The meaning of life | privado

Había vuelto a quedarse solo, igual que años atrás cuando los vampiros le arrebataron todo cuanto amaba. Se habían ido todos y se había despedido de ellos con una sonrisa como siempre hacía, escondiendo lo que realmente sentía. La hermana Bernadette, la monja que le estuvo ayudando desde que llegó a París, se había ido de su lado para seguir adelante con su vida, lo cual era lógico, pues nunca tuvo más motivos para llevar al hábito que esconderse de aquellos que la perseguían. Le deseó suerte y no volvió a verla. Y Stein... Acababa de lanzar a los brazos de una mujer al hombre al que amaba, pues su relación jamás habría funcionado, no a escondidas y siendo tres en la ecuación. Y su mejor amigo, su único amigo, Corbin, se había ido con ellos. Los tres serían felices y no podía culparlos por ello, pues fue su elección el no poder soportar compartir un amor. No era esa clase de hombre, con el tiempo habría acabado volviéndose loco. Si es que no lo estaba ya.

Rió. Una carcajada seca y melancólica escapó de su ronca garganta, afectada por los litros de alcohol con los que parecía querer ahogarse, y de los cigarrillos, uno tras otro, con los que inconscientemente se daba muerte lentamente. Cualquiera que le viera podía llevarse una idea errónea de lo que estaba haciendo allí: en medio del puente, sentado en la baranda de piedra con los pies colgando en dirección al agua, parecía estar a punto de arrojarse hacia esta. Con lo fría y revuelta que estaba, suerte tendrían si encontraban algún resto de su cuerpo. Pero no, no era suicidarse su intención. Jamás lo sería. Tal vez no fuera el religioso más devoto, pero la doctrina del padre Marcus a lo largo de su infancia le impedía siquiera pensar en aquella absurda idea. Simplemente estaba ahí porque en las tabernas no querían servirle más alcohol, en el prostíbulo podría encontrarse con Corbin y, bueno, el motivo tal vez más importante: la Inquisición estaba buscándole para cortarle probablemente la cabeza y las pelotas por la traición ya descubierta.

-Tal vez sea momento de cambiar de aires. De todos modos los franceses nunca me han caído bien - dijo en voz alta, tal vez demasiado alta, antes de darle otro sorbo a la botella de whisky. - Además ni siquiera saben hacer un buen whisky - balbuceó, completamente borracho.

El aire mecía su cabello revuelto, su débil silbido era todo cuanto se escuchaba en el lugar. Las calles oscuras, desiertas, se sentía el sereno que vigilaba cada puerta. Su expresión era la misma de  siempre: despreocupada, perdida en la nebulosa etílica; el rostro de un don nadie. Si no había sido atacado aún por alguna criatura, era porque estas sabían que no podían menospreciar su patético aspecto. Siempre estaba alerta, aunque no lo pareciera, y bajo su casi ceñido abrigo reposaban varias armas con las que al menos los haría huir.

Una voz rompió el silencio del que hasta entonces no se había dado cuenta. Una voz que acalló el murmuro del agua corriendo y del viento silbando. Una voz que, en definitiva, era desconocida para él, mas no despreciada. Tal vez, después de todo, solo necesitaba algo de anónima compañía que ayudara a sacudir y alejar los fantasmas que empezaban a rondarle. Fantasmas con los que cada vez se sentía más incómodo, sobretodo tras haber saboreado lo que se sentía no tenerlos cerca. Pero ahí estaban de nuevo, acechando cual manada de lobos hambrientos, recordándole no solo el pasado, sino también lo que acababa de perder por haberse dejado llevar por los sentimientos. Ah, si pudiera echar el tiempo atrás... ¿Cambiaría algo? Probablemente no. Si el hombre tropezaba dos veces con la misma piedra, él tenía un plus de hacerlo una tercera. No tenía remedio, qué se le iba a hacer.

Volteó el rostro hacia su anónimo amigo y sonrió con un aura relajada que siempre le caracterizaba, pero que no sentía en ese instante en su interior. - Debo decir que entonces me llevaría bien con los escoceses. Se parecen a nosotros, los americanos - soltó una risa suave entre dientes antes de observarle más detenidamente. Era guapo, aunque su testimonio fuera poco de fiar. Entre el alcohol y su debilidad por los hombres de pómulos marcados no podía ser muy objetivo. Sin embargo, no fue lo que más llamó su atención. No tenían la misma altura, ni el mismo acento, mucho menos la misma complexión... y, aún así, era como verse en un espejo. Los dos lagos negros bajo un par de ojos cansados; la piel pálida, huyendo del sol por rondar malos caminos, y la misma soledad como compañera que cargaban en los hombros.

-Veo que no soy el único a quien le pesa el alma esta noche. No seré muy buena compañía, pero tengo alcohol de sobras que podemos compartir - alzó el brazo que sujetaba la botella, meneándola para hacer bailar el líquido que apenas había descendido de la boca de cristal. Volvió la vista al horizonte tenuemente iluminado por algunas viviendas aún despiertas, sin importar si el desconocido aceptaba o no. Si se quedaba o seguía su camino errante. Él siguió hablando, pues de por sí era de lengua activa. - Espero que no seas de esos que van en contra de la religión, porque de vez en cuando se me escapa algún sermón. Gajes de servir como cura desde adolescente. Aunque no descarto una discusión sobre creencias, cualquier cosa me viene bien para olvidar qué hago aquí.

Quien avisa no es traidor, que decían, y tal como advirtió previamente a su recién adquirido compañero nocturno, tocar la religión ante él suponía riesgo de diarrea verbal. Y es que, devoto o no, crecer junto al padre Marcus le marcó notablemente de por vida. La visión que aquel hombre tenía de la religión era más parecida a las escrituras que en lo que había deteriorado el tema en esa actualidad y, más importante aún, nunca usó su fe en beneficio propio, a diferencia de los orondos curas europeos que usaban el nombre del Señor para llenar aún más sus arcas. Había más pecado en la Iglesia que en las retorcidas calles francesas, tal vez por ese motivo seguía en París; la culpabilidad por su grotesco estilo de vida no pesaba tanto en la consciencia si alzaba la cabeza y veía lo que hacían los de "arriba".

-Abandonar... - negó con la cabeza y sacó una pequeña caja metálica en cuyo interior, perfectamente alineados de forma paralela, había siete cigarrillos previamente liados. Se llevó uno a la boca, quedando de inmediato pegado a su labio inferior, de modo que mientras hablaba este oscilaba sin riesgo a caer. Tras encenderlo le ofreció a su misterioso amigo. - La gente está muy equivocada. Dios no es un solucionador de problemas. No es el alcalde de una gran ciudad a quien poder ir a reclamar. Dios es un padre que nos ha dado la vida y una educación, y está en nuestras manos decidir qué camino vamos a tomar. Toda acción tiene sus consecuencias. Joderte la vida y luego rezar cuando tienes la mierda hasta el cuello no  te servirá, no es así como funciona. Culpar a Dios por abandonarte cuando tú mismo te has metido en el hoyo es un acto de ceguera - no hablaba en segunda para señalarle directamente, hablaba más bien en general. Él también se había encontrado en aquella situación y tardó su tiempo en darse cuenta que la culpa siempre era de uno mismo, las pataletas no servían absolutamente de nada.

Se detuvo de repente y le miró con una sonrisa cargada de circunstancias. - Lo dicho, tengo un problema con eso de los sermones - reclamó la botella con una mirada y dio un buen trago que saciara su garganta, totalmente torturada por tantos días regodeándose en la misma pena. ¿Qué estaría haciendo su demonio a escasas horas de la boda? No, no, céntrate Dominic, pasa página.

-Así que te persigue la inquisición... - arqueó las cejas y se quedó mirando el río. ¿Sería cosa de la casualidad o más bien de la causalidad? Aquel encuentro nocturno, silencioso y repentino, se estaba tornando místico. Que el azar quisiera juntar a dos proscritos perseguidos parecía una broma del destino. - Ya somos dos. ¿Quieren darte muerte o solo unos azotes de advertencia? Porque si es lo segundo, amigo mío, te aconsejo alejarte de mí. El pecado de la traición es para ellos peor incluso que andar bebiendo sangre de vírgenes de alta casta. Podría haber intentado mentir, pero aquí entre nosotros, se me da fatal. Con lo que me gusta el póker y soy pésimo jugador.

-Puede parecer, de hecho lo más probable es que lo sea, injusto que te persigan por el simple hecho de nacer. No es difícil entrever por tus palabras que eres un cambiante, lo cual hace que me sienta obligado a preguntar - giró la cabeza y le miró con media sonrisa relajada, pues ahí nadie estaba para juzgar los pecados de otros, no era más que una charla entre dos proscritos amantes de la botella y la noche -, ¿habría sido distinta tu vida de no haber sido lo que eres? Porque aquí donde me ves no soy más que un humano que a duras penas se mantiene hoy en pie. Abandonado al nacer, lo más seguro es que mi madre fuera puta, pero sigo siendo solamente un amasijo de huesos y vísceras retorcidas y, aún así, aquí estoy, pensando dónde largarme para que la Inquisición no me de cariño en alguna de sus máquinas de tortura. Elecciones, querido desconocido, las elecciones nos llevan a donde estamos. Podría haber mantenido mi celibato y condenar al brujo que me ha llevado a donde estoy ahora, pero tomé otro camino y asumo las consecuencias.

Dio un generoso trago a la botella y la apoyó en el barandal de piedra, justo a su lado al alcance del cambiante. - Hay otra cosa que tener en cuenta, y es que hoy en día la religión va de la mano con el poder. Y así no se puede predicar el Bien. Mientras sea más importante la cantidad reunida en sus arcas que el bienestar de la gente a quien supuestamente deben cuidar, hombres como tú seguirán siendo una amenaza para ellos. Eres el factor miedo. Tienes la fuerza para derrocar su imperio, por eso os persiguen, no hay ningún motivo religioso tras ello en realidad. Y te lo dice alguien que ha pasado muchos años, más de los que recuerdo, trabajando para ellos. ¿Es injusto? Sí. ¿Es motivo suficiente para encontrarte con la mierda hasta el cuello? Yo digo que no, puesto que ha estado siempre en tus manos la capacidad de elegir qué camino tomar.

Se puso en pie en el barandal como quien no quiere la cosa y bajó de un salto al mismo nivel que el otro, mientras se abrochaba la casaca negra que le cubría hasta las rodillas. En medio de la negrura más espesa solo se vería su mirada, pues la barba de varios días abandonada ocultaba gran parte de su rostro. Su mirada, velada por la cantidad de alcohol que corría por su sangre, era tan serena como las palabras a continuación, aunque el contenido de su mensaje pronosticara todo lo contrario.

-Ahora, hijo, me veo en la urgente necesidad de decirte que, una vez más, tomes una elección. En estos momentos se están acercando dos inquisidores por la entrada al puente de mi espalda, y no voy desencaminado si digo que por tu lado no tardarán tampoco en aparecer. ¿Cómo lo sé? Ya habrá tiempo para explicaciones, ahora lo importante es: ¿te quedas a pelear o me acompañas a algún otro solitario lugar donde poder disfrutar de más tranquilidad y, cómo no, de una botella más?

Spoiler:

La elección estaba entonces en sus manos. Marcharse por donde había venido, perderse entre las sombras como bien sabía hacer porque, al contrario que la bestia que se formó ante sus ojos y por muy diestro que fuera en la pelea, cobarde o no sus elecciones siempre trataban de evitar cualquier enfrentamiento que finalizara en más muertes innecesarias. No era él quien debía juzgar el pasado de aquellas pobres cuatro almas cuyo final ya estaba escrito. No. Esa tarea siempre era del de Arriba. Las únicas excepciones eran vampiros y lobos, pues la maldición que pesaba sobre sus cabezas dejaba sus almas a libre albedrío. Ni Cielo, ni Infierno, no había lugar para ellos. O al menos era lo que había aprendido en los libros más antiguos. El otro camino a tomar, el finalmente elegido por andar desvariando, era quedarse y esperar a que su más reciente desconocido acabara la matanza que, de repente, se le antojó como una buena vía de escape para todo aquel amasijo de sentimientos que oprimían sus entrañas. Le envidió -un pecado más que añadir a la interminable lista- por ser capaz de abalanzarse a aquella cruzada sin sentido guiado por el impulso de supervivencia.

Dominic era un hombre de muchas caras. La religiosa. La divertida. La distraída y siempre bondadosa. La del fiel amigo que antepone a los demás. Pero también había otra, mucho más oscura, contra la cual luchaba diariamente para mantener a ralla. Habitaba en él un ego rencoroso y ansioso por provocar dolor a los demás, nacido cuando la maldad aún era un concepto indeterminado y desconocido para él, años atrás. Habría sido sencillamente sublime dejarse llevar del mismo modo que su nuevo amigo y sesgar aquellas vidas, pero entonces... ¿en qué le convertiría aquel acto depravado? No le preocupaba el Infierno, pues ya había aceptado que le habían reservado un sitio entre las eternas llamas, mas no podía permitir convertirse en aquello que más odiaba sobre todas las cosas: un asesino a sangre fría. Porque esa noche podrían ser cuatro inquisidores, pero nada le aseguraba que en un futuro no fuera un simple borracho que le tirara la copa por un desafortunado empujón.

Así que simplemente observó, botella en mano, el rápido desenlace de aquellas desgraciadas almas en manos de la bestia. De precioso pelaje, no le pasó inadvertido el detalle. Desvarió unos minutos más preguntándose en qué animal se convertiría él en caso de haber nacido como uno, hasta que el silencio volvió a ser protagonista -fugaz, pues con el estómago lleno y la botella vacía, esta rompió en pedazos no muy lejos- y encendió el enésimo cigarrillo de la noche.

-O ambas - resolvió con una sonrisa austera -, pero la sed vuelve y el tiempo apremia. Acompáñame, nuevo amigo, conozco un lugar donde nadie nos encontrará.

El lugar mentado no era otro que su vieja y aún a medio construir parroquia de la zona pobre. Un orgullo pronto caído en el olvido, pues aquella tal vez sería la última vez que dormiría o yacería al amparo de su techo. El polvo había desaparecido, las vigas habían sido renovadas, pero las ventanas seguían cubiertas por tablones a la espera de encontrar un hueco en su ajetreada existencia para repararlas. No había velas que iluminaran su interior, ya no, pero fueron tantas las noches allí a solas que conocía cada centímetro desde la modesta entrada hasta el altar. Aquel seria el último lugar donde irían a buscar, pues nadie pensaría que con la vida pendiendo de un hilo osara volver al lugar de los terribles acontecimientos.

-Ponte lo más cómodo que puedas. Debe haber un colchón en alguna parte, aunque probablemente esté manchado de sangre. - Habló mientras se dirigía al sagrario, donde en lugar del vino y las hostias esperadas, había escondidas algunas botellas de whisky que, durante la ausencia de su ya desaparecida -y quisquillosa- monja, logró reunir. - Ahora que hemos compartido botella y somos cómplices de asesinato, creo conveniente que nos conozcamos un poco más. Empezaré yo, dejándote a elección si quieres compartir las penas que vamos a ahogar en estas horas venideras. He sido cura más tiempo del que recuerdo, me enseñaron a poner en duda todo cuanto viera u oyera, y esa enseñanza, sumada a mi carácter de por sí rebelde, han hecho de mí el párroco menos ortodoxo que puedas conocer. He ido de putas, me he emborrachado hasta el punto de perder en varias ocasiones la consciencia y no he tenido reparo alguno en mirar las posaderas de más de un feligrés. Qué le voy a hacer, soy un hombre después de todo. El alzacuellos solo es una promesa al hombre que me crió, quien me pidió encarecidamente que por favor siguiera el camino de la luz. Su error fue no especificar más.

Se sentó en uno de los bancos y apoyó los pies en el de delante con tanta naturalidad que evidenciaba la costumbre.

-Mi mayor error, tal vez, fue liberar a un brujo de la muerte en una oscura mazmorra de la inquisición. No contento con eso, acabé enamorándome de él. Siempre me he negado cualquier vínculo emocional por el estilo de vida que llevo. Cura de día, cazador de noche. Nunca hubo lugar para enamoramientos, hasta que llegó él con sus endiablados ojos azules y esa sonrisa que prometía el mejor sexo. Soy débil, lo confieso. El tonteo duró un tiempo, pero anoche fuimos descubiertos por los mismos que le condenaron y puedes imaginar que ya no soy mucho del agrado de mis "jefes". Unas horas después le acompañé al lugar donde iba a casarse con la mujer que ama y aquí me tienes: ahogando mis putos sentimientos en alcohol y preguntándome ¿qué viene ahora? No tengo dinero, ya no tengo profesión y mi mejor amigo se ha unido a ese matrimonio. Un trío de lo más poco común, si puedo permitirme el opinar. Así que estoy solo y borracho. Mala combinación, como sé por experiencia.

Decir en voz alta todo por lo que había pasado en las últimas semanas, aunque muy resumido, fue una pequeña liberación para su embotada mente. Por lo general era él quien escuchaba el pesar de sus feligreses y trataba de ofrecerles el mejor consuelo o consejo que pudiera aportar, sin embargo aquella noche se giraron las tornas. Había confesado a un desconocido parte del peso que llevaba a cuestas sin tapujo alguno, sin miedo a las represalias que su ligera lengua pudiera acarrear. Si aquel hombre quisiera en ese mismo instante buscar perdón en sus perseguidores, solo tendría que entregarlo sin necesidad de lazo en la cabeza. No obstante, desde el primer momento en que se encontraron supo que tal infortunio no ocurriría. Instinto, nada más, pues el párroco no disfrutaba de dones especiales como su interlocutor. Por otro lado, no esperaba reacción alguna de Miklós, como tampoco la buscaba en el resto de gente con la que cruzara más de dos palabras. No era un hombre al que le importara lo que pensaban de él. Su humor no buscaba la risa ajena; sus sermones no iban con intención de un despertar repentino en los demás, y su discurso en ningún momento fue con intención de provocar pena o cualquier otro sentimiento parecido. Eran solo él y sus circunstancias, nada más.

-Dudo mucho que sea un hombre honrado, aunque agradezco tus palabras. Si preguntaras a cualquiera de los que han tenido la suerte o desgracia de tener alguna conexión conmigo, la mayoría podría darte varios ejemplos de por qué no lo soy. Sin embargo, es cierto que jamás tocaría un niño con tales depravadas intenciones, ni tengo interés alguno en llenarme los bolsillos como hacen los de arriba. Puede que sea una buena persona, mas no un buen hombre - y es que su historial pesaba tanto como el de cualquier delincuente de poca monta que recorriera las calles parisinas. Eso sí, al más puro estilo Robin Hood. Si robaba, mataba y se saltaba algunas reglas solía ser para un bien ajeno, nada que ver con mejorar su condición de vida. El día que muriera en su lápida rezaría "el fin justifica los medios", claro que lo más probable es que arrojaran su maltratado cuerpo a alguna fosa común, pues no tenía muchas esperanzas de crear vínculos afectivos en un futuro y, con el estilo de vida que llevaba, nada le aseguraba que llegara siquiera a la vejez.

Cuando terminó su breve y conciso relato aquel al que se tomó la libertad de llamar para sí amigo, una escueta sonrisa danzaba emocionada en sus labios. En absoluto se alegraba de la desgracia ajena, y tal vez fuera solo a causa del alcohol, pero en el lapso de una hora que llevaban intercambiando palabras podía asegurar que se parecían mucho. No dijo nada acerca de su relato, pues no estaban ahí para juzgarse, y puso en boca sus pensamientos. - Es curioso cómo dos personas nacidas en lugares, épocas y situaciones distintas, que han recorrido caminos tan distanciados uno del otro, terminen del mismo modo, ¿no crees? De habernos encontrado tiempo atrás, nos habríamos cruzado sin siquiera mirarnos a los ojos, en cambio hoy compartimos incluso confesiones. Aunque sea religioso y las escrituras digan que Dios tiene un plan para cada uno de nosotros, yo más bien soy de la opinión de que cada uno se construye su destino, y aún así aquí me tienes, preguntándome si nuestro encuentro habrá sido pura casualidad o no...

¿Habría sido el padre Marcus quien lo puso en su camino? Si realmente los muertos podían observarles desde el cielo, Padre debía haber pasado las últimas dos décadas blasfemando en contra de su voluntad por las decisiones que había ido tomando Dominic. No estaba muy seguro de qué le diría de estar aún vivo -habían pasado muchos años desde su muerte y solo conservaba un recuerdo idealizado de él-, pero probablemente el sermón duraría más de siete días, porque el padre Marcus no descansaba de educar ni en domingo.

Apagó el cigarrillo en el mismo suelo de piedra y cruzó los dedos de las manos en el regazo, mirando al cambiante con una sonrisa atontada por el whisky.

-No temo equivocarme al decir que puedo confiar en ti. Me has asegurado que no tienes plan alguno de ahora en adelante y tal vez quieras unirte a mí. Tengo pensado dejar la ciudad, no muy lejos, lo suficiente para esconderme por un tiempo, y alzar con mis propias manos un orfanato. Un lugar donde chicos como tú, que son abiertamente rechazados, puedan tener un hogar en el que sentirse aceptados - era evidente que Miklós no encajaba en absoluto en su plan, era incapaz de imaginarlo rodeado de niños con tal semblante serio, sin embargo necesitaba un par de manos más para construir el nuevo hogar. Usar a niños rechazados por ser cambiantes no fue una excusa ni un ardid para convencerlo, aquello fue dicho con total sinceridad como el resto de palabrería que había escapado de sus labios. Solo quedaba ver qué opinión tenía su nuevo amigo al respecto y saber si se aventuraría a ello.