Música mecánica [Isaura Blackraven]

Como pocas mañanas, Isaura se levantó animada, con deseos de dar un paseo tranquilo, sin reflexiones ni asuntos de negocios que atosigaran su vida constantemente. Deseaba, fervientemente, volver el tiempo atrás y ser esa pequeña alegre, que risueña, alegraba a todos a su paso. Se había vuelto taciturna, dormía con dificultad, tenía pesadillas y las aureolas oscurecidas debajo de sus ojos se acentuaban a medida que las noches en vela se incrementaban. No comprendía ese cambio en sus hábitos, tenía demasiadas preocupaciones y en ese momento tan complicado necesitaba estar más despierta que nunca, pero mientras más se presionara en descansar, peores eran los resultados. Su institutriz estaba muy angustiada por su estado de salud y era consciente de que la joven duquesa se encontraba bajo demasiadas presiones, no dejaba de ser una niña, “su” niña. Sólo se tenían la una a la otra, y la mujer se percataba de la influencia negativa que sus constantes regaños significaban para su subordinada. La muchacha jamás le diría, ni emitiría queja, quizá, ni siquiera lo había notado, pero ella, con sus casi sesenta y cinco años, había experimentado y sufrido lo suficiente como para notar que su ansiedad en convertir a Isaura en una mujer de bien estaba tornándose una obsesión.

Tras una reunión con un contador de las tantas empresas que estaba comenzando, se dirigió, en compañía de su querida anciana, hacia uno de sus sitios favoritos. Ambas lucían espléndidas, pero la juventud de la inglesa se realzaba en su elegante vestido color ámbar, que contrastaba perfectamente con su abundante cabellera oscura, la cual llevaba recogida y dejaba algunos bucles caer sobre el costado de sus mejillas. Caminaban del brazo, el Sol les enrojecía los pómulos y las sonrisas rebozaban de sus rostros. Era un atípico día soleado en París, el invierno parecía haber reposado en alguna de las nubes que en la solitaria inmensidad del cielo, vagaban y exponían sus formas voluptuosas a todos aquellos que se detenían a observarlas. Un grupo de mujeres se acercó al dueto, eran unas cuarentonas de la alta sociedad que no podían frenar sus impulsos de hacer migas con alguien perteneciente a nobleza, y más cuando de Inglaterra se trataba, creían que de esa manera conseguirían que sus maridos negociaran con la oriunda de Cornwall, subestimaban sus apenas diecinueve años. Pero la señora Lemacks se encargó de distraerlas para que Isaura continuara con su paseo en tranquilidad.

Los pintores y artistas daban cátedra de sus conocimientos a los curiosos que se acercaban a observar sus obras. Algunos retrataban a las adolescentes, que posaban serias para lo que sería, seguramente, un cuadro que ubicarían en alguna de los grandes salones de sus residencias. La duquesa admiraba a esos hombres que le dedicaban su vida al arte, que todo lo que tenían era gracias a sus aptitudes, y le molestaba y entristecía que no se los valorara como era debido. Grandes talentos ocultos permanecían en el anonimato, mientras otros tantos, que quizá no poseían la mitad de las facultades que ellos, saltaban a la fama por algún arreglo comercial o soborno a los políticos. De pronto, las voces se oían lejanas y ella reparó en un joven músico que permanecía sentado en el césped, rodeado de lo que parecía una guitarra y otros objetos que no alcanzaba a distinguir. Una mueca de dolor se dibujaba en su rostro, y no pudiendo contrariar a su espíritu altruista se acercó sigilosamente, para no asustarlo ni alterar la paz que parecía buscar. Se detuvo a su lado y su rostro se le hizo poderosamente familiar, en algún lugar lo había visto, ¿pero dónde?

— Veo que se encuentra muy concentrado, pero los bordados orientales están acallando las cuerdas de su guitarra —se dirigió a él en un tono formal pero que dejaba entrever un destello de picardía. ¿Le llamaría la atención que distinguiera el instrumento y el labor del abrigo cuando las muchachas de los altos estratos no conocían más de lo que ellas usaban? Los viajes que había realizado en compañía de sus padres cuando ellos vivían, o con su hermano, incluso, con su abuelo, le habían regalado una visión del mundo muy diferente a la de sus pares. Detrás de su ingenuidad e inocencia, también se escondía una persona de vasta cultura y con una mente muy abierta.

Isaura fue, literalmente, ignorada por el joven al cual le hablaba. Él parecía sumergido en su mundo interno, y era claro, allí no había sitio para una extraña que irrumpía de manera poco ortodoxa. Miró hacia los costados, esperando una respuesta que se demoró en llegar. El tono de voz del muchacho se le hizo tan absurdamente conocido que se quedó pasmada intentando descifrar quién era él. Dio un leve respingo al pensar que estaba allí, parada sin dar contestación alguna, y se apresuró en reflexionar los decires del muchacho. — Digamos que ambas cosas —alegó y reflexionó que debía expresar algo más inteligente —Soy una persona adepta a aquello que excede nuestra cultura occidental, me agrada informarme sobre otras costumbres —y nuevamente se concentró en su receptor. Sus facciones y cada uno de sus ademanes hacían que su mente retrocediera año a año de su vida para encontrarle un sitio a quien tenía en frente. De pronto, el tiempo se detuvo en una instancia de su infancia, primero, el rostro de su querido hermano, el de sus padres y luego…unas facciones que se tergiversaban por lo lejanas que estaban a esa época en la que se encontraba. No admitía prueba en contrario que el músico formaba parte de un pasado remoto, sólo quedaba averiguar en qué instancia se relacionaban.

Sus ojos lo estudiaron con detenimiento, sin decoro alguno. La duquesa era tan acatada a los cánones sociales que raramente se alejaba de ellos, pero la intriga, en ciertas ocasiones, la superaban, y esa era una de esas instancias en las que no podía retener su impulso, su bendita curiosidad que la llevaban a inmiscuirse en asuntos que después le traían problemas. Encontró al lado de quien se encontraba sentado sobre el césped un espacio libre, sonrió, nerviosa y acomodó la pollera de su traje — ¿Le molesta si le hago compañía? —no esperó ni una afirmación ni una negación, simplemente, dio un giro y con la dificultad que significaba y tras hacer maniobras complicadas por las enaguas, se sentó junto al desconocido. — Permiso —murmuró antes de delinear con detenimiento los bordados del abrigo que escondía la guitarra. Era de una textura maravillosa, sin duda alguna, eran originales. — Usted no es parisino —se tomó unos segundos para elaborar esa simple frase. Era hora de indagar, con disimulo, en ese extranjero que conforme lo analizaba se hacía más conocido. ¿Era obra de su amplísima imaginación? No, Isaura, hasta lo que ella creía, sabía distinguir entre lo que su ingenio creaba y lo que pertenecía a la realidad.