___Ayer___

por **Epoch** Dom Oct 04, 2015 1:40 am

Me sabía de memoria el vuelo largo, la lluvia de las hojas en otoño, la vida - eso, ¡la vida! - en la ignorancia. Mis amigos decían: - "Lo tiene todo" - aún la amada sufría de verme lejos y mi hermano heredaba otro cadáver.

Mis ojos ahora miran las hojas que caen desde el jardín hacia la lluvia; mis amigos se van, no dicen nada; la mujer que grababa su cuerpo en la hojarasca ahora es la mano del viento entre los árboles.

Y la vida - eso mismo! La Vida - a la que yo amo, a la que canto, como a un perro sarnoso, me abandona.

Siempre fue tarde, muchachita, y uno en verdad, siempre es más culpable. Te busqué como un perro dondequiera, arrastré como loco, ardiente, imbécil (* ¿y que hacer en fin con tu cuerpo?) este cadáver que envejece. Pero las frases se mueren al no hablarse y los mismos recuerdos duelen, cansan. La antigua ternura me calcina y la tristeza pronto llega y me devora.

¿Que importa? Seguirá llevando la angustia, mi pecho endurecido como pájaro y este inútil amor adolecente que me abrasa los huesos y la sangre.

por **Epoch** Sáb Nov 28, 2015 9:31 am

Voy a cercenar el deseo. memoria de animal herido.

Será difícil no azuzar así a los colibríes cuando el agua se hace arena de pie, la muerte frente a la puerta, cuelga los espejos de cabeza mientras se come en un tazón las alas de luciérnagas que arranqué antenoche para no seguir el camino a tu casa. A tu nueva casa.

No tengo ganas de decolorarme debajo de una piel distinta salvo que sea necesario.

Voy a procrear el universo una vez más mientras espías por la cerradura de una nube. Voy a acariciar tu ausencia, no me importa quien resulte herido. Tengo la distancia justa y solo a mí me pertenece tu silencio.

Descuido mis osadías, guardo en una botella el miedo. Bebo como tú, agua de sueños, pero ya no duermo. Voy a meterme en una cajita y le voy a regalar la llave quien estire primero la mano. Con las náuseas que da el olvido, desearé que no se acabe el cataclismo, seguiré parado, sediento, donde envejece el abismo.

por **Epoch** Mar Dic 22, 2015 2:59 am

No es esta la morada de ninguna memoria, de ningun olvido. Por eso aqui la hierba es sólo hierba.

Pero hierba celeste.

(* Su dulce tierra fue tan leve que un día cualquiera la invadieron los cielos)

En la aureola del sueño eterno se sumergue mi semblante amado. ¿Quien recuerda siquiera a veces vagamente su vestido celeste cuando es el color de esa estación brumosa que envolvió con sus gasas las altas alamedas de París?

Desde el ocio donde crecen animales extraños y plantas fabulosas, la sombra de un gran tiempo que pasó entre misterios y entre alicionaciones y también el pequeño temblor de las bujías en el anochecer se vuelven uno con el latido de mi corazón.

Mi historia esta en mis manos. Quizás el hechizo de algún cuento de infancia donde habia una barca abandonada llevando entre las noches de cierto aniversario unas pálidas flores por los ríos.

De mi estadía quedan las mágias y los ritos, unas fechas gastadas por e soplo despiadado. Amor,
La humareda distante de la casa donde nunca estuvimos, y unos gestos de otros que no me conocieron, lo demás aún se cumple en el olvido, aún labra la desdicha el rostro de aquella que se buscaba en mí igual que en un espejo de sonrientes praderas.

Nadie lo sabrá nunca.

por **Max Stirner** Miér Abr 13, 2016 3:41 am

Te fuiste, te apagaste, aquí en silencio será tu epitafio. El ultimo rescollo de virtud ha sido alcanzado ya y corroído hasta su centro. ¿Era lo que necesitabas? Una muerte. Enterrar un cadáver bajo tierra para que otro pueda andar y ver el sol. Sea.

Tus restos se extienden bajo de mis pies, vuelves a la tierra, serás absorbido nuevamente conforme a tus deseos.

"Una cruz de vitral mirando justo a mi rostro"

No fue la violenta lucha que Rahman en su salvaje imaginación tuvo prevista. Fue una entrega suave sin aspavientos. ¿Por que? Tan grande era tu deseo de la muerte y tan profundo tu desprecio por la vida.

No te fuiste sin luchar. Todos te reconocen eso. El universo entero lo sabe, tu lo supiste entonces y así tomaste los primeros pasos hacia tu desenso. Hacia las profundidades que habrán de devorarte.

Te esperan.

por **Hagen** Vie Ago 26, 2016 3:15 am

Estas vivo, puedo sentirte. Aquí donde estan los recuerdos.

Prefiero no mirar, prefiero que todo este quieto, hasta tú.

En plena confusión toco el tambor que está a punto de girar sobre su eje y hacer música. ¿Recuerdas nuestra locura volátil? Se gesta el cartucho, casquillos de melancolías, instantáneo, ritmo percusivo. Apunta, distapa. ¿Recuerdas el ritmo? El uno, dos, tres. ¡Empieza! Empieza el éxodo de recuerdos que se apunta y dispara. (* Suena el tiroteo) Balacera, tambor (* dispara más)

Tu existencia es el gatillo. Un espejo me ve en los ojos de alguien.

El cielo procrea la memoria rigurosa del abismo. ¡Estas vivo! Puedo sentirte en lo visible, donde flotan los sentidos de Gaia. Donde la luz se agota entre la sombra blanca y fundida. El cielo te ignora entre sus nubes pero yo se bien que estas aquí.

Tu transparecia se refleja en mí y la tentación luminosa enciende el sentido de mis ojos. El tiempo se abre en las manecillas de la flor y se encoge en el agua del desierto y en la noche que va a la luciérnaga. En el fondo de las nubes un relámpago se desplaza entre la claridad del espíritu incesante. Tu existencia es un rumor robado a la vigilia celeste.

por **Epoch** Vie Oct 14, 2016 2:24 am

(* Incansablemente, durante décadas, los miró, los tocó con la punta de los dedos. Su gran frente era casa de transparencia. No recordó nda de lo que había aprendido salvo la fragilidad siempre mayor, abierta a las posibilidades)

Recomienza la historia con toda la gracia y presérvate, si puedes.

Sobre un papel de gran rareza (?) desplegué la obra compleja en el secreto del arte. No me cuidé de los exesos.

Hay que reagrupar los años, hacer inventario de los paseantes; poner a prueba la memoria. Ahí están los personajes acosándose unos a otros: Enfrentándose hasta los límites del alma. ¡Ahí estan! Reducidos a ser su propia sombra, fuera del alcance del deseo.

(* Los mantuvo derechos, como en suspenso, dibujó sus contornos creando fronteras inciertas. Nunca temblo tanto al provocar el espacio y los limites como para decidir su muerte)

En este intervalo dibujé una línea clara que no deseaba justificarse; un poco encorvada como los cuartos elevados a la altura de la tierra, seres definidos, eventos concretos, palabras deshauciadas por la brusca dimensión de la sinceridad constuyeron puentes, acercándose a su caída.

(* El ermitaño nació aquí, vivió y enseño la preocupación por los equilibrios, la unificación de las alternativas)

Entre ciudades construidas y otras destruidas la proliferación y a lo lejos - como un fresco toscano extrañamente confuso pero presente y real - el encanto.
El dibujo de la piedra fina activada por las caricias apartada de las contingencias externas que no incitaban a nadie a buscar sus fuentes, ni siquiera el contexto que le permitió nacer. cortada de todo - indiferente a los eventos del Siglo - venida de ninguna parte.

Y sobre estos desencuentros reposaba.

(* Extraña lengua aplicada e insistente, despojada y tensa, no has evolucionado mucho al hilo del tiempo. Te alimentaste de disgresiones ínfimas, ligeros desplazamientos de datos, guijarros de palabras cristalizaban en otras palabras, llevaban en su salto: la voz.)

Lo mejor no se encuentra necesariamente donde se le espera.

El hombre sereno no es indiferente a la locura, el ermitaño pasea a veces sobre las avenidas, el irremplazable avandona los caminos oblicuos para recompensar con su gracia a los impasibles. Así me fue otorgado un titulo de pájaro y fuí recibido con gravedad, como los desarraigos, por que todas las aves de la tierra saben del exilio y vienen siempre de alguna parte hasta aquí.

Se pararon de noche en el aire, totalmente colgadas de nada y descubrieron que podían dormir sin caerse, grabaron el vuelo en su sueño para llegar a la mañana siguiente a una playa donde casi no existía la envidia.

Atestiguaré sobre un país que no rechaza jamás la seriedad de la vida y la muerte; que acepta entretejer relaciones con sus pájaros y que no teme saldar cuentas con el pasado. Amaré un cielo de antiguos presos que sabrán construir casas para sus libertadores.

(* Ésta es una fecha importante que rescaté por mi placer, cortado del resto del aire, libre y voluntarioso, recordaba como fue su destino)

por **Hagen** Vie Oct 14, 2016 3:18 am

¡Viste tu alma mágica este año!

Los fantasmas frecuentan los espejismos de tu casa rodante. Altas gaviotas encarceladas en tus ojos mueven pesadamente las alas y el cuello con lentitud de algas. Viste tu alma mágica como el ángel portador de guerra; carga con los deseos hasta el cuarto íntimo de Marte. No renuncies a organizar las avenidas. Circula como el ángel del esplendor llevando el juego de los destellos.

Atraviesa el mundo que no se te parece, oh! mago desamparado del buen sentido y de los arrebatos de la ira. Destructor a la deriva de los apetitos guerreros, jamás sabrás que en los espacios abandonados en la tierra se sucedieron hasta la demencia soldados sin sombras, atravesaron cien veces los corazones de tus hermanos, suspendieron tu amor del techo del templo y llevaron sobre tu mesa los restos tirados en otros desórdenes.

El desastre recomenzaba indefinidamente mientras que tu memoria inmóvil, impotente, sin manos ni lengua, contemplaba adentro de una jaula de vidrio.

Viste tu alma mágica en los lugares frecuentados por el ángel, rechaza la objetividad como la demencia. El terror está prohibido. Aquel sitio abierto a tu vuelo no era ni sereno ni austero, sabía del uso de las armas, el pan y la miel, fueron ahí donados y quitados (aquel que sustrae y aquel que cosecha reciben nombres momentáneos, hablan de lo que hacen, luego aparecen en el lugar de su espejo)

No estoy seguro de haberlo visto, ni siquiera afirmo su existencia. No camina en estas calles dispersas en las cuales creí a veces percibirlo. Quizá esté solamente aquí en su jaula de vidrio.

Viste tus ojos brumosos con los colores de la gracia, nada esta por anunciar, no habrá mensajero de nadie. Los fuegos que parecen querer dar sentido al universo son intocables. (Como la transformación de la sombra y la metamorfosis del espacio) Aquel fugitivo incierto que fué amigo de las llaves, reveló los elementos disimulados bajo las ausencias, buscó los datos en los libros que turban y que aparecen simultáneamente en países diferentes como los actos de los hombres cuando tropiezan con el obstáculo.

Aquel que vuelve vanos los poderes es a la vez tu protector y tu prisionero, ama al mundo encogido en tu cuerpo y se nutre de ti.

por **Hagen** Jue Oct 27, 2016 1:45 am

Desde el fondo de la memoria, venido desde muy lejos, iré al encuentro sin temer ser tomado como un rehén. A partir de ese momento podremos confrontarnos o invitarnos y todo esto se tiene que saber. Acabamos de descubrir el alma perpetua y algo decisivo como los imprevistos abrazó el desorden. Vimos el rincón perdido, vimos nuestra razón. Tuvimos razón a veces en la audacia y a veces en el error. Con instrumentos intactos, abandonados, tuvimos que reapropiarnos del espacio del mundo. Ahí esta la estación única que se presenta donde el fuego es el más claro y donde la tierra epeada es tierra gratuita. Alguna acrobacia de la pureza convenció a los seres que se mueven y que hablan de la gravedad de su propósito.

Vacía el campo de objetos inútiles, desnúdalo donde se firma la alianza del rigor y de la gracia. Determina los placeres que no serán culpables y repara los pedazos rotos de la tierra.

Me parece que, por fin, hago uso de mis privilegios, me parece que descubro las tres partes del árbol.

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