Almas Rotas [Privado]

En aquella noche, y como en las noches anteriores, Érebo había decidido bañarse en una laguna para concluir la jornada. Su fin no era la higiene, sino sumergirse en la tranquilidad que rezumaba de aquel socavón en medio del bosque. Como en cada una de esas ocasiones, tras llegar y otear por unos instantes el escueto panorama, se había desvestido con paciencia, primero despejando el torso y luego la mitad inferior. La calma con la que se había introducido en el remanso de agua vino acompañada de un estudiado método que casi hacía ver el procedimiento como un instaurado ritual. Y en parte así era, pues el joven hombre presentaba la tendencia a marcar rutinas en sus actos cotidianos, fijándose a veces pautas demasiado puntillosas como para ser justificadas por una necesaria meticulosidad. Algunos lo veían como obsesión, pero para él no era más que otra forma de honrar el mismo concepto de tradición sobre el que se sustentaba su vida. Y, en el fondo, tan sólo era la búsqueda de orden, un orden que necesitaba con inminencia.

Algunos decían que, si la cuna de aquel mundo era Grecia, Francia era el pico de su esplendor y como tal representaba muchas de las características de la modernidad. Y una de ellas era el caos. Bajo la falsa capa de uniformidad que pretendía ordenar forzadamente la existencia se ocultaba un entramado compuesto por las vidas sin norma de un sinfín de individuos con más disimilitudes que semejanzas. Y eso a Érebo, aunque pudiera llamarle la atención, también le desconcertaba, por mucho que comprendiera el porqué. Y es que, tras haberse apartado de la verdad, de los dioses que en realidad regían sobre ellos, mortales, el camino se volvía asilvestrado y la rectitud que facilitaba lo cierto se tornaba una falacia. Por tanto, en el fondo sentía un ligero desprecio mezclado con el rencor que no podía evitar hacia los herejes.

Tras haberse limpiado toda aquella sensación de impureza y tras sentirse lo suficientemente en sintonía con el ambiente, surgió del abrazo de aquellas oscuras aguas. Pero no se vistió, dejándose al capricho de la suave brisa y bajo la protección de un hado en el que mantenía plena confianza. Entonces fue cuando escuchó un susurro en su oído. No eran palabras que él pudiera comprender, pues ni hablaban en francés ni en ese idioma en el que se había criado que, si bien era claramente griego, no se trataba ni del antiguo ni del contemporáneo. Y, sin embargo, supo interpretar aquella suave y etérea caricia porque conocía a la perfección su origen. Su impronta era, claramente, inconfundible para él, pues entre los fuertes toques de aroma podía descubrir la misma esencia que expelía él mismo. Y era así porque ambos orígenes compartían la sangre.

- Confío en que las blasfemias de esta tierra no hayan espantado a los dioses y confío en que sigan protegiéndonos, como siempre han hecho, Medea – respondió a su hermana con un tono calmado que respondía al de ella. Y, a continuación, sin mayor preámbulo, preguntó lo que era más inmediato saber - ¿Algún indicio del ladrón? – se giró hacia a ella antes de agacharse para recoger la ropa que había dejado con anterioridad a los pies de un árbol. No es que sintiera pudor, pues en su crianza no existía esa vergüenza del propio cuerpo que el malogrado cristianismo había impuesto en Europa, pero de todas formas tenía que volverse a vestir en algún momento. Fue entonces y no antes cuando se percató de la presencia de la peluda sombra que les acompañaba. Aquel animal era escurridizo y esquivo, un peculiar ser que se había ligado íntimamente con Medea, y por extensión con Érebo, con el cual siempre había guardado las distancias. No es que hubiera enemistad entre ellos, pero sí un espacio de respeto, como el viaje que comparten dos extraños en el camino a un objetivo difícil y común a ambos. Por eso, cuando se sentó en el suelo, el griego lo hizo al otro lado de la mujer -. Esta tierra es demasiado fría y alejada, dice estar civilizada, pero hasta los muertos se encuentran inquietos, ¿no sientes lo mismo?

Parecía que el entorno quería insistir en su visión de las cosas pues si se quedaban en silencio, la soledad y el sosiego inundaba el ambiente, pero de una extraña y sospechosa manera. Érebo no podía apaciguar la inquietante sensación que le hacía notarse todo el rato observado o la impresión de que, en cualquier momento, algo adverso iba a suceder. Y él lo interpretaba como una fuerza que había ido cargando, siglos tras siglos, aquel ambiente, como si fuera el quieto preludio de una tormenta a punto de desatarse, no sólo sobre París, sino sobre toda Europa.

Érebo era alguien que había renunciado al placer. Su existencia se fundamentaba en una educación más bien espartana, según la cual su vida debía centrarse en torno a su comunidad, a la que debía servir y por la que debía pelear, hasta la muerte si resultaba necesario. Por ello hacía mucho tiempo que las comisuras de sus labios no se combaban hacia una sonrisa o que se permitía distracciones que le apartasen del camino que los dioses le marcaban. Al fin y al cabo, había sido bendecido y a su don le acompañaba una vida de compromiso.

- Tantear en la oscuridad del desconocimiento no es sencillo, incluso para mí – explicó el porqué de sus escasos avances, al tiempo que se retiraba los húmedos mechones que se habían precipitado sobre su rostro -. Y es difícil encontrar una mota de suciedad en concreto entre tanta inmundicia. Los espíritus están desconcertados y les cuesta enfocarse. Sin embargo, algo he logrado. Entre sus confusos balbuceos he encontrado la estela de la reliquia. El rastro se perdía, pero su recuerdo se entremezclaba con el olor a sangre y el hedor de un animal. No estoy seguro de que lo robara un hechicero, pero usaron magia para robarlo – si bien esa había sido una hipótesis con gran posibilidad de resultar cierta, ahora confirmaba que era de esta manera como habían logrado romper os conjuros que llevaban siglos protegiendo el artefacto. Sus palabras salían con un tono calmado, como era normal en él. Ni tan siquiera se inmutaron cuando mencionó que la muerte se había inmiscuido en el asunto. Después de todo, el sacrificio animal era una costumbre que ellos mismos practicaban, y no sólo como parte de ceremonias mágicas, sino también como ofrenda a sus divinidades -. El ritual empleado tuvo que ser demasiado acertado para lograr su objetivo como para haber sido fruto del azar, lo cual no sólo nos indica un practicante poderoso, sino que éste, Prometeo, no es un profano en nuestras costumbres. Y eso me inquieta.

Generalmente, Érebo se movía cómodo entre las sombras, y el hecho de que se comprendiera parte de las tradiciones de su pueblo arrojaba luz sobre su propia persona. Eso otorgaba cierta ventaja a su rival, cierto poder, ya que posiblemente fuera consciente de ciertos límites que los dos hermanos no pudieran atravesar por infringir con ello las leyes de los dioses. Y, claramente, ellos no conocían casi nada acerca de él. O de ella.

- Debemos tener cuidado, no llamar su atención – remarcó al tiempo que se ponía en pie para reposar el lateral de su torso contra un árbol -. Era posible que, sabiendo la importancia de la reliquia para nosotros, espere una reacción de nuestra parte. Pero eso no es lo que más me preocupa. Tenía la esperanza de que el ladrón tan sólo quisiera el artefacto para algún coleccionista, pero ahora estoy convencido de que su fin no es ése. Temo que haya mancillado el regalo de Hécate. Y, si no lo ha hecho, temo que lo haga pronto – sólo en esos instantes se dejó entrever cierta posible preocupación en un entrecejo que apenas se dignaba a fruncirse. Pero así era él, serio, estoico y poco proclive a dejarse alterar -. Por ello espero que hayas llegado a algún camino que nos acerque más a Prometeo. Tú o tu acompañante – se refirió al perro sin dirigirse directamente a él, ya que sabía que cualquier intento de hablarle por parte del can le resultaría totalmente incomprensible y, por tanto, la tentativa de conversación sería en vano -. Dime que tenemos alguna pista que nos acerque a nuestro fin, Medea.