Past never dies || Privado

Un indicio puede convertirse en una prueba firme. Los rumores pueden tener un trasfondo lógico. Guiada por la información escasa pero de fuentes confiables, Hassa Sudairi, o Karima, como era su verdadero nombre, se dedicaba, desde hacía tiempo, a perseguir a todo aquel que atentase contra la Institución del Santo Oficio. ¿Por férreas convicciones? No, la vampiresa no tenía más convicciones que su propio bienestar, y, claramente, el haberse dejado atrapar por la Inquisición formaba parte de ese fundamentalismo que profesaba para con ella misma. Había desarrollado una veta egoísta y meticulosa, que la había convertido en una espía perfecta de la centenaria estructura de poder. Su belleza y femineidad no pasaban desapercibidas nunca, era exótica, una mezcla perfecta entre la delicadeza del sexo débil y los atributos que convertían, al género femenino, en un arma de doble filo. Sus curvas, que se esmeraba en resaltar, arrancaban miradas sigilosas de las féminas y lascivas a los hombres. Pero detrás de aquella máscara de pétreo estoicismo, existía un ser renegado, de alma errante –siempre contando que ésta no se había destruido con su inocencia-, capaz de las peores atrocidades, sin que se le moviera ni siquiera un músculo de la cara. Detestaba lo relacionado a su cuerpo, y a todo lo que fuese femenino, desde la ropa que tenía puesta, hasta sus ademanes. Odiaba a las mujeres, porque ellas habían sido las responsables de las mayores desgracias de su vida, que, concatenadas, la habían arrastrado a convertirse en ese ser impío y decadente. Estaba sumergida en una profunda contradicción, en la que ponderaba excesivamente su persona, y, al mismo tiempo, el género al que pertenecía le repugnaba. Sin embargo, había logrado un equilibrio al lado de su Creador, pero éste fue destrozado por la misma institución en la cual se había infiltrado para vengarlo. Tras cumplir con su cometido, podría dejar que los rayos del Sol abrazaran su piel y los vestigios de su alma, y los hicieran añicos, como a su pasado. Vendetta y suicidio, los dos motores de la vida de Sudairi.

Se acomodó el cabello recogido, y lanzó el cuerpo contra uno de los libustrines que adornaban el patio trasero de la mansión a la cual había acudido en calidad de Sultana del Imperio Otomano. Era increíble cómo la Iglesia hacía uso y desuso de su título de nobleza oriental. Sus incisivos habían rasgado la piel de desconocido, su boca había succionado y su garganta había tragado, con la misma facilidad con la que había logrado arrastrar al caballero hasta ese lugar. Le causaba gracia la naturaleza masculina, pues con sólo una mirada de sus penetrantes ojos verdes, había conseguido que el hombre cayera preso de su provocación. Sus ropas exóticas eran un motivo más que alimentaban la expectación en los potenciales amantes, que en vez de terminar entre sus piernas, terminaban bajo tierra. Observó el cadáver con gesto serio, y con su pulgar se quitó la línea de sangre que caía por su comisura. Luego se llevó el dedo a la boca, y con su lengua lo limpió. Era prolija en sus crímenes, no era una vampiresa que le diera rienda suelta al instinto bestial que tanto caracterizaba a la especie. El haber convivido tantos años con un ser milenario como Edgar, que tenía una mente brillante y espeluznante, le había contagiado aquellos hábitos sutiles y calculadores. Cada movimiento de Hassa era premeditado, con la misma tranquilidad con la que dejaba que sus impulsos dieran rienda suelta, cuando sus víctimas predilectas –si es que podía tildárselas así- estaban crucificadas ante sus ojos, rogando piedad, misericordia, como si ella se tratase del Dios que tanto veneraban los cristianos, al cual le pedían todos aquellos tesoros en las hipócritas misas dominicales. Las mujeres y los fanáticos católicos, se habían convertido, desde hacía varios años, en aquellos a los que disfrutaba matar. El hombre que yacía muerto a sus pies, no era más que un envase que le prodigaba el alimento para subsistir. La supervivencia del más apto. Y, claramente, ella era la aludida en esa expresión.

Regresó a la velada como si se tratase de algo común asesinar y dejar abandonado al cuerpo inerte. Y si, lo era, por lo menos para ella, y para esa sociedad acostumbrada a los horrorosos delitos. Ya nadie se sorprendía cuando alguien aparecía muerto por un vampiro que le había absorbido hasta el alma. Eso era lo que ese tipo de seres conseguía, arrebatar las almas. Si alguien sobrevivía a sus ataques, jamás lograba recuperarse del impacto. Es que el deceso que provocaban los no muertos, era tortuoso y lento, la víctima intentaba luchar por continuar en el plano terrenal, se aferraba con uñas y dientes a una vida que, pronto, se esfumaba como el vapor. Hassa disfrutaba de notar cómo, bajo su boca, el ser humano se entregaba al destierro, y dejaba que el Infierno lo tragase. Un par de personas se acercaron a saludarla, las conocía de otros eventos, e intentó ser lo más cordial, dentro de los parámetros de la amabilidad que no la caracterizaba. Sin embargo, gran parte de los encumbrados la aceptaban, por tratarse de una extranjera, una pagana, que desconocía completamente los modales europeos y que no tenía más que un libro ridículo por el cual regirse, “El Corán”. Un hombre la chocó, le pidió disculpas, y cuando éste desapareció entre la multitud, descubrió que había dejado un papel en su mano. Lo miró con recelo, y por su olor, se percató que se trataba de un licántropo, quizá espía como ella o un informante externo del Santo Oficio. Leyó la nota, y contenía dos palabras. “Salón floral”.

Hassa se dirigió sin ansiedad hacia el sitio indicado. Había bastado con bucear levemente en la mente de algún asistente, para saber dónde quedaba ese lugar. Caminó por un largo pasillo, y entró por una puerta de madera opaca y manija de oro. La recibió un maître, que le ofreció una copa de vino. Aceptó, pero no gustosa. Prefería diluir unas gotas de sangre humana en el líquido oscuro. Su mirada vagó por todos los presentes, algunos clavaron sus orbes en la recién llegada, y se dio cuenta de que era la única mujer. Eso no facilitaba las cosas, pues, como le habían pedido, debía seguirle la pista a un perteneciente al sexo masculino. Si éste tenía la capacidad de bloquear su mente, todo sería más difícil. Sin esfuerzo, indagó en los pensamientos de todos los presentes, y volvió sobre sus pasos cuando una voz le pareció extremadamente conocida. Se concentró, individualizándola, y no le quedaban dudas de quién era. Lo buscó en los minúsculos grupos, y no lo encontró, pero en la otra punta, asomado a un ventanal, lo divisó. Caminó bordeando el centro, y se paró tras él, permitiéndole que la viera a través del reflejo.

—El pasado nunca muere —susurró, cerca de Victorio.

<<Karima…>> repitió, en su mente, al unísono con Victorio. Sabía que la llamaría así, y, dentro del rencor que le generaba reencontrarse con él, vislumbró un atisbo de nostalgia ante su antiguo nombre. Hacía tiempo que no lo escuchaba de boca de otro, el propio Edgar se había acostumbrado a Hassa y era así como se dirigía a ella. No pudo evitar que sus comisuras se levantaran en una leve sonrisa, que desapareció con la misma rapidez con la que se había materializado. Lo observó sin remilgos, estaba igual a como lo recordaba, sin embargo, algo en él era diferente. Demasiados años juntos le habían mostrado las facetas de aquel vampiro con el cual compartió el lecho y que luego se convirtió en mucho más que un simple amante. Victorio representaba un lado humano del cual no renegaba, junto con el recuerdo impoluto de sus hijos y de sus muertes, petrificados en su negro corazón, ya sin latidos que le recordaran un rastro de vida anterior. Había permanecido más tiempo como un ser eterno que como una mortal, y había aprendido que no existía nada más corto y fugaz que los seres humanos. Ella había sido elegida para perdurar, para continuar existiendo más allá de los límites para los cuales había nacido, y, aunque al principio se había preguntado por qué ella, luego, cuando comenzó a disfrutar de sus hazañas, se dio cuenta de la respuesta, la cual, ya no necesitaba.

—Todos podemos morir, Victorio —respondió con más frialdad de la que hubiera deseado. ¡Edgar había muerto! ¡Había sido asesinado como un bicho cualquiera! La imagen del hueco de su pecho la acompañaba en su sueño diurno y la atormentaba como ninguna otra cosa. Había jurado venganza, y su antiguo compañero formaba parte del plan que había delineado en sus pensamientos. Noches enteras cavilando sobre el asesino, buscando pistas, había dejado de disfrutar de las simples tareas que eran torturar y alimentarse, nada le producía placer, estaba tan vacía como la existencia de su mentor. Edgar había sido atacado a traición, quien hubiera cometido tan atroz crimen, no había tenido la valentía de enfrentarse a él, de leerle, aunque sea, su sentencia a muerte. Lo cierto era que hacía tiempo que rehuían los pasos de la Inquisición, que caminaba varios metros detrás. ¿En qué momento se les habían adelantado? Se sentían tan seguros, tan confiados, que habían terminado olvidando que eran perseguidos, y se creían inalcanzables, inaccesibles. Y lo habían sido, hasta aquel maldito día en que todo había terminado en tragedia. Ella no había podido cubrirle las espaldas, y sobre sus hombros pesaba aquella culpa. Edgar lo había sido todo, y se lo habían arrebatado.

Le habría arrancado una mano a Victorio por la forma en que se refirió al creador de ambos y su relación él. ¡¿Por qué no lo nombraba?! Edgar les había regalado dones inimaginables, les había abierto un abanico de posibilidades, y los había mantenido junto a él. Ella sentía celos terroríficos de aquellos que, por poco tiempo, se unían a su grupo, al cual sentía su familia. Pero callaba, por respeto al líder y por un orgullo que no se atrevía a herir con sus actitudes. Sabía que un ataque haría que la expulsaran como a una cualquiera, y si de algo estaba segura, era que no era una simple creación. Tenía dones naturales, y había aprendido a utilizarlos con presteza y dedicación. Su carácter minucioso convertía en una obra de arte todo lo que tocaba, y eso a Edgar le encantaba, lo excitaba y lo divertía. Su carcajada era maravillosa, y si alguna vez tenía un sueño tranquilo, era su sonrisa brillante la que la perseguía, primero con dulzura, luego con reproche.

—Han cambiado más de lo que crees —aseguró con su habitual gesto serio. Dio un paso hacia él, hasta que sus cuerpos estuvieron a punto de rozarse. Estiró el cuello y sus labios acariciaron su oreja al hablar— Edgar fue asesinado —susurró sin preámbulos, y se incorporó. Las yemas de sus dedos tocaron su frente, cerró los ojos y recitó —Alaihi salaam —hablar en su idioma nativo ya le resultaba extraño, pero no por ello, había olvidado creencias que le habían inculcado desde el vientre materno. No se detuvo a pensar en si la noticia le provocaría estupor, bronca o le sería indiferente a Victorio. No observó su rostro, no quería saber qué era lo que cruzaba por sus gestos en ese momento. Hassa estaba compartiendo su dolor, era la primera vez que se atrevía a decir aquella frase. <<Edgar fue asesinado. Edgar está muerto>> pensó, y era la manera en que aquello se volvía real. Se había negado a decirlo, era la forma que tenía para mantenerlo vivo, pero la presencia de Victorio y la ausencia, entre medio de ellos, de Edgar, era la prueba fehaciente que no había sido todo una pesadilla, de que estaba a la deriva. Ni cuando su madre había fallecido, se había sentido tan huérfana como en ese momento.

—Si quieres hablar, estaré en el jardín trasero —giró sobre sus talones, sin esperar respuesta. Sabía que él iría, estaba segura de que la seguiría. La sultana salió del salón, de repente, demasiado hambrienta, demasiado sedienta. La garganta se le había secado, sus incisivos latían presurosos, parecía una vampiresa neófita incapaz de controlar sus bajos y carnales instintos. Había olvidado la misión que le habían encomendado, demasiado perturbada por el reencuentro. En su trayecto un joven criado la acompañó, siguiendo su petición. La vida del muchacho se le extinguió en la boca, rápidamente, sutilmente. Succionó con urgencia y con elegancia, sólo ella lograba que un acto tan vil, pareciera una danza mortuoria. Dejó el cuerpo en el mismo cuarto de servicio, no le importaba que lo encontrasen. Aún no estaba saciada, pero podría esperar. Caminó por el extenso jardín hasta llegar a una fuente. Cuatro ángeles desnudos, de sus bocas y del círculo que formaban sus cuerpos tomados de las manos, emanaba agua. Se cruzó de brazos a esperar. Victorio llegaría, no sabía cuándo, pero lo haría.