Sing for me again, dear moon.

por **Cameron D’ Lizoni** Vie Jun 09, 2017 7:48 pm

And as an old-fashioned story, the beast fell for a beauty in disguise; the prey kneel down the hunter's knife and the moon forgot to sing again for her lost son.

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…El mundo se mostraba tan vasto ante mis ojos. Sentía que podía poseerlo todo y escapar sin obligación de pagar por mis pecados…, tan altanero y soberbio. Aquel jueves a la noche cuando recibí la carta proveniente de Italia, pero sin el característico perfume que siempre le acompañaba, no hizo falta leer las palabras expuestas para saber que algo andaba mal; aun así leí pues, incluso si mis instintos reconocían que una parte suya faltaba, me consideré tan incrédulo como para comprobarlo, y aún más cuando mis pies se pusieron en marcha a mi tierra natal. Leer las noticias no me era suficiente, necesitaba ver su cuerpo pálido, comprobar por mis propios ojos tan fatídica, verdad.

Jamás había experimentado vieja tan extenso entonces.

Como primogénito de la casa D’Lizoni y único heredero del título, padre esperaba más de lo que estaba dispuesto a concederle. Actuaba como si no conociese la verdadera identidad de su esposa e hijo, como si las desapariciones de mamá cada luna llena eran un simple fin de semana a casa de la abuela; se regocijaba en alardear fu familia impecablemente perfecta en sociedad mientras en más de una ocasión encadenó a la mujer que amaba en la bodega. Supongo que tal temperamento contradictorio habrá sido mi primera herencia, un temperamento que era con facilidad doblegado por el brío altruista e independiente pasado generación tras generación del lado materno.

Sus ojos permanecían cerrados, sus parpados trazados por finas venas ya muertas y su piel, que alguna vez brilló altiva lucía falta de aliento…tan muerta y distante. Permanecía de pie frente a la pintura que colgaba al centro del salón donde las escaleras que daban al segundo piso se unían, más cerca al ala izquierda donde se encontraba el salón donde me recitaba cuentos que a la derecha donde estaba el estudio de padre donde me amonestaba, cuando Anne-Marie se aferró con fiereza de mi brazo, solicitando la mano que se guardaba en los bolsillos del pantalón.
—Cam… —dice pasiva y sé de inmediato hacia donde irá la conversación.
—No hace falta —objeto, retiro su agarré, devuelvo la mano a mis bolsillos donde no sea notoria la debilidad que hace temblar mis nudillos. Aprecio las palabras que intenta articular antes de que las diga, aprecio la compañía que me ha brindado todos estos años mas no tengo ganas de escuchar una condolencia más; he tenido suficientes para toda una vida—. Sé lo que piensas. Gracias.
Conozco a Anne-Marie desde la época de las citas de juego, desde el tiempo en el que mi familia tenía el poder de obligarme asistir a fiestas de té. Sus ojos se muestran apagados y lo bastante rojos como para decir que viene de entrar a su madre, incluso cuando se encuentra en el jardín sentada frente a las rosas blancas que mamá tanto cuidaba. Anne es, la extensión de aquella humanidad que perdí, un trozo de humanidad de me mantenía sujeto en una sola pieza, sin embargo, al ser atraído por sus delicadas manos que me obligan a mirarla fijamente y preguntarme a la vez como tan pequeña es capaz de lucir tan feroz y decidida, no soy capaz de evitar encontrar a la única mujer cuya sangre no comparto en su mirar. Ella, quien desea reclamar mi cabeza y colgarla como trofeo, ella cuyo cabello espeso como la noche y mirada tan brillante y confusa como lo es la luna ante mi ahora, quiebra todas mis defensas. Mi perdición.
—Sé que no necesitas mi consuelo, Señor soy muy independiente para tomar el hombro prestado de una dama —su voz me regresa a Italia, lejos de Francia, lejos de Amara—, pero es tu madre, y me atrevo hacer alarde de conocer más que nadie el profundo apego que tenías hacia ella.
Sonrío lleno de nostalgia, dolor…, confusión. Me zafo de su agarré y atrapo su rostro en mis rusticas manos—. Ciertamente eres la segunda persona con vida que me conoce a la perfección, en demasía para tu propio bien me temo.
—Todo estará bien, Cam.
No, no lo estará. No mientras la cazadora cuya presencia me ha acompañado coincidencialmente a pocos días antes del asesinato de mi madre. No mientras olvide su mirada y la recuerde por lo que es: una asesina.

Tan pronto el ataúd descendió, una parte de mi permaneció en las catacumbas al regresar a la mansión. Quien era, o consideré ser se quedó atrás manteniendo vigilancia, lamentando no haberla despedido en un lugar donde tocaran los rayos del sol, donde la brisa cálida de verano fuera gentil con su tumba y la primavera la colmara de diferentes fragancias en el más allá.

Media noche, mi aposento es un desastre, la cama yace de cabeza en el balcón y el resto de los muebles en algún rincón. Palabras amontonándose en mi garganta, imágenes de dos mujeres remotamente distintas entorpeciendo mi visión. El alma perdida y el corazón dividido que aclama ayuda hacia la razón, que ruega estar equivocado mientras mis dedos se aferran al detrito de la carta que arribo en cuanto Anne se marchó. Su nombre, el nombre de ella dueña de mis noches y posible culpable de quien me brindó la vida, amor y comprensión: Amara Argent.