I'm gonna show you where it's dark, but have no fear |Éline Rimbaud| 1ª parte

Se había llevado todo el asfalto de un solo volantazo. La carretera gemía cual orgasmo de mil valkirias al unísono. El impacto del aire a doscientos por hora, gélido y afilado como sólo era capaz de noche. Los únicos destellos de luz que se reflejaban en sus ojos azules salían de los contadores del coche y los pobres neones del entorno, que aún sobrevivían a esas zonas apartadas de la ciudad.

Yankeelandia nunca había sido el patio de recreo favorito de las sangrientas manos de Fausto, pero no se podía decir que en el condado de Miami-Dade no pasaran cosas entretenidas. De hecho, ya tenían que pasar muchas, y a cada cual más despiadada, o de lo contrario, el cazador tampoco se dignaría a poner sus valiosas pisadas allí. Aquella urbe, silenciosa y horrenda a partes iguales, demente en sus gritos ensordecidos por navajazos y sonrisas del payaso contra la acera. Edificios solitarios por fuera, ilegales nada más cruzar la entrada. Esquinas pintarrajeadas de grafiti y sangre, tras el ruido de tacones apaleados y ambulancias en la lejanía que nunca llegarían a tiempo.

Si algo agradecía de toda esa pocilga era lo conectada que estaba a la autopista, a la autovía, a cualquier carretera eterna que dejara atrás la civilización, si podía llamar así a ese coliseo desorganizado, y se convirtiera en la constante nada, lo que más se parecía a un hogar para él. Valles, cañones, verde, arena, el cielo ennegrecido o a punto de ceder al desquiciado amanecer. Todo eso lo encontraba en cualquier parte del mundo, cuando sus codiciados servicios eran solicitados por gente que se ajustara a sus exigencias (en su negocio, más bien parecía que los contratantes estuvieran obligados a quedar a la altura del contratado y no a la inversa), pero debía concederle a esos Estados Desunidos que tenían cierta decadencia especial, que no asociaba a toda esa basura infecta e idealizada de Hollywood, sino a la más sucia realidad.

Detuvo el auto unas cuantas callejuelas atrás del psiquiátrico, antro de unas condiciones tan pésimas que ni en el siglo XIX. Se utilizaba como tapadera para experimentar con los enfermos mentales que la sociedad no echaba de menos, sometidos a toda clase de pruebas, lobotomías y abominaciones que no encontrarían su definición ni en las torturas más antiguas. El lugar estaba llevado por una pequeña asociación entre humanos y vampiros, éstos podían usar a los 'pacientes' como fuentes de sangre a cambio de custodiar el recinto a esas horas tan decisivas y peligrosas. Por supuesto, hasta ese preciso instante, pues había habido un chivatazo en dar la vuelta al mundo y aquel hospital del terror se iba a convertir en el campo de batalla de toda clase de errantes: personas, sobrenaturales o cualquier tipo de criatura sedienta de venganza por sus familiares o amigos allí encerrados, aficionados al mundo paranormal cuyas cámaras en mano tendrían los segundos contados; asesinos a sueldo o cazadores, como él, contratados para capturar o acabar con determinados seres que hoy pisarían aquel escenario, pertenecientes o no a la organización de ese psiquiátrico. Ya que por su parte, obviando a sus encargos, no iba a dejar ni un solo chupasangres vivo que se cruzara en su camino.

Su larga chaqueta de cuero, sus guantes y el silbido de sus armas ocultas se escucharon contra el aire sin ningún miramiento, al propulsarse de un salto desde el muro que había en frente y después, romper el cristal de una de las ventanas. Sus pies se dejaron caer justo en mitad del recorrido entre un vampiro y otro, probablemente de bandos contrarios, un vengador y un carcelero, aunque eso poco le importaba a nuestro cazador, que enseguida les rebanó el cuello a los dos con su arrojadiza. El pasillo estaba lleno de gente que gritaba, huía, o se mataba. Miles de cuartos invadidos, chiflados con cables y tubos aún pegados por el cuerpo; médicos agonizantes con sus batas previamente impolutas llenas de sangre, licántropos y cambiantes contra moradores de la noche. Fausto fue pasando de corredor en corredor, en busca de sus presas, interviniendo en miles de historias sólo en base a su propio beneficio, su propio dictamen. Hasta llegar a esa puerta, a esa jodida puerta por encima de todas las que retenía aquel circo de los horrores, y profanarla para dar con una de esas criaturas que debía eliminar, con o sin encargo.

Un nosferatu en cuestión, a punto de abalanzarse sobre una mujer pelirroja que llevaba el uniforme de los internos. Fausto disparó su pistola a tiempo de que el potente tiro se llevara por delante uno de los brazos de aquel demonio. Éste se giró hacia el recién llegado en pleno alarido de dolor y guerra, a lo que el hombre tardó medio segundo en clavarle uno de sus explosivos justo en el corazón y empujarle de una patada para que saliera por la ventana y reventara en mil pedazos de fuego lejos de la habitación.

Y en mitad de aquella masacre pútrida, sin control, ni tiempo perfecto, una palabra europea se coló por aquellos orificios gringos hasta encajar en la descripción del cazador. Extranjero. Alemán. Inhumano. Completamente ajeno a cualquiera de las almas que esa noche reunía el psiquiátrico de la muerte, pobres desgraciados que no hacían más que retorcerse o enseñar los dientes sólo para rellenar los puestos de un tablero destinado a la derrota por ambas partes (él, por supuesto, era la ficha de otro juego que había logrado infiltrarse, un juego de su propia cosecha y con sus propias normas. Perfectamente aplicable a cada situación que considerara de su incumbencia). Todos tenían un destino muy marcado, una meta difícil de obtener en silencio y con las tripas en su sitio. El suelo estaba manchado de la saliva de los gritos, la mierda de los histéricos y la sangre de los caídos. Y en mitad de aquel caos desfigurado sin ningún atisbo de salvación, patético y humano, alguien había sabido captar el interés de la pieza más insensible de cuantas podían aumentar el reguero de muertos.

Narcisista hasta para fijarse en los demás.

Clavó sus ojos en los de aquella joven que aún no se despegaba de su postura allí agazapada, todavía con las secuelas ofensivas que le había dejado el vampiro que ahora adornaba los exteriores del hospital con sus vísceras carbonizadas. Curioso, llevaba toda su estancia presenciando las mil y una formas de la desesperación en seres vivos de varias clases, lobotomizados por el miedo o la venganza, y sin embargo, era la primera vez que comprobaba algo míninamente diferente a través de tanta fauna deplorable. Esa mujer había querido plantarle cara a un puto monstruo del averno, siendo sólo una humana y encima reclusa (porque decir 'paciente' sería de una gracia vomitiva); una loca oficial en aquella barbarie clínica, cuyos trapos sucios quedarían expuestos a los ojos de la morbosa yankeelandia a partir de entonces, entre titulares y leyendas sobre esa noche. Para siempre. Y de no ser así, en cualquier caso a él le importaba una radioactiva mierda.

Mueve el culo –murmuró con apatía, a la vez que se recolocaba el costado de la chaqueta de donde había sacado el explosivo y después, amartillaba el arma-. Si no te has dejado sorber hasta la última gota de conocimiento, puede que incluso consigas salir de aquí.

Conforme transcurría ese primer sucedáneo de conversación que estaba manteniendo desde que pusiera un pie en el jodido antro, la habitación se había llenado de más idiotas con el uniforme de internos. Desquiciados y desquiciadas ante el menú de anarquía que pasaba a ofrecerles la muerte de aquel chupasangres, se peleaban por asomarse a la ventana y contemplar el nauseabundo resultado de su cuerpo, enfermos de gore en mitad de un espectáculo que ya era gore de por sí y que nunca había dejado de serlo. De hecho, fue en ese preciso instante que Fausto cometió un error imperdonable para él, pues permitió que la distracción que había encontrado en la pelirroja durara lo bastante como para que aquellos escuálidos segundos se los cobrara una siguiente víbora. Otro vampiro deforme que se camufló entre la pequeña marabunta y por la espalda, placó rápidamente al cazador en el suelo.

El hijo de perra se empezó a revolcar encima de él, y con el factor sorpresa incluso le había despojado de su pistola, escurrida entre sus dedos para acabar muy lejos de la pelea. Adonde Fausto ya no pudo mirar porque necesitaba centrar toda su atención en desembarazarse de aquella bestia sobrenatural que luchaba por arrancarle la garganta de un mordisco a tan sólo unos centímetros de su cara.

Maldita interna de los cojones, y vergonzoso el momento de interaccionar con aquel entorno de payasos de otra forma que no fuera pasando de largo o cortando cabezas.

'Quédate ciego. Diké te escupe en la cara.'

No sabía si exactamente la justicia, pero el escupitajo de algo, de muchas cosas, sí le había salpicado en toda la cara. A él y a cualquiera que esa noche estuviera al alcance de la anarquía más desquiciada. La diferencia era que nadie más que Fausto tenía el poder de la redención en sus manos. Las manos con las que tocó el rostro ensangrentado de la demente que ya había quedado a mil jodidas millas de ser aleatoria.

Definitivamente no supo explicar bien por qué —primera brecha en su puto muro y sin necesidad de fuerza física —no contra él— que hubieran conseguido despojarle de su perfección verbal—, pero sintió la necesidad de hacerlo. Deslizó los dedos por su áspera piel para limpiarle la sangre de las mejillas y poder mirar a los ojos de su accidental salvadora.

Hija de…

Sintió aquel pinchazo de rabia confusa, como si no fuera la primera vez en el tiempo que lo experimentaba. Con ella y no con nadie más, ni antes ni en ese puto momento, en ese puto lugar lleno de tripas y muertos.

Siempre tan románticos a pesar de los siglos.

'Quédate ciego'... Quizá por esa parte lo había conseguido. Al menos un poco.

Tan deprisa como para no permitirse pensar en abandonarla allí, el cazador la agarró de la muñeca y la arrastró consigo por aquel laberinto de esquizofrenia. De un tiro, de un flechazo, de una estocada, mataba a distancia a toda criatura que se interpusiera en su camino y sólo cuando por fin soltó a la enferma para resguardarla tras su espalda y estudiar el nuevo panorama, se dio realmente cuenta de lo que acababa de pasar:

Había elegido como protegida a su protectora, como aliada, como compañera en mitad de la eterna soledad de su empleo.

¿Qué demonios estaba pasando? ¿Cómo podía haberse dejado arrastrar a ese pozo repugnante de cercanía después de labrar tan inquebrantablemente su prestigio, su nombre?

Un error que acallaría para siempre en el fondo de sus orgullosas entrañas… pero no esa noche, no mientras la muerte acechara en cada esquina para reforzar una unión que no había buscado y que aun así, había encontrado sin remedio.

Por primera vez. En esa vida.

—Está bien, desgraciada. Sólo espero que sepas disparar más rápido que en tu pésimo numerito de antes.

¿De qué mierdas hablaba, aquella jodida loca de psiquiátrico literal? Mejor dicho, ¿de qué endemoniada forma decidía expresar sus pensamientos más que corrompidos? No, no, mejor aún: ¿Por qué, a pesar de todo eso, el cazador ajeno al resto de transeúntes dentro y fuera de aquellas paredes manchadas de rojo y marrón entendía a lo que se refería? ¿Acaso la explicación de su avanzado y superior intelecto ya no le bastaba o más bien había que reformularlo todo por enésima vez y preguntarse por qué cojones el lenguaje derruido de aquella desconocida se encontraba entre el millar de idiomas que dominaba?

—Curioso, quizá estés hecha de sangre —respondió a sus desvaríos sin apenas pensar sus palabras, con la misma naturalidad de los actos reflejos con los que continuaba matando y sobreviviendo a partes iguales desde que había abandonado su coche. Uno al que debía regresar más pronto que tarde, sobre todo cuando al enjambre de tiros, hojas afiladas y puños sangrientos se le añadió una explosión que afortunadamente quedaba muy lejos de su posición en el mapa del hospital de la muerte, pero que bastaba para iniciar el humo de un incendio que llegaría a sus narices si no hacían nada al respecto.

Un momento, ¿'hacían'? ¿Desde cuándo usar el plural parecía más bien otro de sus actos reflejos? ¡Antes prefería meterle una bala de plata entre ceja y ceja al siguiente licántropo en querer barrerles el paso que ponerse a divagar sobre aquella jodida obra de caridad que no iba nada con él!

Sobre todo cuando la caridad había sido recíproca, no se olvidaba de ello y quizá por ese motivo le incomodaba el doble.

—¿Te acuerdas de cómo salir de aquí o estás más loca de lo que nos interesaría? —inquirió en su habitual desapego, al tiempo que seguían caminando y comprobaba el arma que había decidido dejarle a ella— Si no piensas volver a usarla, seguro que encuentro a más catatónicos torturados que se mueran de ganas de aprovechar este circo para la venganza —le replicó justo a la vez que él mismo disparaba sin mirar a su objetivo que, como no podía ser de otra manera, cayó igualmente fulminado—. De hecho, el último chupasangres de encargo que me queda por liquidar ha trabajado 'con vosotros', a lo mejor te gustaría darle tú la noticia. —Y después de aquello, sería la hora de largarse. No la avisaba porque le importara su opinión, sino porque el extraño tapón de su hermetismo había volado por los aires igual que la dichosa explosión, cuyos inicios fulgurantes se empezaban a distinguir al otro lado, y en su nuevo y rápido estudio de la situación, los ojos de Fausto se acabaron posando sobre la cicatriz en el vientre de la mujer.

Tal vez alguna parte inexistente de él respondiera a todas sus preguntas entonces.

El desdén y la prepotencia descolocaron a su portador de una forma que su paladar prácticamente desconocía: haciendo que, a pesar de deslizarse por el tobogán de sus fervientes palabras —como era costumbre cada vez que aquel semi-ermitaño debía interaccionar con el mundo—, sus ojos disfrutaran al contemplar el apagón de la vida en las manos de aquella psicótica que él mismo había armado.

Sobraba decir que un asesino ególatra no estaba acostumbrado a encontrar el gusto en la sangre derramada por terceras personas. Claro que tampoco estaba acostumbrado a todo el reguero de impresiones que había dejado y continuaba dejando aquella tercera en particular.

¿No aprenderás en ninguna de tus encarnaciones, cazador?

Ahora sí, liquidó a su último encargo con el pulso firme y otra falta espasmódica de pestañeos, mientras la memoria de su salvada y salvadora les conducía finalmente a la salida total de aquel hervidero de agonía y muerte. Era la primera vez que salía por la puerta de atrás en mucho tiempo, algo que apenas reflexionó durante su trayecto directo hasta el coche —tal y como lo había dejado en su versión descapotable— y que no recorrió en la soledad que desearía. Apenas se dignó a girar su rostro hacia la, todavía presente, ex-presidiaria del circo de los horrores que incomprensiblemente no se había separado de él en su reciente y ansiada libertad.

Mentiría si dijera que después de las peripecias en aquella unificadora masacre había esperado realmente que se separara de su lado. ¿Qué demonios pasaba?

—Será mejor que te des prisa, estando cerca de aquí todavía pueden olerte y devolverte a la misma ponzoña que te han estado metiendo en la cabecita —comentó sin sentimiento en la voz, sin escrúpulos en el habla, sin prestarle ni una sola mota de atención, a la vez que depositaba en el maletero todo lo necesario de su arsenal y después se acomodaba en el asiento del conductor. Y a pesar de que todo su lenguaje corporal declarara a los cuatro vientos que no había nada allí que pudiera interpretarse como una invitación, finalmente sus ojos buscaron los de ella a través de los escalofríos del aire y el vacío de la noche—. ¿Cómo te llamas, catatónica, para ver si despiertas de este idiótico trance? ¿Piensas salir corriendo en algún momento de tu mísera autonomía o es que te has creído lo que no es?

¿Y cuál de los dos se lo había creído primero?

Si el hombre no la miró subirse al coche con una expresión de horror, fue porque no estaba acostumbrado a poner ninguna expresión a rasgos generales. ¿Cómo se suponía que reaccionaba el promedio normal de persona cuando la indignación estaba latente y, aun así, las opciones agresivas que podía abordar con su fuerza física —empujarla, agarrarla y/o lanzarla, entre otras muchas de su entrenado repertorio— no le apetecían en absoluto? A pesar de la precisa y escalofriante máquina de matar en la que era capaz de convertirse cuando había que hacer su trabajo, o enfrentarse a rivales decentes —hombres o mujeres, eso nunca le había importado—, tras la tempestad no adoptaba una actitud necesariamente violenta, mucho menos si la población, humana y sobrenatural, le producía tanta pereza. El veneno, en todo caso, lo portaban sus palabras, pero Dios y el diablo sabían de muchísimo antes en su experiencia con ella, que las palabras no servirían de nada para echar a esa enferma mental fuera de su coche. Probablemente necesitara mucho más tiempo del que quería permanecer cerca de la jodida masacre antes de que las afueras del lugar en el que estaban se convirtieran en un nido de víboras, curiosos y policías. Así que sus opciones seguían siendo limitadas.

¿De verdad sólo le quedaba preguntarse qué demonio del infierno habría poseído a esa inconsciente para pensarse que podía tomar asiento a su lado y esperar a que él cometiera la millonésima excepción del día y se largara de allí con compañía? Sólo una loca de atar, de manual clínico, se atrevería siquiera a pensarlo. O más bien, como era el caso, a no hacerlo.

Catatónica de verdad.

En lugar de la opción descapotable, debería haber incorporado asientos eyectables.

Fausto decidió, antes de pisar por fin el acelerador y soltar el embrague, que no volvería a mirarla directamente a los ojos hasta que el aguijón del aire a más de doscientos no le hubiese perforado todas las ideas de forzosa tregua con las que despidieron la ciudad en un aullido de dolor tan agudo como el filo de la velocidad que se oía chirriar a través de la oscura y desierta autopista. La noche se mantuvo alerta las horas que le quedaban y agotada como estaría de amparar a los dementes, se acabó escurriendo contra el sol con la misma eficiencia que el conductor usó para encontrar la ruta perfecta hacia la tierra roja y lejana a toda civilización. Pero antes de meterse de lleno y no dejar ni rastro de su presencia en aquel estado, repostaría en la primera gasolinera que custodiaba el principio del camino, y también aprovecharía para declarar sus intenciones, ya sin la presión de tener que largarse de un sitio infectado de criaturas endemoniadas y fuerzas inútiles del orden.

—En vez de comprar escaleras al cielo, empieza por pagarme la gasolina. De lo contrario, tu excursión en coche termina aquí mismo —sentenció tras el portazo que dio al bajarse con las llaves para ir al puñetero aseo mientras le llenaban el depósito, perfectamente consciente de que sus ropas de recién huida del manicomio llevarían los bolsillos más vacíos que la lógica de su cabecita. En efecto, quería librarse de ella —y mejor y más discreto si lo hacía por las buenas—. Eso, o que le estamparan una evidencia clara, esa vez sin molestos existencialismos ni nada por lo que tuviera que ponerse a buscar dentro de él en mitad de una operación tan rutinaria y fría, de por qué ahora debía empezar a aceptar compañeras de viaje.

Al salir de los aseos, el resultado no fue precisamente inesperado y aun así, le hirvió la sangre, como si a su conciencia se le hubiera antojado apuntarse también al viaje en lugar de quedarse en aquel hospital de locos y aquella cámara de tortura donde se habían salvado la vida mutuamente. Continuó maldiciendo para sus adentros, mientras el apuradísimo dependiente no se atrevía ni a pedirle en voz alta que le pagara por la comida basura que divisó en los brazos de la pelirroja, justo donde la había dejado en el descapotable y cuyo sustento en mitad de la desierta llanura no tenía forma material de pagarle.

En mala hora le había ofrecido más munición absurda con la que desquiciarlo.

Pagó por sus chorradas, agarró además unas mallas negras y una camiseta publicitaria, y se sirvió del miedo infundido en el cuerpo de aquel desgraciado para agenciarse también tabaco y alcohol a pesar de las horas. No fumaba, ni bebía normalmente, pero la situación se prestaba a paladear algunas prácticas decadentes y más cuando todavía no sabía cómo gestionar la compañía que había decidido aceptar en el asiento del co-piloto.

Tras regresar al coche, colocó casi todo en la parte trasera y negándose todavía a mirarla a los ojos, le lanzó la ropa junto a su mechero seguido de un 'Ve al baño a lavarte y cambiarte. Luego, prende el uniforme con esto y déjalo por ahí tirado. El uniforme, el mechero no lo pierdas.' en tanto le arrebataba una de las bolsas de patatas de la que comió en completo silencio conforme la loca obedecía. Trató de olvidar el intensito comentario que había hecho ella, en su puñetera línea de catatónica. Mordió, masticó, engulló, se perdió en sus propios pensamientos hasta ensordecerlos con el crujido del snack a través de sus dientes y asumió aquella nueva cruzada. Él, que simplemente había planeado que fuera el camino solitario de vuelta a ningún sitio…

Contratiempo de emociones.

—Este puto taxi benéfico va hasta Colorado —habló en cuanto la tuvo allí otra vez, por fortuna ya con un aspecto más higiénico y menos sospechoso—. Si para entonces no has aprendido a cagar algo de dinero, las vas a pasar canutas cuando venda este trasto y siga mi camino solo, porque ahí se termina todo, mi paciencia tiene un límite. Y siéntate bien. El cinturón me da igual, por no llevarlo la policía te multaría a ti y no a mí, y dado que estás de gorroneo sin papeles, lo más probable es que te detengan y te lleven con ellos. Puedes tentar a la suerte si quieres, a lo mejor así la mía acaba volviendo antes de tiempo. —y cuando estuvo todo listo, le pasó la bolsa de patatas sin terminar, sin pestañear a la hora de poner en marcha el carro y clavarle los ojos después de lo que parecían eones desde la, a partir de entonces, icónica masacre— Ah, y como vea alguna miga suelta, la limpiarás con la lengua.

Su mirada había dejado de ser la de un cazador para convertirse en la de un compañero.

El rojo se acabó restregando por toda la tapicería de aquella bestia metálica, hasta colarse por las ventanillas y relampaguear en los ojos de conductor y co-piloto, incluso si el amanecer ya se había vuelto demasiado oficial para que acamparan en él las tormentas.

El asfalto se ensanchó más, y más, y más, alimentado por unos neumáticos listos para la larga travesía y por el líquido inflamable que habían repostado antes de la alianza oficial entre refrigerio y bebida.

Fausto condujo los kilómetros necesarios para dejar de hacer juego con la oscura frialdad del cielo y cuando éste se convirtió en una maraña abstracta de colores más cálidos, sin desbancar al azul apunto de confundirse con las cuatro pupilas que ocupaban el coche, se salió de la carretera para sustituir el asfalto por la tierra.

Aparcó en las primeras muestras de ese rojo sobre las dunas que pasaban a adueñarse de ese paisaje dispuesto a acecharlos durante los próximos días. Perdió la mirada en el frente durante unos segundos y acto seguido, sacó todo su cuerpo del vehículo para recuperarla fuera.

En posesión de las llaves, como ya empezaba a ser costumbre cada vez que permitía que la loca de turno se quedara sola dentro del auto, estiró las piernas, sin distanciarse demasiado, contrario a lo lejos que llegaba su vista al clavarla directamente sobre aquel amanecer que devoraron de frente.

De cara al sol que les garantizaba un día más de existencia blasfema, asumido ya el resultado que les había salvado el pellejo. Como si hasta una parte enterrada en lo más inhóspito de la gruta del cazador quisiera saborear unos endebles momentos de paz después de esa guerra que había puesto en las manos de su acompañante, y que ahora retenía en su propia cabeza.

Quizá porque durante el proceso, ella se había convertido en la propia guerra de Fausto. Más personal de lo que acostumbraba a permitirse y aún así...

Aún así.

—Recuéstate y cierra los ojos —habló, allí plantado entre el capó y los salpicones de luz, con la eventualidad del primer cigarro, del sustituto de la pistola humeante, prendiéndose al mismo nivel de la fulgurante mañana—. Hoy descansaremos aquí.

Utilizaba el plural cuando él vivía anclado en los infiernos de la vigilia, pero puede que aquella vez, las excepciones continuaran empeñadas en abrasarle la rutina. Como el condenado rojo del paisaje; del amanecer; de aquellos cabellos que se hicieron un gurruño contra el asiento y, poco a poco, cedieron su reciente libertad a Morfeo.

Hasta nuevo aviso.