Fahrenheit - Francois Grand

Era extraña la forma en la que el viento ondeaba la tela de aquella carpa. Quien veía una nube y no intentaba imaginar alguna forma en aquella sustancia amorfa, no era digno de ser considerado persona. O quizá, simplemente necesitaba una nueva perspectiva. Miranda necesitaba un nuevo punto de vista ¿Qué mierda le ocurría? Acaso ¿Ella le tenía miedo a las sorpresas? ¿Temía que la bruja la sorprenda?

No, demasiado confiada y descarada, pero ahora no estaba, ahora era la joven de 20 años desnuda frente al mundo, frente a ojos hambrientos por juzgarla, manos dispuestas a tocarla y pecados en los cuales su cuerpo pudieran acallarse. Miranda nunca sería más sin Miranda, eso es lo que ella quería demostrarle por las malas, pero mientras la bruja estaba indefensa ¿Cómo estaría Miranda? ¿Sentiría su nido vacío? ¿O disfrutaría viendo como su impotente cría vagaba ciega, golpeándose una y otra vez con lo mismo?

Las pupilas se dilataron tratando de captar la mayor cantidad de luz posible, no como un cazador al acecho, sino atenta a un porvenir para el cual no estaba preparada, no podría hacerlo sin Miranda ¿la iba a decepcionar? No, porque fue ella quien desde un principio dijo que no ¿Pero por qué acepto? Simple, el humor a lo absurdo. Lo cierto es que Miranda sin Miranda no podría sobrevivir ni tan solo una noche, era un suicidio, tan similar a ofrecerle a la llama un libro a leer. Pero lo incierto era si Miranda podría simplemente vivir una noche sin Miranda.

El viento comenzaba a soplar más fuerte, obligando a la seda negra del vestido a ceder ante la complextura delgada, huesos cubiertos por la mínima cantidad de grasa necesaria para convertir un costal de huesos en un cuerpo imponente, mas no algo desgastado por las adicciones de la vida. Con los labios todavía entreabiertos en la última A que había pronunciado, la mirada perdida vagaba sin rumbo, todavía muerta sin encontrar un lugar de reposo final. Pero entonces, el nerviosismo a lo desconocido, los dedos enroscándose entre sí. Tener el control de uno era la base para el descontrol. A la vez la euforia, la libertad a veces daba miedo.

Basta, Miranda contrólate. Por el amor de Dios si te tienes respeto, no te muevas. Como estatua, esculpida tal una diosa Griega, la bruja no se movió, apenas su pecho asomaba por sobre su cuerpo ante cada inspiración. Inspiraciones que comenzaban a llevar nicotina a sus pulmones, activando un círculo vicioso que solo pedía más.

Los gritos de la feria rápidamente fueron cortados. Todavía reacia al nuevo mundo, Miranda escuchó la mitad de lo que aquel ente decía. Los dedos todavía aferrados a su propia piel, negados a existir por sí mismos.

-No, Miranda se fue, pero no quiero encontrarla ¿Escuchaste eso MIRANDA?

Una sonrisa, quizá una…no. Nada surgió de sus labios ahora cerrados.

-Todo es una mierda. Nada es una mierda. Los extremos son una mierda y por eso nos encantan. Nunca va a estar todo bien.

Esa fue la frase más larga que la bruja dijo desde que tenía uso de razón. El dolor agudo de sus uñas clavadas con mayor ímpetu contra su piel frente al miedo a que pasaría si Miranda volvía, fue lo que la ató nuevamente a la realidad, a ese momento, al tabaco en el aire y al tercero en esa charla entre Miranda, la conciencia ausente de Miranda, y ahora él.

¿Quién eres tú? ¿Quién soy yo? ¿Quién eres o qué puedes llegar a ser? Todos somos prolongaciones de un acto fallido, de algo que quiso ser pero que nunca llegó a serlo. Miranda era el mejor error o el peor de ellos, realmente nunca lo sabría a ciencia cierta.

Pero ¿Quién era Miranda? … ¿Por qué no respondía? Espera espera, puedo hacerlo sin ella, yo sé que puedo.

La autoconvicción no hace más que enterrar nuestro más temido acto, y era fácil engañar a la duda. Si ambos conceptos fallaban, solo quedaba el miedo a lo desconocido, pero controlando a la duda, o convenciéndote de que algo, por más ridículo que fuera, podías llegar a creer lo que realmente estaba pasando o estabas por realizar. En el mundo de Miranda donde Miranda no existiese era casi imposible que la vida continuara, pero por una extraña razón la bruja estaba segura de que por una noche, una sola, ella podría arreglarse para que sus pulmones continuaran luchando contra sus costillas sobresalientes en el famoso acto de respirar.

El índice de la joven, fino y respingado, con una uña cuadrada que apenas sobresalía por encima del relieve del dedo se alza en el aire, acompasándose a la distancia contra los labios del que hablaba. No, no podía mencionarla, no podía preguntar por ella porque si ella volvía a dudar de que Miranda estuviera allí ¿Ella realmente iba a estar? Podía sentir como la brisa corría en dirección oeste al sentir la caricia suave del viento contra la piel de su dedo, todavía elevado en el aire como una amenaza implícita, un secreto que no podía develar.

-Yo soy Mirada.

Los labios apenas se entreabrieron para dejar escapar un susurro apenas más fuerte que el viento mismo, pero con una modulación que no dejaba duda de cada palabra que había pronunciado.

-Se fue.

Aquella boca que pedía a gritos acabar todos tus pecados contra ella, tentadora de todo lo que el hombre no podía resistirse comienza a curvarse sutilmente. Si, ella se fue indefectiblemente.

Grices, no eran blancos, tampoco negros.

-Tienes miedo de no ser nada.

Era un miedo compartido por varios. Pero peor era el pánico a ser algo y no saber el qué. Lo que ameritaba con ser el rostro de un ángel rápidamente se desfigura al caer en la noción de su propia realidad. Cada uno se daba cuenta de su propia miseria y allí estaba, la bruja sola ¿acaso Miranda estaba buscando que la chica entendiera eso? Maldita sea Miranda!

El vestido se amoldaba a la pequeña fracción de piernas que cubría cuando estas comenzaron a moverse, alejándose un metro o dos del joven y del circo. La brisa ya calma había dejado en paz sus mechones rubios que acomodo apenas hacía un costado sin más remedio. Rebelde la cabellera volvía a desordenarse, cayendo por ambos hombros como una cascada todavía viva en pleno bosque congelado, azotado por el invierno.

-Peligroso es si te importa salir lastimada ¿Acaso te importa terminar herido?

Una de sus cejas de alza, pero sus ojos continuaban muertos cuando su cintura apenas rota sobre su eje, mirando por sobre el hombro al chico allí parado, a la espera ¿De qué? A ella no le importaba, necesitaba vivir sin Miranda, intentarlo. Y nada ni nadie la iba a detener. Porque eso era la libertad, perder toda esperanza era la libertad.