Aires de perfecta ausencia {Privé}

por **Quentin Debussy** Sáb Ene 17, 2015 4:38 pm

Desde el hurto acontecido en la mansión hacia las joyas de Madame Destutt de Tracy que la seguridad se había reforzado en el lugar. Había pasado bajo las narices de todos, y eso era lo que más ruido le hacía al mayordomo. Después de todo, lo que acontecía dentro de los límites de la propiedad era más que nada su responsabilidad, haciendo énfasis en cada uno de los pasos del resto de los empleados. Así que podía decirse que la mayor falta la había cometido él, lo cual le daba una tremenda jaqueca. La servidumbre, en general, se había dado cuenta de su cambio de humor luego del incidente; se había puesto como exigente, aunque siempre lo había sido, pero a su manera. Se habían acostumbrado a su personalidad. Pero ahora no sabían a qué se enfrentaban. Estaba menos tolerante a los errores comunes de todo grupo humano.

Y era tan así que Quentin comenzó a ocuparse de tareas que no venían aparejadas a su cargo; hacía rondas por las mañanas en los jardines y por las tardes en las afueras de la verja, por si detectaba huellas inusuales o tierra removida. Cualquier cosa que hallase fuera de su lugar, ya fuera una rama tajada o huellas frescas en un peligroso fango, era señal de alerta. Ningún bandido osaría sentirse con la libertad para cometer fechorías bajo su ojo escrutiñador.

Esa jornada acabó antes sus quehaceres de lo imaginado. Eso no era bueno; siempre quedaba algo para iniciar o terminar. Y si se estaba quieto, era porque no se estaba poniendo la atención propia de un hombre de mediano criterio. Aquello fue suficiente para que eligiese cerciorarse él mismo de que la aparente calma no fuese más que un preludio de tormenta.

—Iré a hacer ronda —anunció antes de salir.

Partió armado con una pistola bajo el saco que constaba de un fusil de chispa. Quentin no era un sujeto de armas de fuego; prefería llevar, para su protección y la de otros a su cargo, un arma de corto alcance como una daga o, para cuando hacía falta disimular, un abrecartas. Sin embargo, los hombres se sentían cada vez más osados. Frente a trabuco o un mosquete no tendría oportunidad.

No llevaba ni diez minutos andando cuando se le apareció de entre los arbustos un Bichón Frisé moviendo desordenadamente la cola. Por el comportamiento sociable y pelaje brillante del can, Debussy dedujo que no venía solo. Siguió al atolondrado animal y halló lo que buscaba, o no precisamente: una pareja de casados transitaba por la zona posiblemente para colmar la hora de la tarde después del té. Se detuvo y saludó con cortesía.

—¡Señor Debussy! —exclamó el residente— Vaya susto nos ha dado. —el mayordomo contestó con una formal reverencia.

—Lo lamento, estimado señor. No fue mi intención hacer menos placentero vuestro paseo y el de su mujer. Mas aprovecho es apenas mi deber aprovechar esta oportunidad para sugerirle mayor precaución a la hora del recreo. Hace unos días se registró un escandaloso hurto en la residencia de mi ama. Afortunadamente no tuvo mayores consecuencias, pero no se puede despreciar la posibilidad de que no sea un caso aislado. Confío en que vuestra merced tomará las medidas convenientes en su caso.

—¡Qué, escándalo! —fue la respuesta automática y neutra del acaudalado señor.— Y pensé, cuando nos mudamos, que veníamos a un vecindario tranquilo. Dios nos libre de caer en esos infortunios. —El hombre se quitó el sombrero, mostrando su cabello espeso y casi rubio. Estaba más que claro que aunque Debussy utilizara su mejor arsenal de refinamiento, el individuo no dejaría de hacerle cuán inferior a él era.

Fue entonces que Quentin pasó de enfocarse en el mayor de los tres para observar directamente a la esposa del sujeto a los ojos, con una mirada impersonal y sin temor, como si quisiera estudiar cómo era ella, ya que era evidente cómo era su marido con lo escandaloso que era, pero aquella… quieta como un retrato. Pudo notar que la mujer se sintió incómoda. No perduró en el contacto visual, pero sí en la inspección. Ella inclinó hacia él la cabeza con cierto pudor, y él pasó la mano izquierda hacia un costado del cuerpo e hizo una ligera inclinación, como un caballero; pero no dijo nada. Permaneció un momento callado, con el misterio entre las manos.

por **Anna Pachelbel** Dom Abr 05, 2015 10:26 am

Había algo sobre el té de media tarde que Anna idolatraba. Tanto el aroma como el líquido cálido deslizándose por su garganta la trasladaban a otra realidad cada vez que cerraba los ojos. Su cabeza trazó la imagen de las flores de camomila que estaba saboreando; se las habían regalado a su marido. Se preguntó quién las habría recolectado. Unas manos fuertes y anchas, con dedos largos y ásperos tiraron de una de las flores con rudeza hasta separarla de la tierra. La acariciaron después, con delicadeza y devoción, antes de dejarlas en un cesto llena de ellas. La mano descendió para arrancar otra, y otra…Con fuerza y cariño. Presión y cuidado. Otra flor más…

Anna respiró agitada.

“Clank”

—Anna querida—el tintineo de la cucharilla contra la taza de té de su marido la trajo de vuelta—¿No habéis descansado bien esta noche?

Le dedico una sonrisa cordial a Gerd, que le tomó la mano y le regaló un beso.

—Vamos a dar un paso, ¿queréis? Quizás el aire de media tarde os sienta bien.

La muchacha no dijo nada. Aquel era uno de aquellos días en los que encontraba realmente al de su marido y los siguió hasta la puerta de entrada. Las sirvientas se apresuraron como las gallinas en un corral a recoger los platos de la mesa mientras que Gerd no les dedico ni una sola mirada para reforzar aquel comportamiento que más que menos era absurdo.

Se deslizaron calle abajo como almas en pena. La brisa otoñal comenzó a desembotar sus sentidos. Un pajarilllo sobrevoló sus cabezas y Anna no pudo evitar mirarlo con recelo. Gerd mientras tanto le relataba historias sobre la época en la que él había servido con dignidad
al ejército alemán. Fue en el instante en el que la historia de su marido alcanzó su máximo esplendor cuando un agitar demasiado inusual entre los arbustos hizo que ambos se detuvieran. Anna hundió los dedos en el brazo de Gerd.

Fue en sus ojos en lo que reparó primero; fríos, maquinales como su expresión y a pesar de todo tan escalofriantes como magnéticos. Anna sintió como la mano que había aferrado con tanta fuerza a su marido, se derretía ahora perdiendo la consciencia de donde empezaba y donde terminaban sus dedos.

“Señor Debussy”

Escuchó al mayordomo sin oír realmente nada más que el tono de su voz. Un inesperado mareo la abrumó, o al menos ella quiso creer que se trató de un mareo. Entonces ÉL clavó los ojos en ELLA y Anna tuvo la urgente necesidad de estirar el cuello de aquella forma tan agria como bien había visto a muchas mujeres de su clase social, para remarcar su estatus; superior al de él. Puesto que habría mentido al decir que su mirada no la había hecho sentir tan diminuta como una flor de camomila. Apartó los ojos.

Gerd se despidió con aquella voz tan estruendosa que tenía, y ella lo hizo con un asentimiento cordial.

Un solo paso y el suelo de pronto estuvo en el techo.

—¡Anna! ¿Os encontráis bien querida?

Ella asintió desestabilizada, ignorando el hecho de que era ahora su marido quién la sostenía a ella y no al revés.

Un pájaro pio en la rama de un árbol; parecía burlarse de ella.

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