Bajo el mismo techo {Viorel Drăghici & Castiel Beaulieu}

No habían transcurrido más de dos días desde que llegara a París y ya se extrañaba de que hubiera llegado a olvidarse de lo sorprendente que podía resultar la ciudad. Cierto era que la última vez que la visitara había sido más de un lustro atrás, pero aquellas particularidades que la hacían singular se deberían quedar grabadas en la memoria. Más allá de la gran conglomeración de personas que atestaban las calles o los múltiples monumentos que se dejaban ver entre las múltiples residencias humildes, era aquel singular ambiente lo que se quedaba impregnado en el alma. Vibrante, como una corriente de energía que circulaba por doquier, alimentada por los sobresalientes voceríos, las acaloradas discusiones o incluso las tan dispares ideas. En definitiva, era la fuerza vital de París la que no podía dejar indiferente. Y eso respiraba Viorel: vida.

Aquel día se había despertado pasado el mediodía, como acostumbraba con fin de encontrarse en sus plenas facultades al caer la noche, y no había tardado demasiado en salir de aquel pequeño apartamento que, heredado, era de su propiedad. Después se permitió el capricho de recorrer las estrechísimas y complicadas callejuelas de aquella Île de la Cité antes de resolver el asunto para el que tenía reservado la jornada. Sin embargo, al parecer no todo tenía que salirle a pedir de boca, ya que aquel buen día de invierno en el que extrañamente el sol se asomaba con timidez pronto debió de verse cubierto por una tupida capa de nubes. Y del encapotado cielo las gotas no tardaron en dejarse caer.

El rumano buscó un refugio temporal en el umbral del edificio más cercano en el que pudo resguardarse, pero según el tiempo pasaba la lluvia, en vez de remeter, parecía insistir en su presencia. Viorel rodó entonces los ojos justo antes de forzar sus brazos para hacer chiscar las articulaciones. No estaba dispuesto a gastar las escasas dos o tres horas de luz natural que le quedaban aguardando a que al tiempo se le antojara mostrarse amable, por lo que, sin pensarlo más, se internó en aquel intermitente manto que acudió a él con evidente alegría. Como si el agua hubiera estado esperándole, el cazador no tardó más de tres segundos en quedar empapado de cabeza a los pies. ”Espero que tengan la chimenea encendida” se dijo para sí mientras su paso se transformaba en carrera. No tenía ninguna intención de que su nueva temporada en París comenzara sin poder salir de cama y, en vista del camino de los acontecimientos, temía que ese fuera a ser el resultado.

Al cabo de unos cuantos minutos más, terminó llegando a su destino, donde se lanzó directo a la puerta para aporrearla. Mientras aguardaba, echó una ojeada al entorno. No era demasiado lujoso –por no decir que era carente de lujo alguno-, pero la verdad es que aquello no lo hacía destacar, ni para bien ni para mal, de la mayor parte de esa conglomerada ciudad. Nadie le abrió, por lo que hubo de volver a llamar, aplicando golpes más secos y fuertes, pero levemente más distanciados en el tiempo. Le estaba tocando la moral la posibilidad de haberse calado para nada. Sin embargo, en esa ocasión alguien pareció acudir a sus plegarias y la puerta se abrió. Viorel estuvo a punto de abrir sus brazos para saludar de nuevo a aquel hombre que había visto hacía ya tiempo, pero con el que, en cierta medida, había congeniado, pero el único cambio que hubo fue el de su gesto, que pasó a mostrar confusión. Frente a él no se hallaba el viejo inquisidor, sino un hombre unos cuantos años más joven y con una clara mirada que cargaba la misma sensación de desconcierto enmarcada en un rostro afable.

- ¿Está el monsieur Beaulieu? – preguntó en un francés con un acento que hacía complicado el no ver que se trataba de un extranjero.