Una nueva ciudad y alguna que otra costumbre [Privado]

Un nuevo destino, una nueva ciudad y cientos de posibilidades a su entera disposición. Eso era en lo único en lo que podía pensar Fitzwilliam cuando llegó a París después de un largo y algo tormentoso viaje. Miles de kilómetros lo separaban de su ciudad natal y, por tanto, de sus obligaciones. La tensión que asolaba su cuerpo iba desapareciendo conforme se iba alejando del territorio en el que el solo mencionar su apellido hacía que apenas pudiera respirar, en el que cientos de ojos estuvieran puestos encima de él. Allí, en París, o en cualquier otro lugar que no fuera Londres, no era más que Fitzwilliam, su apellido poco o nada importaba.

Abrochó su abrigo y miró a su alrededor, disfrutando de unas vistas nuevas para él. El aire tenía un aroma especial, olía a libertad. Y pensaba disfrutarlo por completo, sin pensar en nada más. ¿Por qué había escogido ese destino? No lo sabía con mucha claridad, cualquiera le habría servido, eso era cierto, pero su mente había pensado en esa ciudad como primera opción. Y estaba seguro de que iba a poder disfrutar como nunca en su vida. De buenas a primeras, buscaría a Vincenzo y lo invitaría a una ronda para ponerse al día. Pero tenía que hacer algo antes de eso. Algo antes de ir a buscar un buen alojamiento y no esa pensión de la que le habían hablado algunos de los marineros del barco.

Pidió referencias a un par de transeúntes y se acercó hasta el convento en el que tenía pensado hacer una donación. No por él, no para expiar sus pecados, ni siquiera para honrar la memoria de su padre, recientemente fallecido, sino por su madre. Apenas sabía nada de ella, pero sabía que esa orden era su favorita, por la cual había hecho un sinfín de cosas y él, siguiendo esa única tradición que tenía, solía dar una pequeña donación para reformar el convento o cualquier cosa que necesitaran.

¿Buena persona? No, en absoluto. Tampoco se consideraba demasiado creyente, pero quizás sí que era una forma de rendir homenaje y de limpiar un poco su conciencia. Se encaminó hasta el convento, dispuesto a hablar con la madre superiora o lo que fuera que tuviera que hacer para solucionar esa pequeña tradición antes de seguir con su propio camino. No tardó mucho en llegar a su destino. Pronto la silueta del convento se dibujó delante de él y Fitzwilliam no pudo más que detenerse unos segundos para contemplar esa obra de arte. Pero no, no era el edifico lo que estaba contemplando, al menos no unos instantes después. La figura de una mujer, ataviada con el ropaje propio de las monjas, le llamó la atención. Fue su rostro, puesto que su cuerpo quedaba oculto entre tanta tela. El muchacho ladeó la cabeza, pero pronto se acercó para tocar con suavidad el hombre de la chica. ─Disculpe, no era mi intención asustarla─susurró─¿Podría ayudarme?

No tendría por qué encaminarse hasta el convento. No tenía que hacerlo ni cuando no podía disfrutar de ese espejismo de libertad que estaba experimentando y vivía con su familia, mucho menos ahora que ninguno de sus progenitores vivía. Sin embargo, era algo que sentía que debía hacer. Una obligación que oprimía su pecho y le quitaba el sueño como pocas cosas lo conseguían hacer. Solo tendría que acercarse hasta allí, desembolsar unos cuantos francos que aliviaran su propia conciencia y aligeraran las cargas que pudieran tener las monjas y proseguiría con su vida. O al menos lo haría hasta que no pudiera huir más de sus obligaciones y su propio destino lo llevara de vuelta a Inglaterra.

Se agobiaba de tan solo pensar en tener que vivir lo que le quedaba de años entre las cuatro paredes de su mansión. Su particular de jaula de oro, una que, a pesar de lo espaciosa que era, lo asfixiaba. No había sido más feliz que el tiempo que había pasado fuera de allí, a pesar de las consecuencias que su ausencia había traído en lo referente a la relación con su padre. Ahora él ya no estaba, y aunque le hubiera gustado que las cosas fueran diferentes, no había sido así. De poco servía ya gastar el tiempo rememorando las últimas palabras que se habían dicho, todas y cada una de sus conversaciones o el reproche que se reflejaba en los ojos de su progenitor cada vez que lo miraba.

Quizás, al dar ese donativo, intentaba acallar las voces que lo intranquilizaban en cuanto se quedaba a solas en sus aposentos, en cuanto su cuerpo se dejaba caer sobre la cama y su mirada se perdía en el techo blanco, impoluto. Una especie de pausa, de panacea, que le permitieran disfrutar tranquilamente de sus deseos, de los placeres de la vida, lejos del lugar al que tenía que llamar, casi por obligación, hogar. Observó durante unos minutos el convento que se dibujaba ante sus ojos. Algo en ese edifico lo inquietó, pero no se detuvo demasiado a pensar en ello y prosiguió su camino. Cuanto antes llegara, antes haría lo que había ido a hacer a ese lugar y antes acabaría todo. Su propia vida lo esperaba después de ese trámite. Y pensaba disfrutar de los meses que duraría su huida.

Porque eso era su viaje, una huida. Lo sabía, aunque también sabía que, a pesar de que deseaba lo contrario, no duraría eternamente. Sus pensamientos se cortaron de raíz cuando vio la silueta de una de las monjas del convento, que se estaba dedicando a podar las rosas o cualquier otra actividad parecida. No lo tenía muy claro, pero tampoco le importaba saber en qué empleaba su tiempo la mujer. Se limitó a observarla, a deslizar su mirada por su cuerpo, intentando apreciar las curvas del mismo, pero con esa vestimenta…Eso era algo imposible. La voz de la muchacha lo sacó de sus ensoñaciones, por lo que levantó de nuevo la mirada, hasta posarla en sus ojos y carraspeó levemente.

Iba a decir que necesitaba ver a la madre superiora, pero una mancha rojiza en el bajo del hábito llamó su atención. Se aproximó hasta donde la mujer estaba y, sin pensar si era apropiado o no, tomó su mano para comprobar lo que sospechaba: Se había herido. Sacó de su bolsillo un pañuelo blanco, con sus iniciales bordadas, y presionó con él la herida. ─Las rosas son hermosas, pero nunca hay que perder de vista las espinas─murmuró y se apartó levemente, olvidando, momentáneamente, lo que lo había llevado hasta allí, a pesar de todo lo que implicaba.