Ultraviolence → Privado

Una noche antes, Yves mordió adrede a Alix mientras, desnuda, se retorcía entre sus brazos en su cama de sábanas de algodón egipcio. La había mordido en el hombro, con fuerza y saña, para dejarla marcada, porque esa noche, un día después, iría a cumplir su misión con Deleuze, ese maldito viejo pervertido que los mellizos habían marcado como su próxima víctima. Ah, pero aquella huella la había hecho meticulosamente a pesar de la inquina. Una mordedura que no desaparecería en varios días, que incluso la había hecho sangrar un poco, en el punto exacto para que su hermana aún pudiera vestir un escote provocador, sin delatarla.

Por comodidad, el chico había arreglado que el poco brillante Deleuze asistiera a su casa. Era más fácil matarlo y hacer el ritual ahí, que tratar de mover el cadáver y no conseguirlo a tiempo. Ese tipo de ritos requerían un posicionamiento muy específico de las estrellas, mismas que se alinearían para su beneficio esa noche, pero sólo de cierta hora a cierta hora, no podían perder tiempo.

Aunque le incomodaba entregar a Alix de aquella forma, sabía que era el modo más sencillo, y que su hermana sabía defenderse. Si no fuera una mujer de esa calaña como era, seguramente no la amaría como lo hacía. Así de fácil. Rondó en las cercanías del salón que albergaba a Deleuze con su hermana. Había preparado todo para que se tratara de una noche perfecta. Una puesta en escena magnífica y decadente, que engañara bien al hombre, que le diera indicio de aquellas atenciones iban a dirigir a la alcoba. Le repugnaba pensar en eso, sin embargo, así era. Y era una promesa que no se iba a cumplir.

Un reloj de pie, con su dorado péndulo yendo y viniendo, le indicó que la hora se acercaba, así que dirigió sus pasos a la puerta, donde tomó la perilla, sin girarla. El silencio de su lado era inquietante, casi antinatural, del otro lado, si se acercaba lo suficiente, podía escuchar las voces amortiguadas de ambos. Deleuze con más copas de la cuenta, su hermana riendo falsamente de malos chistes. Pudo imaginárselos, él acercándose cada vez más a ella, a su preciosa Alix, ella manteniendo su papel. La furia llegó como ramalazo y estuvo apunto de abrir y arruinarlo todo. Pero se contuvo, quién sabe de qué recóndito lugar del infierno sacó fuerza, pero se abstuvo de hacerlo.

Pegó la frente a la puerta, aguardando el momento, la señal que con su hermana había pactado. Esperaba, sólo esperaba que Alix no se le adelantara y lo matara ella. Quería hacerlo él, en ese instante más que nunca que sabía que tenía sus sucias y gordas manos sobre la mujer que él amaba. Su reina consorte para gobernar en el inframundo.

Era así. Ella pronunciaba el nombre marcado, y él acudía como el demonio invocado. Ni antes, ni después. Sino en el momento preciso. Ambos, tan unidos como un solo ente, poseían la precisión digna de un reloj para ejecutar sus macabros planes. Yves era un hombre que priorizaba la practicidad al arte, y aún así, existía algo oscuramente bello en todo lo que hacía. Un cráneo coronado en oro o un cuervo portando el estandarte de la muerte.

Escuchó a su hermana. Su discurso sutil y terrible que augura la peor de las condenas. Aguardó y sólo fue capaz de hacerlo porque esa voz, detrás de la puerta como un secreto a punto de ser descubierto, lo sosegaba. Como había sido siempre; Alix lo calmaba como un demonio calma a un lobo. Tomó aire, listo para actuar y cuando exhaló, abrió finalmente la puerta.

Dio sólo un paso y los vio. Trató de no pensar mucho en lo que había estado pasando antes. Con sangre, fuego y muerte purificaría a su hermana una vez que terminaran. Sonrió como el Diablo mismo. No iba armado, y no le hacía falta. Un movimiento de sus largos dedos y las sombras y las almas en pena acudieron a él. Deleuze al otro lado de la habitación, se puso de pie tan rápido como su rechoncho cuerpo se lo permitió.

—Pero qué dices Alix —habló con un tono cándido que daba aún más escalofríos. Su invitado se notaba realmente confundido—, nuestro señor claro que es benévolo, sólo que no con seres como el caballero que nos acompaña —impregnó de la educación digna de un Poulenc aquellas palabras. Siguió avanzando hasta verse reflejado en los ojos bien abiertos del hombre.

—Dinos lo que queremos escuchar y vivirás —se inclinó para verlo más de cerca; cada arruga y cada cana. Soslayó a su hermana apenas un segundo. Sólo estaba jugando, no importaba lo que el viejo pudiera o no decir, nada iba a salvarlo, pero Yves era cruel y le gustaba jugar a ser un dios misericordioso, sólo porque eso reafirmaba su poder.

Al mismo tiempo, las sombras se arremolinaron a su alrededor como un huracán en medio de vasto océano y se prendaron de los pies de Deleuze hasta las rodillas, impidiéndole moverse.

—Pero… ¿qué es esto? —El hombre exclamó al fin, luchando por despegar los pies del suelo—. ¡Exijo ahora mismo que me liberen!

—No lo has entendido, ¿verdad? No estás en posición de ordenarnos —Yves se irguió en toda su estatura. Un movimiento de sus dedos y el agarre de sombras que sometía al hombre se hizo más fuerte—. Dínoslo, y serás libre.

—No sé qué quieren que les diga —el hombre seguía aterrado y podía notarse en las gotas de sudor que perlaban su frente—. Pero tengan por seguro… —señaló con su gordo dedo índice derecho a Yves—, que cuando esto termine, iré de inmediato con la Inquisición. ¡Son el demonio! Y unos malditos pervertidos que yacen el uno con el otro, ¡yo lo sé y todo mundo lo sabrá ahora!

—Eso, mi querido Monsieur, es verdad. Somos el demonio. ¿Y cuándo has escuchado tú de un demonio clemente? Y sí, amo a mi hermana porque sólo un Poulenc es digno de otro —las sombras comenzaron a trepar como serpientes por el cuerpo de Deleuze, pero se detuvieron en el cuello y en los hombros. Su garganta y su rostro quedaron libres—. ¿Nos lo dirá? —Yves abrió más los ojos, y de ese modo, lucía más demente que de costumbre.

—No entiendo… —comenzó el hombre nuevamente. El joven Poulenc echó entonces un vistazo más evidente a su hermana y tensó las mandíbulas—. ¿Eso? ¿Eso? ¡Su hermana es muy hermosa! Usted lo sabe, también ha caído rendido a sus pies... —comenzó a tratar de defenderse.

—¿Incluso cuando era una niña, maldito infame? —La tranquilidad en Yves se vio sustituida por el más puro y el más primitivo de los enojos. Levantó una mano y cerró el puño, las sombras siguieron su camino ascendente y comenzaron a meterse por boca, nariz y ojos de Deleuze—. Esto no te va a matar, sólo te hará sufrir… mucho —sonó completamente extasiado—. Quien te va a matar es mi hermana —continuó la tortura. Los gritos del hombre ya no se escuchaban, pues ya no podía ni hablar.

Giró el rostro y vio a Alix, era su turno.

Decir que Yves amaba a su hermana era darle muy poco crédito. Yves estaba obsesionado con su hermana. Alix era su única razón para existir. Su maestra, su amiga, su confidente, su amante, su madre y su hija. Era todo. Y verla de aquel modo era el punto más álgido de su incorrecta pasión. No sólo se daba cuenta de que ella, en verdad, era la única mujer para él, sino que lograba excitarlo. De manera física. Ver a su hermana matar era una imagen de belleza y demencia que simplemente lo dominaba. Y también, el recuerdo de la primera vez que se entregó a él, y viceversa. Anatema ambos. Consumando lo más herético, sobre el espejo que la sangre de su propio padre formaba en el suelo. Carne de su carne. Sangre de su sangre.

De ese modo, el ceñido pantalón, confeccionado a la medida para él, comenzó a incomodarle en la entrepierna mientras su hermana torturaba a Deleuze. Dio un respingo cuando ella comenzó el pacto y el poder que viene del infierno se apoderó de ella. Rio, aunque incómodo por sus propias reacciones, cuando el hombre intentó pedir piedad.

La llama violeta se reflejó en sus ojos, y en el precioso y perfecto rostro de Alix. Estaba viéndola a ella cuando finalmente lo había matado. Y sonrió satisfecho. Si iba a gobernar el inframundo, no había mejor reina que su hermana. Sintió también el poder de las sombras regresar a él y ello le hizo relajar la posición, se dio cuenta que había estado tensando los músculos. Finalmente vio a la víctima en turno, sangrando, con aquellas agujas de amatista cruzándole el cuerpo. Regando su asquerosa sangre sobre ese suelo sagrado, el de su casa.

Se movió alrededor de Alix. Acarició su rostro y la besó fugazmente antes de volverse de nuevo ante lo que pronto sería un cadáver, pues Deleuze aún tenía espasmos y convulsiones. Le repugnó eso, pero sabía que era una pieza importante para su plan.

—Te adoro, te invoco —finalmente dijo con voz sepulcral. Como si anunciara el final de los tiempos. Como un dragón que escupe fuego.

La temperatura de la habitación bajó considerablemente, le heló la sangre y le caló los huesos. Pero era un frío que se sentía diferente, como si viniera desde dentro de las entrañas. Las velas se apagaron todas al mismo tiempo. La oscuridad se apoderó de la habitación, y en ese instante, pareció que del mundo entero.

—Heme aquí, ¿qué quieres? ¿Por qué turbas mi reposo? Respóndeme —una demandante y ronca voz respondió. Sonaba al trueno y al terremoto. Baja y cavernosa como la misma noche. Yves mismo sabía que estaba ante la presencia de uno de los demonios más poderosos que iba a conocer. Otro, sin embargo, le había dado su protección. Escondida en el bolsillo de su saco, la moneda de Arioch le brindaba más seguridad.

—Lucífago Rofocale —musitó Yves, encantado con el hecho de que el demonio hubiera aparecido. Invocar uno a dos voces era difícil, pero juntos lo habían hecho tantas veces que veía casi imposible hacerlo solo—. Archidemonio, señor de los infiernos, somos tus humildes siervos —se llevó una mano al pecho e hizo una reverencia.

No hubo respuesta. Yves se irguió de nuevo, echó un vistazo a Alix y se acercó al muerto. Lo observó un segundo o dos, y luego se agachó para observarlo de cerca.

—El libro, ¿lo tienes? —Preguntó a su melliza. La sangre de Deleuze serviría para inscribir las peticiones que tuvieran que hacerle a Lucífago Rofocale.

Quizá incluso entre demonios se había corrido la voz. El rumor, la historia de los hermanos terrenales que han vendido su alma a tantos diablos que ya no les queda nada, y tal vez por eso fue que Lucífago, el que devora la luz, acudió al llamado tan pronto, porque los Poulenc no se echaban para atrás, y eran servidores fieles. ¿Qué había que perder? Daban poder a los pecados con el propio —muerte, incesto— y a cambio obtenía eso mismo. Era un trato justo, para personas como ellos que ya no temen a nada y lo han visto todo.

Se irguió y recibió el libro. Aquel viejo tomo que él había descubierto en la biblioteca del Aquelarre. Se preguntó cuántos antes que ellos habían invocado a estos demonios. Incluso entre su gente, lo que hacían era un tabú, a veces imperdonable, así que supuso que no demasiados al pasar de los siglos. Rozó las manos de Alix adrede y continuó con su labor. Tomó la sangre regada que había recolectado para inscribir una nueva página en el libro. Escuchó entonces a su melliza, que continuaba con el ritual. Le dirigió una mirada ante las palabras del demonio, como preguntándole con los ojos si estaba segura. Sin embargo, ella no titubeó y fue a por la daga.

Con el libro en una mano, estiró la otra, para ser herido. Era parte del ritual. Cuando planearon esa noche, él así había recibido a su hermana, con una herida en la mano, provocada por los cristales de un vaso roto. En esta ocasión era distinto. Silbó de dolor, y comenzó a arderle de inmediato, pero no se movió. No había duda en su semblante. Reaccionó, cuando se dio cuenta que era su turno, ambos con el viejo ejemplar elevado en la oscuridad. Carraspeó y sintió su propia sangre escurrirle por el brazo y hasta el codo.

—Te lo ruego ¡oh gran Adonay, Eloim, Ariel y Jehavam! Que me seas propicios y que le des a estas manos; que hemos cortado con la fuerza y la virtud de Jacob, de Moisés y del Gran Josué. Te ruego también, ¡oh gran Adonay, Eloim, Ariel y Jehovam! Te ruego te comuniques a estas manos toda la fuerza de Sansón, la inmensa energía de Emmanuel y los rayos del gran Zariataumit, que vengarán las Injurias de los hombres el gran día del juicio. Amén —terminó sin aliento, como si en ello le hubiera ido mucho energía.

Las agujas amatista en el cuerpo de Deleuze destellaron siniestras y les proporcionaron una mustia luz morada. El libro comenzó a cambiarse rápidamente de página, como si un fuerte viento hubiera llegado de la nada. Y se detuvo en un punto. Yves se asomó para ver qué era lo que les decía.