Hide-and-seek! {Privado}

La leyenda del Ocaso de los Dioses decía que todo daría comienzo cuando de la unión de Loki y Angrboda nacieran las tres bestias infernales, Fenrir el lobo cuyas fauces se elevan hasta el cielo y raspan el suelo del Manheim, Hela la guardiana del Helheim, de mirada fría, jueza inescrutable, y Jörmundgander la Serpiende de Midgard, el jordens band, tan grande que podía rodear la tierra, atrapada hasta el Ragnarök en la profundidad de los océanos, capaz de envenenar los cielos con el veneno de sus fauces.

Y ahí estaba Varg, la monstruosa figura de la noche, de la misión cumplida de Hati y Sköll, los lobos que han devorar al sol, la luna y las estrellas; en el norte nevado del que venía, apodado “el Jörmundgander vuelto hombre”, porque de ese tamaño era su poder, y de esa magnitud su destrucción, porque con su hacha Tomhet era capaz de partir en dos el puente sagrado Bifrost, y abrir la tierra para dejar que los Jotuns se apoderen de todo, él ha de iniciar el final de los tiempo, él ha de mediar el Ragnarök. Pero por ahora, sólo le quedaba vagar por la tierra mortal, dejando claves de lo que se avecinaba, divirtiéndose porque, no iba a mentirse, los humanos eran divertidos, tratando siembre, por eones, de interponerse en su camino sin entender que con un solo soplido, el fuerte viento de Polaris, él era capaz de derribar ejércitos enteros.

Esa noche, como todas las noches desde que estaba en París, había salido a azorar las calles, ese Galeotti seguía misterioso en sus movimientos, así que por ahora sólo le quedaba tratar de distraerse, porque la matanza y la crueldad eran un juego para él. Con su hacha en mano, su andar era como el de la muerte y su guadaña, pero lo de él era sagrado y más atroz. La muerte que él propinaba era Hvis Lyset Tar Oss, un concepto acuñado por él mismo, adoptado por los creyentes de su mito. Los hijos de Ask y Embla qué iban a ser dignos de aquella forma divina de dejar el plano terrenal y comenzar su camino al Náströnd, el único sitio que esa escoria humana merecía.

Allá a la distancia vio un grupo de ebrios que amedrentaban a una jovencita de no más de 16 años, observó la escena y sonrió, la putrefacción humana le amenizaba las noches, era enternecedor para un ser como él, curtido en odio y rabia, en sangre y corazones arrancados. Dejó que los ebrios se entretuvieran un rato, la chiquilla no podía importarle menos. Observó por largos minutos, deleitándose con los gritos de la joven mujer y riendo para sus adentros de esos pobres borrachos, dejó que hicieran lo suyo, que los tres violaran a la niña indefensa, pero al último… al último le concedería un honor que pocas veces concedía, mientras ejecutaba el repugnante acto carnal (lo era para Varg, quien estaba asexuado pues era un Dios y no podía distraerse con esas tonterías humanas) por fin hizo acto de presencia, los otros dos que observaban lo miraron como la bestia que era, sucia de sangre y lodo, miró su reflejo en las pupilas de la niña y sin decir palabra alguna, de un movimiento certero de su hacha cortó la cabeza del hombre que aprisionaba el cuerpo frágil contra el suelo, el cadáver cayó sobre ella, la cabeza rodó hasta los pies de sus compinches. Entonces los miró con esos ojos azules como los hielos del Niflheim, sonrió deleitándose del grito agudo a sus espaldas de la joven al darse cuenta de lo que sucedía, al notarse bañada de sangre de su tercer violador de la noche.

Los dos restantes hicieron un atisbo de querer atacar, Varg aventó a Tomhet contra uno, al que abrió el tórax en dos, primero cayeron las vísceras y luego él, al otro le dedicó una muerte más sagrada aún, lo mataría con sus propias manos. Lo tomó del cuello y lo alzó con facilidad, rio desparpajado ante los intentos del otro de zafarse, apretó el cuello y el sujeto pataleó, poco a poco, lentamente el vampiro aumentó la fuerza, quería ver cada segundo de su agonía, y cuando estuvo a punto de expirar debilitó el agarre. No, no le había perdonado la vida, llevó el cuerpo lánguido contra una pared, estrelló el cráneo contra la superficie maciza y con la palma lo apretó hasta ver los ojos salirse de sus cuencas, las mandíbulas separarse, los dientes caer de a uno en uno y dejar la silueta carmesí sobre el viejo muro, luego lo soltó, la cabeza no tenía forma ya y se deslizó como un trozo de carne cruda hasta el suelo. Lamió su mano llena de sangre y otros fluidos corporales y miró a la niña, le sonrió.

Ella no tenía idea del terrible destino que le deparaba.

Para entonces ella ya estaba de pie, se había quitado el cuerpo inerte de encima de ella y miró a Varg con adoración, ¡era su salvador! Abrió la boca para decir gracias pero la enorme y sucia mano de la bestia se lo impidió, era una palma tan grande como las alas del halcón Veðrfölnir y con la otra mano indicó silencio. Ella comprendió que no, que no estaba a salvo. La aventó contra el suelo y caminó con calma por su hacha que aún estaba debajo de uno de los hombres que había matado hace un par de minutos. La empuñó y observó a su nueva víctima por sobre su hombro. Volvió a acercarse y colocó una bota sobre el pecho ajeno impidiéndole moverse y se acercó a su rostro.

-Contigo será más divertido –dijo como preludio. Acto seguido pateó el rostro infantil de la muchacha quien comenzó a sangrar de inmediato, el aroma a sangre le encantó y trazó una finísima línea desde el esternón hasta el bajo vientre con su hacha, tan afilada que dejó una marca roja a lo largo, incluso traspasando el maltrecho vestido. Ella gritó sin entender que eso le gustaba más al vampiro, que entre más gritara, más prolongaría la tortura. Volvió a hacer lo mismo, pero ahora el corte fue más profundo y a él unió dos trazos más, uno de hombro a hombro y otro de cadera a cadera. Ella se retorcía de dolor, pero Varg la contenía con su fuerza superior.

Dejó el hacha a un lado, la clavó el suelo y se agachó, se puso de cuclillas sobre ella y tomó una punta de la piel que comenzaba a desprenderse, jaló con cuidado para lograr sacar una sola pieza. Ante los insistentes gritos de la chiquilla la abofeteó y continuó su labor hasta que dejó el torso luciendo los músculos, el cuerpo en un baño de sangre. Acercó el rostro al de ella y cerró los ojos ante la melodía de la respiración que de a poco se extinguía. Se irguió como el viejo roble que era, dio un paso hacia atrás, tomó su hacha y asestó un contundente golpe al estómago de la mujer, luego otro, y otro hasta que aquello no tuvo forma más que de un picadillo maloliente y el autoproclamado Dios contempló su obra, una flor en el sucio suelo, una flor roja, una flor de carne y sangre.

Dejó entonces el lugar, se marchó con parsimoniosa calma, no se dignó a limpiarse la sangre salpicada desde luego y no, no se había alimentado de ninguno de ellos; él mataba por el simple placer de hacerlo, porque esa era su gran misión sobre la tierra. Caminó sin rumbo, sabía que la noche aún no se marcharía y tenía tiempo de sobra vagó un arto hasta que escuchó voces, o una voz mejor dicho y se dirigió a ese lugar, observó lo que sucedía y se relamió y peinó la barba. Entrecerró los ojos y cuando la cuenta regresiva dio comienzo, hizo acto de presencia.

-¿Pero es que no lo ves? –Dijo con voz de trueno, el gruñido de Garm el perro infernal –ese pobre hombre no llegará muy lejos –evidentemente estaba hablando con burla -¿qué pretendes? Así no es divertido –dio un paso al frente dejando que la luz de Máni, la luna, lo bañara y delineara la soberbia de su cuerpo. Ahí el que corría la peor de las suertes era el sujeto maltratado, si se quedaba sin hacer nada, seguro el verdugo de la máscara se encargaría de darle muerte de una forma no rápida y sí muy dolorosa, y si avanzaba en dirección a Varg, éste sería el encargado de su deceso.

Odín era creador, padre de los dioses, gobernante supremo en su palacio techado en plata Valaskjálf y sentado en su trono Hliðskjálf, flanqueado por los lobos Geri y Freki y empuñando la eterna lanza Gungnir listo para la batalla. Odín era hijo de Bor y Bestla, hermano de Vili y Vé, esposo de Frigg y orgulloso padre de los guerreros Thor y Balder. Pero Varg era destructor, ocaso de los dioses, aniquilador máximo, ejecutor maldito, nómada eterno como los hielos de Svalbard, guardián de las puertas del inframundo, solitario, era la noche y era la muerte, empuñando su devastadora hacha Tomhet no listo para la batalla, la batalla era la que debía estar lista para él, el aullido de Fenrir, la zozobra de Hela, el veneno de Jörmundgander. Antítesis del dador de vida, propagador de la muerte y la miseria.

Los motivos que movían al milenario vampiro no eran un secreto, se encargaba de vociferarlos como grito de batalla, como trovador demoniaco orgulloso de sus atrocidades, de sus hitos escritos en sangre sobre carne viva, lo que era un verdadero misterio era conocer la raíz de una maldad tan grande y tan avasalladora, pero a estas alturas ¿realmente importaba? Sus enemigos más arraigados –Galeotti encabezando la lista- no se preocupaban por preguntarle qué cosa en su pasado provocaba un presente tan violento, la preocupación real era detenerlo antes de que, de hecho, arrasara con todo como era su gran meta. Su gran poder radicaba precisamente en eso, en no tener un motivo real, palpable, terrenal; no lo movía oprimir a otros, eso lo lograba con pasmosa naturalidad, ni el dinero, cosas terrenales que habían inventado los hombres y claro, él no era hombre, es su cosmología personal él era un dios, uno que departía en el Valhalla pero también, que se coronaría al final como el único y verdadero dios. Era evidente que algo no trabajaba bien en esa cabeza, y que el pobre tonto que le concedió la inmortalidad había cometido el error más grande de su vida, y de la vida de todos, pues le dejó al mundo un legado de atrocidad, le había regalado al mundo a Varg, el guerrero vikingo, el asesino desalmado, el vampiro autoproclamado Dios.

Alzó ambas cejas canas al escuchar la voz ajena, se cruzó de brazos y a abrió el compás de las piernas para pararse como un guerrero Einherjer digno. Entornó la mirada luego, no dijo nada, aguardó. Si había aguardado ya tanto tiempo por el canto de los gallos Fjalar y Gullinkambi, podía aguardar a que este sujeto hiciera algo interesante. Se peinó la barba y sonrió, imperceptible por el bigote y miró cuidadosamente. Observó al hombre, ahora convertido en ave, con alas maltrechas intentar huir, no se movió, no hizo falta, el otro de inmediato fue a por él y su captura fue más que sencilla, en esas condiciones no esperaba otra cosa, aunque tuvo que reconocer las habilidades ajenas y el buen tino. Se giró para observar la escena y tuvo que inclinar la cabeza ligeramente hacia atrás ante el golpe del olor a sangre que lo deleitó, llenó sus pulmones con aquel perfume sagrado, todo sin dejar de ver lo que sucedía. Le resultó extraño que un mortal hiciera algo como lo que estaba viendo, y eso era decir bastante, Varg había visto muchas cosas a lo largo de los siglos, pocos acontecimientos lograban sorprenderlo ya

Y ahí estaba, un mortal enmascarado lo dejaba asombrado por la minucia de su deseo sanguinario, casi equiparable al de él. Arqueó una ceja cuando el encapuchado se dirigió a él y dio un paso al frente.

-Lo entiendo –dijo con ese tono de trueno que abre el cielo en dos, como Surt forjando las centellas –ahora lo entiendo –era el mito hablando de su propio mito, así sonaba siempre, como si contara siempre su poema épico, su Edda herética, porque de algún modo así lo era, cada vez que caminaba, hablaba, bebía sangre o mataba sin razón alguna, continuaba escribiendo su leyenda –ese olor, sabía que no era normal en un mortal, vistes la piel de otros como tú –y al decir aquello algo parecido al gozo –siendo Varg incapaz de experimentar sensaciones positivas- invadió su cuerpo, como si por fin hubiese encontrado un humano que se saliera de la media y lo fascinara. En el pasado ya había enfrentado a muchos cazadores, Sønner Av Natten (vampiros), Sverddans (hombres lobo), brujos y demás, muchos que mostraron estar a la altura aunque el vampiro se encargaba de desdeñarlos cuanto podía, y ahí estaba, uno que parecía más interesante por su propia deshumanización, por su deseo de algo tan valioso para los suyos –su piel- y la crueldad que exudaba.

Todo le pareció condenadamente extraño y atrayente a partes iguales, Varg rara vez se sentía tan fascinado como aquella noche; no debía haber confusiones, eso no significaba que al final no se deshiciera de aquel humano –era un mortal, y como tal, no valía la pena-, sólo le concedía el honor de vivir un poco más. Negó con la cabeza a penas perceptible descartando las palabras que su acompañante le dedicaba carecía de importancia en ese momento, y en cualquier otro, al menos para el inmortal así era, así era todo el tiempo.

Algunos hombres, cualquiera que fuese su naturaleza u origen, lograban ese extraño fenómeno con Varg, si sucedía una vez cada década era una exageración; en parte porque el autoproclamado Dios en su soberbia, creía que los otros eran tan insignificantes que carecían por completo de armas como para conseguir tal hito, y por otra parte, porque de verdad, alguien tan sediento de sangre, tan ansioso de arrancar la mano de Týr como Fenrir, había visto ya demasiadas cosas, demasiada muerte sobre todo, y no óbito tranquilo, pacífico, de un golpe y ya, sino aniquilamiento real, de aplastar con su bota cabezas de hombres aún vivos, de arrancar la piel completa de cuerpo que aún se retorcían y luego guardarla como una toga ceremonial. Entonces se encontraba ahí, en la noche más abúlica de entre todas las desidiosas noches, frente a este sujeto que a ratos incluso lo hacía olvidar su peste humana. Movió la cabeza, la inclinó a un lado y sus ojos azul Prusia no se despegaron del enmascarado, lo observó acercarse a la casucha y luego invitarlo, rio un poco, era evidente que ambos estaban esperando un mínimo descuido ajeno para abalanzarse y desprender la cabeza del otro. Avanzó, sus pisadas pesadas sobre el piso desigual, truenos y centellas con la capacidad de abrir el suelo del Midgard para dejar escapar las bestias hijas de Loki y Angrboda. Guardó su distancia, entró poco después que el otro lo hiciera y aunque ya esperaba algo “espectacular” al ingresar al refugio, sus expectativas se quedaron cortas ante la escena que se dibujó en carne, sangre y huesos frente a él.

Cualquiera hubiese vomitado al instante, si no por la visión, sí por el aroma, pero Varg no era cualquiera, Varg se sintió como en casa, aunque en realidad el concepto de un hogar fuese algo realmente abstracto y lejano para él. Dedicó un paneo general, no se detuvo en los detalles porque era entonces tarea de nunca acabar, era simplemente todo demasiado hermoso. Detuvo sus ojos en su anfitrión y dejó caer el hacha para recargar su peso en ella.

-Debo decir que ha hecho un excelente trabajo con la decoración –era todo simplemente demasiado bizarro; Varg por su lado estaba haciendo uso de esa personalidad suya que se había creado para momentos más… diplomáticos –a falta de una mejor palabra- como ese, el Conde Grishnack era una buena contención para no parecer tan desbordado todo el tiempo, cuando le convenía, claro-. Demasiado bien para tratarse de un mortal –terminó con desdén, fuera como fuera, aquel sujeto no dejaba de ser lo que era, la peor de las maldiciones para Varg sin ver que era él quien estaba maldito.

Avanzó un poco, miró a un lado y luego a otro, la carne pudriéndose, las moscas gordas sobrevolando los lugares donde las manchas más púrpuras teñían muros y suelo. Tomó con una mano una mano sin dueño, cercenada con cierta pulcritud que debía admirar, estudió el miembro como si de la cosa más inusual en el mundo, sonrió de lado y se giró hacia el hombre.

-Puedo preguntar ¿qué conduce a un ser como tú matar a los suyos? –No dudaba que mucho del desperdicio en el lugar fuese de seres sobrenaturales, pero sabía –conocía el aroma, la textura, el gusto- que mucha de esa también era de gente sin ningún don sobrenatural-, es decir –se irguió, sacó el pecho, ahí iba de nuevo, a demostrar su superioridad –yo lo hago porque por eso estoy en el Mannheim, esa es mi labor, la gran limpieza universal, ¿pero tú? –y Varg estaba verdaderamente intrigado, no estaba jugando una especie de broma, en realidad quería saber, porque no lo comprendía.

Por un momento sólo se escuchó el zumbido de las moscas, Varg podía jurar que él llegaba el cantar de las valquirias y el sonido de los deshielos en el norte, eso claro, si su palabra valiera un carajo, era traicionero como Loki, fuerte como Thor y vencedor con Balder, así que sólo se trataban de más alucinaciones productos de esa mente completamente desapegada de la realidad. Deslizó la yema de los calludos dedos por la superficie de una mesa, su mano se tiñó marrón por la sangre seca, se acercó los dedos a la nariz y le gustó el aroma, como un mortal disfruta el aroma de las flores, él lo hacía con el de la sangre podrida, porque eso daba un toque diferente, el hecho de que esa sangre fuese más polvo que líquido y estuviera ahí, en ese sitio, días, semanas, meses enteros. Sus ojos, azules como los del más terrible de los habitantes del Svartálfaheim se movieron al escuchar el sonido y luego miró a su “anfitrión”, no dijo ni hizo nada, sólo observó.

Un amago de sonrisa se dibujó en su rostro al observar lo que acontecía, definitivamente ese mortal era para considerarse, en el pasado ya en París uno o dos cazadores habían intentado cortarle la cabeza, habían demostrado ser hábiles, tenía que admitirlo, pero este sujeto se salía de toda norma, su crueldad era placentera, pero rara también. Casi siempre era él el ejecutor de los tormentos, la lanza Gungnir, el aullido de Fenrir, el veneno de Jörmungandr, así que le resultaba inquietante quedarse ahí como observador, por fortuna para él, el espectáculo ofrecido valía la pena. Se cruzó de brazos cuando ese pobre idiota que había intentado escapar era descartado como el más vil de los despojos. Se quedó mirando lacónicamente el sitio en el que el cuerpo había desaparecido pero alzó el rostro en cuando su acompañante habló, lo observó entornando la mirada y luego nada, soltó una carcajada que era como su el martillo sagrado Mjölnir golpeara los cielos.

-Qué vas a saber tú del Ragnarök –dijo con desprecio evidente, bajó los brazos y avanzó por el lugar, moviéndose con lentitud, un paso que iba con su corpulencia, pesado e incómodo y decidió cambiar un poco de actitud, aunque no de forma de pensar -¿una ofrenda al vencedor? –Preguntó con retórica y abrió ambos brazos -pues bien, aquí lo tienes, al único sobreviviente al Ocaso de los Dioses –chasqueó la lengua y bajó los brazos una vez más –no hace falta que suceda, no querrás presenciarlo –aquí sólo estaba siendo pedante sin motivación –Hati y Sköll devorarán la luz del cielo y las tres bestias hijas de Loki y Angrboda despertarán de su letargo, antes habrá un invierno tan largo que será llamado el Invierno de Inviernos, el Fimbulvetr, y será tan crudo que un pobre mortal como tú no podría resistirlo –se quedó pensativo un momento –pero una vez que la batalla entre Æsir y Jotuns suceda, sólo yo he de quedar en pie –ahí estaba de nuevo, con esa convicción arrogante y absurda, pero hablaba de tal modo soberbio y seguro que incluso podía hacer dudar al más escéptico. Era el propagador de su mito, de su Edda maldita, de su cantar épico, y siempre que se refería a él era para demostrar el alcance de su obscuridad.

-Sabes demasiado –una ceja se levantó –que me gusta la destrucción y la muerte, quiero decir –su voz sonó incluso divertida, como si le estuviese haciendo un favor al otro al seguirle el juego, en parte así era, pero otra parte de él estaba deseosa de saber qué tanto el otro dominaba la mitología de la que Varg se alimentaba-, así que no busques más, aquí está el motivo de tu ofrenda –retó esta vez y aguardó de nuevo, parado en medio de la casa maltrecha, algo en el ambiente parecía ir muy bien con la figura espeluznante del vampiro. Sin duda ese sujeto era diferente, y de un diferente que podía incluso agradar a Varg si éste tuviera dicha capacidad.

Visto desde afuera, el cazador era lo más cercano que Varg había encontrado a un congénere, y era bastante humillante, pues se trataba de un humano, un humano de entre todos los seres que deambulaban el Midgard, por fortuna hasta el momento no se había percatado de ello, porque entonces quizá perdería los estribos. Por ahora sólo se estaba divirtiendo, que le resultara interesante, digno de destacar no lo exentaba de ser inferior por antonomasia.

Todos los seres lo eran para Varg.