AÑO 1842
Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.
Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.
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The Punishment {Libre}
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The Punishment {Libre}
Bella, hermosa y galante, tan hermosa y con espinas
¡Auch! Tu color es rojo porque siempre sacas la sangre de uno
Pero roja como la sangre te ves más hermosa y dolora
Placer y dolor, tentaciones y lágrimas…más bellas no puedes ser
¡Auch! Tu color es rojo porque siempre sacas la sangre de uno
Pero roja como la sangre te ves más hermosa y dolora
Placer y dolor, tentaciones y lágrimas…más bellas no puedes ser
Los hermosos rayos del sol calientan a todos los seres humanos y no humanos, el cuerpo cubierto por la fina tela de una blanca sábana comienza a despertarse con los primeros rayos que se introducen de aquella ventana con vidrios de colores, tan radiante, tan diferente…la tela cae y un cuerpo casi perfecto se muestra a los ojos incultos, se estira su delgada y fina escultura femenina, esos cabellos largos oscuros y esa mirada inocente y perdida que bajo un vestido casual se guarda, las cuerdas se tiran de aquellas manos con uñas perfectas, uno a uno el cordel va mostrando más las curvas del pecado hasta dejarlo tan ceñido al figura que planea seducir.
Una cinta roja ata las delgadas hebras de la melena oscura en lo alto un lazo atado siendo movido por las pequeñas brisas del verano, una brisa calurosa que deja que cada gota de sudor baje por el centro de aquella espalda, aun con el vestido negro de luto de una no viuda, para ocultar la sofocación del sol.
Esos pequeños pies dan sus primeros pasos por las empedradas calles parisinas, en sus ojos una melancolía pero en sus rosáceos labios una sonrisa que se muestra impúdica a todos los caballeros que la saludan, sin prisas llega al jardín botánico un lugar que borra todo rastro de pecado en su rostro para tomar uno más serio, esa voz no se hace escuchar solo sus manos que al entrar van acariciando los pétalos de las flores, las rosas, los tulipanes hasta llegar a los bellos girasoles pero antes de siquiera darles un beso a las imponentes flores una doncella con una misiva para la joven frágil e inocente, pero eso solo en apariencia una manipulable apariencia
El sol en lo alto y uno de los cuidadores del jardín había faltado por enfermedad permitiendo que aquella dulce ave de cantos armoniosos de gorrión se encargara de los rosales y, aun cuando otros se quejaban de que la encargada se prestará para esos trabajos de sus delegados, con la sonrisa y sin palabra alguna los dejaba callados porque no saben el amor que le da cuidar las plantas, sentir su calidez y odio en sus raíces, el odio de depender de otros para ser las más hermosas.
Poco a poco las personas se van retirando del lugar y el ave solitaria emprende su viaje en cantos de melodías que entona desde su diafragma, son solo acordes sin letra alguna que expresa la emoción de encierro, dolor y pasión, sus finos dedos con aquellas uñas bien arregladas las va deslizando por cada pétalo , sus labios en tono naranja esbozan una sonrisa cálida dando paso al grácil tono aterciopelado de su voz —Y así van naciendo los pequeños milagros de condenas, sin saber que en sus colores la sangre llega— un poema de versos tétricos, o una melodía de rimas oscuras que muestran la luz de su alma, su verdadero ser que se oculta tras el frágil y cándida apariencia de muñeca de porcelana
La muñeca se rompe con el ansiado castigo
Kiara Zając- Cambiante Clase Media
- Mensajes : 74
Fecha de inscripción : 12/09/2014
Re: The Punishment {Libre}
Meses perdidos, dias y dias de esfuerzos que ahora se veían totalmente improductivos. No muchos lo sabían, pero había algo que le encantaba hacer tanto o más que aumentar la fortuna y el poderío de la familia Ortolani. Esa era su pasión y siempre lo había sido. Heredada mucho tiempo atrás de su cariñosa madre, muchas veces me preguntaba que habría sido de mi vida si nunca se hubiera quemado la casa, si todo hubiera seguido con el plan establecido. Seguro que no estaría aquí, probablemente estaría labrando los cultivos de la familia, recogiendo los primeros frutos, tostando mi piel bajo el sol del mediodia. Las cosas no habían salido así, ahora mi piel era blanca como la mayoría de los parisinos y tenía que conformarse con un pequeño cultivo casero en la parte trasera de la hacienda.
Uno de esos cultivos llevaba tiempo siendo imposible de sacar adelante, había hecho de todo. Tanto todos los metodos horticultivos normales como los magicos, había cambiado las condiciones y nunca había salido adelante. Esas malditas rosas nunca llegaban abrir sus petalos y mostrarse en todo su esplendor. Estas rosas eran bastante diferentes a la rosa normal que se cultivaba en París, probablemente tuviera la única mata viable en Europa. Era una Black Pearl, en concreto traída desde las colinas del valle de Halfeti, en el cercano Oriente. Rosas negras como la noche, solo florecían negras en verano y este era el unico momento en el que uno podía verlas en su máximo esplendor.
Estaba teniendo muchos problemas con ellas y notaba como los dias empezaban a pasar y una pregunta asomaba en mi mente ¿seré capaz de sacarlas adelante antes de que acabe el verano y se pierda la cosecha? Al principio la respuesta a esto había sido un sí rotundo, hoy no lo era tanto.
Por eso había venido al parque botanico, necesitaba ayuda y pagaría lo que fuera necesario por ella. Era una afronta contra mi orgullo masculino pero tenía más importancia ver esas flores abrirse que ese estupido sentimiento. Hacía mucho tiempo que no entraba en él, aún seguía escandilandome como el primer dia que lo vi. Sin dilación, y sin permitirme parar a ver las preciosas petunias que aqui cultivaban. Fui directamente a ver a algunos de los trabajadores del lugar, necesitaba una visita a domicilio, de alguien que entendiera mucho de rosas. No me valía cualquiera.
Pronto me guiaron hasta ella, una de las responsables del parque, que justo ahora estaba cuidando de las rosas allí cultivadas. Buena señal.- Disculpe señorita, mi nombre es Hans Ortolani. Siento interrumpirla, pero me han dicho que usted es una de las mayores conocedoras de la vida vegetal del lugar. Precisaría de sus servicios para un cultivo muy especial.- Normalmente estas consultas y peticiones venía a hacerlas alguno de los criados de las casas adineradas, pues los miembros de la alta cuna realmente no tenía un interés real en las plantas de su jardín, simplemente en la belleza que estas les trasmitían.- El costo no será un problema.-
Uno de esos cultivos llevaba tiempo siendo imposible de sacar adelante, había hecho de todo. Tanto todos los metodos horticultivos normales como los magicos, había cambiado las condiciones y nunca había salido adelante. Esas malditas rosas nunca llegaban abrir sus petalos y mostrarse en todo su esplendor. Estas rosas eran bastante diferentes a la rosa normal que se cultivaba en París, probablemente tuviera la única mata viable en Europa. Era una Black Pearl, en concreto traída desde las colinas del valle de Halfeti, en el cercano Oriente. Rosas negras como la noche, solo florecían negras en verano y este era el unico momento en el que uno podía verlas en su máximo esplendor.
Estaba teniendo muchos problemas con ellas y notaba como los dias empezaban a pasar y una pregunta asomaba en mi mente ¿seré capaz de sacarlas adelante antes de que acabe el verano y se pierda la cosecha? Al principio la respuesta a esto había sido un sí rotundo, hoy no lo era tanto.
Por eso había venido al parque botanico, necesitaba ayuda y pagaría lo que fuera necesario por ella. Era una afronta contra mi orgullo masculino pero tenía más importancia ver esas flores abrirse que ese estupido sentimiento. Hacía mucho tiempo que no entraba en él, aún seguía escandilandome como el primer dia que lo vi. Sin dilación, y sin permitirme parar a ver las preciosas petunias que aqui cultivaban. Fui directamente a ver a algunos de los trabajadores del lugar, necesitaba una visita a domicilio, de alguien que entendiera mucho de rosas. No me valía cualquiera.
Pronto me guiaron hasta ella, una de las responsables del parque, que justo ahora estaba cuidando de las rosas allí cultivadas. Buena señal.- Disculpe señorita, mi nombre es Hans Ortolani. Siento interrumpirla, pero me han dicho que usted es una de las mayores conocedoras de la vida vegetal del lugar. Precisaría de sus servicios para un cultivo muy especial.- Normalmente estas consultas y peticiones venía a hacerlas alguno de los criados de las casas adineradas, pues los miembros de la alta cuna realmente no tenía un interés real en las plantas de su jardín, simplemente en la belleza que estas les trasmitían.- El costo no será un problema.-
Hans Ortolani- Hechicero Clase Alta
- Mensajes : 40
Fecha de inscripción : 08/12/2014
Re: The Punishment {Libre}
Olvido es lo que quiero sentir, si de tus manos mi girasol me dejas morir
Porque en las noches solitarias tú recuerdo mi jazmín me mata
Porque en las noches solitarias tú recuerdo mi jazmín me mata
Un pequeño canto abandona en sonidos que mueren en la garganta como los finos dedos que mecen los pétalos de aquellas flores junto a la tierra donde se esconden sus uñas esos ojos se pierden en el color cálido con el aroma que arrojan en agradecimiento por aquellos cuidado personales que se ven irrumpidos con las palabras de un hombre al cuya mirada no se cruza con el ave cantora, más ella solo emite un sonido de silencio, la onomatopeya de guardar silencio en aquel lugar, mantener el decoro en aquel templo de fragancias —Shh Mi señor no es el momento de hablar, ni el lugar, solo observe— . Su melodía no cesaba ni mermaba en motivación más todo lo contrario se llenaba y se volvía más cálida en cada nota muda que deja a las flores cuya tierra era acomodada por el agua que les dejaba.
Con el germinar de su labor, limpio aquellas manos angelicales para tomar su vestido ceñido en una reverencia delicada y perfecta, cuanta perfección en aquella ave peregrina, su sonrisa es una ápice en calidez y dulzura —Acompáñeme— musita leve cual susurro al viento, caminando por el jardín directo a donde los rosales crecen bellos y coloridos, la glorieta y la fuente que las adorna en aquella parte, junto a una fuente que rodea las flores, unas banquetas adornadas con arcos de rosas y enredaderas, hierbas y flores —Mi Señor ¿qué ve aquí? Plantas, musgos y flores, no se equivoca y a la ves si lo hace, a las flores no les gusta que las traten tan seca y fríamente, hay que tratarlas con cariño y delicadeza como si fueran un amante al cual quiere complacer siempre, su mayor delirio y locura— cierra aquellos ojos claros dejándose caer en el perfume de las rosas y lirios —Dígame mi señor Ortolani ¿Qué clase de cultivo posee usted? Pues no todos son iguales aunque a la vista parezca que sí, los cuidados y tratos para cada uno es diferente, estoy segura que no me trata igual que a un amigo o a su esposa e hijas, igual que no trataría su enemigo como a un amigo— sus dedos finos con delicadeza van apenas rosando los pétalos de los lirios que florecen al tacto de la jovencita.
Gira dejando un camino de capullos abiertos dispuestos a recibir la luz del sol, de la vida y los cuidado de su cuidadora —¿Qué puedo hacer yo por usted mi señor? pues no es un costo lo que debe preocuparle, si no el ¿podrá esta joven ir a su morada?— con una sonrisa va levantándose, se reverencia ante al caballero muy respetuosa en una forma de aceptar el pedido, pero no deja de morder su labio inferior en completa entrega por amor a su trabajo, aquellas rosas que le significan su libertad.
Kiara Zając- Cambiante Clase Media
- Mensajes : 74
Fecha de inscripción : 12/09/2014
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