Raven of Dispersion — Privado

Las ramas desnudas de los árboles formaban figuras fantasmagóricas, raras y siniestras, capaz de perturbar el sueño de cualquiera. De vez en cuando se paseaban las almas en penas, atormentadas por sus penas y por la soledad de su muerte. Atrás de ellas se escuchaban risas grotescas, no de personas, sino de aves; aves de un plumaje tan negro como la noche. Aquellas eran mensajeras infernales, vigilantes de las puertas del submundo, y fieles lacayos del cuervo mayor, el morador del quinto círculo abismal. Estaban ahí por las leyes de su propia existencia, persiguiendo almas, vigilando mortales y criaturas, porque así lo deseaba su líder. Los muertos huían aterrados de aquellas risotadas que provenían de los árboles; se sentían fusilados por las miradas negras de los cuervos que los observaban. ¡Viles y malditas criaturas! Continuaban posadas en las ramas desnudas como moradores de la muerte, hallando alguna víctima que ofrecerle a su enigmática y sádica reina.

Alzaron vuelo por toda la ciudad, bajo un cielo tormentoso, sobre tejados que escondían miserias y pecados. Nadie reparaba de aquel espectáculo, pues ya se habían acostumbrado al vuelo de los pájaros de la noche, aquellos seres que volaban en silencio, como eternos vigilantes. Al frente de la bandada estaban Hugin y Munin como guías; ellos todo lo sabían y muchas memorias llevaban sus ojos dormidos. Sus alas cortaron el aire con agilidad y se dirigieron a las zonas pantanosas y cenicientas del bosque. Los pantanos clamaban su atención. Desde un frondoso árbol, un cuervo más les esperaba, era Graffiacane. Los había invitado a una reunión en su ciénaga, ya que tenía entre su pico plateado a una presa.

Todos aquellos seres se ocultaron entre el follaje oscuro, observando atentos a la nada. Escuchaban muy cerca la melodía de un violín herido; la música de un inmortal arrancaba sonrisas maliciosas de las alimañas del bajo mundo. Esos cuervos no poseían ningún atisbo de misericordia, tampoco sentía melancolía o tristeza por el arte de los hombres. Graffiacane era el único que parecía removerse bajo el encanto de la sinfonía que escuchaba; pero no se removía por alguna emoción cercana a la miseria, sino, al deseo de poseer al autor de tan significante y agraciada pieza. ¿Qué tan brillante era la mente de ese músico abatido? ¿Qué tanta agonía existía en su alma? Pereza e ira juntas. Ambas poseían un significado mucho más profundo que el dado por filósofos o supuestos expertos del tema.

Voló a otro árbol, mucho más cercano a la figura que vigilaba desde hacía rato. Lo contempló varios minutos más hasta que decidió romper el silencio sepulcral. Irrumpió en su mente con aquella voz cercana a la de un demonio, pero mucho más dulce, como la de un ángel.

—En la horca negra, amable manco, bailan, bailan los paladines, los descarnados actores del diablo. Danzan que danzan sin fin los esqueletos de Saladín —susurró en la oscuridad de su mente, haciéndole llegar el mismo pensamiento al hombre—. ¿Harás danzar a los esqueletos esta noche? ¿O la melodía que arrancas de ese desdichado violín sólo es dedicada a la nada? Podrías levantar a los muertos de sus tumbas si sigues tocando de esa manera —volvió a recitar—. ¿Por qué tan decaído ser inmortal? ¿Acaso la eternidad es causante de excesivo delirio? Uh, qué mal. Pero eso no cambia nada.

Soltó una condenada risotada, de esas siniestras que provenían sólo de seres del averno.

Un cielo tormentoso era testigo de un encuentro destinado a las sombras. Un demonio y un alma condenada debatiendo sobre las miserias del mundo; un ave y un hombre mirándose con ojos muertos entre la negrura. Ambos rodeados de árboles de tronco encorvado y hojas marchitas, con las ramas como pedestales para decenas de alimañas emplumadas. Trovadores del abismo, cazadores de la noche, heraldos del mal. Y su líder, como quien se deleita con el dolor ajeno, se carcajeaba en susurros al escuchar las tribulaciones de un errante hijo de Nyx. Aquel que había llamado a su obra a un cuervo desalmado. ¡Y es que el cuervo no era un animal! El demonio del quinto círculo abismal le escuchaba con atención; su pico plateado brillaba en la penumbra y su presencia poderosa hacía que el cielo se volviera como una gran mancha negra, sin firmamento y sin luna. Era una cacería, una búsqueda del placer curioso de uno de los regentes del infierno.

—¿Cuántas penas pesan en tu espíritu demacrado? ¡Y nada de negarme que no tengas uno! Yo lo sé, lo puedo ver; su desgracia se esparce entre los rincones de este solitario bosque —canturreó el cuervo—. ¿Crees que la muerte es un espejismo? —inquirió, acercándose un poco más, haciéndose tan visible que sus plumas casi brillaron—. Muchas preguntas, ninguna respuesta. Pero en algo coincidimos: el dolor es belleza. Tú lo sufres, yo lo disfruto. Es el arte del averno, la manifestación de la podredumbre humana, el alimento de las bestias de los nueve reinos y sus prisiones.

Y el ave extendió sus magníficas alas talladas en sombras; su cuerpo elegante se irguió, mostrando a una figura hecha de la más pura noche. Graffiacane era el emisario más terrible al que se podía enfrentar criatura alguna. Era astucia y maldad; caos y orden; pensamiento e ignorancia. Hasta los suyos temían sus sentencias, pues sus palabras, como recitales apocalípticos, evocaban las pesadillas del cosmos. A los dioses que dormían en las altas cumbres heladas y habitaban las cavernas de los desconocidos océanos.

—No —susurró—. ¿Qué sabes tú de mí y de mi señor? —Agitó las alas con demencia suprema y guardó silencio—. No sabes nada; nadie sabe nada. Ni los primigenios, ni los condenados ignorantes. ¡Nadie, nadie, nadie! —Repitió de manera grotesca, siendo su pensamiento como una punzada en el cráneo—. Somos nueve hermanos, somos nueve signos, nueve monarcas, nueve prisiones, nueve desterrados, nueve arcángeles, nueve caídos —cantó para sí misma. ¿Su misión era despistar al inmortal? Sí. Porque Graffiacane nunca era coherente, prefería la cizaña y la locura. Pero no poseerla, sino causarla—. ¿Qué hace un cuervo en medio de la noche? ¿Qué hacen decenas de cuervo vigilando entre el follaje de este lugar hediondo?

Voló entonces el cuervo, rodeando la figura del hombre. Su ritmo seguía la forma de un círculo perfecto e invisible; era maestro de su propia brujería sin ser ningún mago arcano. Pero era un demonio al fin y al cabo. Sus compañeros alados rieron en su escondite, susurraron frases de idiomas extintos en las sociedades primitivas del universo y silenciaron sus rezos cuando el cuervo mayor terminó la quinta vuelta; luego regresó a una rama situada justo frente a la mirada perdida del vampiro.

—El violinista del diablo, ¿eso eres? Es la primera vez que escucho semejante cosa. Aunque, a mi señor le contentaría tener a un artista de lo oscuro entre su corte —aseguró Graffiacane—. Eres una criatura curiosa, ¿cuál es tu nombre? Me agradas. Vuelve a tocar para mí y los bandidos que siguen mis vuelos nocturnos.

Graffiacane exigió como un dios oscuro; una aparición arcaica surgida desde otra dimensión. Quizás si lo era.