Cenizas a las cenizas... [Charlotte]

Vivimos solos, morimos solos. Todo lo demás es una ilusión. Entonces ¿Por qué deberíamos pasar el resto de nuestras vidas trabajando, luchando y sudando solamente por una ilusión? Porque nada, incluido eso que algunos llaman amor, amistad, va a evitar que cumplamos nuestro destino, y hay mejores formas de ocupar el tiempo. Se puede ser único simplemente por ser diferente, o por ignorar al resto y crear las propias reglas pero realmente ¿Qué mierda importa la ilusión cuando estamos solos? ¿Cuándo somos excepcionales? La motivación es la conciencia de la mortalidad, no el miedo a la muerte sino a la vida. Todo parecía sin sentido, incluido lo que implica mantener esa ilusión. Todos somos esclavos de nuestros actos, más vale darles moralidad y no librarlos al azar del mundo. Ser auténtico implica aceptar las cosas como son, ser el chanchito verde es estar orgulloso de serlo. Ser alguien es algo en lo que te conviertes cuando aceptas que no eres nada. Algunos dicen que eso pasa porque el amor o algo que sientas y le dé sentido a tu vida cambia tu perspectiva, pero cuando decides que eso no va a ocurrir, es cuando todo dependerá de uno mismo.

Eran…habían sido 17 años, todo comienza con un acto fallido, es ahí cuando la verdadera idea nace. Virgen en un mundo que lucha por corromperla y asesinarla. Luego, es una lucha por la supervivencia. Si es buena, sobrevivirá y se impondrá. Si es mala, volverá al círculo transformándose en otro acto fallido. Lotto era un acto fallido detrás de otro. Un error opaca fácilmente mil logros. En su mente la idea de la ilusión era obsoleta, al igual que el buscarle sentido a las cosas ¿O era que el hacerlo solo le haría darse cuenta de su propia insignificancia?

Podía sentir como su peso sellaba cada hierba del pasto todavía cubierto por rocío acarreado por el viento cuando daba un paso, eso era lo que todavía le indicaba que estaba allí. El pelo desorbitado tras ráfagas de viento en una lucha feroz que podría haber sido en vano, pero el carácter lo obligaba a plantarse frente a todo. ¿Y ella? De lejos hubieras pensado que una mirada podría quebrarla, pero fue solamente hasta que tus ojos hallaron la tumba sepulcral de su mirada. La vida la había abandonado hacía tiempo. Era hermosa, hermosa en el sentido más sombrío que podría encontrarse. Las telas obligadas por el viento, cubrían hasta sus rodillas, remarcando los huesos de sus extremidades. Frío, pequeñas pulsaciones sobre su piel obligaron a la joven a ladear su cabeza hacia las nubes. Gris y movimiento, luces. Su mirada cual pincel sobre lienzo comienza a bajar sobre sí misma. De las puntas de sus yemas, una cadena de gotas se sustituía escurriendo hasta cortar el vínculo con ella para caer sobre el pasto ¿Hacía cuanto que caminaba?

¿Dónde diablos estoy? ¿Cómo puede ser que ya hayas olvidado a donde íbamos?

Discernir cuerpo de mente era algo propio de los hombres y de Charlotte. Pero no en tono sexual en su caso sino que su cuerpo respondía a órdenes pasadas, pero su mente a veces volvía a una etapa previa a esa. Estaba desencontrada en un mundo que no tenía ganas de vivir. Frente a ella, había un castillo de aspecto abandonado. La gloria y orgullo lo habían dejado hacía tiempo.

Como a nosotras, para que camino a un destino si el mío ya está escrito en piedra. Para qué perder el tiempo cuando puedo malgastarlo con gusto. Para que sufrir obligada cuando puedo disfrutar del maldito placer de lo prohibido. Para que ser otra cuando soy yo. Mierda ¿Qué hacemos aquí?

Entonces comprendió. Odiaba hacer cosas que no recordaba haber querido hacer, las uñas clavaban rasgando su piel en desprecio a los malditos músculos que la llevaban a hacer cosas. Quería desgarrarlos, quería cortarlos, quería…No. Las gotas que antes resbalaban translúcidas ahora tenían un pequeño tinte rosado ¿Llovía de color rosa? No ¿Su cuerpo lloraba sangre? Demasiado poético ¿Era la ira de sí misma? No, era la pérdida del control dominando cada neurona de su ser.

Buscábamos techo. A veces soy demasiado humana como para recordarlo.

El otro lado del cuento es algo oscuro, el chanchito verde también era egocéntrico y egoísta. Es el precio de ser único.

Las locuras que más se lamentan en la vida de un hombre son las que no se cometieron cuando se tuvo la oportunidad. A veces el tiempo no es relativo. Todo en la vida consume cuotas de ese valioso período, personas, sentimientos, vicios. Pérdidas de tiempo en la razón, cuando podrías gastarlo siendo feliz, cometiendo el pecado de hacer lo que se quiera. Sin embargo, a veces la locura es la razón, pero pocas veces un demente es tomado en serio. Ingrato mundo, discriminan el camino que abre un loco, pero que luego será recorrido por sabios.

¿Charlotte era un genio? No, Charlotte abría y cerraba caminos, los recorría hasta la mitad y luego retrocedía sobre sus propios pasos. No era el miedo lo que la empujaba, sino olvidar el origen del todo ¿Y va a ser tan hipócrita de admitir que nada de curiosidad le engendra el por qué de hacer las cosas? Para el resto, sí. Para ella, a veces. Solo las suficientes que no le hagan recordar el inicio, ese maldito momento en que olvidó que camino debía seguir.

¿Dónde estaba? Recordaba la motivación, esa es la parte fácil de recordar dado que es lo que actúa como combustible, pero ¿La causa? ¿Era tan insignificante que no perduró, o tan malversada que prefirió olvidar? Olvidar lo importante y recordar detalles efímeros, no era falta de medios sino un desencuentro con la maldita vida en sí. El frío, las sensaciones y el dolor. Ella era una puta de ese dolor. Ser puta no en el sentido físico, esas son meramente mercenarias del sexo, sino en la idea de simular el goce, disminuyendo el infinito en un solo punto, en un solo lugar. Cuando no tienes nada, a veces el dolor pasa a serlo todo. Cristalinas, sin ser un óvalo perfecto cada gota era la esencia en sí misma. Ideal, con una vida en picada para destruirse al tacto. Su destrucción era lo único más hermoso luego de la individualidad de cada esfera similar al cristal blanco reluciente bajo la luz de una arrogante araña. No era una, sino miles las gotas que caían para perderse en el cabello, ahora de tono más oscuro, y piel nívea de Charlotte. Pese a que la porcelana era frágil, las gotas no ofrecían resistencia. Demasiado auténticas para sobrevivir a un mundo cruel rompían en gotas más pequeñas, quedando rezagadas, pero no por ello con un menor esplendor sobre aquel terciopelo.

El clima tempestuoso comenzaba a erizar la piel de la joven, las gotas que antes rompían aisladas, ahora cubrían su cuerpo y su ropaje, haciéndole sentir el peso de las telas atentando contra su poca estabilidad. Podría haber sido una estatua, podría haber sido un árbol, podría haber sido tantas cosas sin tan solo pudiera recordar aquello que no deseaba ser. Pero no era el caso. Charlotte esta allí, como así también su pasado cercano quejándose ¿Quejándome?

Agujas clavadas en un dolor agudo que trepaba por sus brazos hasta activar su cerebro. Era placentero sentir, ver el origen y comprender de donde venían las cosas. A veces la simpleza era tan estúpidamente gratificante que se avergonzaba de sí misma.

Hacer las cosas y luego verlas de otra perspectiva. Charlotte se odiaba en esos momentos, la sangre hervía bajo el congelamiento del gélido clima que la cercaba desde lo alto. Las uñas buscaban más el lugar de transformar más cristales blancos en rojos. Eran más raros, eran más bellos y eran más…más… ¿Más qué? ¿De qué estoy hablando? ¿Por qué me duele? ¿POR QUÉ?

La bruja baja su mirada hasta el lugar que la esclavizaba tanto al pasado hacía unos segundos como al ahora. Sus manos sangraban ¿Qué había hecho Charlotte? ¿Qué hice? Entonces algo irrumpió su propio camino. Podía escuchar como las gotas rompían contra algo más. Estaba demasiado cerca como para que antes hubiera podido sentirlo.

Sus talones se deslizan sobre un mismo eje aplastando en su camino hierbas inocentes que padecen bajo la lluvia. Era un hombre, era uno de mil entes con un rostro que no se gastaría en recordar ¿Charlotte lo recordaba? Tampoco. No siente en sus entrañas los rasguños del pasado luchando por resurgir. Cuarenta años podría decirse, barbudo, seguro tenía historias que contar. Cuentos que no podrían interesarle menos a nadie como a ella. Cuentos de amor, de locura y de muerte, nada llamaba su atención lo suficiente como para que ambas Charlotte concordaran en escuchar sin moverse del sitio mismo en el que se encontraban. Los ojos de la joven se enfilan contra los del ser. Estaba acostumbrada a la reacción de todos, era la cara que pondrían al verse al espejo dentro de mil años. Una mirada penetrante, tan fiera como si pudiera violar tu libertad con ella. Tan impasible que ni su pena podría revivir. Tan carente de vida, de alma que los escalofríos de terminar como ella recorrían tu piel. Estaba muerta en vida. Sin caminos, sin espíritu. Estaba perdida en el mismo tiempo.

Una risa cínica. Desgarradora. No era la voz de Charlotte. Tampoco el movió labio alguno más que al escuchar una voz en Off ¿Miranda? ¿QUIÉN ES ELLA? La Charlotte de hacía unos minutos estaba demasiado alterada, demasiado enojada, ella podía sentirlo ahora en las uñas clavadas cada vez más contra sus yemas. Sus ojos desorbitados se clavaron en los de él.

-No sé de que hablas.

Gruñe, reprimiendo su voz contra sus labios. Sintiendo como las gotas pesadas recorrían la perfección de un rostro poco digno de un cadáver. Las alas de su nariz antes salvajes por la respiración agitada, en un instante se calmaron.

-No sé quien es Miranda. No me importa quién eres tú.


-¿Llueve?

Un sonido firme pero a la vez confuso y violento, contradictorio para sí misma. Tenía frío, se sentía mojada y en un segundo olvido la razón de toda la puta situación. Los caminos pueden cruzarse o dividirse hasta desembocar en el mismo mar. Pero nadie recuerda aquellos que se desdibujaron en el trayecto. Lo dije, una pérdida de tiempo.