Recuérdamelo hasta el final, hasta que el dolor no duela [Magnolia Velvet]

Terciopelo invisible en la noche; una sensación de aparente serenidad, falsa tersura y peligrosa invitación al vacío de la nada. Así era el cielo en esos instantes, así era su entorno, el tacto de todo su cuerpo frente a las pisadas que lo movían por el mundo hasta que París pareciese el mapa empequeñecido de sus sentidos. Los había mandado a paseo (al mismo que vagaba por sus pies y despreciaba los esporádicos guijarros del suelo), porque después de saber que Éline ya no volvería nunca más a ser Éline, su mente, el preciado lugar donde residía su funcionamiento, la fuente de todas las decisiones que le hacían responder a su nombre, el Santo Grial de la locura que lo volvía genio y ese genio que lo volvía asesino y sanador al mismo tiempo… se había desgarrado. Un tajo conciso, decisivo, atorado, como esas telas ajadas que dejaban entrar el frío vendaval y que sólo de tanto en tanto aireaban su contenido, ofreciéndole un agradecido soplo de aire fresco. Claro que aquella vez, no había telas metafóricas ni pequeños momentos de sosiego entre la asfixia de su pétrea existencia que hicieran un mínimo de honor a lo que suponía ese estado putrefacto que había alcanzado después del dramático suceso con aquella muchacha. La puñalada gélida que le devolvía esas emociones que, por vez primera desde la muerte de Georgius, habían acudido a saquear las puertas que encerraban el hielo de su corazón.

Y a fin de cuentas… ¿Para qué?

No esperaba retribución, no esperaba que algo a su alrededor llegara para zarandearlo, para insultarlo, para abrazarlo, para felicitarlo por esa ardua proeza que había sido escupir sobre la Biblia de sus conocimientos y arrojarse a esa ciénaga pantanosa de los sentimientos humanos. No había esperado respuesta alguna, cada vez que decidía dirigirse a los actos carnosos de una puta, a las alucinaciones difusas del opio en su organismo, a la pesadez acolchada del alcohol quemándole por dentro. Calor. Fuego. Tempestad… Hacía tanto que no sentía nada de eso, hacía tanto, tantísimo, que las cenizas muertas de su maestro no le rodeaban, con una realidad mayor que la de sus alucinaciones, la cabeza, no bordeaban su cuerpo al son del viento y no le agitaban el interior de sí mismo, con la fuerza del huracán que había iniciado por ser y no ser.

¿Y qué significaba que Éline tampoco estuviera muerta, pero ya no pudiera volver a matarla? ¿Qué significaba que hubiera vuelto a creer que no amaba y se hubiera dado cuenta, por fin, tras la demencia psicópata de otro? ¿O también había sido ella, la propia responsable de acabar sin sangre y con la vida eterna? Una desgracia más, donde sólo dos eran las decisivas en su vida y que, sin embargo, en su caso, en el caso de alguien como Fausto… abrían más grietas que las de cientos de desgraciados para agilizar su bajada al inframundo errante. Porque no todos los infelices se merecían ir al infierno por sus pesares, pero él, con su elección, con su meta, se había marcado la piel con dicha sentencia incluso antes de que Mefistófeles, Ciro -el nombre que fuera con el que quisiera alimentar su malicia-, le tatuase el cráneo.

Cuando las reflexiones más existenciales acudían a su cabeza, el alemán nunca había desechado la insistencia de volver a abandonarse a mundos de decadencia y mundanidad como los que experimentó aquella ocasión en la India: drogas, sexo, alcohol… Todo para sumirse en nuevos tipos de ensimismamiento, experimentando con su propia desdicha y tratando de abrirse como su desengañada rutina jamás se permitía en un día cualquiera. Y a pesar de que después de la muerte no-muerte del primer y único amor hasta sus días, continuase sin ser otro cualquiera, no estaba cruzando las puertas del burdel de nuevo para decidir sucumbir al pasado. Ahora era el presente quien le carcomía por todos lados, el jodido presente con sus jodidas locas de atar y sus jodidos encuentros en la calle, sus jodidas ocurrencias de hacerle acabar jodidamente enamorado de alguien para luego quedar jodido a secas; jodidamente solo, como siempre. Y era curiosa la elección de palabras para referirse a lo que se hacía en el lugar donde había llegado a parar, pero le daba exactamente igual. Su rostro era el lienzo perfecto sobre el que residían las pinceladas contenidas de un cúmulo de emociones para las que no estaba preparado retratar… y no sabía, ni tampoco le importaba, lo que los demás pudieran comprobar como resultado.

Sus reacciones dirían, mientras su alma se descomponía lentamente.

No quería ver a Eugénie, a nadie que conociera. No deseaba elegir a su compañera carnal, no venía a fornicar como un mono y a escupir un poco de dinero luego, nunca iba a eso. Se cruzó con la madame, que la contempló algo asustada (primera indicación acerca del escalofriante cuadro que representaría su cara en esos momentos) mientras él le indicaba que esa noche esperaría en una de las salas aleatorias y elegantes a que ellos mismos le escogieran a la cortesana en cuestión con la que pasaría las horas.

‘Y bajo ningún concepto aceptaré que sea pelirroja.’

La madame asintió, algo confusa, y el cazador caminó hasta seleccionar la habitación donde esperaría, igual que si dirigiera la disposición de su propia casa. Esperó de pie, sin parar de moverse en ningún segundo, rompiendo con la monotonía de su estabilidad, torturándose con desestabilizar incluso sus días de mayor descontrol.

Como había dicho antes, Fausto nunca esperaba nada, pero siempre llegaba en busca de todo.