Too Much Is Not Enough [Flashback] [Oscar Llobregat]

Había pasado una larga temporada metido en eso, más larga de lo que estaba dispuesto a aceptarse. Justamente él, que arrastraba un problemático historial con los escarceos del tiempo, había perdido la cuenta de las veces que intentaba buscarle un nombre a lo que había acabado pasando con quien se había convertido en una de las personas más relevantes de su vida. Y una afirmación así ya era lo bastante reveladora para la dinámica que tenía Oscar Llobregat con el mundo y quienes lo habitaban. No se consideraba precisamente un fan y sin embargo, siempre terminaba deslumbrado o jodido por ellos. Cuán amargo iba a ser el momento de descubrir que con Kharalian le depararían ambos destinos.

No recordaba haber llorado nunca, probablemente tampoco lo haría entonces. Al menos, no por fuera, no de esa forma convencional que todo el mundo esperaba, que todo el mundo pretendía controlar en la claridad de lo preestablecido. ¿Acaso no funcionaba así? Una mueca hacia abajo con los labios significaba tristeza, un bufido denotaba frustración y, por supuesto, una hilera de lágrimas capaces de rivalizar con el diluvio universal equivalía a ese desgarro abismal que te recorría de arriba abajo cuando sufrías por la pérdida de un ser querido. Como aquella vez. Incluso si aún no había ocurrido nada… pero ocurriría, ocurriría y no habría forma de hacerlo pasar por un accidente. A decir verdad, tampoco sabía si de esa forma hubiera dolido menos. Seguramente llegaría hasta a ese punto en el que cualquier cosa distinta parecería una opción mejor cuando realmente esa opción ni siquiera existía. No había una manera buena de aceptar algo tan rematadamente… triste. En efecto, 'triste', se veía como una palabra demasiado genérica y, a pesar de todo, no podía huir de ella en una situación así.

¿Quién lo diría? La causa del eterno dilema había sido aquel cohibido muchacho que conociera una de tantas noches en el burdel, fruto de esos escasos, aunque posibles (vertiginosamente posibles, ahora que había sido víctima de sus designios), encuentros con otras almas ajenas a todo el comercio de la carne por el que se ganaba los francos día a día. Ese muchacho de Rumanía, con sus titubeos llenos de una promesa insegura, pero legítima, de una tímida curiosidad por lo desconocido, por lo más alejado de aquella encorsetada sociedad que a duras penas entendía y que irónicamente se convertiría en la primera barrera entre ambos. En su caso, por partida doble: dos hombres juntos en un siglo como ése, pero para más inri, uno de ellos dedicado a la prostitución. De la diferencia de edad no valía la pena hablar porque no era una época que prestara atención a esos aspectos (y menos cuando había otras cosas con las que ensañarse primero) y porque a decir verdad, ni él se había parado a pensarlo. Y es que la ingenuidad del joven con el que compartía color de ojos habría sido la misma a cualquier edad y eso Oscar lo tenía muy claro. Quizá fuera de lo poco claro que tenía de su relación con Kharalian. Eso y que quería seguir averiguando más cosas al respecto. Quería saber hasta dónde le conduciría todo eso.

¿Habría cambiado de opinión si le hubieran avisado de lo que acabaría sucediendo?

Había conseguido despertarle otra vez, Oscar todavía no tenía ni idea de cómo, pues si la intimidad de las pesadillas del menor de los dos se había hecho de rogar tanto como sus avances (¿sería apropiado mantenerles el apelativo de 'amistosos' ahora que a su desnudez la cubría la misma sábana?) en el terreno, la capacidad para perturbar el descanso de un cortesano poco dado a relajar sus pensamientos tampoco se permitía bajar la guardia con facilidad. Y Kharalian lo había logrado, tras su habitual disculpa por todo y el calor de su cuerpo al reposarlo apaciblemente sobre el suyo. Al final, la espera había obtenido progresos… Al polaco le bastaba con poder guardarse un poco de la confianza que sentía bajo el tacto de los dedos y la mejilla húmeda del otro hombre.

—Intenta volver a dormirte —le instó, al tiempo que le acariciaba la nuca y sus ojos se despegaban para mezclarse con la oscuridad del techo y esas virutas violáceas que su cerebro medio dormido le enviaba a la vista—. ¿Quieres contarme lo que estabas soñando? —preguntó de repente, aunque sin ningún toque abrupto en su voz grave y balsámica, mientras su mente regresaba poco a poco de las profundidades de Morfeo. Se incorporó unos centímetros para desbordar toda su mirada sobre el rostro de Kharalian, y se mantuvo en aquella posición, tras su expresión imponente y reflexiva a la vez, para después repasarle el mentón distraídamente con la uña del pulgar.

Habían quedado aquella tarde en el mismo puente de la primera noche que pasaran juntos, y no en un sentido carnal, sino literalmente hablando, aquella noche después de conocerse en el prostíbulo que luego emplearon para charlar y lanzar piedras al río, como harían desde entonces hasta aquel preciso instante. Allí estaba, esperando a su cita para otro pequeño rato de intimidad… ¿A fin de cuentas iba a tener que considerarse un puto romántico atado a los detalles más simbólicos? Porque la idea no le gustaría lo más mínimo, pero en aquella historia (y en toda historia que lo vinculara al resto de seres vivos mínimamente racionales del mundo) poco importaba lo que a Oscar le gustara. De lo contrario, no sería la figura trágica que año tras año alimentaba su existencialismo.