Una respuesta, al fin (Anastazja)

El vestido azul que llevaba la pelirroja remarcaba la delgadez, y las mínimas virtudes de la joven. Bonita, delicada y ágil; así caminaba hascia la corte de los milagros. Allí tenía pasado pasar la noche. En París hacía bastante frío y ciertamente, la carreta no era muy cómoda para dormir, pues podía sentir gracias a las pequeñas ventanas, el frescor de la noche entre su piel. El olor a ceniza, a fuego. Calor, aquello de lo que Anastazja estaba deseosa. Bien, bien, pensaba.

Nada más llegar, esquivar algunas paredes...encontró una fogata, perfecta. La luz del fuego, el olor, todo era maravilloso. Unas gitanas estaban cantando una vieja canción, con ellas, su abuela. La pelirroja sonrió y se empezó a mover delicadamente alrededor de las llamas. Lejos, pero no tanto como para pasar frío pero no tan cerca como para quemarse. Las manos acompañaban a su cuerpo, que se movía de forma sensual, atrevida. Pero era victoreada. Sí, a la gente de su misma etnia eso les gustaba. Un grupo de hombres la miraba desde una esquina, algo alejada. No era la más bella, la más espectacular, la más gitana. Pero, sin duda, era diferente al resto. Y eso hacía que todos la miraran. Bailaba, cerraba los ojos y luego los abría. Además, Anastazja canta bien, dulce, bonito. La abuela la animaba, en corro con otras gitanas, a que cantara. Pero no, hoy no quería cantar ella.

Entonces, un joven se acercó a Anastazja. Lo conocía, poco en realidad. El moreno la cogió de la mano y tiró de ella. La gitana se dejó llevar. Él, descaradamente le dijo algo al oído. Había un caballero que preguntara por ella. ¿Quién podía ser? Miró hacia los lados y buscó a uno que se correspondiera con la descripción del joven gitano. Era fácil encontrarlo. La miraba fijamente y además, destacaba entre toda esa pobre gente llena de suciedad, pobreza y harapos. Era imposible no mirarlo. Anastazja se sonrojó, por un momento le recordó a aquel hombre...pero no. No podía pensar en aquello cada vez que veía a un joven de cabello moreno que no era gitano...

La curiosidad le pudo, y decidió acercarse a él. Cuando estuvo cerca, comprobó que él la estuviera mirando. Con una mano le hizo un gesto para que la siguiera. ¿Se estaba confiando? No, en absoluto. Sólo lo llevaba a un lugar más apartado, pues el ruido que hacían los gitanos y demás no era apropiado para hablar. Estaba segura de lo que aquel hombre quería. Había desechado rápidamente la idea de que la creyera una prostituta y sólo quisiera pecado. Anastazja, cuando ya estuvo cerca de él, unas columnas más allá, en un lugar más vacío, pudo sentir algo.

Era un vampiro. Sí, sin duda. ¿qué podía querer de mí?

- ¿Qué buscas aquí? - Pronunció descaradamente, mirándolo fijamente, demasiado fijamente.

La joven muchacha se sorprendió al verme. Cuando uno de los gitanos con los que había hablado se acercó para llamarla, ví temor en sus ojos. Jurarí que un pequeño rayo de angustia cruzó su cara para después desaparecer en la nada. Dudé de ello un instante, pero espués me olvidé del tema. La joven me hizo una señal para que me alejara de aquel lugar en que todo el mundo me miraba, y poder hablar en otro lugar. ¿Realmente era ella una gitana, tal y como el resto de personas que había en aquel lugar? Desde luego no se parecía a los demás en nada, pero mi larga experiencia con humanos me decía que cualquier cosa podía esperar de un ser como aquellos. Bien, qué mas da su aspecto, tan sólo me importan sus poderes.

Salí de la mulititud y me acerqué a aquella muchacha de rostro pálido y juvenil. ¿Podría aquella chiquilla de aspecto débil tener poderes de adivinación o clarividencia? Probaría suerte, desde luego.
Con todo el descaro del mundo, y cuando consideró que estábamos en un lugar donde pocos podían oírnos, me preguntó qué quería.
Bueno, los modales en aquel lugar no eran como en mi mundo; probablmente con unos pocos kilómetros de distancia en el mismo París había gente de una calaña bien distinta a las fiestas, lujos y formalismos a los que yo estaba acostumbrado y que formaban parte de mi día a día.

-Busco a una joven gitana. Su nombre es Anastazja -dije sin más miramientos. Podía ser muy educado, pero si me correspondían como tal, lo cual no había sido el caso-. ¿Sois vos?
Su asentimiento fue toda respuesta. Volví a mirarla de arriba a abajo, incapaz de creer que aquella joven pálida fuese una gitana.
-Necesito que me ayudéis. -No sabía cómo dirigirme a ella, ni siquiera encontraba las palabras adecuadas en las que expresarle el motor de mi búsqueda, así que utilicé mi poder persuasorio para hablarle- Necesito vuestros poderes, puedo pagar lo que deseéis, mademoiselle. Tan sólo quiero ir a algún lugar apartado del gentío en el que podamos charlar tranquilamente.

Esta vez no sería como la primera vez que fui a buscar a un brujo. Por aquel entonces, los nervios y la incertidumbre me comían por completo. Ahora no sería tan dicharachero, y mucho menos tan confiado. Intentaría no contarle mi historia al menos que fuese estrictamente necesario. Miré a los ojos claros de aquella muchacha, a la espera de una respuesta que diese comienzo a mi última cruzada.