Constrúyeme un laberinto, así es cómo se aprende a salir de él |Abigail S. Zarkozi|

Las horas se pasaban deprisa, incluso si los pensamientos pesaban tanto. Ése había sido el funcionamiento de sus días desde que Nastya desapareció años atrás y aunque eran ya muchos los momentos en los que no la recordaba, tenía siempre una sensación de vacío más propia de aquellos que antes que vivir, sobrevivían. Por mucho que se esforzara, sabía que no estaba subiendo ningún peldaño hacia la superación, cuya ascensión también era muy complicada y dolorosa pero que al alcanzarla finalmente, toda la madurez y el esfuerzo se veían colmados en una evolución como persona. Como ser viviente que aprendía lo poco fácil que era la existencia y seguía con su rumbo, dispuesta a seguir presenciando las maravillas que, tarde o temprano, también le llegarían. A él no le estaba ocurriendo nada de eso, por desgracia. De alguna forma, sentía que no estaba superando una pérdida, sino resignándose a ella y a vivir el tiempo que le quedara (que gracias a la simpática longevidad de licántropo, no era poco) con esa desorientación que siempre tendría algo que encontrar. Algo más que nunca llegó a completar.

Con todo eso, ¿había acabado peor de lo que empezó?

En cualquier caso, ya no pensaba en volver a ver a la que, durante un año, fue su ahijada y le devolvió ese confort tan parecido a estar en familia. Todo cuanto seguía en su punto de mira era la misma meta que se impuso al quebrantar la voluntad de la difunta Judith y que la estancia de Nastya allí le hizo olvidar sólo un poco. Porque más era imposible.

Tendría la marca de lo que significó aquella chiquilla y ni siquiera se esforzaría ya en arrancársela y lanzarla lejos de él, pero a pesar de que pudiera ser la causa de su infelicidad hasta la muerte, nunca sería un impedimento para resolver el misterio de su destino, mucho más antiguo que el amor que había sentido por la pequeña rusa. Si nadie más iba a ayudarle a completarse de una vez, lo haría por sí mismo. A fin de cuentas, tenía más experiencia en eso que en conservar a sus escasos seres queridos.

Esa noche había cenado en una de las mesas del jardín de su mansión, más cercana al bosque que había detrás. La zona de aquella vivienda era una de las menos pobladas de la ciudad, que apenas conectaba con ningún camino y que tampoco atraía la atención de bandidos o demás gente molesta porque ni siquiera era lo suficientemente grande como para ocultar a nadie durante varios días seguidos, de ahí que se tratara de un lugar tan tranquilo para tener una casa y seguramente ésa fuera la mentalidad de su tía cuando la mandó construir. Por lo que, cuando Dennis mandó al servicio que se retirara tranquilamente a dormir después de haberle dispuesto el té pakistaní con leche, se dejó atrapar por aquel aroma único a soledad, tan natural y remoto, que desprendía la maleza y tras unos minutos más de ensimismamiento, se internó en el bosque. Aquellos impulsos de aislamiento y hasta primitivismo le indicaban claramente que no faltaba mucho para la siguiente luna llena, y cuanto más bosque iba recorriendo, más ganas sentía de ponerse a correr en lugar de dar un paseo (que de todas maneras, ya habría dejado atrás a cualquier atleta humano).

Tras media hora de camino, detuvo sus pasos en un claro de hierba, el lugar menos frondoso en kilómetros a la redonda, que por la mañana era ideal para picnics o tumbarse al aire libre y por la noche, la metáfora perfecta para ampliar cualquier sensación de vacío. Y seguramente habría seguido pensando en esta última opción de no ser por la presencia que captó de repente, ante la cual se puso alerta y su mirada localizó inmediatamente la posición al otro lado de los pocos arbustos que quedaban, percibiendo antes su aura que su cuerpo. Otro licántropo.

Muy bien, seguro que ya te has dado cuenta de que se acabó la hora del escondite, a menos que quieras hacer el ridículo –habló y se irguió de nuevo con altivez, preparado para lo que estuviera por venir-. Aunque si eso es lo que quieres, adelante, pero a mí mas te vale dejarme tranquilo.

Esperaba encontrarse muchas cosas, la mente ansiosa en su descontrol particular como Dennis la tenía a cada momento, pero ninguna se parecía ni por asomo a ésa que acababa de ocurrir frente a sus ojos. Y mira que llevaba mucho tiempo, muchos años, pensando, rumiando hasta la putrefacción, abandonándose al enigma que le había hecho madurar (por fuera, siempre por fuera) antes de hora, y en la actualidad, le arrancaba la piel todas las lunas llenas. Pero había pasado ya tanto tiempo, tanto humo, tanta resignación y cabos sueltos antes de dormir y despertar día tras día, que de repente, el cuento de Pedro y el lobo le hacía muchísima gracia. O ninguna, más bien, porque en esos precisos instantes los sarcasmos podían irse directos al culo de un caballo estreñido que hubiera esperado su llegada para finalmente descargar toda la munición. Así se sentía él ahora mismo, en realidad, y tener a un niño desprevenido y completamente irracional no le convenía a nadie. Incluida a la misteriosa mujer que había hecho acto de presencia. De hecho, a ella debía preocuparle más que a cualquiera.

¿Qué acababa de escuchar? ¿Qué acababa de decir? ¿Qué se suponía que tenía que hacer? ¿Cuánto tardaba todo en volver a la normalidad después de que una ciudad, una búsqueda, una maldición se hubiera pasado siglos dándole vueltas y más vueltas y, de repente, unas manos que no conocía de nada le agarraban con brusquedad para que se parara? Se sentía distinto, completamente quieto por primera vez, pero sin embargo, nada a su alrededor había dejado de moverse aún y el impulso de seguir buscando respuestas permanecía atorado en cada uno de sus sentidos. Más acelerado, si podía. Con la vista nublada y los oídos repletos del sonido agudo de un cuchillo silbando en el aire. Desesperadamente confuso.

Era más divertido escuchar a Judith hablar sobre ti…

No conocía en absoluto a la mujer que había surgido de entre los matorrales como si fuera una marionetista borracha que acababa de descubrirse al público sin querer evitarlo, aunque si sólo dependiera de las veces que él la había repasado y vuelto a repasar con los ojos, seguramente ya serían casi tan íntimos como una pareja de recién casados. El licántropo la contempló durante mucho rato y por un millar de razones, que iban desde la inexorable sed de respuestas, hasta la incredulidad más masoquista y urgente, quizá incluso pasando por las desprotegidas fauces, tan vedadas como presentes, de su instinto masculino. Animal. Lo único a lo que podía responder ahora, lo único que podía comprender ahora. De golpe y porrazo, no tenía nada y lo poco que tenía se volvía en su contra para evidenciar a qué niveles de descontrol llegaba su inestabilidad. La diferencia era que no recordaba una tan horrorosamente abismal como la de aquellos momentos. El existencialismo del hombre devorando a la naturaleza del lobo. Auto-destructivo y destructor a partes iguales.

El corazón le latía tan deprisa que notó lo descompasado que iba con el ritmo de las pisadas que tuvo que dar para llegar adonde estaba la otra licántropa y ensartarle una de sus manos, no, una de sus garras, alrededor del cuello. Su cuerpo se movía solo, su cabeza estaba atrapada en un limbo sin indicios del mundo exterior (civilizado), y únicamente se detuvo cuando las uñas de esa misma mano se clavaron en un árbol a pocos centímetros, donde toda la espalda de la chica quedó estampada y presa de los barrotes humanos en los que se había convertido Dennis Vallespir. Sólo que no había rastro de humanidad alguna en su rostro ni en su organismo. Esa muchacha había despertado a la bestia con toda la espeluznante literalidad que podía implicar esa frase.

¿Qué es lo que acabas de decir? –rugió, y lo hizo en un tono tan bajo para el escalofriante abismo de su cólera que la mujer loba lo sintió salir de su propio pecho antes que de la boca de su opresor- ¿Quién demonios eres tú y qué has venido a buscar aquí? –la corteza del árbol se metía por sus yemas y enrojecía de sangre sus uñas, mientras sus ojos verdes, azulados, abominablemente ambiguos, se desbordaban sobre los de ella y se olvidaba hasta de respirar. Pero nada logró detenerle de una vez por todas antes de que la otra aura sobrenatural que estaba presente le recordara a la luna llena a través de las ramas de los árboles y a la mole de pelo irreconocible clavando sus colmillos en su hombro. Fue entonces que, por fin, sacó la mano del tronco del árbol y con eso, del cuello de la desconocida, y dio media vuelta justo en el momento exacto para acabar de canalizar toda su fuerza contra otro árbol que había cerca. Al cabo de unos segundos, éste cayó en el lado contrario como un gigante dormido cuyos gruñidos reventaron en cada eco del bosque y fue entonces cuando Dennis terminó de volver en sí.

Su mirada, no obstante, ignoró por completo al ser vivo que había partido en dos, pues súbitamente buscó la luna medio plena en el cielo y supo, entre pequeños jadeos, que lo único que le obligaría a alejarla de ahí sería la necesidad de volver a fulminar a la mujer. Y así fue.

Estaba soñando. Dormía, seguro que dormía y ese maldito té pakistaní no hacía honor ni a la mitad de los tés negros del mundo. Había sido la leche, sabía que era una mala idea tomar leche por la noche, la leche adormecía, joder, eso era sólo para los críos (y él tenía treinta y seis años, pasara lo que pasara, tenía treinta y seis años y ya era tarde para lo contrario). Se había quedado frito en la mesa y el frío de la noche le estaba provocando pesadillas sin ton ni son, sí, la parálisis del sueño le habría agarrotado todos los músculos para que no supiera ni cómo usarlos en mitad de aquella jodida broma de su subconsciente. Pero por qué una mujer, por qué una desconocida, por qué otra 'hija de la luna'… ¿Qué metáfora de la desesperación era ésa? ¿Iban a volverse más retorcidas a medida que fuera haciéndose más viejo? ¡Despiértate ya, despiértate de una vez!

La imagen de la luna, apenas en un cuarto creciente que tras unos días ocuparía plenamente todo el espacio, continuaba sobre su cabeza, y mientras la contemplaba en plena ceguera mental, con sus jadeos logró recobrar algo de oxígeno, algo de claridad. No, aquello no era ningún sueño, definitivamente, ni siquiera las torturas patológicas con las que había convivido desde los siete años, despierto o dormido, podían recrear la misma sensación que experimentaba bajo la maldición de su naturaleza sobrenatural; imposible de ocultar de noche en un paraje tan natural y mirando hacia el astro que, tarde o temprano, acabaría por tener el control de todo. No, aquello estaba pasando de verdad y el nombre de su tía volvía de entre los muertos para dejarse escuchar, por primera vez en años, a través de los labios de alguien que no era su sobrino. Aquella chiquilla era real, tan real como la ebullición que había experimentado en cada mililitro de su sangre, y que sólo entonces empezaba a calmarse… a pesar de que su mente continuara dando vueltas sin rumbo y, esta vez, sin motivo siquiera.

¿Quién diablos le había detenido el mareo, sólo para evidenciar aún más lo abismal que era? De una vez por todas, estaba quieto y aun así, no servía de nada porque sentía el mismo impulso de ir a desplomarse allí en medio. Tal vez, mucho peor incluso que antes, cuando por lo menos era un impulso acorde con la realidad. Ahora, por fuera, ya sólo podría verse como un acto ridículo, un naipe fallido que caía de la nada igual que ese mismo árbol que acababa de derrumbar.

No, no estoy sordo –respondió, sin más, y cesó el contacto visual con la luna para, durante unos segundos, no buscar la mirada de nada ni de nadie. ¿Qué estaba haciendo? No podía comportarse de esa forma después de una espera tan descomunal. Si dejaba escapar esa oportunidad, aquello que continuaba dando vueltas, volvería a dar muchas más en torno a las otras hasta encerrarlo completamente en una matrioska de giros, vacíos y eternos. Acababan de hacer la primera grieta en la pared que tapiaba el misterio de su vida y no iba a quedarse al margen, aunque tuviera que ahogar cada día más al niño que nunca había podido terminar de crecer.

Finalmente, giró la dirección de su cuerpo para moverlo hacia el asiento que había improvisado la mujer con toda su desfachatez al acomodarse sobre el tronco del árbol caído y la miró directamente a los ojos una vez se hubo arrodillado frente a ella, con una rodilla flexionada sobre la hierba y la otra, haciendo de apoyo a su brazo. No desvió la mirada en ningún momento, ni dejó escapar un solo pestañeo; si quedaba algo a la vista del infante que ella había conseguido provocar, se acabó de esfumar del todo con la última embestida de sus pupilas azules verdosas. Le daban la bienvenida al violento laberinto de sus entrañas.

Siento no haber estado a la altura de tus expectativas, Abigail, no suelo reaccionar pensando en lo que esperan los demás cuando salen recién fornicados de detrás de unos matorrales para hablarme de mi tía muerta como si buscaran tema de conversación en las colas del mercado –habló sin frenos, dueño del sarcasmo más apacible que pudiera ocurrírsele, con la ronquera característica de su voz abriéndose paso hasta introducirse por todos los agujeros que esa mujer tuviera en el cuerpo-. ¿Querías verme? Aquí me tienes. Ahora, por favor, ¿serías tan amable de acabar todo lo que hayas venido a hacer? Alguien que decide presentarse como tú lo has hecho en un tema tan… peliagudo, más bien debería estar preparado para una considerable variedad de reacciones. Tienes suerte de que yo no esperara nada, directamente. Un truco muy poco conveniente, juegas con desventaja, ¿eh? Qué desconsiderado he sido con esta pobre criatura…

Sonrió de medio lado, con un tinte tan macabro que sólo podía ser producto del surrealismo más bipolar de un hombre de sus conflictos. Imaginad el alcance que tendrían, si por fin habían encontrado una pista directa. Ni el mismísimo Dennis Vallespir lo sabía.

Si seguía escuchando el nombre de su tía con tanta despreocupación, al final le estallaría la cabeza. O se le partiría en dos la columna, o se le hincharían todas las venas del cuerpo hasta formar una soga perfecta para estrangularse. Mejor aún: para estrangularla a ella. Porque se lo estaba ganando y aunque Dennis llevaba toda una vida de licantropía dedicada al exilio, nunca había tenido problemas para sentir la rabia homicida de su naturaleza. En su entorno social, el sexual, e incluso el sentimental, por pobre que hubiera sido hasta la fecha. De mucho antes de que le convirtieran a la luna llena, que ya vivía en un mareo constante de cambios de humor y de parecer, ya no podía estar seguro de cuántas veces había tenido que frenarse en mitad de algo que deseaba con todas sus fuerzas o que le repugnaba a unos extremos agresivos, sin saber si sólo lo estaba haciendo por propia voluntad o porque sencillamente era lo que debía forzarse a hacer. Pero lo de esos momentos, ese deseo de clavarle las uñas a esa zorra en el cuello con la misma ceguera implacable de cuando la había estampado contra el árbol caído y levantarla como si fuera una muñeca vudú agujereada hasta las orejas, sabía que era completamente legítimo. No había estado tan seguro de algo desde que comprendió que jamás volvería a ver a sus padres.

Por si no tuviera bastante con estar encarando su pasado, tras años y años de fatídico silencio, también se veía obligado a controlar los impulsos asesinos de un hombre desesperado que, a su vez, estaban influenciados por los de un animal salvaje. ¿Aquella niñata era consciente y de ahí la crueldad de sus continuos descuidos, o sencillamente se había propuesto atormentarlo? ¿Era un castigo divino por todo ese tiempo fracasado que llevaba en París sin obtener respuestas? Castigo 'infernal' se adecuaba más a esa otra hija de la luna que le hablaba con aquella prepotencia, como si se creyera con derecho a juzgar un libro del que sólo se conocía el título. ¿En serio no era consciente de la enorme magnitud de lo que estaba toqueteando? Le gustaba jugar con fuego, mancharse los dedos con el olor a cerillas y después llevárselos a la nariz o a la boca. Al útero mismo se los iba a llevar él, aun a riesgo de quemarse la mano en aquel agujero negro de locura infecta. Y no precisamente para hacerla gozar.

Menos mal que era un hombre lobo, porque estaba haciendo unos esfuerzos sobrehumanos por no asesinarla.

Sin embargo, soy clavado a mi difunto padre. ¿No te contó eso? –respondió, al cabo de unos largos y espesos segundos que invirtió en devolverle la mirada, en arrollarla con la furia que estaba despertando sin ningún miramiento y que, a pesar de todo, permanecía amarrada al indeciso color de sus ojos- No, no es la primera vez que me dicen que no soy un hombre guapo, pero nadie había elegido un momento más inoportuno. ¿Estás contenta? –replicó, y en cualquier otra situación, seguramente habría puesto los ojos en blanco al remontarse atrás en el tiempo, sobre todo a cuando los niños se inventaban un millar de apelativos para esa certeza en su rostro. La mayoría bastante estúpidos, por lo menos, nunca había encontrado a nadie que fuera igual de creativamente retorcido que el pequeño Vallespir, que se escondía en los recreos para dibujar las caras de sus compañeros con los restos de sus hemorragias nasales.

Cuanto más rato pasaba a tan escueta distancia de esa mujer, más temblorosos se volvían sus instintos, y no porque dudara en usarlos, sino por todo lo contrario, porque cada vez eran más difíciles de contener y de aplacar, por mucho que alguna parte de sus recuerdos sociales le dijera que matar seguía estando mal. Sí, esos mismos que habían motivado sus principios morales desde que no pudo hacer nada por evitar su maldición, vaya. Hasta eso estaba consiguiendo aquel incordio de fémina con sus sonrisas de hiena: hacer que se olvidara completamente de cualquier rastro de humanidad, que la única catarsis estuviera en arrancarle la piel a mordiscos, y ni siquiera tratándose del promiscuo Dennis había un ápice de referencia sexual en ello. O eso creía, ya que todo cuanto su mente podía alcanzar a ver mientras taladraba a Abigail con la mirada era el rojo más intenso que recordaba. Un rojo puro y violento, como el rojo de la sangre... y el rojo del sexo.

Es una puta broma, ¿no? –gruñó por fin, sin responder al comentario del violín, y se apartó de ella a tiempo de llegar a reaccionar de la forma más impredecible. Se incorporó de nuevo, a la vez que bordeaba su cuerpo con aparente calma, pero sin dejar de guardar las distancias. Y así debía permanecer en todo momento delante de ella, no podía permitirse perder el control, y menos si no estaba seguro de cómo se manifestaría- ¿Crees que yo estoy aquí para complacerte y ajustarme a tus juicios de aprobación? No, no puedes llegar para abrir la caja de Pandora como si tal cosa y luego vacilarme de esta manera. Eres tú la que ha venido a desbaratarlo todo en un tema que sabes de sobras lo que significa. ¿Y ahora me sales con que 'sólo' querías comprobar lo que pasaba si metías el dedo en la yaga? No, preciosa, no vas a mentar el nombre de mi tía y luego a hacerme creer que tienes la clave de algo que se te hace grande. ¿Por qué habría de confiar en ti, acaso? No estás diciendo nada que no pudiera averiguar cualquiera un poco espabilado y encima de todo, intentas burlarte de mí. ¿Es lo que te dijo que hicieras conmigo, o es sólo porque a ti te gusta joder?

Chabacano y visceral, no iba a andarse por las ramas ni a mostrar un mínimo de consideración por alguien que tampoco la buscaba. Jamás bajaría la guardia, ni en sueños con quien le había destrozado así todos los parámetros y para colmo, no se aparecía exento de atractivos… Un hecho que debía sepultar rápidamente en su memoria antes de que fuera demasiado tarde.

Lo estaba consiguiendo. Mejor dicho, la muy zorra lo había conseguido: tenerle bien cogido de los huevos, y no en el sentido que dos seres tan promiscuos como ellos se sabían de memoria. Al menos, por parte de Dennis empezaba a crearse una muralla mental (porque con la física lo tenía crudo por culpa de la biología masculina de los cojones, y nunca mejor dicho) para rechazar cualquier posibilidad carnal, estaba demasiado ocupado macerando esa nueva manifestación del odio en sus sentidos, con el fiero nombre de Abigail por todo lo alto. Exactamente igual que la entrada que había hecho ésta en su vida. Su puta vida de criajo atrapado en sus traumas que a cada año que pasaba, se volvían más peligrosos, más cercanamente sangrientos, como el color de la luna llena en sus ojos cuando era hora de aullar a través de los bosques. Tenía ganas de abrir las fauces en esos momentos, pero no para aullar, sino para rugir. Para morder.

—No lo sé, Abigail, ¿te intereso lo suficiente para todo eso? —replicó, harto de que para colmo, se empeñara en seguir riéndose de él. Joder, ¿tan tocapelotas era así de gratis? ¿En qué momento su tía habría querido relacionarse con alguien como ella? Le costaba asimilarlo, claro que ahora mismo le costaba asimilar todo lo que no tuvieran que ver con morirse de ganas de volver a agarrar a esa mocosa del cuello y…— Porque si no es así, deberías dejar de insinuarlo desde el minuto uno, por eso de no parecer retrasadamente contradictoria. —¿En serio? ¿Pretendía abrir un coloquio sobre los comportamientos contradictorios? ¿Él, Dennis Klaus Vallespir, el alma menos bipolar en kilómetros a la redonda?— Para empezar, límpiate un poco esa orejitas tan monas, porque no he dicho que te hayas puesto a indagar sobre mí, sino que no estabas diciendo nada fuera de lo normal si así lo hubieras hecho. Si no lo has hecho, pues mejor para ti.

En una situación como ésa, su ego tenía muchas posibilidades de descender en picado con la misma facilidad que las ropas que retiraba a sus amantes en pleno desliz sobre el catre. A pesar de toda su característica prepotencia y de ser un hombre asquerosamente decidido la mayor parte del tiempo, el envoltorio del pobre y preso Dennis había sobrevivido a su interior, pero no siempre era suficiente cuando el estallido de su voluntad encontraba nuevas formas de rajar la membrana y escabullirse. Y teniendo en cuenta lo expuesto que estaba a la imprevisibilidad de los cambios… digamos que no le sentó nada bien escuchar otro comentario de Judith, y esa vez como una insinuación en toda regla. Aquella desconocida llegaba para arrojar la única luz en años sobre la motivación que regía toda su existencia y luego la pisoteaba delante de su cara para no retirar el pie y dejarle ver lo que había debajo, a menos que... ¿A menos que qué? ¿Qué demonios quería de él? Todavía no había empezado a sucumbir a los impulsos de su locura cuando se encontró en mitad de un beso robado que sabía a pólvora, aunque sólo fuera porque parecía haberse llevado toda la munición posible de su odio. ¿Se la había llevado? Bueno, más bien se la había devuelto diez veces más ardiente. Puta insensata.

No tan insensata como para no cesar aquel jodido intercambio antes de merendarse alguna respuesta hostil por parte del licántropo, aunque por descontado, aún no había empezado a habituarse a los imprevistos de su compañero sobrenatural, lo que volvió todavía más intenso el tacto de los dedos de Dennis entre su barbilla y su garganta, que tuvieron que sentirse con un magnetismo eléctrico; doloroso, pero estimulante. A continuación, el hombre se encargó de sujetarla firmemente para inclinarse sobre ella y lamerle toda la barbilla hasta detenerse con un mordisco justo en la zona del cuello más cercana a su oreja.  

—Pero 'hurgar en mi pasado' —le susurró desde ahí, con esa voz cavernosa que tantas piernas le abría por el camino— precisamente es algo que sí estás haciendo, ahora no vayas de digna. Ya que has conseguido joderme como nunca nadie antes, por lo menos no reniegues y disfrútalo en todo su esplendor, perra.

Tras aquello, se apartó definitivamente de la mujer que no iba a darle un puto respiro en una buena temporada, con la firme intención de no volver a permitirse un contacto parecido nunca mientras tuviera que averiguar qué diablos sabía del misterio de su historia. Como si ése hubiera sido su último momento de debilidad en aquella maldita relación tan ambigua que se avecinaba, tan jodidamente tensa entre la confusión de su búsqueda incompleta y la negación de algo que no estaba acostumbrado a reprimir. Con todo eso, dio unos cuantos pasos de espaldas a Abigail, en tanto se restregaba el dorso de la mano por la boca y gruñía en un tono frustrado, abatido ante tanto descubrimiento en tan poco tiempo, incluso si realmente, seguía sin saber absolutamente nada. Salvo que, fuera como fuera, estaba en manos de aquel demonio escultural que no debía tocar otra vez. Jamás.

—Muy bien, ¿y tienes algo planeado de mientras? ¿Irnos de picnic a las tres de la madrugada, o aparecerte cada mañana a la vuelta de la esquina con una sonrisa psicópata? —gruñó, apenas mirándola de reojo y aguantándose un bufido propio de una resignación más infantil. Aunque infantil o no, lo cierto es que tampoco podía ocultarla— Si te parezco tan poco interesante, no entiendo por qué diablos te apetece alargar lo que quiera que sea esto, joder.

Shame on me:

Estaba hecho fuego, virutas chispeantes de fuego que parecían inofensivas a simple vista hasta que te rozaban la piel. Era entonces cuando acababas con una hilera de marcas rojizas a cambio, que casi parecían el dibujo artístico de una lluvia de ácido sobre la piel. Había muchas formas inflamables de definirle en aquellos instantes, todo Dennis era ese jodido elemento, sentado o de pie, en sueño o vigilia, con luna o sin ella. La grieta esquizofrénica que se había incrustado en su caos personal (y estático hasta ese momento) se estaba abriendo paso por todo su cerebro hasta nublarle cualquier sentido que lo atara a esa realidad que nunca solía prestar atención a su hijo más desviado. Así de arrollador podía llegar a ser el efecto del nombre de Judith, como si no estuviera ya más que extendido por cada memoria del único pasado que tenía. Su problema desde hacía un tiempo se reducía más bien a que el presente se había empeñado en rivalizar con su propia inestabilidad. Sobre todo si también pasaba a estar en manos de una perra del infierno como Abigail.

La tal Abigail, la buena de Abigail. La muy zorra ya lo habría tenido fácil sólo con un par de movimientos sencillos y aun así, había querido retorcerse para tocar hueso. Se veía a la legua que le sobraba astucia por su cuenta, una hembra imaginativa y con recursos que tan pronto te tomaban desprevenido como saltaban a la puñetera vista de quien tuviera un mínimo de gusto en mujeres. ¡Ah, y con la persona menos experta en mujeres se habían ido a topar, qué pardiez! Justamente por esa ironía ahora se arrancaría los ojos si pudiera con tal de no volver a ver ese cuerpo perfectamente esculpido, lo haría completamente en serio, tan en serio que últimamente se acostaba todas las noches pensando que quizá sería la última vez que necesitaría cerrar los ojos para verlo todo oscuro. Claro que para eso también podría enterrar la cabeza en cierta zona de su anatomía femenina, ¿verdad, pobre libertino? Pero antes que solucionarlo de esa manera prefería arrancarse los ojos de verdad, aunque entonces ya no habría segundas opciones que le ayudaran a conservar la vista en aquella batalla de lobos. Un sinsentido —nunca mejor dicho— más a la lista. Justo lo que ella quería.

¿Y a quién se estaba refiriendo exactamente con 'ella'? Ni siquiera 'él' lo sabía.

Pasaron días, puede que alguna que otra semana, sin noticias de esa otra licántropa. Ya empezaba a pensar que habría sido una aparición nocturna y que el efecto del té negro con su paranoia de madrugada se habría cebado más de la cuenta. Pero mientras que su cabeza hervía entre pregunta y pregunta, el interior de su cuerpo sabía la verdad. Había experimentado un golpe demasiado brusco y contundente después de tanto tiempo como para no ser igual de real que la pasión por resolver el misterio de su vida. Mucha gente lo pasaba por alto, seguramente también Abigail, pero tras toda esa vulnerabilidad de niño a medias que podía evidenciar el punto débil que eran sus demonios personales, también había una furia apasionada, ingobernable, por encajar la pieza que faltaba en su muro agrietado, pero todavía en pie. Siempre firme. Ese hombre de ojos fríos, y aun así expresivos, iba a arañar, morder y descuartizar si hacía falta con tal de atrapar aquella jodida pieza. Incluso a abandonarse a la frustración de la espera. Le sobraba experiencia con la espera, pero aquella ocasión era distinta a todas las demás porque definitivamente no quería esforzarse en parecer conforme, tampoco estaba dispuesto a ceder, ni siquiera ante la única pista que había obtenido en siglos. Condenado a ser todo y nada hasta el mismísimo final.

No obstante, había algo extrañamente intermedio en su situación desde aquel encuentro. Obsesionado con el odio porque ya podía ponerle una cara nueva a su confusión, tenía las heridas tan abiertas que brillaban en la oscuridad, rojas y provocativas, expuestas con un orgullo inconsciente en su autodestrucción. Eso es, quizá esos días había tomado un rumbo autodestructivo, o así debían de verlo desde fuera las prostitutas de la noche. Bueno, no, que a las prostitutas se les pagaba y no era el caso, pero las mujeres de esa última 'celebración' en las calles se le habían lanzado al cuello con tanto interés que aún estaba esperando que le reclamaran la plata después del paseíto por los derroteros del orgasmo. Aunque a juzgar por el chorreante resultado de sus enaguas sería más apropiado que lo premiaran a él. Su historial de Don Juan llevaba engrosándose desde los veintiún años, pero al parecer se volvía el doble de irresistible cuando decidía abandonarse a la decadencia. O eso le estaban demostrando allí, ciertamente a él le importaba tres pares de cojones, con perdón de las finas etiquetas de la época que se había dejado en casa antes de salir. No pegaban demasiado con unos callejones repletos de alcohol, sexo y hedonismo.

Más que entrados en la madrugada, se había olvidado unas cuentas veces de por qué había acabado allí, señal de que posiblemente se le hubiera empezado a ir de las manos... por decirlo de una forma sutil de clase alta entre pasiones bajas. De hecho, se hallaba justo en ese punto medio que no le alejaba de su posición social y que al mismo tiempo, lo dejaba a un nivel inevitablemente expuesto. Aquella vez no iría ningún miembro del servicio a rescatarlo de su propia insensatez, al igual que cuando esa chiquilla desapareció de su vida como tantas otras personas que se acercaban lo suficiente. Ese descontrol era diferente, realmente buscaba una narcótico potente, muy parecido a sus primeros instintos sexuales desatados por su conversión a licántropo. Y con mujeres había empezado y con mujeres terminaría…

—…n… om…br…e. —un murmullo bañado en carmín lo trajo de vuelta de un mordisco en el lóbulo de la oreja.
—¿Mmh? —respondió con un gruñido, como si de repente le hubiera entrado migraña.
—Mi nombre, hace mucho rato que no lo dices —gimoteó la mujer aleatoria en mitad de su degustación de esa piel de lobo cada vez más próxima a la siguiente luna llena. Pobre insensata.

Tsk, su nombre… Dudaba que lo hubiera dicho en algún momento, definitivamente no era de los que llamaban a sus amantes durante la faena. Valiente embustera.

—¿Empieza por A?

La conquista número doscientos —exageraba, por supuesto, pero lógicamente tampoco se había parado a contarlas— de la noche se detuvo para asestarle una mirada de confusión.

—No.
—Entonces no me interesa.

Ouch, se había visto venir el golpe, con algo de alcohol en las venas o no —sí, Dennis y alcohol, hasta ese punto—, seguía siendo un sobrenatural y ella, una devoradora nocturna con mucho amor propio, pero humana a fin de cuentas. Sin embargo, no le detuvo la bofetada porque suponía que se la había ganado, o eso era lo mejor que podrían pensar los que juzgaran la escena de lejos. De todas maneras, la expresión apática de su rostro tampoco le cambió un ápice ante lo ocurrido, combinando con lo mucho que le importaba —es decir, nada—, y mientras ella se largaba con su ofensa a otra parte, se quedó recostado sobre la pared contra la que habían empezado a enredarse, con su camisa blanca humedecida por alguna que otra mancha de vino, sin chaqueta y los pantalones oscuros a juego con las intenciones de la velada. Sobre todo de las de cierta persona —no, no se la podía llamar persona, al menos él no lo haría estando sobrio— que una vez Dennis volvió a centrarse en lo que tenía delante, se descubrió allí mismo. Otra vez.

—Ah, no, joder, ¿con todo el tiempo que te diera la gana y tenía que ser precisamente ahora?

Si había algún momento definitorio en las volteretas mentales de un bipolar atrapado en su propio pasado, sin duda, el rojo de la lengua de Abigail Zarkozi era uno de ellos. O el calor burbujeante de su saliva, o el control voluntariamente asfixiante de sus besos. Durante esas semanas ya le había parecido sentir el puñetero regusto de sus labios latiendo en la hinchazón que dejaron días atrás en los suyos, alimentando la rabia incontenida del millar de preguntas que había esparcido por todos lados desde la maldita irrupción que suponía en su vida.

Curioso que aquella supuesta irrupción también pudiera significar la primera solución al galimatías familiar por el que había acabado allí.

La bruja lo besó, la bruja lo descontroló. Se le daba bien hacerlo y no era la única que había sabido accionar la palanca correcta. A las brujas les gustaba quemarse con fuego, sí, como si eso realmente pudiera condenarlas ante el pueblo que entre insulto e insulto camuflaba su miedo. Dennis Vallespir no les tenía miedo, todo lo contrario. Desde bien pequeño, incluso alejado de las corrupciones del sexo, a él también le había gustado jugar con el fuego.

Fue por eso que se olvidó de cerrar la boca durante un segundo, dos, tres, trescientos. Lo jodidamente lejano a abarcarse en segundos. El hombre lobo bebió y bebió de la chica hasta encontrar el alcohol de su propio gusto en los sonidos guturales que extraía de ella. Se abrazó a su maldición con tal ceguera que el tiempo literalmente dejó de procesarse en su cabeza y allí sólo encontró un vacío más placentero que las faldas de una ramera bordeando sus genitales. Y quizá fue gracias a esa voz femenina y burlona, o al insulto machista que hacía tanta justicia a la misma mujer que se fundía en sus garras, pero finalmente consiguió abrir los ojos en mitad de la tormenta que había reducido su orgullo a la nada más humillante. O tal vez lo había alimentado, qué importaba en realidad, el caso es que no podía permitirse un respiro, un despiste, una debilidad masculina frente aquella puta tortura de inquisidora.

¿Tan sádica había sido la ausente Judith Vallespir como para encargarse de ponerla en su camino con la única pista que oliera en años?

—No —gruñó aún contra sus labios antes de apartarlos, sin necesidad de alzar la voz, en un tono tan grave y cavernoso que hizo vibrar hasta el último vello de la piel de Abigail incluso cuando su aliento se alejó de ésta—. Para, para de una vez. —Un rugido entonces, uno muy potente al nivel de ella como compañera licántropa pero también como compañera sexual.

No la tocó para alargar distancias entre ambos, como había hecho en su hostilidad confundida en el bosque, sino que dominó el espacio con el desafío natural de su figura, física y psicológica. Lo dominó con una gracia recobrada que por fin no tenía nada que envidar a la suya, y lo usó a su favor para mantenerse justo donde su prudencia y su cabezonería le permitieran mirar directamente a los ojos de esa mujer desconocida que no había parado de retarle desde su aparición. Era como si después de todos esos días incapacitado por las vulnerabilidades que la otra se conocía sin presentación alguna, reapareciera de una vez por todas el Vallespir del que le habían hablado más intrínsecamente, el sobrino de Judith, su auténtico, e impredecible, rival en la lucha. Ése que fuera la que fuera, iba a librarla sin darle tregua.

Las dos caras impúdicas de una misma moneda.

—¿No estás harta ya de los mismos jueguecitos de seducción? —espetó desde el más compadre y experto conocimiento y mientras lo decía, su vista se perdía sin recato alguno en la silueta perfectamente contorneada de aquella zorr- loba, igual que si sus ojos contradijeran toda su actitud o más bien, reforzaran su discurso al posarlos finalmente sobre los suyos—. Sigo sin saber nada de tus intenciones serias y a pesar de que ahora mismo me dejaría abrir en canal con tal de zamparme lo que escondas en ese corsé, tampoco sé si eso es lo que debería hacer para asegurarme tu puto respeto. Después de haberme dicho que para contarme todo lo que sabes de mi tía harás literalmente lo que te dé la gana conmigo mientras, ¿cómo era?, 'ejercito mi paciencia', no me importa reconocer directamente que es lo único que me interesa. Aunque no sé si te has dado cuenta de que tiene cojones que hables de mi paciencia cuando llevo envejeciendo con ella desde que me instalé en la mansión de mi tía sin la esposa prometida. Pero está bien, Abigail, tú ríete de la bofetada de esa pobre imbécil de antes que no me servía de nada sólo porque no se parecía una mierda a ti.

Era lo que tenían las brujas a fin de cuentas, que sus hechizos alcanzaban hasta los más tercos.

Estaba harto, harto del cambio y la costumbre, harto de las vueltas y la absoluta quietud. Estaba harto de escupir sobre el nombre de Abigail y desearla al mismo tiempo con cada ironía de su inestabilidad y los rugidos sobrenaturales que compartían. ¿Por qué había que añadirle a toda esa jodida mezcla la presencia de su tía? ¿Por qué aparte de la incomodidad infantil que muchas veces no le permitía avanzar más allá de su zona de confort había que añadirle el dolor del puto pasado? ¿Aún no estaba preparado después de casi veinte años? ¿En serio?

La putrefacción de las emociones, cuanto más lenta, más adictiva. Más pegajosa.

—¿Qué no sé jugar al juego que propones? Para no saberlo, bien que me he mantenido al margen todo este tiempo, pero lo he hecho a mi manera y créeme, preciosa, bastante considerada ha sido ésta. —¿'Considerada' para quién? Las mujeres que habían estado pasando por sus manos esos días no, desde luego— Soy monotemático desde que vivo en Francia, no es nada personal. De hecho, puede que seas la primera persona con la que lo exteriorizo porque también eres la primera que demuestra serle… útil a la causa. Cómo no, una de cal y otra de arena, para rematarlo además tenías que ponerle problemas a mi paciencia. Si acaso tengo de eso, aún no estoy seguro del todo, creo que sólo sé imitarla muy bien. Llevo años fijándome en unas reacciones que tan pronto poseo como se vuelven igual de jodidamente puñeteras que tú.

Sin embargo, se dejó guiar, por fin, ¿la joven sería consciente de lo que acababa de conseguir en el niño de ojos claros con sangre en sus garras de licántropo? La encantadora de lobos se encargó de llevarlo de la mano y de adecentar su aspecto con ese tinte extrañamente maternal que lo calmó en mitad de una confusión que terminó por convertirse en el bálsamo de nostalgia suficiente para tenerlo atento y receptivo. No dijo absolutamente nada, aun cuando podría haberla interrumpido cantidad de veces —¡como si los bebés vieran el límite en algún momento!—, y al acabar su discurso con la revelación cumbre en muchísimo, demasiado, tiempo...Dennis volvió a deleitar al mundo con la reacción menos esperada: no reaccionando.

No se movió, ni abrió la boca, ni parpadeó. Tan sólo apartó la vista de su interlocutora, mucho antes de que ésta terminara de hablar, y la perdió en algún lugar y a la vez, en ninguno. Estaba macerando aquella información, por supuesto, pero fue como si lo que realmente parecía que para él fuera a suponer una bomba, un estallido de realidad vertiginosamente dañina, finalmente hubiera supuesto el tornillo de cordura que le faltaba, la pieza por encajar en el puzle de su patología. Bueno, una de tantas piezas, tampoco íbamos a exagerar, pero el caso es que incluso aquella sensual víbora pudo captar el momento trascendental que pasaba a identificar cada poro del cuerpo de Dennis para dar lugar a una nueva forma; una nueva cara. Tan escalofriante como serena, el camuflaje o la munición para un depredador siempre alerta, sobre todo de sí mismo.

—Ya veo —pronunció en voz alta después de un buen rato, tranquilo y casi tan indiferente como lo había estado aparentando Abigail desde que se había aparecido en nombre de su tía—. Eso explica muchas cosas, te lo concedo. —Tastó las caricias de la chica de un modo bastante más conciliador de lo que pretendería su naturaleza de maestra de ceremonias que disfrutaba con su propia función. Los escalofríos de placer lo reactivaron con una fuerza huracanada y sin perder un solo atisbo del extraño saber estar que lo había poseído repentinamente, se puso en pie y tomó aire una sola vez, al tiempo que miraba hacia el cielo sin saber exactamente por qué. Para mirar metafóricamente a Judith Vallespir, más bien tendría que bajar la mirada y taladrar el suelo— Soy un espécimen raro, ¿eh? Al menos parece que no va a faltarte entretenimiento conmigo —comentó, todavía de espaldas a ella, y se giró seguidamente para mirarla cara a cara con las manos en los bolsillos—. Si mi tía os mordió a ti y a tu hermano, ¿nos convierte eso en alguna clase de parientes? —bromeó. ¿Bromeó? ¿En una puta situación así? ¡Su tía era licántropa! Una licántropa que lo sabía y lo había hecho todo… ¿Significaba eso…— Ella no fue quien me convirtió a mí, asumo. No me lo habrías dicho tan pronto de ser así, demasiado… —¿Fácil? ¿De verdad?— Da igual, por esta noche mejor que dé igual.

Por esta noche…

—Gracias, supongo —dijo sin más y con el puño, golpeó decisivamente la farola que tenían al lado; fue apenas un simple estiramiento del brazo, igual que un gato que se despereza, choca la pata contra algo y después sigue con su vida, y aquella zona de la plazoleta quedó a oscuras, no lo suficiente para apagar el brillo azul verdoso con el que embistió a Abigail tras un leve pestañeo de recuperación—. ¿Quieres algo más de mí por hoy o ya tienes pensado cuál será nuestro siguiente escenario?

¿Realmente tenían poco más en común? Seguramente habría que emborrachar al loco de Dennis con más ahínco del empleado por las pesadillas que, de un tiempo a esa parte, agitaban su inhabilitado descanso para hacerlo llegar a semejante conclusión, o más difícil aún: que reconociera su jodida certeza. Pero si nos dejáramos guiar ligeramente por las agitadas características de aquel accidente del destino que habían supuesto el uno para el otro —pues a pesar de que fuese su tía, y no él, quien la hubiera transformado, aquel 'drama familiar', que tanto decía Abigail, sí estaba relacionado de manera indirecta con el sobrinito de oro—, encontraríamos a dos perros de presa que valoraban su independencia por encima de todo, a dos libertinos a los que pocos, o ninguno, de los entresijos sexuales que caracterizaban la ciudad 'del amor' se les resistían; a dos hijos invictos que habían resurgido de la crisis paterna para acabar compartiendo un mismo espacio. Y aunque no anduvieran escasos de sonoras diferencias, 'poco' precisamente no era.

Pero, ¿acaso tenía el cuerpo y, sobre todo, la cabeza para lidiar con esa puta información? Lo más sencillo en aquellos momentos estaba al alcance de la mano para cualquiera acostumbrado a vivir con los ojos cerrados y a pesar de que él, muy a su pesar, no entrara en esa categoría, esa vez decidió tomar la vía fácil: archivarlo para otra ocasión, preocuparse mucho después, cuando estuviera lejos de ese puto tormento explícito de mujer… hasta la siguiente ronda. ¡Cierto, joder, que iba a haber una siguiente y a saber cuántas más le daría la gana a la muy pécora, ya lo habían hecho oficial! —¡Qué romántico sonaba! ¡Y qué irónico tratándose de ellos!— Vaya, ¿Dennis rehuyendo la apetitosa presencia de una hembra como la que volvía a tener delante de su descaro? ¿A cuántos niveles más planeaba cambiarlo todo de sitio aquella mujer del demonio? ¿Nadie le había enseñado nunca que el cajón de la mente de un bipolar ya viene lo bastante desordenado de casa como para que jugar a mover las cosas de sitio se convirtiera en una trampa mortal?

'Estás muy enfermo tú, ¿eh?' Ah, y eso que aún no había visto nada…

—Llevo toda mi vida intentando 'saber más', no es que me esté sobrevalorando, en todo caso le tengo muy poco aprecio a mi salud y sumado a mi afición por los cambios, incluido mi propio estado de ánimo, acabamos en una peligrosa combinación y unas tendencias —adelante, sé que da esa sensación— suicidas. Pero vale, si quieres que lo diga en voz alta, tú también te lo has ganado por tu parte, así que voy a dejarlo ir por esta noche y a concederle algo de crédito a lo que dices. ¿Qué clase de caballero estaría hecho sino? No me llevan educando toda la vida en las galanterías de la Alta Basura para desperdiciarlo con el perfecto ejemplo de una señorita.

¡Chistes! ¡A esas horas de la madrugada! ¡A esas alturas de su jodida locura, o del espasmódico descubrimiento que le había costado una larga estancia en París, con todas sus consecuencias! Incluida la saliva de Abigail que aún restaba en sus labios desde el arrebato acalorado de hacía un rato y que se decidió a retirar del tablero al pasar ahí la lengua apenas un segundo. Claro que estaba siendo más iluso que a los siete años si de verdad pensaba que el tablero allí sólo implicaba a su propio cuerpo. Olvidar el de la persona todavía a pocos centímetros de él y que le había convertido en un pasatiempo para tocar las puñeteras narices —y esa expresión tan comedida volvía a ser cosa de 'las galanterías de la Alta Basura'— estaba siendo lo más difícil desde que había abierto esa bocaza que blandía con un orgullo insoportable. Como leéis, más difícil todavía que asimilar lo que ahora sabía de Judith Vallespir, pero es que eso se lo dejaba a las novedades de los días venideros porque como ya habíamos dicho anteriormente, en el instante presente la sanadora apatía se llevaba la palma… De momento.

—Pues 'a ver si te enteras tú, Abigail' que bastantes quebraderos de cabeza me estás suponiendo desde que te ha dado por cumplirle deseos a los muertos como para querer encima que seamos familia, pero si para colmo resulta que comparto sangre con la mujer que te transformó… Bueno, mira, olvídalo, debería bastarte con que esté aceptando tus condiciones, me parece tronchante quién ha ido a hablar de tener el sadismo subidito pero, por ahora, permitiré que te relamas todo lo que quieras —concedió, al tiempo que ensartaba la penetrante claridad de sus ojos azules en el rostro femenino que parecía haber adquirido la noche desde que ella la perturbara en nombre del pasado—. Aunque si te da por aceptar sugerencias, que tu 'siguiente escenario' me deje llevar, por lo menos, una chaqueta.

Como decía, más iluso que a los siete años.