¿Quién dijo que el olvido no se disfruta? {Privado}

El pastoso suelo por el que transita, es acribillado por el filo en el tacón de sus zapatos, pero a ese espectro, poco le importa escuchar el lamento. Esa amarga sonrisa se devela a la par en que los rayos de la luna acarician su rostro entre las sombras proyectadas por las ramas de los árboles. El viento sopla apacible. En sus manos un cofre de madera, sus relieves en el centro, tienen figuras tribales, se forma un corazón con adoquines a manera de enredadera; en la parte superior dos ángeles (uno de cada lado) custodian una corona y, sus alas rodean el cello. Bajo la representación de la nobleza, las iniciales con sus nombres destacaban… sí, la insignia que los uniría por el resto de la eternidad. –Pobre imbécil, nunca lo sabrá- Cierra el cofre con un movimiento fuerte. Sus ojos se perfilan por el rabillete buscando en la obscuridad el rincón perfecto. Cada rincón parece tan ordinario, tan común, tan igual que el anterior. Sin embargo, esa mujer que ostenta un vestido verde olivo con negros encajes rodeando su cintura, faldillas y siguiendo la fina línea de las varillas en el corsé; conoce el bosque mejor que nadie. Su primera vez fue… Carraspea. Aunque no lo aparente, aún se puede lacerar su frívola mirada con el fantasma de lo ocurrido en el pasado. Ruge. Acabaría con él de la misma forma en que se burló de ella. Las uñas de la fémina se clava en la fina madera como si de una esponja se tratase, el material se amolda a ellas y, para cuando sus puños se relajan las diez marcas similares se quedan talladas en el pequeño cofre. –Te encontré- La mirada macabra de Von Fanel se posa fijamente en la orilla de la laguna. Una roca, un árbol partido a la mitad y un recuerdo grabado en la tierra.

¿Hermoso, no? Justo allí fue donde se conocieron e inicio todo. La mezcla de sus fluidos con el perfume de su cuerpo aún puede ser extrañamente percibida por las fosas nasales de Lorraine. Caminando bajo las sombras tenebrosas del bosque, ella evoca el recuerdo de la noche en la que sus cuerpos se fundieron en uno solo para volverse dependientes… ¡Falacias! Todo lo que él le dijo, todo aquello que prometió con una mirada convincente y con la facilidad de hipnotizarle; siempre fueron mentiras bañadas en sangre, la estrategia para burlarse a las espaldas de la condesa. Ella lo amó con toda el alma, esa cosa que creyó perdida y encontrada en él, pobre idiota. Se arrodilla frente al altar imaginario de un sepulcro, la tierra aún es nutrida por la sangre del cadáver que compartieron. Una tétrica carcajada azota el silencio -¡Que ironía! Tú eres el esqueleto pero soy yo quien se siente tan jodidamente vacía- Monólogos que acompañan la confusión de no entender lo que siente. Es un hecho que la venganza toca a sus puertas y ella la recibe con lúgubre encanto, su mirada se ha tornado de un negro más profundo que el abismo de la muerte, la sed… muy difícilmente le puede ser saciada. –En fin, ha llegado la hora de acabar con todo esto- Abre el pequeño cofre de madera. Cartas. Versos que él escribió para ella, hermosos poemas que le dedicó, un anillo con la presencia de la nobleza y una letra incrustada en el fino oro. “R” Su apellido recorrió las centurias para atravesar la indiferencia de Lorraine, sobra decir el apellido cuando el complemento de todo juego posa indiscretamente en su cuello. La medalla con su nombre.

-¡Que desperdicio, amor!- Le habla a los objetos que alguna vez le pertenecieron a Lucern. –Ni siquiera tienes un gusto excelso por las joyas, se puede decir que, tú mejor acierto fui yo- Hace un puchero y besa la medalla que arranca despectiva de su cuello para meterla junto a lo demás, cierra con llave, esta es arrojada a las profundidades del lago. –y el peor error de en tu inmortalidad- Comenta con una amenaza escondida tras sus labios. Comienza a escarbar con las manos, no necesita de la ayuda de una pala cuando puede destrozar el bosque en segundos con tan sólo utilizar sus garras. Los minutos pasan, le alcanza la hora. Tararea una canción en “la”, su voz es como la de una ninfa perdida en la inmensidad de un mundo fantástico. Con cada grano de tierra removida de su lugar, la excitación aumenta. Desenfunda sus colmillos, tiene hambre y no precisamente de sangre. Sonríe maléfica observando los huesos de aquel pobre hombre sacrificado dos años atrás. Pareciera que fue ayer, dada su condición está acostumbrada a ver el tiempo de una forma diferente al resto de las criaturas. Coloca las cosas hasta el fondo de la cripta que acaba de construir -¡Jáh! He acabado con todo lo que tenía para ofrecerte, excepto…- Coloca la tierra por encima de aquel pequeño cofre, jadeando. –Bueno, cuando sea nuestro aniversario, cielo, te enviaré los restos de la gitana, si es que acaso queda alguno para ti- Resuena en lo alto y ancho una carcajada tan fúnebremente maldita que las parvadas de los cuervos posando en las copas de los árboles le temen y emprenden el vuelo hacia otro lugar. La mirada de Lorraine denota, demencia. -Requiescat in pace-

Bajo el influjo de aquel cielo nocturno, sintiendo en su interior una desesperación tan infinita como el odio que es capaz de guardar con recelo, acunando una devastadora idea en los más obscuros pensamientos y con la frustración asomándose en sus mutilados orbes; el beso con aquella ánima descarriada en su camino le llevó a un paraíso perdido. El frío de sus labios es opacado por ese calor sublime hallado en la humedad de su saliva. ¿Quién la juzgaría por querer olvidarse de todo en los brazos de un nuevo amante? ¿La luna? No, ella pende del cielo con una carcajada, se mofa de la vampiresa en su patético intento por dejarlo todo atrás. Pero la fémina tiene muy claro su objetivo y ese es perderse en los insidiosos laberintos del olvido para dejar ahí todo aquello que le haría sufrir. Deseaba, anhelaba regresar a ser aquella bestia sin corazón, sin alma, sin sentimientos, esa que devoraba a sus víctimas sin el mínimo resentimiento. La ramera del diablo, vistiéndose con la piel de todos esos cadáveres oscilantes en los calabozos de su mansión, escribir con la sangre no bebida en su pequeño diario, ser partícipe de las orgías más depravadas jugando a ser Dios aunque sea por un momento. “No, yo soy Dios”. Sonrió por lo bajo al pensar tan ególatra de si misma. Sí, lentamente, con la ayuda de los retorcidos pensamientos que Luther impone en su cabeza y su deseo irrefutable de venganza, vuelve a ser esa mujer perdida en la obscuridad, la antigua Ágatha ó lo que es igual, Némesis.

La mirada felina de Lorraine se clava en las pupilas de Darcy, se mantiene ahí durante una fracción de segundo que bien puede parecer toda una eternidad. Sonríe con coquetería, se relame los labios absorbiendo a través de su lengua el peculiar sabor del Conde. ¿Quién lo imaginaría, un vampiro tratando de seducir a su enemigo natural? ¡Tiene que ser un chiste! La explicación es tan simple como el movimiento de las ramas cuando el viento las acaricia. El libido de la morena hace noches que no es satisfecho y es verdad que cuando se rompe un corazón se toma su tiempo para sanar, pero alguien como ella era más fácil ignorar su condición y fingir el ardor del odio hasta que este se vuelva una realidad. Él resultó ser un caballero tal y como se supone lo son todos los hombres de esta era. Lorraine baja su mirada asintiendo con su cabeza una sola vez. Introduce su mano en el hueco que él dejó para escoltarla al camino de regreso. No existe nada más incitante que romper las reglas establecidas durante eones, nada que resulte más tentador que lo prohibido e ir a por él. –La elegancia, así como el vestido son sólo ostentaciones que cualquiera valoraría dentro de un status donde importa más la falsedad que lo real, pero alguien como yo, que viene desde la inmundicia, arrastrándose como vil víbora, siendo lo que es y sin pretender ser más nada; todo esto esta de sobra Monsieur- Frunció el ceño, aquello fue una cátedra de lo que olvidó junto a ese hombre. Sí, ella resurgió de podredumbre como el fénix de sus cenizas y le enorgullecía gritar el número de muertos que ejecutó para conseguir sus objetivos. –Además, míreme- Le guiña un ojo –Nada puede opacar mi belleza- Una mujer que no disfruta sin hacer alarde de su sensualidad o belleza, simplemente no es mujer.

Camina a su lado pensando en todo y en nada a la vez. Con la carcajada de la luna a sus espaldas expía una pesadez de sus labios. No quería que otra noche pasara sin dedicarle su atención como debía ser. Von Fanel es una de esas mujeres que se aburren fácilmente si no se les mantiene entretenidas con algo que suponga un reto. Así que por sus pensamientos pasan absurdas ideas como el atacar al hombre que va a su lado y comenzar una batalla. La luna esta cerca de ser llena así que la fuerza ya se puede ver su influjo mortal en los tensados músculos de aquel hombre. Muerde su labio inferior de una forma bastante sugerente y esboza una casi inaudible carcajada para si misma y para alguien con un oído lo suficientemente desarrollado. En ese momento, como si alguien pudiese adivinar su siguiente movimiento, se hace víctima de las raíces en el bosque y cae al suelo. Su gracilidad provoca que el cuerpo del licántropo quede sobre ella. El rostro de aquel hombre queda en el valle entre sus pechos y su cuello. –¡Quedémonos aquí! ¿Qué más da si el vestido ya se llenó de polvo?- Se encoge ligeramente de hombros, arquea una ceja y finge demencia. Había sólo dos cosas que él puede hacer. Seguirle el juego o levantarse e intentar marcharse. Sí, “intentar” marcharse. El juego comienza.

Marchita y ambiciosa, con el deseo de desquebrajar sus recuerdos con la improvisación de una lápida, pero el despojo que le quedó sólo fue la pauta para caer en la sumisión de su ya retorcida mente y, la compañía a la que se ató tras la huida no le ayudaba lo suficiente. Así, tirada sobre la inmunda tierra, con la blancura de la nieve en su cabello, el destello de la luna tratando de encontrar el calor en sus ojos, la confusión inocua del ser; observó a Darcy hacerle frente a la coquetería con la que lo había tratado. No es fácil negarse a una mujer, no cuando el hombre es un caballero y respetará las acciones de la dama sin llegar a ofenderla ni ofenderse a si mismo. Los valores son algo que ha escaseado en la vida de los mortales desde… siempre, pero eso no quiere decir que estén muertos como los grandes dioses de las culturas más añejas, creencias olvidadas y, lamentablemente, sin la esperanza de resurgir.

Aprovechándose de las limitantes cordiales que un hombre es capaz de mostrar, se sonrió con zánganas intenciones para responder con un dejo filosófico pero no eran más que pensamientos alineados de una forma tan caótica que parecían ser ciertos o quizá era la ilusión de la fantasía quienes lo hacían parecer como la realidad –Cuando el pecado ha tocado a la puerta y se le ha abierto ¿Importa si es el diablo o uno de sus perros quien vaya por su alma?- La ceja derecha se arqueo, su boca aparcó esa sonrisa en su rostro –No existe el amor instantáneo, así como el amor verdadero se esfumó junto a la promesa de la inmortalidad- Su vida eterna, todo lo que ella era, perdía el sentido al saber que el infinito también perece, incluida su alucinógena obsesión por al que creía muerto en su corazón. El proceso no sólo es predisponerse a logar un objetivo, hay que trabajar para obtenerlo, si Ágatha en verdad anhelaba abrazar al olvido entonces habría que esforzarse para ello y ¿Qué mejor que romper con las endógenas leyes del amor con la sumisión al desvarío y la proliferación de una doctrina injusta, carente de justificación, inapropiada y profanamente inestable? La idea de un “error” no se encuentra tan lejana, menos cuando él había llegado voluntariamente hasta los designios de la dama.

Los labios de Ágatha fueron acribillados por ese par de colmillos, seductora e irrevocablemente descarada. Tomó el rostro del Lycan entre sus manos arqueando su espalda para poder estar más cerca de él y sentir el calor de su respiración en la barbilla. Ronroneó. Es un poco extraña la resolución, pero más bizarro aún es la contraposición de lo que piensa a lo que quiere. –Porque usted, al igual que yo lo desea- Dijo sin ningún problema. Deslizó sus gélidas manos sobre aquel rostro, la textura era inmensamente diferente a los hombres con los cuales había estado. Sus músculos fuertes, con el pulso de su corazón haciendo correr esa viperina sangre por las venas, el calor abrazador que podría derretir el tímpano de su tacto.

Era tan diferente que la curiosidad danzaba junto a la tentación. –Porque sabe que si no lo aprovecha, se arrepentirá- el ceño fruncido, el aliento trémulo de Ágatha, la humedad de sus palabras y el inconfundible rose sublime entre ambos labios. La fémina se giró hasta quedar por encima de él –porque no soy ninguna diosa- se agazapó sobre su cuerpo doblando la columna vertebral y alcanzar su pecho. Lo besó. –porque al amanecer sólo seré cenizas- trazando una línea irregular con sus labios recorrió cada centímetro de su torso –pero la más importante- Levantó la mirada hasta él. –porque no quiero hacerlo sola- La doble intención iba de forma explícita en sus palabras. –y porque no lo dejaré marchar- Alcanzó sus labios. Las manos de la fémina subieron hasta su cabeza donde acariciaron con gran habilidad esos cabellos castaños del hombre mientras que su lengua se encargaba de impregnarse con su sabor. Era un vals entre sus labios y los de él, un vals que procreaba una excitación no muy ortodoxa pero igualmente encantadora. Encarcelado bajo su cuerpo no tenía escapatoria, ella lo quería, lo deseaba y sería capaz de perseguirlo al infierno con tal de satisfacer el orgullo y la poca dignidad que tenía.

Y las carcajadas de la luna resonaron en su cabeza en más de una ocasión. El cálido tacto de Darcy recorría cada una de sus terminales nerviosas y la acorraló contra el mar de sensaciones a los que sucumbía sin pudor alguno aquel pétreo cuerpo. La delicia encontrada en el rose de su piel fue una catarsis a los tentáculos gélidos de quien alguna vez fue su amante nocturno, su quimera acechante. Las manos del licántropo se aferraron fuertemente a su muslo. La presión le hizo arquear su espalda a un punto en el que quedó un hueco entre ella y el suelo que serviría como cama. Von Fanel sonrió, las intenciones en su mirada fueron descifradas por el caballero, se sentía complacida por tenerlo atrapado en su sutil encanto. Ahí supo que el error no había de ella al descuidar su amor por un poco de sangre mortal, sin embargo, la culpa aún carcomía sus entrañas atormentándole, haciéndose preguntar “¿Por qué?” Jadeó al ser desprovista de su libertad esporádicamente. Él atacó sus labios con urgencia, la misma que ella necesitaba para callar a los demonios que, como fieles a la tortura, habían de recordarle una y otra vez, la imagen de Lucern revolcándose con aquella pelirroja. El corazón de Ágatha había sangrado tantas veces, que una estaca metafórica como esa ya no podía poseer el mismo efecto en la derrotada hembra como las anteriores. Tanta sangre derrapada le convirtió en un tempano clamando piedad.

Jamás en su existencia como demonio, pudo imaginar lo que era enfrentarse con sus temores cara a cara. Hacía varias noches en que ella lo hizo y sus acciones no fueron precisamente las correctas. Intentó la muerte, arrasó con una familia en un hogar desconocido. Se bañó la sangre vírgenes y se embriagó con el sufrimiento de mujeres parecidas a ella. Mismo color de ojos, misma piel blanca, mismo cabello de fuego… Las torturó hasta el punto de la locura, extirpando uno a uno sus órganos mientras su corazón aún era capaz de palpitar. Las obligó a revolcarse con Dimitri imitando la escena que le resumió a eso. Y cada noche, durante los últimos días, se encerraba en las cloacas para preguntarles “¿Por qué?” Había tantas cosas que no era capaz de comprender, muchas otras que se conglomeraron en la obscuridad de su alma para dañarla de la peor forma imaginable. Entonces la rabia emergía cual lava de volcán, convirtiendo lo dócil y roto Ágatha en una temible arma. Su demencia, la sensación de saberse tan corriente como la humanidad a la que odiaba, esa cruel bofetada de realidad donde no es mejor que el desecho de un rey, la ausencia de un brazo que le encontrara en medio de las tinieblas, verse al espejo y repudiarse a si misma con la devoción que el católico le tiene a la religión; marcó la pauta para querer imitar a la gitana. Así fue como una peluca de cabellos rojizos descansa sobre un cráneo en sus aposentos junto a Luther… Él sólo le sonreía en complicidad, porque disfrutaba la falta de cordura en ella.

Una mujer como lo era y en lo que se convirtió ahora, no es fácil de domar, no importa que tan frágil resulte ante los latigazos de sus memorias. Los gestos en su rostro hacen saber que disfrutó del atrevimiento en el Conde Trudeau, más aún el berrido que expió con su aliento lo confirmó libidinosamente. Las caderas de la hembra se levantaron un poco, sólo lo suficiente para encontrar la pelvis ajena y rosarla con indecencia. Si habría de pecar esa noche, lo haría con el encanto de abrazar a la muerte, mirarle a los ojos y besarle como la noche en que murió. Forcejeó un poco y, aunque el amarre de Darcy era fuerte, no fue suficiente para detenerla. Logró sacar ambas manos. Las entrelazó por la espalda del varón y deslizó sus uñas a manera de caricia sobre la misma. Esos labios, se abrían suplicantes junto a los de él. Las lenguas eran como viperinas serpientes persiguiéndose en un juego mortal. En ocasiones la mordía, en otras sólo percibía el adictivo calor que le vestía. El perfume de Darcy fastidiaba a la morena, pero había en la mezcla de su sudor que igualmente la colocó en una posición de éxtasis.

Sin más preámbulo, hizo girar ambos cuerpos. Las piernas de Ágatha acolarraron la pelvis de Darcy justo al frente de su cavidad. Se deslizó por encima de él cual gata salvaje. Las manos acariciaron los mechos de su cabello y ronroneó a la altura de sus labios. Hizo un puchero tras una sonrisa llena de pretensiones. Desabotonó su camisa, la lentitud era sólo el ingrediente secreto para hacerlos enloquecer por impaciencia. Sus fauces se colocaron a escasos centímetros de su pecho y exhaló el frívolo aliento. Construyó un camino con su “respiración”, entre besos, mordiscos y pincelas de su lengua, llegó hasta la pretina de sus pantalones. Se deshizo de ellos como si fuesen una tira de papel fácilmente desgarrables. Se mantuvo sentada frente a él, deshizo los nudos en las tiras de su corsé y desnudó sus pechos. Arqueó la espalda, cerró los ojos y beso nuevamente esos labios profanos. Perdida en aquella caricia que pedía secretamente ser correspondida, no con la mima lujuria, si no con el paradigma de un sentimiento; pronunció su nombre –Lucern- Al hacer esto, su cuerpo se tensó por inercia. Las pupilas se le dilataron al abrir los ojos y encontrar el rostro de otra persona bajo ella. Llevó ambas manos a su cara para arañar la superficie de su piel, no importaba dejar marcas, desaparecerían con el tiempo. Negó con su cabeza, se enfadó, golpeó a un costado de donde reposaba la cabeza de Darcy, se mordió la lengua, la sangre apareció. –Lo siento caballero- Dijo con repudio, no para él para si misma –Me temo que el despecho no me es suficiente- Besó sus labios con avidez pero se separó inmediatamente de ellos y echó su cuerpo a un lado. Estaba enojada, colérica, ¿Cómo era posible que aún pudiese pensar en él? Deseaba, en verdad deseaba, descargar su ira despedazando a quien fuese.

Como si millones de alfileres buscaran la forma de clavarse en un corazón mutilado, como si cada gota de lluvia fuese una estaca clavada en el cuerpo, como si la briza se volviese cuchilla y cortase cada centímetro de piel. Sus pensamientos la traicionaban, era ver en cada suspiro anidado, un fragmento de su vida junto a él. Los sueños que compartió, la mentira que se tragó cuando sus labios la besaban. Los relámpagos descifraron cada momento en el que se encontró en los ojos de Lucern y sin importar lo que hiciera aún permanecía ahí, en lo más profundo de su mente todo ese maldito amor que le profesaba. Era más odiarlo por lo que le hizo padecer, pero se resumía a una falacia. Lorraine nunca jugó con la verdad que tenía bajo sus pies, no manipuló la información, ni siquiera utilizó el chantaje a su favor; todo lo que esa mujer pudo ofrecerle al Conde de Inglaterra, era lo único que tenía, su realidad, porque incluso en el mito, ella le develó la esencia de su ser. Ante Lucern, Lorraine siempre se encontraría desnuda, no había persona, criatura o cosa sobre la fas de la tierra que pudiese conocerla tan bien como él, tanto física como mentalmente. ¿No era una reverenda estupidez todo eso? La única debilidad en la vampiresa, también era su única fortaleza.

Encontró la ironía de sus actos y la crueldad del demonio al observar la faena desde su pedestal. Su carcajada se regocijó ante las lágrimas secas de la vampiresa. No era nadie, nunca lo fue y lo peor de todo es que no estaba enfadada con él. Ni siquiera sabía por qué lo había hecho, pero encontró millones de excusas para perdonarlo. Luther, quien siempre permaneció a su lado sin importar las condiciones en las que se encontrase, manipuló sus recuerdos, influenció en sus sentimientos e hizo que la venganza ardiera dentro de su pútrido corazón, podía engañarlo a él, podía fingir ante cualquiera, podía ponerse de pie frente a Lucern y reprocharle la traición sin cansancio, gozar de su orgullo, tragarse el miedo, enfrentar al demonio y hacerlo sangrar hasta el hastío, pero nunca, jamás, se engañaría a si misma. Semidesnuda, con el antifaz mutilado. Las carcajadas de Darcy hicieron eco en aquella obscuridad abismal. Ni siquiera lo volteó a ver porque sabía con exactitud lo que encontraría en su mirada, la incredulidad.

Esbozó una sonrisa contrayendo un poco su cabeza hacia atrás. Levantó la vista a la par en que él confesaba sus creencias y la cita a Macbeth. El destello de esos astros le condujo hacia un instante cuando era una niña, pedía deseos a esas rocas inertes en el firmamento. Soñaba con ser libre, se equivocó –Condenados, maldecidos, hijos del Caído- Comenzó a susurrar sin perder de vista el resplandor de las lejanías –Nunca entendí el término hasta ahora- Jamás lo hubiese imaginado y, si me lo contasen, no lo hubiese creído. Una mujer como ella entregándose a las confesiones junto a un desconocido, la peor escena no se trataba de eso, si no que por naturaleza ellos deberían estar peleando. El paradigma de las razas se había roto. –Cuerpos mutilados, cabezas cercenadas, entrañas extirpadas, sangre drenada y el dolor nunca se irá. Aunque sea sustituido por el vacío, siempre estará presente ese hueco ardiente en el pecho- Su burla se intensificó al recordar la cantidad de mortales a los cuales despojó de sus vidas en el Sacro Imperio. La pequeña carcajada se unió al azuzar de los cuervos y el lamento de los lobos armonizó con fúnebre encanto la escena. Pareciese que perdería la cordura en cualquier instante.

Sus creencias utópicas comenzaban a desequilibrarse, cada dogma implantado dentro de su cabeza era destruido por un paroxismo yuxtapuesto y es que por más vueltas que le diese al asunto, no entendería el motivo por el cual continuaba sacrificándose por él. La excusa barata del amor no le era suficiente, además no podía exponerla como tal debido a que no fue real y no tiene razón de ser. Irguió su cuerpo lo suficiente como para que su torso quedase por encima del cuerpo del licántropo. Lo miró fijamente a los ojos con una intriga total reflejada en las facciones de su rostro -¡¿Quimera?! ¡Precisamente! ¿Cómo se puede asesinar aquello que se ama?- Esperó unos segundos, pero fue suficiente para que él pudiese responder –Por naturaleza el humano comete estupideces, pero ¿Cómo explicar el que los muertos cometan los mismos errores?- Hizo una mueca, evidentemente se refería a ella –Es completamente ridículo ¿No? Pero así es la parafernalia del existir. ¡Absurdo! ¡Tonto e innecesario!- Recostó su cabeza sobre el pecho de Darcy –Dicen que si lo amas, tienes que dejarlo ir…. La única forma que se me ocurre es esa. Exterminio- Comenzó a dibujar círculos imaginarios sobre la cálida piel de ese hombre mientras continuaba con su monologo de dudosa procedencia. –Pero no puedo destruirlo- Su cuerpo se retorció gracias a la carcajada que le siguió - ¡Patético! Acabaron con mi vida, me apuñalaron por la espalda y yo ni siquiera puedo pensar en con alevosía en su contra- Las uñas de sus dedos se afilaron sobre el desnudo pecho de Darcy, sinónimo de la impotencia que sentía por no saber qué hacer.