salvarlos.

El cambio en la turba fue muy sutil, y una humana no sería capaz de notarlo como lo hacía él, acostumbrado antaño a dirigir a guerreros armados hasta los dientes hasta la muerte, que deseaban por encima de cualquier cosa. Suponía que ese instinto cuyo origen no comprendía del todo (ni lo intentaba siquiera, en su defensa) era algo que, como montar a caballo, no se olvidaba aunque hiciera siglos que no lo repetía y ponía en práctica con la habilidad que seguía caracterizándolo. ¿O sería cosa de su naturaleza de muerto viviente? Él qué sabía. Lo que sí que sabía era que la turba se había vuelto contra él en un margen de medio segundo, aproximadamente, y que la duda que lo había convertido en un ser débil quedó solucionada enseguida.

Matar o morir: ¿no se trataba al final siempre de eso? Fueran humanos o no, todos los seres que se sentían amenazados la arreaban contra la fuente de la amenaza, pudieran vencerla o no, y en ese instante eso fue lo único que hizo similar a Ciro y a la turba que se lanzó contra él. Fue lo único, por cierto, por motivos evidentes: él seguía siendo un ser superior por mucho que su mente permaneciera confundida, fragmentada y hasta a veces licuada, así que no tenía mucho sentido que intentaran atacarlo cuando la batalla estaba decidida de antemano. Aun así, ¿eso lo detuvo? Oh, ¡por supuesto que no!

Ciro se lanzó hacia los humanos como un animal, tan fiero que cualquier observador casual podría haber pensado que se trataba de un licántropo en forma humana y no de un vampiro. Arrancó miembros con sus manos, destrozó huesos de rodillazos y puñetazos, sus dientes afilados cercenaron venas y regaron el claro –y a la galesa, pero de eso hablaremos después– de sangre humana, una que no le apetecía beber porque, se dio cuenta enseguida, estaba saciado ya. Sin embargo, lo que sí que hizo con un humano cuyas vísceras habían volado por los aires y terminado enredadas en él como un collar caliente y pegajoso, fue no quitárselas de encima. Le gustaba darle asco a la furcia rubia que antaño lo había deseado y que, estaba seguro, seguía haciéndolo, incluso si él ya no.

– Lo quiero todo. Tu ducado, tu dinero, tu poder y tus contactos: todo. Yo los he matado, ¿no lo ves? Ah, ya veo... Necesitas que te lo recuerde. – dedujo, con tono similar al Eureka de Arquímedes, y su siguiente movimiento fue seguramente lo más lógico que había hecho hasta aquel momento: coger los intestinos que le colgaban, acercarlos a ella y ponérselos en torno al cuello como si fueran un collar... uno que la estaba empezando a ahogar, pero un collar a fin de cuentas.

¡Pues claro que todo iba a ser suyo! ¿Había llegado a dudarlo en algún instante la galesa rubia y ensangrentada, a la que le quedaban mejor (en su nada humilde opinión, ni siquiera dadas las circunstancias) las vísceras que las joyas? Porque si lo había hecho, Ciro tendría ganas de echarse a reír, y aunque no fuera exactamente por ese motivo la cuestión es que el vampiro lo hizo, profunda y roncamente. Ante los ojos de cualquiera –ella incluida, probablemente–, la acción no tendría el más mínimo sentido, pero ¿sabes qué es lo interesante de verdad? ¡Él tampoco sabía por qué se reía, exactamente!

Seguramente fuera el aroma de la sangre, que actuaba más o menos como el rapé mezclado con opio en los humanos, pero ¿a quién le importaba? A él, desde luego no, no cuando su mente ya se había deslizado a otro tema con la flexibilidad que cabría esperar de un saltimbanqui, no de un vampiro milenario como lo era él, cubierto de los pies a la cabeza de mugre y suciedad. Así era como mejor se sentía el hombre que, antaño, había disfrutado de esa misma situación sólo por la garantía de darse después un baño y poder recrearse en la victoria. Esa era la diferencia entre el hombre que había sido y el que ¿era?: antaño se recreaba en las consecuencias de la batalla; ahora...

Por eso le importaba muy poco que ella le diera sus posesiones. No, realmente le interesaba a la escasa luz que aún iluminaba las telarañas sangrientas y podridas del interior de su cráneo con la racionalidad del estratega que se sabía necesitado de recursos. El problema era que su parte racional no era la dominante ya, y la que restaba, la animal, estaba guiada por estímulos, y no por razonamientos lógicos que pudieran aportarle un sentido de unidad a todos sus pensamientos y acciones. En consecuencia, pasó del ataque de risa que le estaba doblando en dos a un ataque de violencia al que acompañó con un gruñido al tirarla al suelo de un golpe bien dado en las rodillas.

– ¿Por qué la sucia ramera asume que puede darme órdenes? No es mi deseo apresurarme, así que se hará lo que desee el ser que tiene la mano en el cuello de la furcia, no al contrario. – musitó, sin apenas separar los labios, por lo que su acento de entonces, el espartiata, salió mucho más intenso que en una cantidad de tiempo que parecía considerable si no se miraba con demasiado detenimiento. Oh, cómo le gustaba hablar en su lengua... Había recuperado el gusanillo durante su cautiverio, y no lo había llegado a abandonar desde entonces. Afortunada ella por poder escuchar semejante retazo de la Historia en una boca aún más histórica. Una que, por cierto, se curvó en una mueca de tensión que acompañó a sus ojos muy abiertos. Dementes.

– La sucia ramera eres tú. – aclaró, asintiendo con la cabeza, y por un instante asemejándose a un paidagogos, si bien él nunca sería un esclavo. Podía perder la cabeza todo lo que lo había hecho y seguiría haciéndolo; podía eternizarse en una maraña de dolor y sufrimiento tal que sus impulsos de seguir consiguiendo destruirlo todo serían quienes lo guiaran. Podía volverse el mundo cabeza abajo por completo y que las Antípodas fueran su hogar, pero él jamás seguía orden alguna, y mucho menos provenientes de una mujer a la que antaño habría (y había) usado a placer. De él, por supuesto. Era cuestión de principios...

Se incorporó y se quitó la mugre de la ropa, gesto que fue más simbólico que efectivo por la cantidad de suciedad que se acumulaba en los harapos que cubrían su cuerpo. Entonces apoyó las manos en la cintura, en jarras, y la miró con todo el desprecio que era capaz, y dada la naturaleza de Ciro eso era suficiente para empalidecer a emperadores y reyes humanos a montones, sin siquiera poner demasiadas ganas. Y con ella las puso, una manera un tanto pueril pero sumamente eficaz de demostrar hasta qué punto el vampiro destrozado se creía por encima de ella, pasara lo que pasase en los estatus de ambos.

– Si te lanzas contra ese árbol con la fuerza suficiente parecerá que te hayan dado una paliza. También puedes abrirte la cabeza con esa piedra o coger tu ropa, envolver un palo en la tela y empezar a golpearte si te da miedo la visión de tu arma. ¿Quieres más opciones? Tal vez te dé. Pero yo no pienso tocarte para ayudar a tu teatrillo, galesa, simplemente porque se te ha olvidado quién y qué soy y te has creído con derecho a darme órdenes. – sentenció, mirando a sus uñas (por supuesto, llenas de mugre hasta el más ínfimo punto que se mirara) y después a ella.

Al final, en eso se había convertido: el déspota que su ascendencia persa exigía que fuera y que, durante un tiempo, se había encargado de regalar a Esparta, hasta que los ciudadanos desagradecidos lo decidieron culpar de ayudar a sus enemigos (aliados naturales contra Atenas, en su opinión, pero siempre había estado adelantado a su momento) y lo intentaron ejecutar. Si tan sólo hubieran esperado un par de milenios habrían conocido al único capaz de quebrar su mente por completo, el cazador por culpa del cual Ciro podría encajar dentro de un veredicto clínico de pura demencia y gracias a quien era aún más impredecible que de costumbre. Tanto que, simplemente porque podía, le arrojó una piedra a la galesa levantada. Había dicho que no iba a tocarla... No que no fuera a joderla. No literalmente.

¿Estaba acabado? Esa era una pregunta que él, el vampiro, el no muerto, se hacía de vez en cuando, más o menos cada cuanto pasaban ciertos cometas para alumbrar el cielo terrestre. ¿Lo estaba, realmente? Si se lo hubiera planteado hacía algunos días, o tal vez meses porque había perdido casi por completo la noción del tiempo, tal vez habría respondido un sí rotundo e innegable ante las torturas que Fausto, su producto fallido, había infligido sobre él. Pero no estaba preso en ese momento, sino que se encontraba en uno posterior, salido de las cloacas (literalmente) y atiborrado de sangre. Sólo por eso último ya le parecía a él imposible lo de estar acabado, pero es que, realmente… no lo estaba.

No, en absoluto. Mientras siguiera arrastrándose por el suelo putrefacto de la ciudad que servía de inspiración a tantas personas que ni la conocían en su suciedad, mientras siguiera moviéndose y poseyera un hálito entre sus labios, por rasgados y ajados que éstos se encontraran, Ciro no estaría perdido. Esa certeza, que bien podía parecer consecuencia de su antiguo egocentrismo, era en realidad una apreciación verídica de su instinto de supervivencia, que hasta ese momento había intuido pero del que tenía, ahora ya por fin, absoluta certeza. Sobre todo desde que lo había ayudado a sobrevivir lo que cualquier otro habría usado como excusa para morir y rendirse.

Sí, Ciro era muy consciente de sus capacidades, y aunque algunas de las palabras de la galesa le entraran por un oído y le salieran por el otro, era el tono desdeñoso y orgulloso lo que él quería borrarle a patadas. Su antigua realidad de rey, de los mortales o de los inmortales poco importaba, lo obligaban incluso cuando lo había perdido todo a someter al gusano putrefacto e inmundo que se creía más inteligente que él, un ser más antiguo que la civilización. ¡Especialmente que él, un ser que casi había parido a través de sangre y violencia la sociedad en la que ella vivía, se movía y se crecía como la reina que no era!

– Las furcias no pueden ser reinas, ¿no lo sabías? En todo caso prostitutas que acaban con la cabeza rodando por los escalones de Versalles. Tú no eres lo suficientemente cercana a los reyes para llegar hasta Versalles, así que tu futuro será en todo caso un estercolero. Los cerdos seguro que se darán un buen banquete contigo; desde luego, yo no, porque de rematarte seguro que se me revuelve la sangre que ya he tomado. – sentenció, aburrido, y buscando su mirada sólo por un momento, para que ella viera que él ya había tomado la decisión de finalizar la conversación y que nada de lo que hiciera serviría para hacerle cambiar de idea.

Ciro buscó entre las ropas de la galesa la llave de su hogar, del de ella, porque él carecía de uno desde que había tomado la venganza por bandera y había renunciado a todo salvo a eliminar a aquella mosca putrefacta que había hurgado demasiado en una herida que él ignoraba que tenía. Rebuscó sin importarle rasgar más su vestido, sin que se diera cuenta de que estaba arañando su piel blancuzca (aunque no tanto como la del no muerto) con unas uñas manchadas de sangre y mugre.

Se estaba comportando como un animal y, aún así, mantenía la apariencia orgullosa y serena de un rey a la altura de su rostro, absolutamente impasible. Por una vez, la tormenta de pensamientos que lo atenazaba parecía haber amainado lo suficiente para que se pudiera captar apenas un vistazo del hombre (¡hombre!) que el vampiro había sido hacía no tanto tiempo, desde luego antes de ser cambiado casi por completo, pero a la vez no en absoluto. ¿No tenía sentido? Bueno, Ciro nunca se había enorgullecido precisamente de ello, así que tampoco le importaba demasiado que en aquel momento su actitud fuera contradictoria.

Sin embargo, el tiempo nublado nunca es calmo, y como tal Ciro enseguida recuperó la ira que lo movía como si fuera un molino a merced del viento. Sin prevenirla, porque ¿para qué demonios iba a hacerlo?, la golpeó con la rodilla en la cara, sin importarle si rompía huesos, dientes, todo, o nada. Sólo quería borrarle esa cara de maldita satisfacción que lo volvía tan inestable como todo lo demás, pero que había identificado como algo peligroso para su cordura y que como tal deseaba eliminar. A golpes o a mordiscos, pero recordaba vagamente haberle dicho que no iba a devorarla porque se le indigestaría de hacerlo, así que eligió los golpes.

– Cogeré cuanto quiera, lo que quiera, de donde quiera y cuando quiera. Tú no me vas a dar órdenes; yo a ti sí. Por eso, ordeno y dispongo que te quedes aquí quieta e intentes volver a tu maldita casa arrastrándote, porque yo no pienso ayudarte a hacerlo. Eres mi esclava, galesa, y como se te ocurra olvidarlo extenderé rumores mucho peores que la verdad de lo que eres. – amenazó, mirándola a los ojos (que tenía cerca porque le sujetaba la cabeza por el pelo, por cierto) y después echándola hacia atrás para que quedara malherida y semiinconsciente. Como si a él le importara…

Notaba en la espina dorsal el cosquilleo que siempre lo avisaba, irracionalmente por supuesto, de la pronta llegada del sol, y no iba a estar con ella lo suficiente para darle un apasionado beso al astro rey con su piel quemada por los rayos. No, no moriría, y si algún día lo hacía definitivamente no sería para complacerla a ella, así que sin más dilación se echó a andar y se marchó de allí hacia un lugar seguro. La galesa había terminado con su paciencia por una noche; después, ya volvería a torturarla… cuando tocara hacerlo.