Wicked Game (Bjørge Ødegård and Ioel)

Wicked Game

Quizás el símil más cercano para describir el estado de consciencia de Bjørge Ødegård sea el sueño. Es en esta circunstancia en la que los cánones de la realidad se distorsionan para conformar una nueva visión de la misma, pero sin diferenciarse tanto como para llegar a constituir una totalmente ajena e independiente existencia. Y pese a lo extraño que pueda resultar las leyes que rijan este insólito mundo para la razón corriente, lo cierto es que el soñador suele ver esa extraña lógica como la única válida y genuina. Más desconcertante aún es intentar comprender el cómo dicho durmiente acepta carente de dificultad alguna la repentina mutación de estas normas, que rara vez permanecen en el desarrollo de la vivencia y que no suelen guardar coherencia con aquellas que las precedieran o las que, quizás, las sucedan. Pero, para el noruego, esta forma de proceder resultaba tan corriente como el propio respirar, habiéndose acostumbrado a ello hasta el punto de ni siquiera ser capaz de ser consciente de ello. Y, sin embargo, pese a toda esta inconstancia, había ciertas cuestiones inmutables en él, las cuales se habían convertido en prácticamente una obsesión. Podríamos achacar a su difunto hermano de la culpa de tal fijación, pero sería injusto no condenar a su vez a la inquietud inherente a él, la cual le había acompañado largos años y le había llevado a desarrollar ciertas teorías que aun rondaban repetidamente por su intelecto.

La principal idea de todas, y de la que surgía el resto de su pensamiento, era la que él denominaba como el Estado Superior del Ser. Éste era una condición en la que la persona alcanzaba la realización, un estado de virtud que lo elevaba y lo situaba por encima del resto de la humanidad. Y había un único camino para alcanzar dicha categoría, y aquí es donde entra a jugar su segundo grupo de conceptos: Lobos y Corderos. De ello se derivaba el odio que sentía Bjørge hacia la sociedad, a la cual él solía llamar como el Rebaño, el grupo que, tanto consciente como inconscientemente, influía en los cachorros -es decir, recién nacidos e infantes- para domesticarlos y hacerles llevar la piel de cordero haciéndoles creer que era su verdadero pellejo. Su cruzada era precisamente en contra de ese rebaño que debía destruir para liberar a tantos lobos como pudiese. Pero, ¿qué era exactamente el lobo? Quizás ni el mismo Bjørge fuera capaz de hacer una explicación detallada y precisa de lo mismo, pero en su razonamiento el concepto si quedaba bien definido de cierta manera abstracta, y podría ser, más o menos, el lograr encontrar la verdadera esencia de uno mismo y actuar acorde a ella, libre de cualquier imposición o influencia externa, alcanzando ese Estado Superior. Era por ello que aceptaba con tanta facilidad su locura, la cual, por otro lado, él no veía como demencia. Podría seguir reseñando las reflexiones de herr Ødegård, pero considero que el lector ha tenido suficiente por el momento y no quisiera arriesgarme a aburrirle más de lo debido. Por lo tanto, creo que es conveniente pasar a relatar la situación concreta y real que ahora nos incumbe.

Nuestro protagonista se hallaba tumbado sobre un sucio suelo de piedra, usando una chaqueta marrón para reposar la cabeza. Sus rasgos apenas eran perceptibles en aquella penumbra, tan sólo atenuada –y tan sólo levemente– por la luz que se filtraba por los minúsculos resquicios de los tablones que tapiaban las ventanas desde antes siquiera de que él hubiera pisado el lugar. Se trataba del scriptorium de Notre-Dame du Val, una de las tantas abadías que habían sido expropiadas y posteriormente vendidas como consecuencia de la no tan lejana Revolución. Bjørge, aunque se las hubiera arreglado para poner su nombre en las escrituras de la misma, no se había interesado en aprender demasiado del lugar; lo único que le había importado era que se trataba de un lugar apartado y, más aún, que era de su agrado. Fue esta compra un capricho que gustó poco al administrador de sus bienes, en Trondheim, el cual tan sólo mostró su disconformidad en una escueta misiva, pues no conocía manera alguna de convencer a su superior de la locura que suponía dicha mala inversión. El complejo, de hecho, se hallaba en un deplorable estado a causa de sus años de abandono y a duras penas lograba mantenerse en pie. Lo que no se había deteriorado a causa del saqueo, lo había maltratado el tiempo. Pero eso no parecía suponer ningún problema para el hombre, que mostraba un apacible rostro con unos ojos entrecerrados que querían sugerir que pronto finalizaría su vigilia, y tampoco se quejaba por ningún medio del frío o de la humedad que  dominaban el ambiente.

Pero, de repente, algo alertó al aletargado. De golpe, se giró por completo para lograr colocarse cara al suelo y, así poder, colocar su ojo sobre un disimulado agujero del que nadie, salvo él -que posiblemente hubiera sido el culpable de horadar el el pavimento-, podría haberse percatado. Su mirada escarbó en la distancia para llegar a una estancia inferior. Ésta también era lúgubre, pero, a diferencia de la anteriormente descrita, se hallaba iluminada por la luz de un único y gran cirio encendido cuya duración el había estimado de una semana. El tímido fulgor dejaba entrever el contenido de la habitación, así como unas paredes de mampostería irregular que se alzaban hasta configurar una no muy alta bóveda de claustro. Era de las dimensiones justas y la única salida era una sólida puerta de roble que sólo se podía abrir desde el exterior. Pero lo que había llamado la atención de Bjørge eran los ruidos que había provocado la mujer que se hallaba enterrada de cintura para abajo en las sábanas de la más que modesta cama en la que se encontraba. Parecía desorientada, sensación que lograba percibir proveniente desde ella, pero que ya podía haber previsto antes siquiera de que ella despertara. La razón era sencilla: carecía de cualquier resto de su memoria, o al menos era lo que le habían dicho, ya que él no había sido el artífice del proceso. No, él tan sólo había procurado encontrarse con el famélico chupasangre que había aceptado el acuerdo por el que él privaría de recuerdos a quién él escogiese a cambio de parte de su sangre. Cierto es que al noruego no le había agradado la idea, pero, ¿el saber no exigía sacrificios? Y es que tal era el meollo de la cuestión: la investigación.

Herr Ødegård no buscaba otra cosa que indagar acerca del papel de la memoria en la personalidad de un sujeto, si es que la ausencia de ésta dejaba siquiera algo de su antiguo yo o, en caso contrario, conocer qué permanecía. Y, más aún, le interesaba saber si esta desorientación le acercaba algo a su intención de romper las cadenas del lobo que él veía encerrado en el interior de los individuos. Por eso necesitaba personas cuyos comportamientos estudiar y con los que experimentar, con el fin de lograr ampliar sus teorías y elaborar unos procederes que sirviesen para sus últimos propósitos. Y aquella mujer había sido una de sus elegidas.

Por de pronto, Bjørge pudo intuir que ésta sí había conservado el concepto del tiempo y de su existencia previa a ese momento, lo cual supuso un grave varapalo para él, pues tenía la esperanza de que la amnesia la hubiese devuelto a un estado cercano al propio de un niño: puro y apenas influido por su derredor. Aquella primera anotación en su mente negaba la posibilidad de un verdadero renacimiento a través de aquella técnica. Pero no todo estaba perdido y aún quedaban amplias posibilidades de que sí fuese un método efectivo para algún otro objetivo.

Quiso su curiosidad saber si aquella tenía también la noción de que no era la única habitante de aquel mundo o si, por el contrario, le resultaba un dato desconocido. Por lo tanto, el hombre cerró sus párpados y, tras un par de instantes de concentración, volvió a dirigir la mirada a la mujer. Ella debiera de haber escuchado unos pasos acercándose a la entrada de la estancia, los cuales parecerían detenerse justo delante de ella. Bjørge esperó alguna reacción de la fémina, pero lo único que recibió fue una cierta sensación de angustia que bien podría deberse por, sencillamente, miedo a lo desconocido. No le servía, por lo que, repitiendo el mismo trámite, logró que un inexistente viento gélido soplase tras la nuca de la cautiva y, a continuación, que la luz de la vela pareciese titilar hasta el punto de amenazar con apagarse. Luego, las pisadas volvieron a sonar de igual manera en su mente y el investigador aguardó con la nariz aplastada contra el duro suelo y con su pupila clavada sobre la figura esperando una nueva reacción de su parte.

Wicked Game

Su llegada a este mundo fue con dolor. No era real, es decir, no lo sentía físicamente, sino que éste se hacía presente a través del único recuerdo que conservaba de su pasado. Era una sensación extraña, ya que no había nada más con lo que poder compararla, y ésta se iba extendiendo a lo largo de un espacio que aun no había definido, pero que, sin duda alguna, ya era real antes de que pudiera darse cuenta de él. En ese primer instante, no pensaba, pero sí iba cobrando poco a poco consciencia de la existencia de la propia existencia. En otras palabras, comenzaba a despertar. Aquel renacimiento –o nacimiento a secas– le resultaba turbio y extraño, e incluso utópico si se intenta razonar lógicamente pues, para él, de donde antes no había nada, de pronto, surgía algo: él mismo. Oh, sí, después del dolor comenzó a darse cuenta de sí. Quizás era un presentimiento prematuro y seguramente ni tan siquiera era realmente razonado, pero la realidad era que él ya era consciente de su falta de inexistencia. Y fue la conjución de dos de las tres primeras sensaciones lo que le produjo su primera reacción: un salto repentino del lecho en el que se encontraba, propiciado por el mágico resorte de alguno de sus instintos al deducir que la mezcla de ”dolor” y ”él mismo” no podía ser buena.

Y allí se encontró de golpe, de pie en una lúgubre estancia cuya escasa luz resultó cegadora comparada con la oscuridad de los ojos cerrados. Dolor otra vez. Y el dolor produjo miedo. Y, a su vez, el miedo le obligó a retornar a la negrura desplegando ese extraño mecanismo que luego recordaría, no sabía cómo, que se denominaba párpado. Pero se sentía débil –condición que, como no tenía nada con la que compararla, quedaría grabada en su memoria como su estado normal de ser– y tampoco se hallaba acostumbrado al equilibrio, por lo que, sin más, sus piernas flaquearon y cayó hacia atrás. Su nuca chocó fuertemente contra la pared que se hallaba a su espalda y quedó a medio sentar, a medio tumbar, en el mismo camastro del que se había levantado, tirado cual guiñapo carente de vida. No perdió el conocimiento, pero sí volvió a sentir dolor. Por tercera vez, dolor.

Se dio un momento para pensar, motivado por una nueva impresión que podríamos llamar iluminación. Sí, sentía dolor, pero cada vez había sido distinto, pudiendo diferenciar tres realidades diferentes que, a su vez, se resumían en un solo concepto. Frunció el ceño pensando lo complicado de esa ley que permitía que muchas cosas distintas pudieran ser reunidas bajo un solo nombre y que un solo nombre definiese muchas cosas distintas. Y, más aun, se preguntó qué fin habría para que existiese tal norma. Se cuestionó también, ya de paso, el por qué debía siquiera existir esa regla si él no la había creado y, volviendo a ser víctima de tal iluminación, otra vez abrió sus párpados y se encogió sobre sí mismo, abrazando sus rodillas presa del terror. Se había atemorizado de haber llegado a la conclusión de que, si él no había expresado dichas leyes, algún otro debía de haberlo hecho y, por lo tanto, tenía que existir ese algún otro. Por eso había intentado ver de nuevo, aun a riesgo de que le volviesen a molestar las retinas para buscar a su derredor a aquel ente con ese poder de moldear los principios de su mente a su antojo. Pero, al hacerlo, había aspirado fuertemente aire, produciendo un sonido que, otra vez, le asustó por no ser consciente de la capacidad del habla –o siquiera la de respirar–. Tras unos segundos expectante, en los cuales se acostumbró a la claridad de la estancia, y al percatarse de que nada más sucedía, imitó con inquietud la profunda inspiración que instantes antes había realizado obteniendo así un ruido similar al anterior. Y, por ello, se tranquilizó.

Todo lo que estaba viviendo constituía un proceso pausado y paulatino, pero, poco a poco, su entorno comenzaba a cobrar coherencia, quizás no siendo su visión totalmente acertada, pero guardando cierta lógica al menos. De esta calmada forma fue como observó la sala en la que estaba, o, mejor dicho, el pasillo en el que se encontraba. Midió el espacio con la mirada para comenzar a tomar consciencia de lo que era distancia y tamaño. Algo le decía que la piedra de las paredes mojaba –aunque tampoco tenía en claro qué era ”mojado”– y que, como había comprobado, era fría y dura. La luz provenía de una única antorcha anclada en la pared, cuya gran llama danzaba al tiempo que emitía un leve crepitar. Le llamó la atención y así conoció –o recordó– qué era la curiosidad. A consecuencia de ésta, quiso saber más de esa sustancia de tonos anaranjados y se  preguntó el cómo llevar a cabo tal empresa, a lo cual tardó un poco en contestarse mirándose a las manos.

– D'accord – esa escueta melodía, su propia voz, hizo que se tapase la boca con sus diez dedos y, como hiciera antes, debió aún repetirlo no una, ni dos, sino tres o cuatro veces antes de haberse acostumbrado a hablar.

A continuación, se acercó con cuidado al borde de la más que modesta cama y, con recelo, llevó sus pies desnudos hacia el suelo. No estaba seguro de la fuerza que que sus extremidades poseyeran, ya le habían fallado una vez, así que era posible que no estuviesen destinadas a sostenerle. Y, sin embargo, algo le decía que esa era su función y, por lo tanto, le conminaba a arriesgarse. Poco a poco se puso en pie, primero apoyándose en los pies del catre y, al final, soltándose para comprobar que sí, podía erguirse por completo. Ahora faltaba echarse a andar. Frunció el ceño, pero volvió a dejar que sus instintos –o sus recuerdos inconscientes– le guiasen, poniendo un pie delante del otro, cambiando el peso de pierna y repitiendo el proceso. Una vez comprobado la efectividad del método, avanzar los metros que debía recorrer no fue una tarea compleja.

Así que allí se encontraba él, frente a aquel objeto reluciente y juguetón. Sonreía, sí, sonreía a medida que alargaba la mano, lentamente, casi pareciendo querer dilatar el momento para disfrutar más de él. Momento que nunca quiso haber vivido una vez llegara a su destino. Como para nosotros resulta lógico y como él no sabía, la carne se abrasó. Él soltó un alarido y, de pronto, comenzó a saltar dando vueltas sobre sí mismo. Por algún motivo irracional, sus dedos acabaron en su boca y ese dolor, que no era ninguno de los que había conocido con anterioridad –por mucho que siguiese siendo dolor– remitió un poco. Pero escocía y mucho, demasiado. Su otra mano se pegó con fuerza contra su cintura y comenzó a bajar en una acción sin sentido por su lateral hasta quedar atrapada por un ente extraño. Era el bolsillo de su pantalón, en cuyo interior se topó con una textura extraña, elemento que agarró en su puño. Sin embargo, no prestó reparó apenas en el elemento, pues no había forma de calmar la quemazón. Volvió a gritar y las lágrimas de sus ojos desbordaron los párpados para caer despedidas por sus mejillas. Comenzó a correr sin ser capaz de –o siquiera querer– razonar sus acciones. Comenzó a intentar abrir una por una las puertas que se alzaban a ambos lados del corredor, pero todas y cada una de ellas se hallaban cerradas. Todas menos una, la penúltima del lado izquierdo, cuyo pomo cedió ante sus tentativas. Empujó la puerta y, una vez dentro, la cerró tras de sí de un portazo.

Cuando sus gimoteos le permitieron, volvió a prestar atención a lo que le rodeaba. Alzó la visión y se encontró con una imagen tan horrible y espeluznante que dejaba cualquiera de lo antes vivido a la altura de los cuentos de hada –de los cuales ni siquiera sabía su existencia–. Se trataba de una figura esbelta, con un perfil conocido, dos brazos, dos piernas y una cabeza; es decir, era otro ser humano. Si el grito que había emitido antes ya fue intenso, el que expelió entonces fue con lo menos el doble de potencia, lastimando con ello su garganta. Se giró para, como había entrado, volver a salir. Sin embargo, donde debía de encontrarse el picaporte tan sólo halló ausencia. Su corazón, que ya latía con fuerza, dio un vuelco tan fuerte que casi creyó perder el conocimiento mientras comenzaba a aporrear la tabla de firme madera con la mano que tenía cerrada y a arañar la superficie de la misma con la que conservaba libre, con tal vehemencia que sus uñas comenzaron a querer salirse del sitio que les correspondía. Quería huir, pero, sencillamente, no podía.