The Laboratory of Sleep

La locura, la obsesión y la fe ciega, pueden llevar a cometer actos repudiables, completamente sacados de sí, alejados de cualquier lógica, por más que su causante se empeñe en demostrar que lo hecho por sus manos es lo correcto. Desmond se hundía cada vez más en su propia demencia, hasta parecía ir desarrollando indicios de paranoia, más no lo demostraba abiertamente, sólo se encerraba en su laboratorio, perdiéndose entre los recovecos de teorías imposibles, las que aplicaba sin piedad alguna a cualquier infeliz que se topara en su camino. Graham Wells le había hecho un terrible daño a aquel niño que lo observaba a escondidas y que más tarde se convirtió, no sólo en su discípulo, sino en un monstruo. ¿Lo peor? Es que una institución tan podrida como la Inquisición aprobaba cualquier idea nefasta por parte de aquel hombre sin escrúpulos.

A Desmond no le temblaba el pulso para cumplir con sus fines, en lo absoluto. Cuando se le metía una idea entre ceja y ceja, era difícil hacerlo cambiar de opinión. Era un maldito demente, obsesionado con una ciencia dañina. Pero estaba llegando al punto de quedarse sin ideas, a pesar de haber obtenido resultados excepcionales. Para él no había un punto y final, quería seguir avanzando, ir más allá de lo imposible; deseaba convertirse en la mano derecha del Altísimo en la tierra. Baines se le estaban zafando las tuercas de la cabeza y lo cierto es que no le preocupaba, porque igual seguía siendo un científico extraordinario.

Fue esa misma odisea obsesiva con buscar miles de maneras de crear razas perfectas que se encontró con un caso que llamó poderosamente su atención. No sólo por lo fantástico que era en sí mismo, sino porque le recordaba a alguien a quien dio muerte, y ahora su conciencia le reclamaba. Aun así, no era suficiente para reparar los daños causados en su propia mente. Simplemente exigió tener entre sus garras aquel espécimen tan maravilloso que habían descubierto sólo para él. Desmond no cabía en sí mismo de lo exaltado que se encontraba por tan inigualable experimento.

Desde hacía un tiempo se había encargado de reclutar a enfermos de todas las índoles para tratar con ellos, no para curarlos, sino para sacarle provecho a sus afecciones mediante métodos nada convencionales. Y aquella joven cirujana había llegado a acaparar su atención entre los moribundos que colmaban sus largas listas de conejillos de indias.

—La quiero aquí... ahora. ¡Muévete! —ordenó a uno de sus asistentes, mientras caminaba de un lado a otro como león enjaulado en el salón principal de su residencia—. Y no me importa cómo, sólo hazlo.

Y esperó. Los minutos se hicieron largos, demasiado eternos, incluso para él. Pero, cuando estaba a punto de hacer las cosas por su cuenta, ya harto de esperar, su regalo había llegado. Desmond esbozó una sonrisa siniestra, algo que reveló a sus ayudantes mucho más de lo que se imaginaban. Y más temprano que tarde terminaron marchándose, pues su misión ya estaba más que cumplida.

—¡Ah! Bienvenida —anunció con los brazos abiertos. Luego se acercó a la joven, quien yacía recostada en un sofá—. Mira que mal estás, ¿hace cuánto no bebes? Espera, hace mucho —dijo con tono burlón, retirando un mechón de su rostro—. Tu sangre está enferma, pero si se mezcla con la mía, podrías vivir un poco más. Eso es interesante... Necesito saber más, ¡más!

Le sujetó el mentón, escudriñándola con la mirada, moviendo su rostro de un lado a otro, mientras analizaba sus facciones. ¡Ella era tan parecida a Elodie! El simple recuerdo causó que la soltara de inmediato, haciéndola a un lado con cierta repulsión.

—¡Levántate! —exigió, a pesar del estado lamentable de ella—. Te dije que te levantaras, ¿no pretendes obedecerme?

En aquella situación parecía que el enfermo era él y no ella; sí, enfermo con el padecimiento ajeno, de verla desgastarse lentamente, hundida en esa terrible enfermedad. No le importaba, disfrutaba verla de ese modo, para usarla a su antojo como si fuera un juguete. Juguete que no iba a permitir a más nadie tocar; ella le pertenecía... como le pertenecía Elodie. Desmond no podía sentirse más satisfecho con haber hecho tal descubrimiento, luego de estar noches enteras confinado en su laboratorio, encerrado en esas malditas investigaciones suyas. Más que ser un científico brillante, era un demente. Y no, tampoco hay que confundir el interés de Desmond con alguna muestra de afecto, en lo absoluto; su único móvil era la obsesión. Y con aquella joven estaba rebasando los límites. Lo peor es que ella se lo permitía, porque se hallaba tan adicta a la sangre de ese desquiciado vampiro, como él estaba adicto a su enfermedad.

Contemplarla en la agonía era algo que le extasiaba, podía quedarse horas viéndola de ese modo. Sin embargo, tuvo que controlar esa adoración aberrante de su parte, si es que pretendía conservarla a su lado con vida. Porque sí, para su desgracia, debía tenerla de ese modo, sino iba a esfumarse como Elodie. ¡Eso no lo podía permitir! Fue tanta la influencia de ese pensamiento, que quedó consternado, observándola en silencio. Aun así, él seguía dictando las reglas del juego, porque, aunque lo confundan con ello, Casstronaut no era parte de ninguno de sus acostumbrados experimentos; es más, ni la consideraba como tal.

Tras un gruñido, y al ver que la muchacha falló en ponerse de pie, se sentó a su lado. Estaba mal, escuchaba sus latidos cada vez más bajos. Desmond quedó en un estado silencioso, como si todo su orgullo se hubiera apagado, pero no, en realidad estaba pensativo. Quería divertirse con ella, pero para ello debía darle de su sangre, ¡y no quería hacerlo tan pronto maldita sea! No obstante, tuvo que cambiar de estrategia. Con aquella perversión que lo caracterizaba a menudo, su cuerpo quedó sobre el de la muchacha; apoyándose con la diestra a un costado, la hizo girar con la mano libre, sólo para acercar su rostro al de ella. La enfermedad no le parecía tan repulsiva en algunos casos.

—No pretendas decirme qué debo hacer o no. Sabes perfectamente que conmigo no funcionan las cosas de ese modo —le habló muy cerca de sus labios. Aunque apenas estuviera susurrando, las palabras estaban cargadas de ese tono despectivo y autoritario de costumbre—. Yo decidiré cuando se acabará esto, ¿entendiste? Claro que sí, no eres tan tonta.

Se quedó mirando sus labios, teñidos de carmesí. Ese olor le hizo tomar el impulso de pasar el filo de su lengua por la boca de la joven, saboreando su sangre, mientras su mano se deslizaba a través de su cintura. «Oh, mi querida Elodie, ¿has venido de la muerte a torturarme? Lo haré yo primero». Y fue por esa misma razón que se lastimó a sí mismo; de su lengua emanó la sangre que ella necesitaba para mantenerse viva, pero no se la iba a brindar de manera convencional. La obligó a besarlo, aunque se resistiera, en algún punto iba a entregarse, sólo cuando sintiera el elixir que ese vampiro le brindaba. No obstante, apenas la dejó probar un poco, ¡a ese bastardo no se le escapaba nada! Sabía perfectamente que ella iba a querer más y eso le daba más ventajas al verdugo.

—Tendrás suficiente con eso —se apartó con brusquedad, jalándola para que quedara sentada en el sofá—. Espero que tu oferta de esta noche valga la pena, ya sabes que no voy a mantenerte viva de gratis, Elodie.

Así era él, una bestia de las peores; de esas que, incluso, tenían el atrevimiento de juzgar a otras, creyéndose lo mejor. Sí, así Desmond Baines, un tipo de lo peor, un hombre repulsivo que disfrutaba el dolor del prójimo, cuando él mismo se hacía pasar como un fiel devoto del Señor. ¿Qué si sentía mal por eso? ¡En lo más mínimo! Porque su ego era tan elevado, que ni siquiera ponía en práctica lo correcto según la Iglesia, y simplemente se dedicaba a obrar entre sombras, acusando de crímenes absurdos a cualquiera. Sin embargo, no todo puede ser tan malo siempre; de alguna manera, esas bestias terminan condenándose a sí mismas por tan blasfemos actos, y Desmond no era la excepción, por muy todopoderoso que se considerara.

Tal vez, su más craso error, en muchísimos años (y luego de la muerte de su esposa Elodie), fue haber arrastrado a esa jovencita Casstronaut a su morada; hacerla suya con el pretexto de la sangre y la enfermedad. ¿Y era eso lo que lo atraída de ese modo tan morboso a ella? ¡No! La muy maldita era como su Elodie, y su pútrida conciencia le estaba haciendo una mala jugada. Pero esto no significa que él iba a mostrar algún cambio para empezar a obrar bien. ¡En lo absoluto! Porque Desmond seguiría siendo el bastardo de costumbre, sólo que... un poco obsesionado con una humana. Así es, a su manía por tenerla cerca sólo podía llamársele obsesión, en su más y puro estado. Y, eh, tampoco le preocupaba demasiado, porque disfrutaba destruirla lentamente, aunque no quisiera consumar aquel acto terrible. No como lo había hecho con Elodie.

Por eso, cuando decidió apartarse con brusquedad (a pesar de querer continuar alargando aquel maldito beso, porque reconocía que así lo quería), lo había hecho con la evidente intención de desquiciarla. Sí, por supuesto, ella continuaría suplicando por lo que él, y absolutamente él, podía brindarle. Así que, luego de la separación tan abrupta, se quedó en su lugar, siempre con ese gesto despectivo que reservaba con todos. Sin embargo, cuando sintió la caricia sobre su mejilla, no pudo evitar soslayar a la autora de semejante acción. Sonrió internamente por hallarse ganador en aquella peculiar disputa, más no lo demostró. Debía mantenerse como el mal nacido que era.

Sostuvo la mano de Casstronaut con fuerza, pero tampoco la detuvo cuando se sentó sobre sus piernas. ¡Vaya! Aquello sí que no se lo esperaba, simplemente se dedicó a observarla luego de soltar su mano y dedicarse a sostener su cintura con firmeza, jugando con su propia paciencia. ¿Con qué esos eran los efectos a largo plazo de su sangre? Que interesante... Y Desmond finalmente sonrió, con malicia, pero lo hizo.

—No es suficiente... ¿según quién? ¿Tú? Sabes que no tolero que me quieran dar órdenes —replicó, siempre sonando tan severo como de costumbre—. Elodie, y punto. No te ganes mi apatía, o terminarás arrepintiéndote. Y no, no quieres eso, desde luego que no...

Su sonrisa amplia dejó entrever aquellos afilados colmillos con los que solía lacerarla, tanto como su mirada, que ahora recorría el frágil cuerpo de la joven con descaro, especialmente la piel desnuda de su pecho. Y motivado por su propia maldad, la mordió justo en esa piel descubierta, aferrándose a ella en un intento por probar su sangre, pero sólo lo suficiente para no debilitarla más. Luego volvió a hacerse sangrar sus propios labios para besarla de nuevo, mientras envolvía su cuello con la mano y presionaba con la ligera amenaza de quererla ahorcar.

«¿Es esto lo qué quieres?»

¿Acaso era capaz él, justamente él, de salvarla? ¡Jah! ¿A ella? Una pobre enferma de la cual se aprovechaba... Una enferma como Elodie, su Eloise. ¿Qué demonios? ¿Por qué pensaba en esa mujer justo ahora, confundiéndola con esa humana? Saberlo podría ser tan humillante y decepcionante, que probablemente la joven terminaría siendo sepultada justo como su difunta esposa. ¡Y no! No de nuevo. ¿Dónde más podría conseguirla? Exacto, tenía que conservar a su esclava atada a él; retenida sin que pudiera alejarse nunca más de su lado. Y Desmond sabía exactamente cómo hacer que permaneciera a su lado. Porque podía; porque era un desgraciado. Un obseso de proporciones astronómicas.

Quizá su propia obsesión iba a traerle consecuencias, ¿y pensaba en éstas? En lo absoluto, porque su orgullo jamás le permitiría medir su maldad; de no tener en cuenta que algo podría salirse de su camino en algún punto. Pero, ¿qué demonios iba a estar pensando en aquellas cosas cuando se encontraba entretenido en el cuerpo de la muchacha? Sus manos recorrían su pequeña cintura, luego su espalda, y finalmente sus piernas, sin que la tela de su falda fuera un impedimento para hacerlo. No se limitó en ningún momento, ni siquiera cuando la besaba, ahorcándola en el mismo instante; aunque después tuvo que aflojar la presión de sus manos y retomar lo demás, sobre todo cuando ella misma empezaba a tentarlo...

¿Y en qué momento le permitió tocarlo? ¡Eso no podía aceptarlo nada más! Era completamente inadmisible, a pesar de que le dejó tomar la iniciativa por unos minutos, incluso consiguiendo que las caricias de su tacto consiguieran algún resultado, él se apartó de sus labios. La miraba con rabia por su atrevimiento (le gustó, pero una parte de él no lo aceptaba por considerarlo una humillación tremenda); también retiró esa mano que lo tocaba. Sí, desde luego que lo notaba, sabía que se encontraba extasiada debido a sus acciones y a la sangre que había logrado probar. Era admirable, de algún modo lo era. Sin embargo, su orgullo lo superaba por mucho, y terminó arrojándola de nuevo sobre el sofá, entretanto él se acomodaba la ropa, poniéndose de pie.

—¿Con qué derecho, eh? ¡Eres una insolente! No debería salvarte por tu descaro —exclamó, y su malestar era evidente. Pero mientras la miraba, una idea más siniestra se cruzó por su mente—. Ciertamente, puedo hacerte lo que quiera, porque me perteneces. Y ya que estás tan dispuesta, tan sólo por una mísera gota de sangre; no sólo eso, también deberás hacerte cargo de las consecuencias de tus acciones.

De nuevo, como el monstruo que se supone se jactaba de ser, giró el cuerpo de la muchacha, dejándola boca en el sofá, mientras él se arrodillaba detrás de ella, obligándola a separar las piernas. Y fue justo cuando alzó la falda de su vestido para sujetarla por los muslos y jalarla hacia él, prácticamente clavándosele, pero no del todo, sólo era la manera de advertirle lo que pasaría luego si lo seguía molestando.

—¿Te crees muy lista, no? ¡Responde! —ordenó, cuando empujaba sus caderas hacia adelante; incluso ya empezaba a frotarse contra Casstronaut—. Suplica, Elodie... Es lo que te mereces por pecadora.

¿Era un desgraciado? Por supuesto. ¿Un bastardo como mínimo? Ese apelativo le quedaba muy chico, sobre todo en ese momento, en el que se aprovechaba de una pobre enferma adicta a su sangre. ¿Y qué? Ella misma había decidido entregarse a ese castigo sólo por querer complacer su vil pecado. Y Desmond estaba ahí para convertirse en su verdugo, como también el de muchos. Se creía un elegido entre todos; un ser perfecto que pretendía purificar toda la estirpe de las desgracias de este mundo. ¿Y qué demonios iba a pensar que la única desgracia era él y nada más que él? Ah no, su ego era tan terrible, que jamás consideraría semejante blasfemia en su contra. ¿Culpa de él? No, culpa de Graham Wells y de todos aquellos que alimentaron al demonio que residía en su interior. Ese mismo que lo obligaba a alimentarse de las penas de aquella pobre muchacha...

¡La estaba tratando como a una cualquiera! Y aunque sabía que ella se rehusaba a tan asqueroso contacto, él continuó, porque algo dentro suyo tenía la necesidad de humillarla. Pero el recuerdo de Elodie, tan lúcido en un abrir y cerrar de ojos, lo detuvo. La ansiosa perversidad, que lo dominó en ese momento, pareció esfumarse de manera repentina, incluso para él mismo. ¿Qué estaba pasando? ¡¿Por qué?! Tanta fue la impotencia de Desmond por hallarse hundido en la duda, que se apartó de inmediato, dejando a la joven tirada a un lado, como si fuera un objeto que ya no quería usar más.

¿La conciencia le empezaba a jugar sucio? Quizá. Después de todo no era tan sencillo asimilar que él mismo había asesinado a Elodie, su esposa. Mucho menos le resultaba fácil aceptar que la había amado, pero por su enferma obsesión, acabar con su vida era la mejor manera de terminar con su sufrimiento. ¿O se trataba de otra cosa?

Su reflejo en el cristal era sombrío, como el de las bestias con las que lo llegó a comparar Elodie. ¿Tendría ella razón? ¡Y qué diablos le importaba ahora! Él era un elegido por el Creador y sólo a su Señor le debía explicaciones, nadie más en ese mundo se merecía tanto. Ni siquiera su propio hijo. Fue entonces, ante aquel pensamiento funesto, que se giró para observar a su esclava. Y sonrió, perfectamente en sincronía con la maldad que se hallaba anidada en su corazón.

—Eres como cualquiera... ¡Mírate! No te importa entregarte sólo por satisfacer tu maldita adicción. ¡Como una furcia! O peor que una de esas cabareteras —habló, finalmente, sin intenciones de volver a su lado. De un momento a otro le pareció repugnante—. ¿Quieres un poco más de sangre? ¡Demuestra que te la mereces! Pero no del modo en que lo estabas haciendo. No quiero a una fulana, ¡porque Elodie no lo era! ¿Qué no lo entiendes? Eres tan repulsiva como todos esos... ¡O peor!

Y de un momento a otro quiso destruirla con especial inquina, como lo hacía con todos esos que pasaban por su mesa de laboratorio y por la cámara de torturas. ¡Como aquellos que no necesitaban ser sentenciados en una plaza sino como conejillos de indias! Sí, así debería estar esa blasfema.

Fue en ese fragmento de auténtica maldad en que se vio a sí mismo, pero mucho más pequeño, como de unos seis o siete años, en frente al monstruo que era su padre, con esa cólera desmedida con la que trataba a todos en casa luego de beber. Entonces se obligó a cerrar las ojos para que el recuerdo desapareciera de sus pensamientos. ¿Por qué tuvo que haberse acordado de semejante tontería? ¿Quizá se estaba pareciendo cada vez más al cerdo de su padre? ¡Pero él ni siquiera era un borracho! Y siendo humano nunca se atrevió a perder tiempo en una taberna. Y una voz maliciosa se refirió a él como un monstruo, como la bestia... Lo comparaba con el otro; se parecían por ese detalle, que no era menos insignificante.

Entonces soslayó a la víctima de sus alucinaciones, estaba aún en el sillón. La escuchó, pero no respondió en el momento. ¡Demonios! Le recordaba demasiado a Elodie. Y él, como un maldito obseso, la había asesinado, cuando tuvo la oportunidad de ayudarla en su enfermedad. ¿Baptiste llegaría a perdonarlo si se enteraba de la cruenta verdad? ¡Lo obligaría! No. Esas cosas no se pedían a la fuerza. De repente se vio a sí mismo demasiado lúcido; demasiado distante del arrogante inquisidor que solía ser. Estaba bien, tenía que aprender a moderar su carácter, porque le serviría en situaciones esenciales, eso no lo podía negar.

Pero la rabia seguía ahí, esos deseos de destruir continuaban haciéndole cosquillas en las manos. Tuvo que presionar los puños, aún con el ceño fruncido. Estaba harto de las tonterías de todos, ¡ni debían existir! Porque no eran perfectos como él, ella no lo era... Aun así la tenía ahí, ¿por qué? Porque le interesaba.

—¡Cállate ya! —gruñó, haciendo caer, de un manotazo, unas piezas de porcelana que se hallaban colocadas en la mesita que los separaba—. Tu cuerpo no se salió nada de control, ¡era lo que buscabas demonios! ¡No te excuses! —recriminó. Tenía los músculos de la mandíbula tensos, y un ligero brillo de pura rabia se asomaba en su mirada—. Tú no...

Y dejó la frase a mitad, no pudo terminarla, apenas logró articular palabra alguna. A pesar de estar hecho una fiera, se contuvo. El tema de Elodie era algo que lo ponía de muy mal humor; era lo único que verdaderamente le quemaba muy dentro.

—No. Tú no eres ella. Nadie puede ocupar su lugar, ¿entiendes? ¡Nadie! —vociferó, iracuando, yendo de un lado a otro, como un animal enjaulado—. ¿Qué crees que puedes hacer en tu condición? Aunque te de toda la sangre que hay en esta condenada ciudad, seguirás igual de enferma. No vas a curarte, porque no hay alternativas a tu enfermedad, sólo sacrificios. ¿Estás dispuesta a sacrificarte, aunque te cueste la libertad?

La pregunta podía tomar el tono que cualquiera quisiera interpretar, porque para Desmond no era algo que realmente hubiera dejado salir a propósito, ni menos con un fin específico. Estaba demasiado contrariado consigo mismo debido al recuerdo de su difunta esposa, como para hacerle caso a sus propias parloterías. Sin embargo, tenía un mínimo de curiosidad por saber lo que aquella infeliz pudiera revelarle.