Itte Missa Est | Privado

Tan etérea era atmósfera que tenía miedo de rasgarla, era tan aterciopelada que sentíase con una naturalidad y paz inmensa. Parecía como si, en un acto milagroso, la música hubiera barrido todos sus pesares, dejando dentro de su cuerpo una sensación de pureza, que al ser enfrentada al mundo exterior acabaría por mancharse nuevamente.  En su niñez simpatizó mucho con las bellas artes, especialmente con la pintura y la música, pero a ésta última no le prestó el esfuerzo necesario y jamás aprendió a tocar ningún instrumento. Su padre tocaba el piano, y Frank en repetidas ocasiones le había escuchado, pero hasta ahí se quedaba su conocimiento.

Esa noche ocupaba un palco del segundo piso, sentado entre otras personas que, como él, sufrían la misma embriaguez profunda. Poseídos por el mismo cúmulo de sensaciones enfrascadas entre las paredes del lugar.  

Pronto, los segundos se hicieron minutos y los minutos volaron tan aprisa que perdió conciencia del tiempo. Cuando el telón bajó, formó parte de los últimos en abandonar el edificio, y así hubiera concluido aquella noche, si no fuera por una presencia que sacudió su mente de golpe.  Como pudo se la arregló para escabullirse del resto y volver a la sala, oculto de las miradas curiosas que pudieran descubrirle. No entendía del todo porque acababa de volver, era como si una fuerza incomprensible lo arrastrara hasta el foso del auditorio y lo mantuviera ahí cautivo.

Se mantuvo en silencio, de pie junto a una larga fila de asientos cuidadosamente situados. Aun con el temor a moverse observó todo desde su lugar, de nuevo aquella sensación de gloria y pureza lo invadían, su mente se transformó de inmediato en una cámara obscura y a su alrededor mundo ahora parecía ir más despacio. Un sonido lo sacó de aquel trance y de golpe volvió a la realidad, donde era un hombre que en contra de los lineamientos acababa de entrar a una sala de opera vacía, y vaya que Frank Lowell evitaba a toda costa romper reglas, sin embargo, todo aquello carecía de importancia, pues tenía frente a él a la verdadera estrella del espectáculo. Ante sus ojos, estaba la presencia que lo había hecho escabullirse entre las sombras como un ladrón. Escuchó atento su ejecución.  

Lo contempló anonadado, convencido de la naturaleza de aquel ente. Una mueca aprobatoria se dibujó en su rostro, le gustaba lo que oía y no pensaba marcharse tan fácil.

Hasta entonces se animó a hablar, no le importaba demasiado interrumpirlo —¿Desde hace mucho vienes aquí? — Dijo de un modo casi automatizado, y vaya que se trataba de una pregunta por demás tonta.  Su arrogancia era tan grande que no podía guardar respeto ante aquellos que se habían desprendido del plano material, para Frank los muertos no merecían ningún tipo de compasión o respeto y además estaba tan acostumbrado a llamar a espíritus violentos, que vivía en el constante error de que todos se comportarían de igual manera.  

Aun sin borrar su sonrisa se desplazó hasta su nuevo acompañante, avanzando con pasos confiados y la cabeza en alto. Orgulloso de si mismo y conforme con su decisión, porque tener frente a él un espíritu representaba un sinfín de posibilidades.

Quién mejor para contarle de la muerte, que un muerto. Si había algo más grande que su orgullo era sin duda el insufrible temor a la muerte, irónico en un nigromante.  No sólo se trataba del temor a la vejez y sus consecuencias, si no, más bien del miedo a una muerte prematura, con apenas 23 años cumplidos estaba convencido de que lo aguardaba una vida plena y llena de triunfos. No permitiría que el temor a la muerte lo dejara desarmado.

—Las personas comunes son descuidadas, ciegas por convicción. Jamás se dan cuenta de nada. — Acotó Frank enseguida, si podía resultar agradable, entonces su cometido sería mucho más fácil. — Y la música siempre fue una de mis pasiones, pero yo jamás fui muy diestro ¿Qué puedo decir? Mi talento está en otras ramas. — Hablaba elocuente, dueño de la situación y de sus propias palabras, Frank sabía que para tratar asuntos delicados debía hacer gala de su léxico, aún cuando el francés no fuera su lengua natal.

—Frank Lowell, un placer — Acotó sin mucho interés. La idea no era sentarse a tomar el té con un ente, pero aquella amabilidad sonada de forma tan natural, le hizo responder en términos semejantes. Su intención no era parecer maleducado, pero tampoco mostraría temor alguno ante su acompañante, y debía de mantener la firmeza en sus acciones. —Bien, Ruslan, tú vas a ayudarme. — Añadió en lo pareció ser más una orden, pero acompañándose de una sonrisa para suavizar el impacto. Lo último que querría era ocasionar algún problema innecesario, además tratándose de un no vivo, suficientes problemas tendría ya el pobre.

Sus ojos danzaron en los rincones de la sala, vacía parecía ser otro lugar distinto. Con prudencia acortó la distancia que los separaba, bajo el brazo llevaba un elegante libro forrado de terciopelo, donde anotaría cada cosa nueva que obtuviera. Frente a él dedicó apenas unos segundos para analizarlo de pies a cabeza. —¿Cómo acabaste…De esta forma? — Pensó que hablar con tal descaro de la muerte sería una falta de respeto, y como siempre se preocupaba por la imagen que proyectaba, buscó expresiones más dóciles para mencionar dichos temas. Imaginó mil formas que pudieron haber acabado con su vida, y aun así, ninguna de ellas le pareció coherente ni lo suficientemente espantosa como para sacarlo de su estado de calma actual.