Mea Culpa -Altair.-

Soy el espíritu que siempre niega y con razón, pues todo cuanto tiene principio merece ser aniquilado, y por lo mismo, mejor fuera que nada viniese a la existencia. Así, pues, todo aquello que vosotros denomináis pecado, destrucción, en una palabra, el Mal, es mi propio elemento.

El manto de la penumbra se había tendido sobre aquél páramo que hoy le cobijaba junto a las opacas joyas celestes, sustituyendo con gracia las luces anaranjadas de los faroles que ya había dejado tras de sí. Pinceladas de bermellón violaban la negrura perpetua de aquellos nubarrones, como la sangre derramada en algún lejano altar, invocando el nombre de un viejo dios. La gelidez del viento recorría con fuerza la tierra aquella noche, almas en pena que se empujaban unos a otros en una guerra interminable, usando los arboles como refugio entre los cuales resonaba su lúgubre lengua. Él les conocía, errante y maldito como ellas, pero para su suerte no era un descarnado más, aunque en ocasiones, escasas ocasiones donde la poca humanidad que le fue inculcada irrigaba en sus venas haciéndole desear serlo; poder ser libre de aquella prisión infernal a la cual había sido condenado. A decir verdad bastaba unos instantes de meditación para que de la cabeza del boyardo, egolatría y cínico, se borrase cualquier sentimiento de cobardía. Aunque la desgraciada, como sanguijuela sedienta se pegase a su alma ferreamente. Bien sabido tenía que dejando entrar a ese parásito dentro de si, erradicarlo le sería una tarea pesada. El caos que se inoculó en su cuerpo era la chispa que le mantenía andando.

Sus manos, grandes y firmes se hallaban tensas alrededor de la correa de cuero de su corcel rojo como las brasas, forzado al trote entre las finas gotas de lluvia que se escapaban entre las copas de los árboles. Delgadísimas agujas heladas atravesaban su ropa, chocando contra el duro pectoral y el gesto inamovible del engendro de Mefisto. Un rayo blanco como el platino atravesó violentamente el negruzco oleo del cielo, haciendo que en su rostro una media sonrisa, vacía de intenciones nobles, se apoderase de sus facciones. Estaba en sus dominios y era su reino el que le congratulaba por su regreso como cada noche.

Hombre y animal en una enfermiza comunión a la cual había sido obligado a aceptar con la misma terquedad con la que rechazaba su pasado, con la misma fuerza que necesitó para hacerse huir. Grillos a suerte de fanfarria y un lejano aullido le confirmó aquella seguridad; estaba en su territorio, de nadie más. Gran sorpresa se llevaría el hombre más adelante, al ver que no era el único presente dentro de sus ocultos parajes. Aquél aroma de cenizas, incienso y musgo hizo que parase en seco el trote, deteniéndose para olfatear con mayor detalle el cúmulo de esencias que inundaban su olfato, si bien era un hijo de licaón, admitía que una que otra costumbre bien podrían haber sido dignas de un felino, dejando amarrado al caballo rojizo al abeto más frondoso para que le cubriese; ahora sus pies serían quienes le guiasen hasta la fuente.

Sus pasos fueron amortiguados por la hojarasca y aunque las ramas más frágiles se resquebrajaran bajo su peso, el sonido de la lluvia lo ocultaba con maestría, siendo uno con lo que le rodeaba. Hasta que la vio, como ánima del purgatorio que pena en el paraje de los vivos hasta cumplir su cuota para acceder al cielo; ataviada de un ropaje blanco inmaculado que le delataba como novicia, dirigía sus pasos trémulos hacia el espejo de agua que yacía a las espaldas del convento. Observó en silencio sepulcral el ritual que aquella joven realizaba, sin intención de interrumpirle, primero dejando caer la pesada capa, dejándole observar entre la maleza aquél hilo de vida que había teñido el blanco invernal, subiéndola de a poco para que con el efímero rayo de la luna pudiese brillar la plata del silicio que la amedrentaba. Los ojos del boyardo fueron subiendo por el aún cubierto cuerpo para detenerse a mirar con detalle el rostro de la criatura, forjado en una perpetua agonía que se intensificó hasta mutar al alivio cuando el crujir del metal al descansar finalmente la liberó. Poco a poco las capas de tela fueron desapareciendo, soltando una cascada de bucles oscuros como el ébano y permitiendo que su piel, de una canela hipnotizante exudara un concentrado de su aroma a favor del viento. La delicada esencia estaba corrupta, lo podía decir sin tener que adivinar mucho, ya que el aroma del óxido nuevo y viejo de la carne expuesta al dolor la mellaba a diestra y siniestra... Lo admitía, jamás comprendería esa actitud de auto mutilación a las que se veían acostumbradas tras esas paredes, mucho menos le resultaban gratas si no tenía culpa alguna... aunque no podía juzgar, era perceptivo, mas no adivino.

El ánima se sumergía dentro del lago como si se tratasen de las mismísimas aguas del Arqueronte, dándole esa lasciva luminosidad a la virginal piel. Así fue como a su mente saltaron imágenes de lejanas décadas y la misma piel virginal de aquella hija del sol que terminó pereciendo, cerró los ojos para deshacerse del fantasma que lo aquejaba, regresando al plano en el que se hallaba. Sus oídos se veían aquejados por el ligero siseo de la vara contra la piel y los gemidos adoloridos que escapaban de los temblorosos labios. Igual que las almas en pena, por sus mejillas resbalaba el dolor hecho líquido. Y su ritual comenzaba a la par que acariciaba las marcas de su piel, subiendo por sus piernas hasta toparse con su monte de venus, antes de que un tejón le delatase reventando una rama cercana y frágil. Quizás ni le había notado, pero se había dado por aludido ante el temeroso llamado.

Los espíritus, que la hora bruja se acerca y vos, novicia, os arriesgáis demasiado fuera de la casa de su dios -Expresó con aquella voz ronca y rasgante con la que había sido apremiado, caminando entre los arboles sin dejarse ver.