La Máscara del Fantasma || Privado

Siguió los fluidos movimientos de su presa, sin ningún interés de por medio. Su semblante no titubeó ni un instante, permaneció impertérrito. Muchos de sus camaradas le habían acusado de no gustarle las mujeres y él había hecho el ‘cerrarles el hocico con los puños’ su pasatiempo. Su frialdad se extendía hacia cualquier ser en ese jodido mundo. Actuaba y luchaba por instinto, siempre necesitado de encontrarse metido hasta el fango en algo, para evitar ser esclavo del pasado. Las pesadillas podían copular con él las pocas horas que se dejaba vencer por el cansancio, esa era toda la mierda que iban a obtener antes de que despertara exhausto. Al final de la noche, regresaba a su pequeña casa con nada más que sus armas y las heridas de la batalla, esperando a que el sol volviera a ocultarse para seguir haciendo su maldito trabajo. Era bueno, excelente en ello. No era arrogancia ni orgullo los que dictaban esas palabras. Sus acciones lo habían confirmado. Se metía en la línea de fuego con un entumecimiento en el cuerpo, como si nada de lo que le hicieran sus enemigos fuese nuevo. En realidad no lo era. Vlad le había preparado para ello. Todos esos malditos años que habían dejado cicatrices permanentes en sus muñecas e incluso en su cuello, eran solo un pequeño suvenir de su permanencia en el infierno. Si supiese cómo sonreír, lo habría hecho, excepto que sabía que todo él destilaba sarcasmo. Cualquier intento de la cortesana por seducirlo no les iba a llevar a ningún sitio. Su voz de sirena no funcionaba con ese capitán a bordo.

La atención del cazador se desvió rápidamente ante la botella que abría. Ese maldito líquido sí que podía captar su atención. No había tomado lo suficiente esa noche y aún le quedaba un largo camino por recorrer. Recordó con una sonrisa torcida que la absenta también le esperaba en casa. Esas botellas eran las amantes que le aguardaban desnudas en la cama. Bien. Mejor ir a los negocios. Mientras más rápido terminase su trabajo, más rápido su mente se uniría a ese entumecimiento de su cuerpo. – Soy un hombre de acción, no de juegos previos. Eso no era totalmente cierto, pensó inmediatamente después. Siempre le daba por jugar con sus enemigos antes de dar la última estocada, aquél golpe que les llevaría de nuevo a las garras de la muerte, de donde se aseguraría que no volverían a escapar. Baby Doll ignoraba que estaba ante uno de los tipos más peligrosos de la Santa Inquisición. Alguien que no se detendría solo porque se trataba de una hembra. Señaló hacia la cama que se encontraba en el centro con apenas un perceptible movimiento en su cabeza. – Aunque esta noche, podría intentarlo. A pasos grandes, cruzó la distancia y arrancó la primera sábana. ¿Desesperado? Sí. Por iniciar el maldito interrogatorio. ¿Y qué mejor forma de hacerlo con la cortesana indefensa, amarrada a la cama? – Solo para que nos entendamos, déjame aclararte que yo estoy al mando. Rasgó la tela como si se tratase de un maldito pedazo de papel, sus orbes recorriéndolo todo, desde la cortesana hasta el mobiliario.

Enarcó una ceja burlesca – gesto que a menudo hacia compañía a sus mezquinas sonrisas – mientras se limitaba a observar los sensuales movimientos de la fémina. Siguió arrancando tiras de la sábana sin prestarle demasiada atención. No se contonearía más cuando pusiera la afilada hoja de su daga contra su hermoso rostro. Hacerle hablar iba a ser tan condenadamente fácil. Si quería mantener su piel inmaculada para seguir trabajando en el burdel, tendría que satisfacer su curiosidad. La Cobra no era conocido por ser un charlatán. Cada vez que hacía una amenaza la llevaba a cabo sin titubear. Esa era la forma en que se había ganado su jodida reputación entre cazadores e inquisidores. La clave para lograrlo era simple, sencilla. A las presas no se les complacía, se les enseñaba a mostrar respeto por sus carceleros. La sanguijuela que lo había visitado todas las malditas noches se había ganado el suyo. Le debía al demonio esa lección. Ahora sabía que había cosas peores que la muerte. Quebrar la mente requería más esfuerzo y, ¿quién le mentía? Esa era su parte favorita. Una media sonrisa falsa se plantó en su boca. Era tal que sabía que no le había engañado. Pero él no estaba para complacer, sino para que le complacieran; excepto que, no como creía ella. Tomó la copa con rudeza. No tenía porqué ser maleducado – aún –. Vació el contenido y un gruñido casi animal surgió de sus fauces. Se limpió con el dorso de la mano cualquier residuo. Las gotas que se habían deslizado sobre el mentón y cuello de la hembra, no le había pasado desapercibido. Sin embargo, no estaba duro. ¿Lo lograría cuando le sometiera? No estaba deseándolo. Había violado incontables veces en incontables ocasiones por órdenes de su amo. Amo. Aborrecía con tanto ímpetu esa palabra que le servía para hacerse recordar – como si lo necesitara – qué era. No era un hombre, era un cazador. Matar era su vocación. Asesinar su pasatiempo. Mentiras su compañero de juegos.

- Acuéstate. La orden era brusca, como todos sus movimientos. Tomó todas las tiras y caminó hasta el buró para dejar la copa vacía, lo que le situó a un lado de la cama. Las sábanas parecían crujir ante los deslices de la hembra. Su mano se cerró sobre su muñeca y tiró hacia sí para amarrar uno de los extremos de la improvisada tira. La ató inmediatamente al cabezal de madera. Trabajó rápida y silenciosamente. Sentía el peso de su mirada, incluso su sonrisa traviesa. Ella era buena, jodidamente buena. Excepto que él era mejor y eso le dejaba pocas – en realidad ninguna – posibilidad de ganar. – Tienes que demostrarme porqué vales tanto, Baby Doll. Pronunció el nombre con que se le conocía con sorna, como quien esconde un secreto y ansía encontrar el momento perfecto para desvelarlo. – Si me complaces, duplicaré tu pago. Se encontraba parado al otro extremo de la cama. Había amarrado sus muñecas, pero estaba libre de los tobillos. Había decidido que no era necesario. Si lo enfurecía, pronto lo lamentaría. Recurriría a ese sucio truco si volvía un completo fastidio. – Tu dueño no lo sabrá. No tendrás que compartir tus francos. Sacó de entre su gabardina y sus múltiples armas, su favorita: una daga negra que llevaba viajando con él desde sus inicios como inquisidor. Ser la mano derecha del líder de su facción tenía sus privilegios. Traian abusaba de su posición. ¿Por qué otra razón – sino esa – seguiría trabajando con y para ellos? – Y es en esta parte – arrastró sus pies hasta uno de los lados de la cama – donde hago las preguntas y tú, me respondes. Acariciaba la empuñadura del arma con aire ausente, pero todo ello era falsedad. Estaba muy concentrado en ella, en su alrededor e incluso en los gemidos que provenían del otro lado del pasillo. - ¿Para quién trabajas? No. No. No. Advirtió. – No estoy hablando del humano que recibe parte de tus ganancias. Humano, esa era la palabra que daba indicio de sus planes.

¡Ahora sí que estaba excitado! Se había metido en ese maldito lugar que hacía a sus recuerdos más vívidos para obtener información sobre el vampiro. Era una jodida buena cosa que la mujer a su merced, empezara a tomarse en serio su papel. Él no era uno más de sus clientes. Era el cazador, ella la presa y; si bien a Traian le gustaba jugar antes de ir por el banquete, prefería terminar el trabajo que le había sido ‘encomendado’ para cazar el verdadero manjar. Su odio hacia las sanguijuelas era tan feroz y primitivo. Un tatuaje grabado en sus huesos. Imborrable. Imperecedero. Cada noche que pasaba, el sentimiento solo se acentuaba. Maldecía a la Luna por mantenerlos seguros bajo su ala, pero algunas veces – como esa – solo podía agradecerle que sirviese a sus propósitos. Las cicatrices sobre su piel, obtenidas tanto en batallas como en ese oscuro y frío pasaje de su pasado que le hacían diferente del resto; eran las pruebas físicas – que no necesitaba – que contaban sobre sus andanzas. Los fantasmas se paseaban en sus orbes, mirando tras los cristales con cautela y curiosidad. El cambio en la voz de la fémina le satisfizo. La Cobra estiró su cuello. Los tendones se revelaron. Todo en él era brusco. Su comportamiento, animalesco. Pasó el grueso de la hoja – no el filo – a través de su mejilla. Un témpano había tenido el mismo efecto. La adrenalina se disparó por su torrente sanguíneo. Su respiración se hizo más profunda, como si el mismo aire actuase como atizador, avivando su voraz odio. – Este ser… La mordacidad y el sarcasmo bañaron sus palabras. – Solo sale durante las noches. Necesita sangre humana para existir y, seguramente, ha hecho un jodido gran trabajo lavándote el cerebro con sus habilidades para que trabajes para él. ¿O es que acaso te gusta follar con los muertos? Frunció el ceño al final de la cuestión, barajeando un sinfín de posibilidades. - ¿Sueles tener muchos clientes vampiros? La avaricia se hizo con el mando. – Esta será una larga noche. Y no una buena, al menos para ti. La señaló con la daga. – Empieza por hablarme del ‘fantasma’ que se aparece en el teatro. Es por él quien estás en esta posición. El juego tendría que esperar. La cortesana tenía todo su interés ahora. Conseguiría nombres y direcciones. Seguramente algún idiota y arrogante chupasangre, la habría citado en su lugar de descanso. Si ella actuaba con inteligencia, saldría bien varada, con él pisándole los talones. O sí. Ser el enemigo de Traian Valborg apestaba.

Darren. Darren Ralph. El nombre desciende por su garganta con la misma frialdad que caracteriza al alcohol que noche tras noche ingiere. La mirada del inquisidor se ha convertido – de pronto – en la más apasionada. La promesa de una dura batalla suele tener siempre ese efecto en él. Es como si la muñequita le acabase de dar la pista que le llevará a la olla de oro al final del arcoíris. Pero así como el brillo se ha instalado en sus orbes, desaparece. ¡Alakazam! No está más ahí. No es nada nuevo lo que la cortesana le está contando. Él ha oído hablar de los Ralph. ¿Quién en Paris no los ha visto pasearse por sus calles? Uno es el conde de Inglaterra y el otro, el propietario del Orfanato. Hay algo alrededor de ellos que a la Iglesia no le ha pasado desapercibido, especialmente el último, quien tiene a su cuidado a los desamparados. – Te estoy escuchando. Agrega con sarna. – Y no me siento, en absoluto, tentado por tus palabras. Mentía. Por supuesto que lo hacía. Sí que estaba malditamente atraído por los secretos que le eran susurrados a la fémina en la cama. Las mujeres como Baby Doll eran sumamente peligrosas. Tenían el poder – al parecer – de tentar y jugar con la muerte e incluso, salir ilesas. El hecho de que aún estuviese con vida hablaba de sus favores. – Sé perfectamente quién es Darren. Guardo una estaca con su nombre, pero mis superiores aún no han dado la orden. ¿Y desde cuándo seguía al pie de la letra todo lo que le pedían? Jáh. Uno de sus peores defectos y, al parecer tenía cientos, era no saber escuchar. Si la cortesana confirmaba dichas sospechas, él no se lo pensaría dos veces antes de continuar. - ¿Quién eres tú? ¿Su sirviente? Afirmar las cuestiones siempre le permitía obtener la mejor y fiable información. - ¿Has bebido de su sangre? Él, un ex esclavo de un poderoso vampiro, sabía cuán adicto podía volverse uno a la sangre inmortal. Quitarse tal adicción había casi acabado con su vida. Solo su convicción y su deseo de venganza le habían motivado a deshacerse de ese vínculo que el demonio había forjado. – No me fío de ti, muñequita. ¿Creéis que he hecho todo este sucio trabajo sin estar seguro? ¿Por quién demonios me estás tomando? No soy ningún inexperto. ¡Te hemos visto! ¡Te he visto! He seguido cada uno de tus movimientos. ¿Vas a volver a mentirme? Se subió sobre ella, como haría un amante. Sus rodillas a cada lado de su cuerpo, hundiendo el colchón bajo ellos. Solo el arma hacía ver la gravedad de la situación en la que se encontraban.