Katakomben von Paris; das Phantom

Polvo ancestral, pestilencia eterna, lodo surgido del desecho humano, persistente humedad y el chillido de millares de pares. ¿Acaso había sitio más confortable que las alcantarillas para un roedor? Allí no había luz cegadora, animales desprestigiados que buscaran darles caza, mucho menos el menosprecio de los hombres. Melchior se conformaba con aquella vasta vía de conductos atroces por los que circulaba un arroyo de excrementos, pues en aquel sitio nadie le buscaba, podía destrozar cualquier objeto que encontrara, tomarlos en propiedad sin que nadie pudiese acusarle de ladrón y desafiar en velocidad a sus semejantes, aquellos que no adoptaban la forma de sus enemigos.
No resultaba sorprenderte que el niño se introdujera en aquel universo hediondo para librarse de las presiones impuestas por la sociedad, en ese sitio podía hablar su propio idioma, promulgar sus inherentes modales y predicar su concerniente religión. Quizá las alcantarillas no fuesen el territorio más idóneo para el contento de un lirón, pero los bosques ya constituían un escenario igual de opresor que la mansión donde habitaba como humano; por su corriente sanguíneo fluía la inequívoca ascendencia de su madre, la de una inmunda rata que en ningún momento se aceptó como tal. Había sido un desperdicio criado con los dotes de una princesa.

El niño ostentaba vastos conocimientos del recorrido subterráneo realizado por los túneles del alcantarillado; sabía de la región que se inundaba en los días lluviosos, estaba muy al tanto de las salidas bloqueadas donde las brujas preparaban sus rituales e incluso había presenciado en aquel infierno un atroz asesinato y hurtado del cadáver, luego, una muela maravillosa, tan podrida como su lecho de muerte.
El único inconveniente que exponía aquella carretera secreta era la inexistencia de sitios seguros para abandonar sus tesoros, ya fuese porque los otros roedores le hurtaran sus pertenencias o porque el ascenso de la pestilente marea arrasara con los muros de su alcance. Era por ello que el sitio seleccionado por el niño para alojar sus valores residía en las catacumbas. ¡Ah!, qué sitio tan maravilloso, repleto de cadáveres olvidados, de arañas abismales, pertenencias oxidadas e infinidad de nichos sinuosos entre los que jugaba a las escondidas.

Relatemos, pues, lo acontecido en la pertinente ocasión. Melchior iba de tránsito por las concurridas cloacas, habíase escapado hacía algunas horas de su habitación con objeto de evadir la asistencia a otra de sus clases y yacía, entonces, recorriendo las regiones más inhóspitas del laberinto. Aunque, como se ha mencionado, el pequeño llevara impresa en la memoria una infinidad de rutas subterráneas, aún le restaban varias por explorar; París era una ciudad demasiado grande para que develara sus misterios en apenas unos meses y lo cierto era que no siempre se hallaba de humor para iniciar una aventura, mucho menos cuando la temperatura era tan baja.
Recorrió las canaletas con sumo entusiasmo, topándose con edificaciones que debían datar de épocas ancestrales, seguramente no quedaran mortales vivos que hubiesen presenciado su construcción.
En cierta instancia de la travesía arribó a una suerte de descanso, quizá correspondiese a una región empleada para la locación de cadáveres en alguna otra época y por ello ostentara entonces una gran cantidad de restos óseos. El roedor se internó, anonadado, entre las decenas de vestigios humanos que yacían entre la piedra; se había topado con un reducido paraíso de su exclusiva propiedad y debía remarcar su autoridad esparciendo su aroma por todo el recinto.

Melchior consideraba ya haber descubierto su gran botín del día, mas algo en aquel extraviado cementerio hizo que detuviera su quehacer y se aproximara a contemplar. Desde la bóveda de roca que envolvía el escenario un cráneo y su médula pendían inertes; el niño se preguntó si aquella persona habría sido asesinada allí mismo y le colmó la inquietud; en el suelo se alojaban las restantes partes del esqueleto, en idéntico estado de putrefacción que sus montones de centinelas, sin embargo, uno en aquel cúmulo de huesos clamó su siniestra atención. Era pequeño, la congregación de tres falanges adosadas por musgo y telarañas, pues resultaban tan añejos que se presentaba imposible el que conservaran la carne.
¡Era sublime! Un dedo maravilloso, frágil al tacto de sus diminutas patas, aparentaba valer más que cualquier otro despojo en aquel basural y fue juzgado digno de pertenecer a su creciente colección de tesoros.

Lo alojó entre sus dientes, en custodia de su mandíbula y recorrió en su posesión el camino que le conducía hasta las catacumbas; allí los muertos aparentaban una decepcionante juventud en comparación con los acumulados en su nueva cámara de los secretos, pero no podía privarse de la practicidad que le brindaban los nichos con sus limitados féretros, uno de los cuales acogía un cuerpo cuya calavera se hallaba agujereada y dentro de la cual, el pequeño, resguardaba sus objetos de valor.
Arribó a su equis en el mapa y tomó asiento sobre el suelo que le presidía; allí adoptó la forma que le correspondía como humano y se recargó contra la pared para comenzar un detenido escrutinio de su nueva adquisición. Cada una de sus grietas resultaba fascinante para el jovencito, quien tomó la decisión de pausar su actividad para encender una de las antorchas que adornaba las paredes, el resplandor del hueso a la luz de las llamas le sumió en un estado de creciente sopor, le hubiese encantado conocer al dueño original de aquella magnífica extremidad.
De improviso, un impropio viento sopló entre los pasillos del santuario, haciendo oscilar la flama de la tea; un llanto agónico hizo eco en las paredes y una presencia extraña alertó los sentidos del lirón, quien se puso de pie inmediatamente, en estado de alerta latente. Desnudo como estaba disponía, únicamente, de dos posibilidades: enfrentarse al intruso con riesgo seguro de perecer o huir a la primera señal de peligro.

La cándida flama de la antorcha menguó hasta casi extinguirse, el viento, que ahora era brisa perezosa, acarreaba el gélido murmullo de un llanto agónico. El niño, inquieto, se rodeó el pecho con los brazos, en un débil intento por conservar el calor; su palma acunaba con fuerza su óseo trofeo, recelosa de exponerlo a la vista de los muertos congregados en la cámara.
De improviso, el muchachito comenzó a sentirse acongojado, el hecho de respirar le inspiraba tal melancolía que seguir de pie suponía la más lacerante tristeza; al otro extremo del pasillo que enlazaba las diferentes salas mortuorias, una figura desdibujada hizo acto de presencia. Asemejaba la silueta de una complexión humana mas el escenario que se vislumbraba detrás con reducida nitidez daba indicios de su incorporeidad, la luz que se derramaba a su alrededor parecía no alcanzarle y, sin embargo, se jactaba de figura encandilada, como si fuera un espíritu que hubiese recogido una pizca de luz de luna y ahora la alojara en su interior.

Un receloso caudal de lágrimas brotó de los orbes del muchacho, al tiempo en que el espectro se aproximaba en su dirección. No se hallaba particularmente asustado, puesto que degustaba la compañía de los muertos con harta frecuencia, pero sí consternado, era la primera vez que un merodeador le abordaba con tal rechazo. Los escalofríos le recorrían las extremidades, el alma se lamentaba en su pecho por una marea de sentimientos que le eran ajenos, impuestos, e imposibles de identificar.
Había pasado frío antes, pero nunca lo había experimentado tan abusivo, estaba seguro de que, incluso llevando un abrigo de la más espesa piel de lobo, habría continuado calándole hasta los huesos; también había sentido tristeza alguna vez, cuando perdiera algún tesoro en el río de las alcantarillas y se viera obligado a olvidar que lo hubiese poseído jamás, cuando la comida que hurtaba no sabía tan exquisita como aparentaba y, tal vez, sólo tal vez, cuando descubrió que su primer hogar se había convertido en un cúmulo de ceniza humeante y la única compañía que hubiera conocido hasta entonces se había esfumado junto con sus recuerdos. Lo cierto era que no extrañaba a Mor, así estaba mucho mejor, por ello decidió descartar aquel último acontecimiento como un digno comparativo de su corriente situación.

Se hallaba inmóvil, incapaz de poner en marcha cualquiera de sus planes de escape, pues el frío y el nudo en la garganta impedían que pudiera actuar. El espectro se detuvo frente a él y adoptó una figura tangible, la luz en extinción de la antorcha se reflejó en su rostro y Melchior quedó embelesado con la visión que acaparaban sus ojos. La piel de aquella dama era tan blanca como la nieve y su expresión doliente se asemejaba a los rostros de mármol que ostentaban los demonios vencidos en los cementerios; el niño quiso tocar aquellas facciones, pero el espíritu le acogió en un sofocante abrazo, uno sumamente helado que le indujo a quedar ciego y vislumbrar una memoria.
Fue capaz de oír gritos agónicos, olfatear el metálico hedor de la sangre –demasiado intenso, a su parecer, como para pertenecer a una ilusión–, contempló cómo un cuerpo de tez albina recibía los ardientes azotes del cuero, la atención de bruscas extremidades que impregnaran en ella manchas violáceas, lágrimas, cruentas violaciones y, finalmente, cómo aquella víctima del ultraje era privada de su órgano viril antes de pender por la eternidad sumida entre desechos y el olvido.
Melchior se encontró agotado, presenciando aquella visión había sido impregnado con los sentimientos del inmolado, muchos de los cuáles apenas había logrado comprender, aún era pequeño para asimilar un sufrimiento que le era desconocido y, hasta entonces, impensable. La piel se le había erizado a raíz del frío y fue un estornudo el que le liberó de aquel mortuorio abrazo; retrocedió un paso, aprovechando la distracción para limpiarse la nariz con el dorso de la mano, recordando así el tesoro que poseía en la palma. Ahora ya sabía a quién había pertenecido originalmente.

¿Cómo iba a temer a un ser tan intrigante como aquel? Le había visto sentir, sufrir, expirar y había disfrutado de cada memoria que le fuera revelada. Melchior era bueno descartando pensamientos innecesarios, y ciertamente, en aquel momento, cegado por su capricho, reparar en la congoja que poco a poco se desanudaba en su garganta era un asunto de menor interés.
Alzó la mano y expuso con total descaro la falange pelada que había hurtado, lo hizo con una amplia sonrisa plasmada en el rostro, obsequiando una mirada profunda y colmada de coraje a su agresor. Aquel ser ya estaba muerto, ¿qué iba a hacerle? Él tenía su dedo y estaba seguro de que lo querría de regreso; desafortunadamente, no estaba dispuesto a cumplir con sus deseos.
Señaló su propio pecho, dando a entender que el anular le pertenecía. Ahora veía aquel hueso como una herramienta, ya no valía lo que en un principio como individual, sino que representaba un lazo con el espectro y era este último el trofeo que Melchior deseaba reclamar. Así como los hombres llevaban de la correa a su mascota, ¿por qué no podía él tener la suya propia?

Melchior se preguntó en qué momento había comenzado a hacer tanto frío y le reprochó a la naturaleza por haber privado a los hombres de pelaje. Encontraba en aquella aparición una fuente inverosímil de entretenimiento, ¿qué pensarían los parisenses si un niño se paseara de la mano de un fantasma? Seguro que aquel ser tendría acceso a sitios recónditos, donde ni siquiera un sano lirón podría echar la pata. El niño se encontraba fascinado en su silencio, formulando un sinfín de hipótesis y experiencias ficcionales que, a su parecer, podrían acontecer en el futuro y resolverse con tanta precisión como en su imaginario.
Su primera gran pregunta rondaba en torno a la capacidad del espíritu para atravesar superficies macizas, el más grande estorbo con el que se topaba un roedor en sus reprochables aventuras. Mas la pronta respuesta no le dejó del todo satisfecho, puesto que en el interior de su cabeza, el fantasma y él no eran precisamente enemigos; quizá no estuviera tomando en cuenta que el chantaje no era el mejor método para entablar una amistad.

De improviso, el aire pareció incrementar su densidad y un chillido agónico, abrumador, se desprendió de aquellos labios de ectoplasma para extenderse por todo el recinto, estrellándose contra las paredes, espantando a los insectos, levantando el polvo y perturbando el eterno descanso de los muertos.
Melchior alcanzó a cubrirse los oídos con fuerza, presionó tan vigorosamente sus palmas contra su cráneo que creyó que lograría aplastarlo; aquel alarido habría sido ensordecedor para un humano convencional, para él era la más vil de las torturas. En ningún momento liberó el hueso hurtado de su agarre, aunque trastabilló en vano y se raspó las plantas de los pies, el dedo se mantuvo firme entre los suyos.
A continuación, el niño experimentó la más desconcertante experiencia de toda su vida, el espectro se adelantó en su dirección y, como una bruma invernal, atravesó su cuerpo, llevándole a caer de espaldas sobre el suelo. Melchior creyó sentir cómo sus partes se despegaban unas de otras para dar paso al espíritu, cómo su propia alma se encogía en un rincón, temerosa de ser hallada y despojada de su hogar; el frío le heló la sangre y su piel recibió magullones indoloros cuando entró en contacto con la roca bajo sus pies, tan pronto como se vio librado de la experiencia, el cuerpo entero comenzó a incordiarle.

La voz del ser resonó nuevamente, alta y brusca, exigiendo algo. El niño, sin embargo, era incapaz de comprender del todo el contenido de la frase, lo único que pudo rescatar fue la exuberante ira que suplantó la anterior desolación en su discurso. Melchior frunció el ceño, ciertamente disgustado con la forma de actuar del espectro, sus oídos estaban taponados y la cabeza le dolía como si un centenar de avispas estuviese aguijoneándole desde adentro.
Logró incorporarse con torpeza, alojándose a unos pasos de distancia y frente a frente con la aparición. Todo en aquel ser resultaba intrigante, más allá de su condición de no vivo, su aspecto era, sin dudas, completamente fuera de lo convencional y el torcido gesto agónico de su rostro disponía de una amplia cantidad de arrugas de variada longitud; obviando aquello, las lágrimas que descendían a torrentes desde sus ojos resplandecían místicamente, ¿sabrían tan saladas como las de los seres humanos?
El joven no iría a ceder y era predispuesto a olvidar de inmediato todo aquello que consideraba de escaso interés, el peligro recientemente sorteado se quedó enterrado junto con los otros vestigios del pasado y decidió que aquel fluido incorpóreo contenía mucho más valor que el temor que pudiera generársele.
Avanzó con cautela, mas sin disposición de pedir permisos, y extendió el brazo en dirección de aquel níveo rostro para, veloz como de costumbre, hurtar una de sus lágrimas. Atrajo su mano hasta sus ojos y contempló cómo la gota que reposaba sobre su dedo se esfumaba, como el vapor, del mundo terrenal. Intentó lamer la zona para comprobar su sabor, pero también aquello había desaparecido.

¡Ah! Entonces recordó qué era lo que hacían los hombres para apaciguar a sus perros, construyó inmediatamente la imagen en su memoria y, sin previo aviso, avanzó una vez más a peligrosa distancia del fantasma, tendiendo la extremidad en su dirección, para rozar con su palma aquella prominente mejilla. La sensación resultó sumamente desconcertante, estaba frío y algo húmedo, pero la superficie de su piel no se hallaba realmente colmada de líquido, creyó que si presionaba demasiado podría atravesar su figura y, sin embargo, no fue ese el caso. ¡Cuán enigmático!
¡Oh! Pero si con aquello no iba a bastar, los señores acariciaban a sus perros y acompañaban la gestualidad con una frase, Melchior no tenía idea sobre su significado, pero supuso que los receptores le encontrarían el sentido.
–Tranquilo, tranquilo –imitó con torpeza, aferrando el dedo despellejado con empeño en su muñeca; aquel que ahora era suyo pero que se encargaría de cuidar con devoción, de modo en que el espectro pudiera estarse seguro de que no lo perdería y él cerciorarse de que su dueño verdadero regresara siempre ante su presencia.