Suicidal Tendencies | Privado

Estar enfermo formaba parte de su psicología de una forma tan inseparable como el vampirismo de su persona. Igual que la sangre corría por sus venas y la necesitaba para alimentarse, la cordura la llevaba por dentro y la expresaba por fuera en cada uno de sus gestos y sus actos. Daba igual que fuera arrancando huesos de animales y poniéndoselos de collar, algo de lo que él renegaría si se le preguntaba aunque alguna vez lo había hecho, o simplemente bailando con un cadáver que había vaciado de sangre el instante anterior: Ciro estaba demente, y todo lo que hacía ayudaba a reforzar aquella idea.

Sin embargo, en su defensa había que decir que, ocasionalmente, Ciro volvía a ser el rey cuerdo y absolutamente brillante que había dirigido a un batallón de espartanos en Platea y había ganado una batalla que se había escrito con letras de oro en el libro de la Historia. Clío había cantado sobre sus hazañas durante siglos, y el eco de aquellos cantares olvidados a veces volvía a resonar en los oídos de Ciro y se convertía en el que solía ser, en un hombre elegante y aparentemente estable, pero que estaba al borde del colapso con la palabra adecuada y el gesto incorrecto.

Aquella era, para él, una de esas noches. Se alimentó como de costumbre, pero sin descuartizar a su presa con la fuerza bruta de sus manos ajadas por pura diversión; se sumergió en el río para que el agua y su corriente arrastraran la mugre y la sangre que se habían incrustrado en su piel pálida pero con un leve aire dorado. Cuando salió, renacido y casi bautizado de nuevo, Ciro relucía ante la luz de la pálida luna en su desnudez de claros tintes clásicos, como los antiguos atletas; cuando se vistió, pareció un caballero de mundo pese a su barba poblada y su cabello despeinado.

Con el orgullo de un rey y la espalda recta a más no poder, se dirigió hacia el centro de París para dar un paseo nocturno. Se había citado hacía días (¡ahora lo recordaba!) con un inquisidor que le podía dar algunos datos de la hembra pelirroja y demente, ella sí que lo era constantemente, que se había entregado a su némesis de forma voluntaria. Con tamaña estupidez humana, se dijo Ciro, jamás podré competir; él no comprendía lo que la demente veía en el cazador, porque aunque otrora él quizá hubiese visto algo semejante, todo aquello se había esfumado al mismo tiempo que su escasa cordura.

Así, aunque pareciera que Ciro estaba recuperado, no lo estaba por completo. Al encontrarse con el inquisidor, que no le dijo en absoluto lo que deseaba oír, perdió los nervios por completo y le estampó contra la pared, con tan mala suerte (para el pobre desgraciado) que los ladrillos que quebró con el golpe lo atravesaron y lo hirieron de gravedad. Sin embargo, el dolor le soltó la lengua por completo, e informó al vampiro de algo que le hizo sonreír e incluso arrancar al patético humano de la pared donde lo había encajado, de manera que pudo salvar su vida.

A Ciro le daba igual que el humano sobreviviera o incluso el olor a sangre: estaba pletórico. Haber descubierto semejante debilidad asociada al hombre que le había arruinado la psique lo alegraba sobremanera, tanto que sus pasos se volvieron más livianos y su espíritu, ligero, ascendió por encima del cielo y de él mismo. Su cuerpo parecía haber perdido la rigidez que lo acompañaba inconscientemente desde su tortura y lo condujo entre los callejones siguiendo algo, una esencia o un sonido, que no quiso identificar para no desviarse de su alegría hasta que no lo tuvo delante. Otro humano.

– Estás hablando solo, ¿eres consciente de lo patético que resulta? – rápido como había llegado la alegría, el desprecio asomó a su voz y tiñó sus ojos verdosos ante la visión del hombre que apestaba a alcohol y a sangre, aunque no le atrajera a Ciro su aroma lo más mínimo. Parecía casi de su misma edad aparente, o la edad con la que lo habían condenado a muerte si queremos ser absolutamente fieles a la Historia (pero ¿quién lo es, eh? Nadie. Todos la usamos para nuestros fines), pero era un humano, y como tal siempre sería mucho más joven que él, un antiquísimo vampiro que la propia Clío ya había olvidado, pero que él, por azar, aquella noche se recordaba a sí mismo.

– Nadie te va a perdonar, sea cual sea tu pecado. Ni un cura, ni un familiar, ni definitivamente una amante. ¿O un amante? Me es indiferente. Nadie va a apiadarse de ti. – ladeó la cabeza, un gesto que se había convertido en suyo últimamente con demasiada frecuencia, y sonrió, cruel. Otro detalle que se había añadido a su amalgama de sentimientos: la crueldad de saber que estaba jugando con un ser aún más inestable de él y de saberse disfrutando de ello, porque lo estaba haciendo, a pasos tan agigantados como la cordura se le iba escapando otra vez poco a poco. Sólo era, probablemente, cuestión de tiempo que se fuera por completo. O tal vez no; con Ciro, nunca se sabe.