The Taming of the Shrew | Privado

¿Qué conducía a una madre a contratar a un hombre como él para acabar con su propio hijo? Era una interesante pregunta que el cazador se hacía constantemente esa noche, que a cada paso que daba, se repetía insistente en su cabeza. Pero sabía que si quería hacer bien su trabajo, no debía darle importancia. Los detalles eran tan pocos como de costumbre, no sabía bajo qué términos aquel chiquillo había terminado por decepcionar a su progenitora, lo único relevante era la misión per se. No le interesaba saber más allá de lo que le resultara útil, y de aquel modo, se aventuró a seguir los pasos del vampiro neófito. El hijo de la mujer que había requerido sus servicios.

Un hijo sin una madre es un huérfano, pero una madre sin su hijo no es nada. Maldijo para sus adentros. La lluvia comenzó como una llovizna tenue que en principio no le significó gran obstáculo, pero pronto arreció hasta hacerlo todo más complicado. El suelo ahora estaba fangoso, la visibilidad entorpecida y el frío calaba los huesos, haciéndolo más lento. Debía ejecutar esto con prontitud y no volver a pensar en el asunto. Sin embargo, cuando estuvo cerca del descontrolado vampiro, supo que no estaba solo. Que no era el único en pos de la presa. Por cómo se movía esa otra presencia, adivinó que sería una mujer joven. Sopesó sus posibilidades, anularla a ella y luego al sobrenatural o continuar como hasta ahora. Creyó que debía rozar los límites antes de actuar. Si iba a por el otro cazador, podía delatarlo con el chupasangre.

Seguirle los pasos, a un vampiro tan joven, incluso bajo ese clima no era nada complicado. Usualmente eran descuidados, conducidos por sus impulsos. Se creían los dueños del mundo y era ahí donde fallaban. Quizá, con un poco de suerte, pudiera acabar con él mientras se alimentaba (el olor a sangre en el bosque era tan poderoso que mareaba) y no tendría que lidiar con la competencia. Claro, Asbjørn no era alguien que dejara las cosas a la suerte.

Y cada que un rayo rompía la oscuridad, se detenía. Aprovechaba la penumbra para avanzar sigiloso y la repentina luz para tantear el terreno. No contaba con que la otra persona se movería con la misma rapidez y la misma cautela. Decir que lo había tomado desprevenido era quedarse corto. En un santiamén estuvo sometido como nunca antes nadie lo había logrado con él. Debía admitir que estaba algo sorprendido y le concedía eso a su colega. Entre las sombras del bosque, sólo alcanzaba a ver un par de ojos que brillaban reflejando la luz de la luna. Un rayo y un trueno más que iluminaron el firmamento, y pudo ver fugazmente un rostro que le pareció demasiado joven y demasiado hermoso como para estar ahí, bajo la lluvia, tras un ser de la noche.

—Lo sé —sentenció con voz ahogada, debido a la presión sobre su cuello. El vaho de su calor corporal salió como voluta de su boca—. Pero creo que estás atacando al objetivo equivocado —esta vez logró controlar de mejor la voz y mantuvo la calma—. Yo que tú, no me ponía a exigir respuestas —continuó. Esta vez, en un movimiento tan rápido que pareció invisible, sostuvo una larga daga de acero y clavó un poco la punta en el abdomen ajeno a la altura del hígado, sin hacerle daño. Era lógico que no soltara información tan fácilmente. Su trabajo era convertirse en una sombra, y las sombras carecían de nombre.

—Podrías matarme. Si tú también quieres morir esta misma noche —amenazó, sin moverse—. O podrías dejarme terminar el trabajo. ¿Quién te envió? —Aún se le complicaba respirar y hablar por la posición en la que se encontraba, pero había sobrevivido peores.

Movió los ojos a un lado rápidamente. Ya no eran sólo ellos dos en ese justo instante. No dijo nada, no iba a delatar lo que ahora sabía. Sin embargo, miró a la chica de manera significativa, como tratando de decirle sin palabras que su botín en común los estaba observando con el rostro lleno de sangre. Asbjørn prefería trabajar solo, pero en aquel momento, lo que él quisiera pasaba a segundo plano y la prioridad era terminar el trabajo.

Antes de entrenar con Lars, entrenó en Egipto, con los El-Gohary y Olympia, su amiga, a pesar de ser menor, siempre le llevó ventaja. Misma que, aunque envidiaba un poco cuando era un chiquillo, admiró también de sobremanera y estaba seguro que, de estar viva, se hubiera convertido en una gran guerrera. Sólo ella había logrado someterlo alguna vez, como ahora la desconocida lo hacía y aunque sus pulmones comenzaban a rogar por aire, algo confortable se instaló en su pecho. De no estar en aquella situación tan precaria, hubiera formulado un par de preguntas.

Se hizo a la idea de que, si ella era lo suficientemente inteligente, él iba a servir de escudo humano y no estuvo seguro de poder salir de aquella. Había soportado ya muchos embates, duros, terribles, que romperían a cualquier hombre, pero no a él. Sin embargo esto… esto ningún mortal era capaz de soportarlo. Cerró los ojos con resignación pero en lugar de sentir el choque del vampiro contra él, fue a dar al suelo donde alcanzó a reaccionar para caer con el hombro y no dañarse ningún hueso. Fue un impacto de consideración, la mujer sin duda había puesto todo su empeño en alejarlo del peligro, pero, ¿por qué? Se dolió un segundo, sin embargo sabía que no había tiempo que perder. Desde su lugar escuchó el crujir óseo que seguramente provenía de ella y se puso de pie. Desenfundó un arma mientras observaba el enfrentamiento. Quiso apuntar, era conocido por ser certero, por ser eficaz como pocos, pero fue incapaz de enfilar la pistola hacia el inmortal. En parte porque ambos se movían demasiado y no quería herirla a ella. Pero algo más profundo en su memoria regresó en el momento más inoportuno. Cómo se movía, cómo luchaba, cómo hablaba incluso… todo le trajo recuerdos de un pretérito desértico. De una amistad inmaculada, no tocada por la corrupción de la adultez. Tomó una bocanada de aire y se dio cuenta que había perdido demasiado tiempo.

Cuando el vampiro la tuvo contra el suelo, golpeándola una y otra vez, Asbjørn tomó impulso y corrió la distancia que los separaba. Se abalanzó por la espalda del atacante y pasó uno de sus brazos por su cuello. Al fin, con eso detuvo la tremenda tunda que estaba propiciando y se dedicó a luchar con el cazador, que todavía sostenía la pistola en la otra mano. El vampiro se puso de pie con el noruego tratando de someterlo y apuntarle para dispararle. Forcejearon, alejándose unos pocos metros de donde la desconocía yacía en el húmedo piso.

Y se escuchó un disparo. Las aves que se resguardaban de la torrencial lluvia en los árboles salieron volando, asustadas con el estruendo de la chispa y la pólvora. Los dos hombres dejaron de moverse. Asbjørn había quedado tumbado boca abajo y el vampiro de pie, con las manos abiertas, dándole la espalda a la mujer. Para el cazador fueron segundos interminables. Sintió el inconfundible calor de una bala cuando se entierra en músculos y piel y la humedad que ahora manchaba su cuerpo era distinta a la de las gotas de la tormenta. Era cálida y pegajosa. A duras penas se logró poner de rodillas en su lugar, apoyando también las manos en la hierba y el lodo. Tenía la respiración agitada, tenía sangre en el rostro tras la pelea, pero al llevarse la mano al torso, se dio cuenta que no estaba herido por el arma de fuego. Levantó el rostro entonces y vio al vampiro, de pie, con tremendo hoyo del balazo en el hombro. Y aunque el enemigo seguía mostrándose arrogante, también se notaba debilitado y eso era algo.

Se puso de pie por fin. Se limpió el rostro con el dorso de la mano y clavó los ojos en su objetivo, sin embargo, con su vista periférica alcanzó a ver a la cazadora. La impresión que le había dado era la de alguien hábil y Asbjørn respetaba a todo colega que demostrara serlo, por lo que la idea de que ese fuera el fin de la desconocida no le gustó en absoluto. Por fortuna, se encontraba bien, había intervenido a tiempo aunque ahora se culpaba por haberse dejado llevar por las memorias de un pasado menos complicado. ¿Por qué? Volvió a preguntarse, qué interruptores accionaba ella dentro de él. Quizá, si salían bien librados de esto, podría preguntárselo.

Si el noruego hubiera estado en la posición de ella en ese mismo instante, a punto de abalanzarse contra el enemigo común, sin duda hubiera apreciado que no interfirieran. Para ellos dos, desconocidos cuyos caminos se habían cruzado porque así de caprichosa es la trama del destino, intentaban pelear juntos, fallarían. Para que dos cazadores fueran eficaces en conjunto, se necesitaban muchos años y muchas peleas unidos. Sin embargo, no pudo dejar pasar por alto el detalle de que, a pesar de ser su primera vez luchando hombro con hombro, y muy probablemente la última, no lo habían hecho nada mal.

Fue así que la dejó hacer y más bien concentró su atención en los movimientos ajenos. Esa manera de sostener el arma, esa grácil agilidad, ese aguerrido aplomo… de nuevo Asbjørn se vio sumergido en un pretérito enrarecido, en donde los recuerdos se mezclaban con las ideas. Entornó la mirada y contuvo la respiración. El sonido de la carne, de la piel, de los huesos desgarrándose era una cacofonía demasiado bien conocida por él. Dio una bocanada, como si quisiera capturar todo el aire del mundo en ese instante y no perdió detalle hasta que la cabeza del chupasangre estuvo en el suelo. La miró rodar en su dirección y levantó el rostro luego para ver a la ejecutora. Sonrió de manera fugaz, pues cuando ella lanzó aquel consejo, los recuerdos regresaron como estampida, una vez más. Sacudió la cabeza, incapaz de responder algo, aturdido incluso como para continuar poniendo atención.

La voz de su colega sonó lejana, abstracta, entendió fragmentos que sólo contribuyeron a su tribulación y cuando quiso reaccionar era tarde. Hizo amago de querer alcanzarla cuando ella dio media vuelta, aunque todavía no sabía qué iba a decirle, sin embargo, en ese instante ella cayó al suelo, presa de las heridas.


El frío calaba los huesos. Una fina neblina se tejía entre los árboles. El cielo era de un color malva deslucido. La humedad de la tormenta nocturna aún permeaba en el ambiente. Asbjørn sentía el rostro entumecido, los brazos, las heridas se habían convertido en un dolor sordo que no lo dejó dormir.

Se entretenía con una manzana que quién sabe de dónde diantres había sacado. La cortaba con un pequeño cuchillo de bolsillo en cuyo mango estaba labrado con esmero el escudo de armas de la corona noruega. El rey se lo había regalado a su padre, y éste a él. Estaba recargado contra un viejo árbol; a su lado, cubierta con parte de su ropa, estaba la cazadora. Cuando desfalleció, se encargó de estabilizarla para que pudiera pasar la noche, curó algunas de sus heridas con lo que tenía a la mano, sin embargo, sabía que necesitaba atención médica. De haberse tratado de otra persona, de alguien que no contara con la resistencia de los que se dedican a lo que ellos dos hacían, no hubiera pasado la velada.

Cuando la notó moverse a su lado, se echó un trozo de manzana a la boca y se apresuró a tratar de evitar que se moviera demasiado.

—Calma, calma… —le dijo con suavidad y con cansancio—, no te muevas demasiado o podrías empeorar tus heridas —llevó una de sus enormes manos al hombro ajeno y contempló a la joven. Durante las horas que pasó guardándole el sueño no la miró directamente ni una sola vez, no quiso aunque no existía razón real para ello, sin embargo, ahora lo hacía y comenzaba a embonar piezas de un rompecabezas que armaba a ciegas.

—Necesitas ver a un médico, pero no me atreví a moverte más pues no sé la gravedad del daño —continuó, sin embargo daba igual. No sabía por qué le decía todo eso. Sin embargo, se aseguró de ser él lo primero que ella viera al abrir los ojos. Creyendo que quizá eso le daría seguridad, aunque lo más probable es que lo viera como una amenaza más.

—Escúchame. El crédito no es mío… por haber matado al inmortal. Es tuyo, eres muy buena. Sin ti no la estuviera contando ahora —era casi como si quisiera hacerla reaccionar, sacarla de el obvio dolor que estaba sintiendo en ese estado de duermevela en el que estaba.

Existían las chicas a las que se les decía que debían ser una damisela en apuros. Y existían los chicos a los que se les decía que debían ser los príncipes de esas damiselas. Pero esa dinámica nunca atrajo demasiado a Asbjørn. Siempre miró a su madre trabajando a la par con su padre. Y luego, en Egipto, la conoció a ella, a Olympia, esa niña que podía patearle el trasero a él y a cualquiera, aguerrida, feroz, una amazona increíble que fue arrancada del mundo antes de tiempo. La damisela en apuros jamás había sido su tipo de mujer. Y quedaba claro, también, que esta mujer, no lo era. Aquella idea vino a él con una fuerza que le pareció excesiva, que lo aturdió. Tampoco esperaba que le agradeciera, o que se tomara muy bien el hecho de que la había cuidado lo que restó de la noche. Conocía a sus colegas, eran solitarios, por algo no comulgaban con la Inquisición, aunque a veces las metas fueran tan parecidas que se confundían.

—Nada de eso —rio roncamente y todo le dolió—. Me salvaste la vida, el que está en deuda soy yo. Sin embargo, podemos pasarnos toda la mañana peleando por quién le debe más al otro y no llegaríamos a un acuerdo —diciendo eso, se giró en su lugar para luego encararla con una cantimplora de metal y piel sostenida en ambas manos—. Bebe —le ofreció el recipiente. Era agua que acababa de recoger del río, tan sólo unos momentos antes de que ella despertara. Los únicos minutos que se separó de su lado.

—Sé que no necesitas ayuda, pero si te parece mejor, puedo acompañarte a la ciudad. Mira, estás herida y yo también, no nos vendría mal no andar solos —ofreció, aunque claro, comenzó curando la herida antes de que ésta se produjera. Era una mujer testaruda y Asbjørn, en lugar de encontrar eso repelente, le parecía encantador. Lo dicho, las mujeres sumisas no eran lo suyo.

Se recargó en el árbol y con ayuda de éste, fue poniéndose de pie poco a poco. Todo le dolía, cada músculo y cada hueso. Se quejó cada segundo de aquel simple movimiento. La sangre seca se confundía con el barro, y las heridas punzaban o le dormían una parte entera del cuerpo. Al fin logró erguirse y extendió lo mano.

—Creo que puedes sostenerte con ambas piernas. Hey, no creas que me pasé de listo mientras dormías, pero sí, revisé tus heridas. Lo que tienes roto es el brazo, aunque ya lo inmovilicé —explicó. No esperaba que ella se mostrara especialmente contenta con todo eso, pero mejor que se enterara así, de una vez.

Miró con algo de tristeza las pocas cosas que seguían en el suelo, armas, ropa hecha girones, y la navaja noruega. Agacharse iba a ser otro suplicio, pero allá fue, lentamente recogió sus cosas y las acomodó en su lugar dentro de su atuendo. Con alegría se dio cuenta que el frío contacto con algunas armas paliaba el dolor de cardenales y demás golpes.

—No puedes quedarte ahí —le dijo—. Ven, te ayudo —se agachó, de nuevo y tomó el brazo sano, lo acomodó alrededor de su cuello y así, hizo que la chica se incorporara. Para alguien que había demostrado tales habilidades, era sorprendentemente ligera. Colocó la mano alrededor de su cintura. Una figura perfecta también, firme, pero delicada—. Eres muy buena, si me permites decirlo —quizá recibiera en ese instante un golpe en la cara, aunque si era sincero, venía esperándolo desde que ella despertó.

Podía comprender a la chica, en el sentido que él también era solitario y en una situación así, estaría igual de reticente. Era observador, debía serlo si quería sobrevivir a cada noche de caza, y ninguno de los gestos que la mujer le pasó desapercibido. Pero no la culpaba, él hubiera actuado peor, de hecho, le admiraba la capacidad de mantenerse en silencio. Ahí estaba él, que no sabía cuándo cerrar la maldita boca. Y era en serio, no sabía. Estaba tan acostumbrado a andar solo que no tenía idea de cuándo era el límite para callarse.

Si parecía más parlanchín de lo usual, era porque canalizaba los nervios de ese modo. Porque prefería eso al silencio incómodo. Le hubiera gustado conocer un poco más de ella, pero quizá la llevaría a París, con un doctor o lo que fuera, y sus caminos nunca más volverían a cruzarse. Era lo que solía suceder en esos casos y Asbjørn lo sabía. No era la primera vez, y no sería la última, que tendría que trabajar con un colega para salir airoso. Ese oficio que había elegido como suyo era peligroso. Cualquier día podía dejarlo, tenía una carrera, en Arqueología como sus padres y ellos, que trabajaban para la corona noruega, seguramente lo acogerían con gusto. Pero lo fácil nunca le había sentado bien; primero, aquella curiosidad había nacido como ansiedad de querer acercarse más a Olympia, ser como ella, la admiraba, no iba a mentirse, con el tiempo se dio cuenta que eso en verdad era para él. Asumía entonces todo lo que conllevaba. Como la pérdida, ahí estaba su amiga de Egipto y su maestro en Noruega, ambos arrancados de este mundo por esas criaturas que ellos tres, como eje, cada uno en su tiempo y en su espacio, habían jurado aniquilar.

—Pfff, vamos, no seas tan dura. Los neófitos pelean con todo, eso ya deberías… —pero la frase quedó inconclusa. Se detuvo un poco cuando se quejó, fue a decir algo, sin embargo, de nueva cuenta, fue acallado de manera apabullante. Escuchó el nombre como si éste proviniera de una realidad diferente a la que estaba viviendo en ese momento. Casi la suelta, una fuerza más allá de su entendimiento se lo impidió, pero se detuvo finalmente.

La miró consternado. «Nah, era una coincidencia», se dijo y la miró de frente. ¿Desde cuándo creía en las coincidencias? El rostro, el nombre, todo hizo clic y aún así, se negó a creerlo. Olympia, su Olympia estaba muerta, debía estarlo, no había otra explicación. Entonces no le quedaba claro cómo era que el modo de pelear de esta mujer era tan similar al de los El-Gohary, que lo entrenaron cuando era un niño curioso.

Sonrió, los golpes en su rostro se vieron acentuados con ese gesto. Aquello pronto devino en una risa ronca, dolorida y afectada. Negó con la cabeza y continuó caminando.

—No vas a creerlo. Conocí a alguien con tu nombre, pero ya está muerta. Me la recuerdas y ahora que sé cómo te llamas… bueno, parece increíble —¡en verdad estaba diciendo eso! Quería aferrarse a lo que conocía porque de pronto se dio cuenta que no sabría que hacer si nada de eso fuera verdad. No iba a poder manejarlo y esto era controlado, esto era lo más sencillo, aún cuando él toda su vida había nadado contracorriente como un maldito salmón—. Hace años, cuando era niño, estuve en Egipto, ahí la conocí. Yo… mi nombre es Asbjørn —al fin respondió la pregunta. Pudo haber dado un nombre falso, siempre lo hacía cuando no quería tener nada más que ver con las personas, pero en esa ocasión, fue tan directo y honesto como un golpe en la cara. Pronunció con ese fuerte, áspero acento nórdico que había atenuado con los años. Como dijo, desde niño había viajado mucho.

Pero aunque se negó a creer que el pasado volvía y se le venía encima como alud, sintió que algo esencial había cambiado, ahí mientras trataba de avanzar con la chica que compartía nombre con su amiga de la infancia. Ambos heridos y cansados. Pero ¿el qué? El cazador no pudo decirlo con certeza y respirar le dolió más de la cuenta. Giró el rostro para verla y sintió que veía a su amiga nuevamente. Estuvo seguro que habría crecido para convertirse en una mujer igual de bella. Se dejó llevar por la nostalgia, aún cuando él no se permitía muchos sentimentalismos.

Su apellido, tan nórdico que no podía ser de otro modo, ligado a su nombre como una vieja y olvidada canción. Fue como si lo escuchara por primera vez. Como si nadie antes lo hubiera llamado así, a pesar de que todos lo llamaban así. Era su nombre, arquetipo de lo que era, pero salido de ese par de labios, sabía diferente. A sangre y a sal. A hierro y a desierto. No supo qué decir, o qué hacer una vez que la tuvo de frente. Era un sueño, una pesadilla, porque iba a despertarse sólo para enterarse que Olympia seguía muerta.

Su respiración se volvió más evidente, su pecho subía y bajaba con dificultad, tratando de hacerse a la idea de todo esto. Era demasiada información. El bosque poco a poco se iluminaba aquella mañana color peltre, que le pareció, de hecho, un estupor, un fragmento de vida que no pertenecía a ninguna línea de tiempo. Algo demasiado increíble, y entonces se dio cuenta que, con la pérdida y la batalla se había vuelto terriblemente pesimista. ¿Por qué no simplemente aceptaba que estaba ahí ella? Olympia, su amiga. Fuera verdad o fuera mentira.

—Olympia —al fin abrió la boca y dijo muy quedo. Un suspiro acompañado de vaho que el frío de aquel nuevo día provocaba. Decir el nombre parecía hacer corpóreo a ese fantasma que regresaba de un pretérito árido y caluroso en el erial—. ¡Olympia! —Entonces pareció que la aceptación llegaba al reticente Asbjørn y su voz se tornó trémula. El hecho de que esa hermosa y fuerte mujer no podía ser otra que Olympia El-Gohary se instaló en su cabeza como una verdad irrefutable. Ahora todo resultó tan evidente, la idea de que no podía existir otra de ese modo se hizo presente y absoluta al tiempo que, sin meditarlo, sin preguntar, sin palabras de por medio, se abalanzó a ella y la abrazó tan fuerte que parecía que quería impedir que volviera a irse.

Todo el maldito cuerpo le dolió, pero le importó lo mismo que un carajo. Sentirla de nuevo, real, presente, viva, sirvió para que no quedaran más dudas. Aquel abrazo se prolongó, y es que simplemente no quería soltarla. La olió, también, la batalla rezumando en su piel, la lluvia en su cabello, y los recuerdos en toda ella.

—Eres tú, en verdad eres tú —se separó al fin, la tomó de ambos hombros y sonrió. De nuevo, los golpes de la noche anterior parecieron acentuarse con el acto—. Pero… ¿cómo? —Eso resumía muy bien todas sus dudas: «¿cómo?» si él mismo había visto lo que esas bestias habían hecho con los El-Gohary. ¿Dónde había estado? ¿Qué había pasado? Tenía tantas preguntas que intentaban salir de su boca que ninguna lograba hacerlo. Sólo aquella, «¿cómo?».

Seguía bastante turbado por todo, aunque contento como no lo había estado en años. De a poco la soltó de los hombros, sólo para tomar ambas manos de su vieja amiga entre las suyas, como si la invitara a bailar una antigua danza de su tierra árida y de leyendas. Quizá se estaba dando demasiado crédito, pero ahora le hacía sentido todo lo acontecido la noche anterior; la necesidad de protegerla, la admiración que le despertó, incluso el hecho de haberle velado el sueño. ¿Hubiera hecho lo mismo con otro? Ahora comenzaba a dudarlo.

Luego de estarla observando detenidamente por algunos segundos, se formó una nueva sonrisa en su rostro. Ésta pronto dejó escapar una risa como tos, y al final, soltó una carcajada estertórea que sonó por todo el bosque, espantando aves que descansaban en la cercanía. Como si el absurdo se apoderara de él.

—Olympia, creo que tenemos mucho de qué hablar —dijo cuando su risa fue desapareciendo en el ambiente húmedo—, pero primero, debemos llegar a la ciudad, ambos estamos hechos trizas —pero su talante fue cándido, esa parte que demostraba con muy pocos. El Asbjørn secreto, el que era más parecido a ese niño en Egipto. Había cambiado demasiado, pero conservaba esa parte, que sólo mostraba con unos cuantos privilegiados.

¿Olympia habría cambiado? Lo que tuviera que contar se lo confirmaría. Temía lo peor, era verdad y le acobardaba —sí, a él, al valiente cazador— escucharlo. Porque no quería enterarse como su amiga, su única amiga, había llegado a ese punto.