Army on me - Beatrice Delteria (Debts and payments)

El combate fue un aspecto contradictorio en todo momento. La aparición del otro impidiéndole llegar a su objetivo fue el inicial motivo para meterse en una espiral de locura insana y violenta. ¿El resultado? Ambos quedaron malheridos y Jared no entiende cómo es que un sujeto así tiene tanta habilidad. Lo agarró desprevenido, distraído. Eso quiere creer. Puede ser real o no, el resultado no deja de ser éste donde tiene tres heridas. La del costado derecho es la mayor. La otra en el rostro y la del brazo son insignificantes. Debe volver a casa y a eso se obliga.

La realidad se desdibuja a cada paso. Las calles son transformadas en manchones borroneados de colores indescifrables. Cada paso que da es agotador. Lo que le mantiene en pie es la férrea voluntad, el willpower que todos poseen y pocos utilizan. Los labios resecos se van agrietando con el recorrer de las manecillas del reloj. El aire es dificultoso de aspirar, mantener y desechar. Todo el sistema corpóreo está en shock. Poco es lo que durará como continúe así. Debe llegar antes.

Debe...

El costado derecho se resiente, un gruñido emana de la garganta masculina. Los ojos se achican, la visión es más dificultosa. El pecho se expande con una bocanada de aire aspirada con velocidad vía bucal. El labio inferior tiembla, mandando una corretada de electricidad por todo su ser. No puede desmayarse. El entrenamiento en The League sale a flote. La compostura se recobra. El caminar erguido vuelve. Aprieta los párpados, labios incluidos. Está a punto de desfallecer, sacando fuerzas de flaqueza logra adentrarse por un jardín bastante agradable y cuidado.

Dolor...

Cada parte de sí es electrocutada, quemada, lascerada, untada en sal. El paso se pierde un poco, se mueve como si ebrio estuviera. La herida del costado cobra factura una vez más. El cobro por sí mismo es caro llevándose gran parte de su propia conciencia. Una rodilla al piso. Una mano la acompaña estampándose en la tierra, dejando una marca ensuciando  los guantes de por sí rojizos por la sangre. El combate fue cruel y violento. A pesar de ello, su cabeza no deja de recordar que perdió. No lo mató.

El otro tampoco se fue ileso, no es algo a considerar. No lo mató. Es lo que se le graba en la mente a fuego y hierro antes de perder la conciencia cayendo con un golpe seco y pesado al piso. Logra darse la vuelta y quedar boca arriba, observando a las estrellas. El cielo despejado. Al menos no lloverá. Es un extraño regocijo el que siente desde lo profundo de sus entrañas y luego sonríe antes de perder el último ápice de su mente y realidad. No morirá como él.

Inmerso en sueños y pesadillas, el inconsciente atrapa gran parte de los aspectos más retorcidos y escalofriantes del pasado tras el hecho de que quizá no vuelva a despertar. ¿Cómo podría hacerlo si la sangre tiñe de rojo el verde del pasto y la herida sin atender atrapa toda la frialdad de la mañana untándola en el cuerpo provocando una heladez contínua y arrogante incapaz de separarse de su ser por un instante? Sabe en lo profundo, que quedarse dormido no es más que la antesala de un viaje hacia el otro mundo del que no hay ticket de vuelta. No debe hacerlo, mas su cuerpo es incapaz de escuchar las verdades por lo que al contacto de las pestañas con el rostro dejando la oscuridad a merced de su existencia, sólo encuentra un desespero que se refleja en su mente.

Recuerdos de lugares remotos, la fortaleza al pie de la montaña es cálida en comparación de la tormenta que hay afuera de sus muros. Las antorchas brindan calefacción y luz simultáneas. Los guardias están apostados en lugares estratégicos prestos a responder en caso de ser necesario. La organización del lugar dista de ser propia de la época, es mucho más avanzada y los hombres son más de los que a simple vista parecen. Eso sin contar con los que están en entrenamiento. Los ya liberados y a quienes se les ha entregado un nuevo nombre y su cargo, van y vienen. The League está extendiendo su dominio por el continente asiático, mas va por otros lugares como Europa.

La fiebre aumenta al paso del tiempo, los recuerdos se conglomeran en su mente creando nuevas realidades que se funden con el presente. En su voz adolorida e impregnada por la incesante fiebre, llamaba a su padre, a su hermano menor y sobre todo, a su primer mentor. El lenguaje era indescifrable, extraño para los europeos. Nadie sabrá lo que al final significaban sus palabras. La promesa irrefutable de cumplir con su promesa. Con su misión.

Su cuerpo entrenado para estos menesteres aunado a una capacidad de recuperación sobrenatural debido a su naturaleza cambiaformas, hizo que en poco la fiebre cediera y el paciente se recuperase ante la satisfacción aunada a la preocupación de un doctor que lo miraba intrigado. Cuando los ojos pardos de Jared vislumbraron de nuevo la luz, se encontró en un lugar por completo ajeno. Se levanta con un impulso propio de la adrenalina recorriendo sus venas a toda potencia, la cabeza gira a la derecha y a la izquierda intentando comprender lo acontecido.

Los muebles europeos le hacen consciente de que no está en donde debiera. En la fortaleza. Si no más bien en un lugar donde es vulnerable y eso no le agrada en lo más mínimo. Se pone en pie con un salto, buscando sus cosas con velocidad, deseando salir de ahí. Las partes más íntimas del hombre están cubiertas por un viejo pantalón que no es de su talla, como cumplen con su propósito de mantener el decoro, se abstiene de desprenderse de ellos hasta en tanto no encuentre algo más que usar.

Debe encontrar sus pertenencias rápido, antes de que alguien llegue. Y es el movimiento de la perilla de la puerta el que lo pone en guardia, alcanzando al menos la distancia propia para ejecutar un ataque en caso de ser necesario. La pantera está acorralada, lo que significa que correrá sangre.

Europa, continente en plena decadencia y total corrupción. Ni siquiera los reyes son capaces de contener a las masas bajo los conceptos de la lealtad y compromiso. Los hombres son una parda de idiotas sin ideales ni códigos de honor. Qué decir de las mujeres que se sienten golpeadas por aquéllos que deberían protegerlas en lugar de humillarlas. No es así en The League. El contraste entre las costumbres europeas y con las que Jared creció es enorme. No alcanza a comprender las maneras de este lugar que atañen a toda esta llamada "Europa".

En The League, si bien es cierto que las mujeres no son entrenadas para convertirse en asesinas -al menos no hasta la fecha, algo que podría cambiar en un futuro-, se les enseña toda clase de artes para la defensa del hogar y de la fortaleza. De igual forma, son las que se encargan de mantener todo bajo control. Una organización como en la que Jared nació, necesita orden. Y ellas lo proporcionan. Se les respeta y protege. Son un pilar imprescindible que si es lascerado, fomentará la caída de toda la infraestructura. Su padre lo comprende y hace valer imponiendo castigos ejemplares. Son la fuente de la educación de los más pequeños, las que cuidan de los caídos y los atienden.

No hay forma en que pueda ver a las europeas igual que a las que se encuentran en los Himalaya. Al menos, no hasta este momento.

La figura que abre la puerta y entra cual dueña del lugar, trae en las manos una bandeja que deposita sobre una mesa en la habitación. El acto contínuo de dejar la puerta abierta le llena de intriga. Sus palabras son suaves en esa fémina. Sus ojos no se separan de ella. Le observan con desconfianza, como un gato arisco a quien se le acerca la mano para hacerle no sabe qué. ¿Acaso puede confiar en esta hembra? Un chequeo interno le hace consciente de que sus heridas fueron atendidas de forma correcta. Su metabolismo sobrenatural hace lo suyo curándolo con rapidez.

Fue su fortaleza la que le llevó hasta las inmediaciones de esta residencia, la que le proporcionó la fuerza para aguantar hasta allí. Reconoce su error tácito consistente en que él, de forma silenciosa, pidió una ayuda que ella proporcionó en consecuencia. Se queda callado en tanto su cuerpo pierde lento la postura de ataque. La comida en el plato le recuerda el poco alimento ingerido antes de su misión. Es una costumbre adoptada desde su lugar natal, sobre todo por un posible cambio de su figura humana a la felina. No se queda uno bien cuando el alimento resulta ser mayor del que el estómago animal resiste. Y los vómitos son un signo de debilidad si no se está enfermo.

Una rápida mirada al lugar de forma más atenta, le ubica sus objetos personales. El hacha, el cinturón y las botas están en un lugar al que puede acceder con facilidad. No hay rastros de la ropa. - ¿Por qué me ayudas? ¿Dónde están mis ropas? - son interrogantes que en su voz suenan a demandas. Es parte de su esencia ante los desconocidos. No confiar demasiado en ellos, pueden morder y dejar desmembrado a cualquiera.

De todas las mujeres en París, tuvo que ser una samaritana la que le ayudara. Está jodido. Más que eso, está perdido. Hay una gran regla en The League que no debe desobedecer: la deuda de gratitud. Cuando alguien te ayuda, debes corresponderle en la misma proporción de sus esfuerzos. Eso significa que le debe la vida. No está bien empezar con el pie izquierdo.

Primero el sujeto que se le atraviesa en la misión, ahora esta mujer que le ayuda a curar sus heridas. Y todo porque al parecer, ella cree en que debió hacerlo. La filosofía del "has el bien sin mirar a quién" le es indiferente, hasta hoy. Está en una gran disyuntiva porque no parece que la mujer, en el lujo en que vive, pueda necesitar de alguien que le cubra las espaldas.

Y quizá por ello mismo, es que debería seguir sus pasos. Féminas tan inocentes son blanco fácil de sujetos atroces. Hay movimientos en ella que denotan miedo, precaución. Los ojos se velan con recuerdos que parecen atormentarla. No es una princesa en un palacio, si no en una torre. Se cruza de brazos frustrado.

Su cabeza se mueve afirmando que ha entendido que deberá esperar a que su ropa se seque al menos, para poder irse. Por inercia, su cuerpo se orienta hacia el ropero para abrirlo y observar qué prendas pudieran ser de utilidad. Sobre todo, las que le vengan bien. Es un hombre de estatura mayor a la promedio, de complexión gruesa, exento de grasa más no de musculatura.

No cualquier ropa le queda. Elige aún así unos pantalones y una camisa. La calidad de las prendas es mayor a la que está acostumbrado durante sus misiones, no así en la fortaleza donde es hijo del pater familis. Sus movimientos son medidos, ágiles a pesar de sus heridas. Pronto está más decente a la vista. Por supuesto que no le incomodó calzarse la ropa frente a la dama, no cuando ella le ha atendido. - De acuerdo, entonces si no tiene inconveniente, permaneceré en este lugar los dos días que ha dicho el médico - es otra regla implícita de The League. Los heridos permanecen en la fortaleza hasta que sus heridas sanen.

Desobedecer a la mujer que le atiende es imposible. Acatar las medidas que se le indiquen es parte de su entrenamiento. Se va acercando a la fémina con paso seguro, denotando que sabe quién es a diferencia de otros que no saben ni siquiera a dónde van. Se queda frente a ella observándola - de acuerdo a mi educación,  usted me ha salvado la vida, así que le debo un favor. Mientras estoy convaleciente, verificaré las medidas de seguridad de su hogar y después de eso, me marcharé - es el inicio de un proceso largo y tedioso para lograr que la mujer esté sana y salva - con sus acciones, ha ganado mi protección. Sólo hasta que pueda devolverle el favor, estaré a su lado ¿Comprende? - su voz es calma más sus ojos están repletos de incertidumbres y preguntas no formuladas.

Mujeres europeas. Negar que son hermosas y sus facciones más exóticas a lo que está acostumbrado con esos cabellos rubios o los ojos de color tan vibrante como claros, sería una estupidez. Tienen esos espontáneos movimientos que pueden tacharse de seductores y hay algo que todas tienen, algo por lo que se mantiene alejado de ellas: son cabezonas como cabras de monte. No atienden a palabras, ni a gritos, se tiene que usar la fuerza y atarlas de un lazo para que al menos, puedan estarse quietas en un lugar.

Y ésta, la tal Beatrice, es igual.

Se arma de paciencia en tanto ella habla y habla y habla. Por un momento, se lleva la mano al oído derecho introduciendo un dedo y agitándolo para destaparse el orificio auditivo porque siente que lo tiene demasiado lleno de mierda. Ni siquiera se permite pensar que tiene cerilla acumulada puesto que se lava a la perfección el cuerpo cada mañana. Gajes de ser oriental y no un cerdo europeo. Por un momento, desearía tapones de cera. Así al menos no tendría que escuchar toda su palabrería de "lo hice por buena católica".

Sus pulmones exhalan un aire comprimido en su pecho por un largo instante. La mujer toma asiento en la mesa, de formas propias de una educación superior a la de la plebe. Le ofrece un café tras servirlo invitándole a acompañarla y comer. "Quien te alimenta y cuida, deberá ser recompensado con tu espada y tu existencia". Las enseñanzas de The League continúan en su cabeza, son imposibles de borrar por más que ella se empeñe en hacerlo. Debe cambiar la estrategia, por lo que le agradece a su manera. La silla es movida hacia atrás y él se acomoda en ella.

Los ojos del hombre se posan en la mujer, en su rostro y sobre todo, en el espejo de su alma cristalino y bañado de recuerdos tristes al parecer. El café es llevado a sus labios. Prefiere el té oriental, más ésto servirá. Está acostumbrándose a este brebaje que dista de ser benéfico para su cuerpo. Al segundo trago, baja la taza acomodándola sobre el platito y se queda callado eligiendo las palabras antes de hacerlas emerger en el aire, deseando que entren en los oídos de la fémina y se mantengan ahí. Lo cual puede ser toda una proeza.

- De donde vengo, no existen los malagradecidos. En mi cultura, quien te ayuda a recobrar tu fuerza tras el encuentro con la muerte y te permite luchar y vencerla, es alguien de valía y a quien debes honrar con tu espada y tu ser. No hacerlo es caer en desgracia y ser visto como un paria para tus hermanos. Y jamás he dado muestras de deshonra para mis congéneres - da otro sorbo al café esperando su respuesta. Que entienda lo que sus palabras y su sentimiento apremia. Largarse de ahí sin darle algo a cambio, le haría perder honor. Y él jamás lo permitirá.

Mujeres. Todas son parte del ecosistema humano y necesarias para la reproducción. Hasta ahí, es aceptable. Lo que no, es cuando empiezan a abrir la mente y decidir que tienen libertades, albedríos y pueden actuar como lo desean. Ahí es donde está el problema mayor para todos los hombres que como Jared, buscan estar controlados y calmados. La paciencia es un don y por más que su padre le indique que debe cultivarlo con esta contraparte, Jared no está tan de acuerdo en ello. En ocasiones, esos finos cuellos deberían ser tomados por las toscas manos masculinas y de un giro, ser llevados al límite hasta escuchar el típico sonido del crujir.

Desde que la castaña ha dicho "hagamos un trato", el cambiaformas está pensando que buscará zafarse de lo que él necesita. En cambio, ella parece más coherente y habla de que Jared podrá hacer todo lo que quiera con tal de que se quede quieto dos días y haga todo lo que el médico indique. La taza de café es llevada desde la mesa hasta sus labios para darle un buen trago en tanto mantiene el tipo. No va a reír a carcajadas frente a ella, así que el silencio y el rictus serio es lo que le devuelve.

Es perfecto. En su mente, ya está pensando en todo lo que deberá hacer para que la casa sea un lugar seguro para ella y que nadie se atreva a introducirse en su territorio para dañarla. Toma la sopa que le acerca, la cuchara se introduce en el cálido caldo del que emerge un olor bueno que le despierta el apetito. Con cuidado, da una primera probada asintiendo con la cabeza ante su sabor. Sí, es delicioso. Las enseñanzas de etiqueta en los últimos dos años, le permiten dejar la servilleta de tela sobre sus piernas, sentarse con decencia y comer con movimientos adecuos para el estatus social de la fémina.

Durante un momento, los orbes se posan sobre los de la fémina. La curiosidad mató al gato, dice el refrán y Jared si bien, no es un gato, en ocasiones como ésta, se deja tocar por ellos. Se limpia los labios antes de tamborilear con los dedos la mesa y enunciar - ¿Qué le preocupa? ¿Sucede algo? - le llamaba la atención que ella se mantenga así, tan seria y taciturna como si los recuerdos le gobernaran la mente y eso le pasara factura a su corazón. Parece triste y que su padre le perdone. Jared no tiene paciencia para las lágrimas.

Duda, ese pequeño instante en el que ella se mantiene pensativa es suficiente para notar lo nerviosa que ahora se ha puesto, como si buscara las palabras para lograr enunciar algo que, al parecer, no le gustará a Jared. ¿El qué? Es la incógnita que tendrá pronta respuesta. El cambiaformas se recarga con tranquilidad contra el respaldo de la silla comprobando al mismo tiempo su aguante. Su complexión es pesada, en parte por la altura y la otra, por el ejercicio hecho a diario durante más de 70 años ya. ¿Tan viejo está?

Por un momento se pregunta si esta mujer sabe a quién tiene frente a sí. Eleva el brazo hacia atrás para comprobar el hombro que aún duele. Un pequeño crujido resuena en la instancia al tiempo que ella lanza la pregunta sin siquiera tener una coraza para protegerla de lo que pudiera ser una respuesta explosiva. Así que sabe de lobos, vampiros, fantasmas y... se sonríe con cierta malicia. "Y quién sabe qué más".

Se pasa la lengua por los dientes frontales emitiendo un rechinido que llama la atención sobre su dentadura firme y blanca. Las manos se unen tras la nuca entrelazando los dedos, alargando la figura, haciendo que la camisa se estire al máximo casi al punto del quiebre. La tela es bastante buena y lo demuestra aguantando la presión. Jared fija sus ojos sobre la otra, inexpresivos y distantes. ¿Podría confiar en una fémina como ésta? Le debe la vida, se recuerda con cierta molestia, así que lo menos que podría hacer por ella es decirle la verdad.

Ambas manos golpean la mesa haciendo temblar la porcelana acomodada sobre la superficie de la madera al tiempo que él va elevándose hasta que puede agazaparse haciendo uso de sus manos apostadas a ambos lados del plato de sopa. La observa fijo, duro, serio. La temperatura de la habitación podría bajar si es que ella tiene un ápice de miedo ante lo desconocido. No pareciera que Jared estuviera en la mejor posición de ser amable o amigable. Sólo hay rudeza y distanciamiento.

- No. No soy humano. ¿Qué va a hacer con esta respuesta, señorita Delteria? - su acento extranjero se marca más con estas palabras. Es intencional, quiere ver qué hace la otra al respecto. La está probando al tiempo que, cual felino que es, avanza un par de palmos más hacia ella, manos en la mesa, los hombros ondulándose como una pantera en tanto sus ojos siguen clavados en los suyos, impidiéndole sin emitir palabra alguna, el escape.