Requiem Por los Muertos -Astrid-

El silencio fue adentrándose lentamente en la sala, inmiscuyéndose en todos y cada uno de los rincones, acallando las bocas ahora cerradas de los espectadores y separando las palmas que ahora yacían inhertes bien sobre los reposabrazos, bien sobre las piernas de sus propietarios. Sólo entonces, cuando todo se halló en aquella serena tensión cargada de intriga, apremio y espectación, y tras haber guardado una decena de segundos de sacro respeto, las manos del pianista comenzaron a moverse sobre el blanco teclado del oscuro piano de cola colocado estratégicamente sobre el escenario. La melodía fue penetrando suavemente en los oídos de los oyentes, arrebatando poco a poco al silencio el dominio sobre el patio de butacas, los balcones, llegando con gran fidelidad incluso hasta el alto paraíso de la última planta, gracias a la excelsa acústica de aquel teatro en la capital de las artes y la cultura: París. El sonido ascendía y suavizaba su intensidad sucesivamente, sumiendo en trance a todo presente en el lugar: hombres, mujeres, jóvenes, adultos o niños, incluso aquel apenas hombre que presionaba sus largos y pálidos dedos contra el marfil, accionando los martillos que golpearan las cuerdas, lejos de la vista de cualquiera, incluso de él, hasta si no hubiera tenido sus párpados ocultando tras de sí aquellos dos profundos cristales de color azulado que expelían una rebosante aura de impasibidad a la par que hostilidad. Fino, tenue, pacífico, inofensivo, quizás incluso juguetón, pero al tiempo altivo, sereno, capaz y seguro de sí mismo, el tono seguía su curso sin apenas variación alguna en cuanto a aquella atmósfera de ensoñación en la que aquel conjurador de malas artes había sumido a todos los asistentes usando aquel mágico objeto, aquella caja de madera, colocando sin error alguno todas y cada una de las notas pendientes en el aire. El muchacho seguía moviéndose al compás de la música, sufriendo unos aparentes espasmos que no eran más que la obvia consecuencia de su impoluta ejecución. No, aquello no era una calma que surgiera naturalmente del chico; no, más bien se trataba de una falsa calma precediendo a una cruda tormenta, una sarcástica sonrisa que nada bueno había de augurar al cercano presente.

Largos minutos después, el edificio bullía de las animadas conversaciones de los aristócratas y los adinerados burgueses de la floreciente nación francesa, comentando sin pudor el excelente trabajo del pianista al ejecutar aquella inigualable composición, como todas las demás, del gran maestro alemán Ludwig van Beethoven. Sumido en todo aquel jolgorio, en todo aquel animado ambiente, Agnés proferia pequeños paso hasta la barra del teatro pidiendo una copa de vino , hasta ahorita el joven que habian admirado en silencio todos los espectadores prometia ser un gran talento en el futuro. Las personas que reconocian se le acercaban a a saludar a preguntar como se encontraba a la perdida de tu Marido y de su madre, eso era algo que siempre le sacaba de quicio de las personas, obligandose unas a las otras a sentir emociones por que asi lo dictaba la sociedad, tomando un sorbo de su copa prefirio dejarse llevar por la conversacion aquella noche prometia ser larga y extenuante si estas personas insistian en seguir con ella.