Die Reflexion der Hoffnungslosigkeit [Privado]

Deambulante de la tierra y el infierno. ¿Cuál es cuál? ¿Cuándo comenzó su alma a incinerarse? No hay diferencia en sus ojos, sus pies no pueden detenerse, están condenados a transitar un sinfín de caminos. No es más que otro ouroboros. ¿Cuál es la razón de ser, de pertenecer? ¿Cómo logra moldear aquella máscara sin perturbar a los bienaventurados? Ha de ser la confusión, el creer que su rostro refleja la calma que todos alguna vez necesitan, cuando no es sino el espejo del temor, y de la tristeza. Su voz invita a los confundidos a sumergirse en la desesperanza. Ahuyenta, su consciente se regocija, su inconsciente maldice la eterna soledad; pero era esta la única que conocía, que la estremecía, la única que respetaba.

Era ella una aficionada por aquellas zonas deshabitadas, donde, por lo general, carecían de uso o interés cultural. Esta vez se la hallaba ingresando a un hospital abandonado, casi a las afueras de París. Era enorme, era ahora un gran fantasma. Los ecos producidos por sus pisadas en los pasillos era lo único que podía llegar a oírse en semejante sitio. Escombros regados por el piso, cuadros desgastados en paredes ya enmohecidas, manchas de sangre vieja y seca impregnada en algunos caminos. ¿Por qué había cerrado sus puertas? Tal vez había sido su lejanía, el poco empleo, o el descubrimiento de prácticas clandestinas. Su mente comenzaba a recrear los posibles gritos y lamentos de antaño. La visibilidad, por supuesto, era casi nula, y a duras penas podía buscarse los detalles por los cuales había entrado. En los lugares abandonados siempre se hallaban tesoros desperdiciados, pues, ¿quién en su sano juicio dejaría en el olvido el conocimiento médico? ¿Quién en su sano juicio entraría allí? Resultaría imposible lograr que todo el mundo concibiera el mismo significado a la hora de hablar del valor de las cosas, y menos ella.
La noción del tiempo no era un factor de importancia en su vida. La monotonía de la misma desembocada en un mismo final, no importaba cuánto tiempo se invirtiese; era fiel a su máxima. De este modo, continuó adentrándose en la negrura que alguna vez fue espacio de alivio para las personas, recorriendo las salas operatorias, encontrando instrumentos quirúrgicos de su utilidad, muchos de ellos oxidados. Escalpelos, pinzas, agujas y material de sutura, todos ahora destinados a formar parte de posibles sesiones de tortura. Los tomó y los guardó en un bolso que llevaba consigo, dando por ahora finalizada su cofradía. No sólo anochecía, sino que el viento anunciaba una pronta tormenta.

Retornando camino por el extenso pasillo, visualizando la salida a unos metros, alcanzó a divisar algo digno de atención. Un pequeño salón que habría tenido como fin servir a los médicos con viejos libros de medicina; autores respetados, ejemplares olvidados. Todos desperdiciados. Una biblioteca improvisada, sin dueño y a libre disposición. Ella ya se encontraba dentro, inspeccionando volúmenes, sabiendo que tendría oportunidad de saber más del cuerpo humano, de sus debilidades. Aún así, no podría cargar ni con un cuarto de ellos, y se vería obligada a escoger. Inmediatamente buscó velas que pudieran serle de ayuda, se arrodilló sentándose en sus tobillos, y comenzó a susurrar en alguna lengua arcana, de manera casi imperceptible al oído, tal y como lo había practicado en el pasado. Luego de unos largos segundos conseguiría así controlar su energía para crear combustión sobre las velas, logrando iluminar el salón. Dedicaría varios minutos a la lectura, asegurando la selección de los mejores libros, puesto que al día siguiente iría nuevamente al sanatorio mental, y no podría volver. Sin embargo, comenzó a sentirse intranquila. Ahora, los ecos en los pasillos no provenían de sus pisadas. ¿Pero qué otra mente estaría interesada en un lugar así?
Escarbó en su bolso, sacando uno de los escalpelos, y lo apuntó en aquella dirección. Tan sólo así, una figura cadavérica se hizo presente ante sus ojos. No estaba viva, ¡era un espectro! Un delicado y esbelto espectro. Ahora comprendía.
—¿Es de aquí? ¿Era su alma la que lloraba mi presencia?

Creía entonces que la manera en que percibía la realidad estaba siendo distorsionada por su mente. Sin embargo, el aura débil que envolvía a la dama reafirmaba la vida de aquel organismo. No comprendía, como un cuerpo moribundo tuviera ese porte, como su voz podía sonar tan aterciopelada, sin importar cuan apesadumbrada se percibiese. Aún siendo esta última baja, la escuchaba a la perfección. ¿Pero no era la hipocresía misma quien daba esas suposiciones? Tan sólo, tan sólo debía contemplarse a ella misma, para entender que esa figura no era sino un espejo de su propia imagen. Un espejo. Rem había olvidado la última vez que se había mirado en uno. Los odiaba, su propio reflejo la incomodaba, ¿cómo tendría entonces una referencia? La mujer que tenía en frente reflectaba su personalidad melancólica y sigilosa, aunque a veces esta se viera alterada por la ansiedad que sus impulsos dañinos provocaban. En ese momento, extrañamente, no sentía ira, sino curiosidad por la desconocida.

—¿Guardiana? Nadie podría velar por este cementerio. Aquí no hay sino ecos de odio, ¿no ve la sangre? ¿Cómo podría estar segura de que aquí la quieren? —Apretó sus dedos contra la tapa del libro de antigua encuadernación que sostenía. Para ese entonces había bajado la mirada, pues le costaba mantener el contacto visual con alguien por más que unos pocos segundos—. Me he acostumbrado a que me llamen Rem, si un nombre es lo que busca, mas no podría saber realmente quien soy, ni es algo que interese; así como tampoco el porqué de mi búsqueda aquí. Pero los necesito —enfatizó en los libros—. No temo por el conocimiento que se encuentran en estas páginas —Había realizado un ademán por meterlo junto a los otros ya seleccionados, pero un interés repentino por quien la cuestionaba la hizo detenerse. Levantándose de su sitio con las velas en mano buscó colocarlas en los extremos de la chimenea que se encontraba detrás suyo. Una vez que aseguró un mejor ángulo de alumbramiento comenzó a dirigirse hacia ella. A medida que transcurrían los segundos, a diferencia de otras ocasiones, su curiosidad se iba intensificando, lo suficiente como para no apartar ahora la vista de la mujer. Recorrió velozmente los huesos de su rostro, memorizándolo, hasta que detuvo sus pasos a un metro de distancia, y dio con sus ojos. Estos eran negros, tan intimidantes como vacíos; como si el mismísimo demonio fuera una belladona.
—¿Cómo sabe, que muerta no está? He visto quienes luchan por aferrarse a esta dimensión. La luz de estas velas no puede alumbrar un cuerpo cuya sombra lo engulle. Pronto morirá, sus palabras y la paz en su rostro demuestran que lo ha aceptado. ¿Cuánto tiempo le queda?

Sus oídos de repente fueron interrumpidos por una fuerte tronada, que haría vibrar las ventanas de vidrio; el diluvio había dado comienzo. Esto impacientaría un poco a la bruja, puesto que el trayecto de vuelta era largo, se veía obligada a esperar. El viento de la tormenta había logrado colarse en la biblioteca, haciendo que las débiles llamas fluctúen, amenazando con extinguirse. Por tanto, la luminosidad sobre el rostro era apenas apreciable, y Rem era obligada a forzar su vista. Ahora que la veía más de cerca, comenzaba a dudar de sus propias palabras. Se había dado cuenta que no podía encajar en otro sitio.
—Tiene razón. Podría usted velar este sitio. Más no podría contestar mis interrogantes, pues sólo podría consultarlas con quien haya atravesado la muerte. No es más que otra sedienta por el saber médico, aunque desconozca sus propósitos.

Ambas se prestaban al drama más exquisito; aquel incapaz de ser advertido por sus víctimas. Las almas se nutrían de su propia condena, no importaba cuan distintas estas fueran. Lo interesante, si así podía valorarse, era la percepción que una se tenía sobre la otra. En Rem notábase la mirada desorientada, apagada, pero con cierto aire de incredulidad. ¿A qué insulto podría estar refiriéndose su interlocutora? ¿No era, acaso, una verdad? Por supuesto, tratándose de la bruja, no se podía esperar ni la menor diplomacia en su discurso; mas nunca consideraba sus observaciones, una injuria. Dicho en otras palabras (y quizás la más acertadas teniendo en cuenta su enjambre mental), no hallaba en ese momento motivos suficientes para querer agredirla. No, en ese instante la envolvía otra clase de interés. Uno del cual estaba lejos de poder siquiera columbrarlo. ¡Que nefasto sentir! Era una sensación repugnante, pero quizá y a su vez un poco… ¿Debía considerarlo reconfortante? Porque todavía, en el poquísimo sentido común que alumbrada, sabía que ensañarse con ella resultaría poco beneficioso. ¿Y por qué poco beneficioso? ¡Si la mujer se manifestaba cual mártir a sus ojos! Tan estético como deleitable, a juzgar de sus particulares razonamientos. Ciertamente debía obligarse a poner un control sobre su accionar barbárico, de lo contrario este avanzaría sin mesura, al extremo de llegar a ignorar los detalles de su coartada. Perdería todo lo que había conseguido.

A punto de continuar sobre sus palabras, fue interrumpida por la caída de un rayo, el cual, se estimaba, había hecho contacto a tierra muy cerca del hospital. Rem instintivamente encogió su cuerpo, soltando de manera brusca el libro que cargaba,  y llevó ambas manos a sus oídos. Miró a la mujer, aturdida, sin poder responder a sus preguntas. Temblaba, odiaba las tormentas eléctricas. En ellas se encontraban resquicios del pasado. Lo único que recordaba en relación a estas era el temor que producían, y nada más. Angustiosamente, su pánico residía en las memorias del sótano en que vivió sus primeros años. Ante los estruendos, el llanto de la niña se volvía insoportable, y su padre, hastiado de sus alaridos, se sentía obligado a callarla con el primer “castigo” que se le ocurriese. Sus métodos siempre funcionaban. Aprendería a tragárselas, aprendería a odiarlas. Siendo ya adulta, podía llegar a encontrarse en un estado de cólera hacia quienes se atrevían a hacerlo. Irónicamente terminaría de demonizar a la electricidad en su adolescencia con la terapia electroconvulsiva, a la que fue sometida durante un largo período.

—¿Dejar? No, ¡no!… No tiene poder aquí, no sobre estos libros, ¡no sobre mí! —vociferó nerviosa. Aún no podía observar su rostro con total claridad. Había llevado su mano derecha hasta su otro brazo, comenzando a rascarse con impaciencia, casi enterrando sus uñas, en lo que su respiración se hacía notable. »El no descansar« aquello resonó en su cabeza. Sabía a la perfección que su alma no tendría descanso; no era capaz de reconocer tal concepto, y no esperaba hacerlo en el inframundo, pues ahí le habían dicho que iría. Pero ella daba otro aspecto al decirlo. ¿Por qué lo sentía como un maleficio? Buscó evitar su mirada dirigiéndola hacia un punto en el suelo—. Sus calumnias no son de mi interés. Mucho menos su desesperación por la vida. —¡Era precisamente aquello que jamás comprendería! —En cambio, me intriga el proceso biológico de una enfermedad. Sólo he venido por esto.
Se había obligado a serenar su propia voz, por más que esta pudiese notarse todavía con evidente temblequeo. Ella sentía, no obstante, que sobresalía sobre sus capacidades. ¡Que sagaz se sentía! Sí, muy sagaz. Se inclinó así, volviendo a tomar el libro, retrocediendo sus pasos a donde se encontraba inicialmente. Una vez rodeada nuevamente de los tomos, se arrodilló, colocando una palma sobre su bolso.
—¿Quién es usted? —repitió inquisitiva—. ¿Es también médica?

Ahora no restaba más que esperar, a que se marchara, a que resuelva quizá una de sus tantas interrogantes, y consiga, de tan extraño ser, algo útil. ¿Podría ser…? No, nunca había hallado a quien padeciera sus mismos episodios, debía desentenderse de una vez de semejante idea. Al final, si tanto despreciaba la vida, ¿por qué no osaba a quitársela?
Sí, era precisamente aquello que jamás comprendería, ¡era precisamente aquello! Su desesperación por la vida.

Y de pronto, envueltos en angustia, sus labios comenzaron a susurrar a aquel espíritu. «Madre, madre…» La bruja había hundido su cráneo entre las manos, deseando que la escena como tal desapareciera. «Madre, ¿dónde estás?» Palabras de timbre quebrado y ojos hinchados, ¿es que existía la mera posibilidad de ilustrar el sentimiento de una mente enfermiza? Un ser cuyos filamentos se componen de tristeza e ira, pero siempre, siempre un poco más de esta última. La vileza expuesta no sólo en sus ataques, sino en sus miradas, en sus silencios. Misma que no es capaz de controlar, pues fue entregada al yugo de aquel parásito, a que carcoma su carne, cuando esta era aún tierna; un trastorno, desconocido por la comunidad científica, corrompiéndola. Sería siempre la niña del sótano.
Su pulso nervioso estaba lejos de estabilizarse, así como la presión sanguínea iba en aumento. Siendo presa de un desorden nervioso, no poseía voluntad como para ver la secuencia de su alrededor. Los muebles empezarían a correrse de sus respectivos lugares, así como las puertas vidriadas de la estantería comenzarían a vibrar. Todo era, desde luego, producto de la energía que emanaba su cuerpo, una que nunca lograría comprender, muchos menos manejar.

Sólo entonces despertó del extraño estupor cuando sintió desplomarse el estante en el extremo derecho del recinto, sobre el cual, inevitablemente, cayó una de las bujías. La llama que instantes atrás amenazaba con extinguirse comenzaría a consumir con increíble voracidad varios de los volúmenes que allí se encontraban y, acto seguido, cesaría todo el movimiento. Quien no hubiese acontecido el episodio sugeriría que Rem era el sujeto de una experiencia hipnótica. Sus ojos atendían muertos — y sin embargo con notable espanto — a la llama, mientras negaba repetidas veces con la cabeza. Giró entonces su débil cuerpo para el lado contrario, apoyando las manos sobre la alfombra, para luego vomitar sobre esta un líquido traslúcido. Esto no era más que el fruto de su constante estado de inanición, en contrapeso a la sobrecarga de energía que había experimentado inconsciente. Y de sus mandíbulas, aún abiertas, brotó una voz de extraña resonancia, oyéndose áspera y grave, casi ininteligible.
—Maldita enferma… ¿Dónde están ellos?... Pues yo tengo los míos —sentenció, aludiendo a las supuestas almas del hospital, como si quisiera hacerla culpable. Por primera vez en aquella tarde su mente dio indicio de retratar pensamientos de extrema crudeza hacia la bella y famélica estatua, que parecía condicionar sus palabras en pos del efecto que quería causar sobre la hechicera, o así ella lo sentía. A diferencia de otras oportunidades, anhelaba colocar las manos sobre esta, ensañarse de manera quizás grosera, sin emplear los habituales mecanismos ceremoniales que elegía para sus víctimas. Aún así fue inevitable. Era imposible que el fuego no se prestara para semejantes fantasías. Deseaba lanzarla sobre la materia ígnea, para contemplar la descomposición de la carne ante la combustión. Mas no contaba con las fuerzas. En vista de ello, dejó caer por completo su figura; irracionalmente, en ese momento, no le importaba tampoco ser devorada por las brasas. Todo se había vuelto inútil, empero, la mujer aún ocupaba cierto grado de sugestión en ella. Mucho más cuando aclaró parte de su identidad.

Casstronaut, la moldeadora. «¿Moldeadora?» ¿Qué significaba ser moldeadora? Porque para sí misma sólo se podía prestar a una interpretación, y hacía referencia a la psiquiatría. ¿Es que tendría la facultad suficiente para explicar el fenómeno que padecía, y que tanto había buscado? No era de extrañarse la inconexión de sus ideas, pero tampoco era conveniente indagar su convergencia.
Cuando intentó dirigirse nuevamente a la mujer, nació de ella una tos seca y violenta, que la interrumpió en primera instancia.
—Sus pacientes… ¿Ha tenido éxito?

Todos, absolutamente todos, incluso aquellos de espíritu benévolo, deben cruzar al menos una vez la línea de la afabilidad; y quien sino ella para deleitarse con la trasgresión de lo correcto, aún cuando el sujeto no lo represente en todas sus vertientes. En sus ojos, Casstronaut simboliza el arte de la podredumbre. Quizás por ello se había empecinado en sonsacar la mente que orquestaba sus discursos, la insistencia con los espíritus. Sus labios trazan una sonrisa cínica luego de oír aquel calificativo; una devolución espejada, lo había conseguido. Ambas eran hijas de una heredad maldita y repulsiva. Las alemanas debían ponerse a merced de sus enfermedades.

— Soy una asquerosa bruja. Usted está maldita, y está enferma. Suscitar con la realidad, ¿debería inquietar? —En sus palabras está presente la sorna y el entusiasmo. La injuria proferida, así como las posteriores declaraciones, la incitaban a ello. No puede explicarse qué es lo que guarda su mente en ese momento, pero puede decirse que su ira nuevamente ha desaparecido. ¿Era esto coherente? Desde luego que no, pero estaba sucediendo, y era mejor rendirse al intento de comprender los mecanismos que su cerebro utilizaba para llegar a una conclusión. Tal vez el desencadenante de semejante cambio fuera la elocuente descripción que la desconocida brindaba para un oficio como ese.

Su cuerpo iba ganando energía. No habría pasado más de un minuto antes de que buscara levantar el saco de huesos de su sitio. Al dar sus primeros pasos caería al suelo, logrando frenar el impacto con las palmas de sus manos, raspándolas. Pero esta vez no se detuvo. Sin importarle demasiado, se alzaría una vez más, insistiendo sobre su inexistente corpulencia, consiguiendo finalmente llegar hasta ella. La tomaría del rostro con ambas manos, ejerciendo sin querer un poco de presión como consecuencia de su debilidad física.
— ¿Seguirá con sus espíritus? —preguntó con sonrisa decadente—. ¿Por qué no sólo me dice que quiere los tomos para usted? O quizá quiera ser el espíritu guardián... Sé compartir, Casstronaut —susurró aquello último, desviando la mirada a sus labios. Aludiendo a las teorías de su accionar, se entendería que no sentía deseo alguno por la mujer, más que el capricho mismo de causar rechazo.
Y entonces se separó, bajando una vez más la mirada. Fuera quien fuera, el acercamiento no dejaba de ser despreciable. Desde allí podía entenderse porqué se manifestaba a sus víctimas una vez que estuvieran inmovilizadas; de lo contrario, el intento por aflorar la apatía en el otro terminaba siendo pusilánime. O al menos no causaba el efecto deseado. Había que admitirlo. Sus ademanes podían resultar cobardes, patéticos.
En su defecto buscó concentrarse en lo que le interesaba.
— Reyes. ¿Reyes? Bien, muy bien. Si ha tratado con reyes debe ser buena. De lo contrario ya hubiese muerto. Eso es… muy bueno. —Asintió con la cabeza.
» Entonces sabrá lo que tengo. Le pagaré —continuó, sin devolverle la vista. La tormenta comenzaba a cesar, y esto, por fortuna, le permitía enfocarse un poco más en su propio planteo—. Yo siento algo. Tengo algo. Quise matarle. —Aún quería— No sé por qué. Me han dicho que es un problema de aquí —se señaló la cabeza cual niña pequeña—, entonces quiero saber qué es. No le… haré daño. Y le pagaré.
Debía enfatizar eso último. Asesinaría a quien fuese para conseguir el dinero.

Al ser empujada, el único gesto que tuvo con ella fue el de una sonrisa desganada, una que muy pronto se esfumaría. El contenido en el discurso de la mujer se volvía, hasta cierto punto, inocuo, carente de sustancia. El tono de la voz de Casstronaut se volvía amorfo; Rem frunció el ceño. Llegaba a sentirse ajena a la situación, incluso al argumento que ella misma le había dado segundos atrás. La mirada de la bruja pronto comenzó a deambular por el lugar, posando esta sobre puntos ciegos, pertenecientes a la negrura que la luz, ahora casi inexistente, no alcanzaba a alumbrar. Probablemente fuera consecuencia del cansancio del que aún no se había recuperado. ¿Qué resta decir del afán que pudiera tener por lastimarla? No había que sonsacarlo mucho; seguía allí, pero de momento este era tan débil como su cuerpo, otro rastro de la carcoma.

—No soy la única sin raciocinio, lo sabe. Y si no lo supiera, ¿qué más da? A mí no me importa, y es evidente que a usted tampoco. ¿Y qué más da... —Hizo una pausa. Cerró los ojos, y volvió a suspirar —la interpretación que puediera usted darle a mis intenciones? Y... los espíritus, ¡qué más da!

Jamás podría haber sido consciente bajo aquel estado de lo que causaba en la mujer. Su molestia se manifestaba en su rostro, y sin embargo Rem no era capaz de verlo. Y si existiera esa posibilidad, esto tampoco hubiera cambiado su ánimo, mucho menos sus intenciones. Y allí estaba. Se había vuelto hacia quien tenía enfrente, como si en el fondo quisiera descifrar qué demonios le estaba queriendo decir. Su primer reflejo fue sentarse sobre el suelo con las piernas entrecruzadas.

—¿Usted dice? —añadió con cierto desdeño, bajando su cabeza. Hizo una pausa, como si en verdad lo estuviera considerando, mas de ella terminó naciendo una risa que, eventualmente, se volvería más sonora. Sus ojos ahora se mostraban vidriosos. Levantaría entonces la cabeza, buscándole una vez más—. El sanatorio mental. Trabajo allí, ¿puede creerlo?
»¿Conoce los métodos que utilizan? —agregó entre dientes—. Canallas, ellos lo han causado.
Tan pronto como lo dijo, notó su error. Había evidenciado su empleo frente a una desconocida, y esta había sido testigo de un episodio en el cual la bruja se había expuesto más de la cuenta. La expresión de su cara había cambiado. Aún desorientada, miró hacia cada rincón con preocupación. No había nadie más allí, debía asegurarse una vez más de ello.
—No me interesan los libros, ya no me interesan, ¿de acuerdo? Y no trabajo en el sanatorio, he mentido. ¡He mentido, y ahora váyase! O ayúdeme. —Esto último había resonado muy bajo, como una débil esperanza, siendo que había escuchado la negativa ajena. Ya no pudo devolverle la mirada, puesto ni siquiera podía valerse de su error a costa del homicidio.