Nadie se salva solo (Privado)

Cuando se ha estado involucrado en tantas revueltas, uno logra predecirlas. Hay algo en el aire, en las miradas de las personas, en la tensión de las voces. Hay algo que Riagán no podía nombrar con exactitud, pero ahí estaba. Y esa noche, donde las nubes nocturnas se cuajaban en el cielo, parecía que existía ese elemento entre la gente y entre las charlas. Se dijo que debía hacer lo que tenía encomendado y ya estaba. Era muy pronto para dejar que su nombre ya tuviera un precedente en París. Por eso había elegido esa ciudad, lejos de Dublín, porque era un lienzo en blanco y no iba a mancharlo por una tontería.

Se encontró con aquel hombre, un informante, en una taberna tan común y tan igual a las demás. Estuvieron hablando, Riagán evitó tomar alcohol, podía perderse muy fácil en ese dulce tormento. En algún momento que no podía puntualizar con certeza, unos músicos callejeros entraron con sus acordeones, panderos y bajos. Los soslayó y los identificó como gitanos, pero no les prestó más atención. Hasta que un borracho se puso de pie.

—¡Sucios gitanos! ¡Tabernero! ¡Tabernero! ¡¿Cómo dejas que esta escoria toque donde yo bebo?! —Gritó, a pesar de arrastrar las palabras. Todos guardaron silencio. Riagán se encogió un poco en su lugar y se repitió que no debía intervenir.

Más borrachos se unieron al primero, y otros tantos les pidieron que se callaran y se sentaran. Intercambiaron palabras apenas entendibles y el irlandés lo supo. Le dijo a su acompañante que era hora de marcharse, pero el otro, con unos cuatro o cinco whiskies encima, parecía más aletargado. Quiso ayudarlo a ponerse de pie, pero fue tarde, comenzó la reyerta. Riagán se agachó para evitar una botella que saló volando y cuando se paró de nuevo, su acompañante ya no estaba. Quiso huir, pero alguien le rompió un vaso en la cabeza, por fortuna no lo noqueó. Luego alguien le chavó lo que parecía el trozo de una silla en el costado, no muy profundo, pero alcanzó a desgarrar la camisa y la sangre comenzó a brotar.

Logró salir sólo porque aquella trifulca también lo hizo. Y entre dimes y diretes, algunas estatuas se vieron dañadas. No tardó en llegar la policía, y en apuntar a los zíngaros como culpables. Una vez más se dijo que no debía meterse, al contrario, debía largarse cuanto antes. Para entonces, la lluvia ya comenzaba a caer.

Caminó en paralelo a las persecuciones de los gendarmes montados a caballo, doliéndose de ambas heridas. Para su fortuna, el saco cubría la más evidente, la de su costado. Escuchó cascos y balazos, pero no se detuvo. Sólo lo hizo cuando vio a dos policías y una mujer. Se quedó en las sombras, esperando que terminaran. Riagán, para su labor, había desarrollado una memoria excepcional, y en definitiva no recordaba a esa chica de la revuelta. Tragó grueso, si hubiera actuado a tiempo, quizá todo se hubiera evitado. Para un hombre de su oficio, tenía un sentido del honor demasiado elevado, y le estorbaba. Sacudió la cabeza, la lluvia, al menos refrescaba la herida en su nuca.

—No estuvo en la plaza —dio un paso al frente, al fin develándose bajo la mustia luz de algunas farolas, disimulando sus heridas—, yo vi a los que provocaron todo, ella no estaba. ¿Ahora ya encierran a gente inocente sólo para cumplir una cuota? —Arqueó una ceja, parecía seguro, pues sabía actuar muy bien. La lluvia provocaba que el cabello rojo se le pegara a la frente y le estorbara un poco la visión. Lo acomodó y al fin vio a la pobre víctima, gitana, definitivamente. Pero inocente también.

—¿Entonces tú sí estuviste?

—De paso —Riagán alzó el mentón, sin perder la calma. Las gotas de lluvia se precipitaban desde sus pestañas hacia el vacío—. Déjenla —se rebuscó algo en el pantalón y sacó un bello reloj de bolsillo de oro y piedras preciosas, un botín menor de una estafa reciente—. ¿Esto es suficiente para comprar su libertad? —Sostuvo la joya por la cadena, con el brazo estirado, frente a los ojos codiciosos de los policías. Riagán no era hombre que invirtiera energías en causas perdidas, y sabía que tratar de razonar con ellos iba a ser inútil. Sólo entonces, miró a los ojos a la joven, trató de transmitirle calma, pero no supo si lo había conseguido.

—No importa lo que les di —respondió de inmediato—, ya no es mío. Ya no está. No dejes que te quite el sueño —respondió con ese tono huraño suyo, aunque sin ser grosero. Era mejor de ese modo, aquel reloj mal habido no importaba, conseguiría otro, otros 10, otros 100 si se lo proponía, y todos estarían manchados por la negrura de sus acciones.

—Será mejor que… —«te vayas», pero no pudo terminar la frase. Ella ya estaba agachada, recogiendo lo que los gendarmes le habían echado al suelo. No pudo ver qué era, aunque notó muchos frascos. Algún mejunje gitano, seguramente. Se acercó, con intenciones de ayudarla, aunque para cuando lo hizo, ella parecía haber acabado y volvió a mirarlo de frente. Ahora estaba más cerca, y como él, estaba empapada.

Se hizo ligeramente hacia atrás, como acto reflejo, cuando lo tocó en la frente. Ni siquiera había notado ese corte. No logró salir de su alcance, y en cambio silbó de dolor al sentir sus dedos sobre el corte. Luego él mismo acercó la mano y vio las yemas rojas, aunque su sangre se encontraba diluida por la lluvia.

—No es necesario, será mejor que… —¿qué no iba a poder terminar esa condenada frase? De nuevo se interrumpió, aunque ahora no fue ella, sino un balazo, uno demasiado cerca. Como buen hombre dedicado a lo turbio, la primera reacción de Riagán fue la de cubrirse, aunque sólo se agachó un poco. Cuando reaccionó, se dio cuenta que había cubierto con su cuerpo a la gitana, sin llegar a abrazarla, sino simplemente se colocó como escudo humano.

La herida en el costado le punzó. Un segundo balazo, todavía más cerca, resonó. Tan cerca, que incluso le zumbaron los oídos.

—Sí, como quieras —la tomó con fuerza la muñeca—, pero no aquí, esto no ha acabado, sígueme —le ordenó y la jaló con fuerza. Avanzó con rapidez. Se metió por callecillas que sólo los lugareños parecían conocer. Su labor era saberse todos esos rincones: vías de escape o posibles escondites.

Una vuelta aquí, otra allá. Un tercer balazo resonó, aunque esta vez, más lejos; signo inequívoco de que dejaban el peligro atrás. Conforme avanzaba, la cabeza comenzó a dolerle más, seguramente por el vaso que le rompieron. Y para entonces ya sentía la camisa tiesa y pegada a sus costillas debido a la sangre.

—Por aquí —fue el último jalón que le dio. Pasó por una panadería, cerrada para entonces y de entre la tierra de las plantas de la cornisa de aquel negocio, sacó un juego de llaves. No era idiota, mantenía sus cosas lejos del alcance de sus enemigos, que eran muchos. Si lo mataban, no lograrían entrar tan fácil a su casa y entrometerse en su vida. Continuó en línea recta un par de cuadras más, y se detuvo frente a un edificio modesto de apartamentos—. Cuida la calle —le ordenó, mientras él abría la primera puerta que daba pie al pasillo.

—Entra, entra, demonios, apresúrate —la tomó de nuevo para hacerla ingresar. Cerró la puerta que daba a la calle y en la primera junto a ésta, introdujo una nueva llave.

—No debería traerte a mi casa —se quejó antes de ingresar y se giró para verla—. ¿Vienes o qué? —Y cuando finalmente la chica lo hizo, cerró con más pestillos que lo que la sencilla casa parecía merecer.

Se quedó un momento de pie, a una distancia prudente de ella. A Riagán no le gustaba crear lazos con nadie, porque eran un estorbo para su trabajo. Íde, su fallecida esposa, era muestra de lo terrible que resultaba cometer ese error. El sólo pensamiento le hizo doblarse levemente, como si éste potenciara el dolor en sus heridas. No dijo nada, no respondió ante la presentación de ella, aunque memorizó el nombre: Shayla. Riagán no era de los que juzgaran, ni a gitanos, ni a nadie. Tenía un par de contactos romaníes porque era bueno tener gente conocida en todos los ámbitos, y no los tachaba de ladrones, podían ser astutos y ladinos, pero a él le habían ayudado. Además, de una manera más sutil y elaborada, él también era un ladrón, un criminal mucho más peligroso que la gente calé.

Sin más, con una indiferencia atroz y sobreponiéndose al dolor, fue hacia la ventana que daba a la calle. Se asomó por ella, afuera parecía bastante tranquilo, y los disparos ya no se escuchaban hasta allá, lo cual era buena señal, aún así, corrió las cortinas y se dejó caer en un sofá cercano. Cansado y dolorido. Alzó el rostro ante el ofrecimiento.

—Tú también estás herida —fue su respuesta, haciendo un ademán vago hacia ella—, allá está el baño, ve a revisarte si quieres, yo estaré bien —Riagán no era de esas personas desinteresadas que antepusieran a los demás por sobre él, lo que no quería era ser tocado por ella. No porque fuera gitana, sino porque siempre iba a tener sus reservas con los desconocidos.

—Anda. Puedes pasar la noche aquí, pero no quiero que tu herida empeore y me metas en más problemas —se puso de pie y la apremió. Tragó saliva para no quejarse de sus propios dolores. Se quedó ahí, mirándola de tal modo que casi le ordenaba que se marchara. Quería él mismo revisarse las heridas y no quería hacerlo frente a ella.

Cuando la gitana finalmente le hizo caso, se quitó el saco y vio la horrible plasta de sangre que pegaba la camisa a su cuerpo. En su cara, los hilos de sangre también ya se estaba secando. Respiró profundamente, diciéndose que había soportado cosas peores en el pasado y esto no era nada. ¡Sobrevivió un balazo directo! Qué podían representar estas heridas menores para él. Tragó saliva cuando quiso quitarse la camisa. El ardor de separar la tela de la herida fue enceguecedor.

Luego, no recuerda nada.


Riagán cayó primero de rodillas, haciendo un ruido como de costal sobre duela, y luego dejó caer el cuerpo hacia enfrente, quedando tendido a mitad de la estancia de su pequeña casa. Perdió el conocimiento, la adrenalina había mermado, y con ello, comenzó a sentir la verdadera magnitud de lo que le había pasado. Había perdido bastante sangre y había aguantado más de lo que era humanamente normal.

De haber estado solo, habría muerto ahí. Por fortuna para él, por primera vez, no lo estaba. Allá en el baño estaba una mujer desconocida, pero que probablemente no lo abandonaría. En su inconsciencia, comenzó a sentir frío. Los labios se le pusieron morados, y el cuerpo se entumeció. Si iba a morir, era la peor forma de hacerlo. La sensación muy parecida al ataque del que fue víctima en su mueblería, donde Fergus, Íde y su hijo nonato murieron. Pero tal vez esta vez, y para siempre, sí dejaría de existir.

Había sorteado tantas cosas a lo largo de su vida, ¿e iba a terminar muerto así? De la manera más tonta que pudiera nombrar; casi quiso morir en aquella ocasión en Dublín, cuando lo perdió todo. Pero no vio la luz al final del túnel, como tantas veces había escuchado que sucedía. Sólo estuvo en un limbo de nada, no era blanco, ni negro, era de un color nuevo, desconocido, imposible de describir o nombrar. Escuchó una voz lejana que le pedía que no muriera, y como náufrago que se sostiene de la última tabla de navío, Riagán se asió de aquella voz, y aquella petición.

No hubo dolor, al menos, sólo frío por un rato, pero luego hubo algo que se lo quitó, aunque en su inconsciencia no supo el qué. Sintió que habían pasado años desde que había sucedido el altercado en el centro con los gitanos, pero conforme fue recobrando el conocimiento, se dio cuenta que había sucedido esa misma noche, la velada en la que, de haber levantado la voz ante los abusos cometidos contra los zíngaros, se habría evitado todo, o hubiera acelerado su muerte. Cualquiera de las dos le pareció mejor opción que lo que estaba sintiendo en ese instante, porque el dolor regresó, aunque más amortiguado, como un zumbido a la distancia.

Sintió la manta sobre su cuerpo, y su mano… su mano era sostenida por otra que le recordó la de Íde, su difunta esposa, pero al abrir los ojos, vio a la chica gitana, que susurraba algo, no, no susurraba, sino que le estaba cantando. Se sintió muy aturdido, pero débil y algo desubicado, fue incapaz de retirar su mano, o decir algo. Después de algunos segundos, sólo pudo carraspear, y la miró directamente a los ojos con un gesto indescifrable. Su palidez, los labios morados y las ojeras debajo de sus orbes de sinople lo hacían lucir como un cadáver.

—Tú… —pronunció con voz ronca—, ¿tú me cubriste y me… limpiaste la herida? —continuó, se notó con el torso desnudo, y sin la sangre, fresca o seca, sobre su cuerpo—. ¿Por qué? —preguntó e intentó incorporarse, pero todo, hasta los músculos que no sabía que tenía, le dolieron y se quedó en su posición sobre el suelo.

—No tenías porqué hacerlo, ¿lo sabías? —Eso pareció una queja, porque claro, sólo Riagán podía quejarse de que le salvaran la maldita vida. Se relamió los labios, que estaban resecos y al suspirar, las costillas le lastimaron, como si le estorbaran en el cuerpo.

Dejó caer la cabeza sobre el piso de su casa y miró las trabes en el techo. Tragó saliva y cerró los ojos. Su mano seguía tocando la ajena.

—Bueno, gracias por eso. —No la miró, como si agradecer le costara trabajo. No le gustaba ser salvado, esa era la verdad, porque entonces significaba que era vulnerable y eso en su trabajo era imperdonable—. Y a riesgo de abusar de tu amabilidad, ¿podrías ayudarme a ponerme de pie? Necesito coser la herida, hiciste un buen trabajo, pero si no lo hago corro riesgo que vuelva a sangrar —explicó y volvió el rostro para verla de nuevo. En su cara sólo había dolor y lividez, ninguna otra emoción.

Apoyó ambos codos sobre el piso para empujarse, por fin soltando la mano de Shayla (¿cómo sabía su nombre? Lo recordaba de su estupor) y de hecho consiguió medio sentarse, aunque el dolor que sintió estuvo a punto de desmayarlo otra vez. La manta se deslizó sobre su pecho, y se dio cuenta de lo frío que era su pequeño apartamento.

—También… también ¿podrías ayudarme a prender fuego? —Con el mentón, señaló una esquina de la habitación llena de hollín, ahí una chimenea sencilla tenía leña a medio consumir—. Con tanta pérdida de sangre, podría enfermar con facilidad. Después de eso prometo dejarte ir. No es como si algo realmente poderoso te estuviera deteniendo ahora —continuó con ironía—. Por cierto, me llamo Riagán.

Se sintió un maldito inválido cuando ella comenzó a ayudarlo y le pasó la manta por los hombros. Odiaba eso, pero, debía admitirlo, lo necesitaba ahora. Solo, no habría tenido más remedio que esperar a desangrarse y con suerte, a que no resultara fatal, para luego mal curarse y continuar con su vida, con una nueva cicatriz, y más magullado. No que ahora no le fuera a quedar cicatriz y no estuviera magullado. Quiso gruñir, como solía hacer, pero no le salió, más que nada por el dolor, no por otra cosa.

Negó nada más con la cabeza, necesitaba el calor de la chimenea para recuperarse y para la barbarie que estaba a punto de cometer con hilo y aguja. Y la iba a necesitar a ella, también. Lamentó tener que someterla a esto.

—Sólo ayúdame a llegar al sofá —pidió y señaló uno de una plaza, el más cercano al fuego—. Y no me digas señor, por Dios, me haces sentir como un anciano —se quejó con su usual amargura. Alegaba aquello, cuando refunfuñaba de hecho como un viejo amargado.

Fue a decir algo más, agradecerle por el fuego que ahora ardía en el hogar, pero la chica desapareció y aturdido como estaba, no supo qué rayos estaba sucediendo. Cuando regresó comprendió un poco mejor. Aunque algo más lo atravesó con comprensión al verla, y en lugar de responder a todas sus preguntas, decidió puntualizar aquello:

—Estás empapada —dijo—. Escúchame con atención —continuó, como si estuviera perdiendo la paciencia—. Vas a ir a la habitación, es la única, junto al baño, ahí debajo de la cama hay una caja grande de madera, como del tamaño de un cajón, en él vas a encontrar muchas cosas que vas a ignorar, toma sólo la aguja, el hilo especial para heridas y un ungüento de cúrcuma y laurel, está etiquetado…, es el único frasco ámbar —aclaró, pues no estuvo seguro que supiera leer—, también vas a encontrar cigarrillos forjados a mano en papel de arroz, tráeme uno, con cuidado porque son frágiles. ¿Me estás escuchando? Bien, luego vas a ir al clóset, del lado derecho tengo ropa de mujer, no preguntes; alguna te puede servir, para que te cambies esa que traes toda mojada, ¿quedó claro? —Alzó ambas cejas. Sonó autoritario.

—Anda, ve, no voy a morir mientras vas por todo y te cambias —la apremió.

Sólo esperaba que le hiciera caso. En ese cajón de madera tenía armas de fuego, documentos falsos, aunque sin importancia (los importantes los guardaba en un sitio más seguro), e incluso dinero, real y falsificado, de varias latitudes. La ropa de mujer la poseía porque debía estar preparado para cualquier situación, ya fuera que él necesitara disfrazarse de una hermana muy fea, o tener una cómplice femenina. Era muy complicado de explicar. Su vida era virtualmente imposible de poner en términos sencillos, y estaba muy agotado como para intentarlo siquiera.

Cerró los ojos y suspiró, el dolor lo estaba matando. El cigarrillo que le había encargado era para eso, pues estaba conformado de opio. Sentía palpitar su costado, ahí donde la herida amenazaba con volver a sangrar.

Abrió los ojos cuando la escuchó regresar y se alegró que al menos hubiera traído todo consigo. De haber estado en otra circunstancia, se habría reído de su aspecto con aquel vestido que le quedaba grande, pero ni siquiera tenía fuerzas para eso. En cambio, suspiró y asintió nada más.

—Gracias —le dijo, era raro que él pronunciara esa palabra, se acomodó en el sofá un poco mejor. Con cada movimiento, le herida le punzaba con más fuerza, como si se quejara. Una vez tuvo todo cerca, comenzó, porque más valía apresurar todo este asunto. Entre antes se curara, más rápido sanaría. No podía darse el lujo de no trabajar por algunos días. Su última estafa había sido un éxito, pero no era de los que se confiaran. ¿Cuándo iba a dejar eso? ¿Cuándo iba a poder llevar una vida normal? Tragó saliva.

—Sí, sí, en la cocina hay comida, pero… Shayla —fue la primera vez que la llamó por su nombre en todo ese sinsentido—, te necesito aquí, por si me desmayo —advirtió—, lamento someterte a esto, y lo digo en serio, puedes voltearte si no quieres ver —continuó. Le dijo con cierta amabilidad, pero todavía con la frialdad que parecía usual en él. Crear lazos era peligroso, se repetía constantemente. La gitana sólo lo había salvado, se dijo, y sólo eso, sólo agradecimiento iba a sentir, ninguna otra simpatía.

Tomó uno de los cigarrillos de opio mezclado con tabaco y lo encendió. Dio varias caladas, el efecto tardaría, pero no había tiempo. Con un movimiento de hombros se quitó la manta de la espalda. Untó un poco del ungüento en las palmas de sus manos y luego alrededor de la herida, serviría como antiséptico y analgésico, aunque no lo suficiente como para no sentir nada. Se limpió las manos con la camisa sucia de su propia sangre. Ensartó el hilo en la aguja, y comenzó lo peor.

Acercó la aguja al fuego y la mantuvo ahí un momento, mientras apretaba los dientes, pues la posición no era nada amable con su herida. Alzó la cabeza para ver a Shayla. Una vez que las yemas de sus dedos sintieron el calor, alejó el instrumento, y ahí estuvo. Tomó aire y tembló al sacarlo. Muchas veces antes ya lo había hecho, pero no anulaba que iba a sentir un dolor insoportable.

—Sólo un poco —dijo, aunque era difícil saber si tranquilizaba a Shayla o a él mismo.

Con un movimiento seguro, comenzó. Clavó la aguja ardiendo en la piel, trató de no gritar, pero no pudo evitarlo. Fue breve, fue un grito breve, pero lleno de dolor. Tardó algunos segundos en continuar, sin embargo, una vez que retomó, lo hizo bastante rápido, antes de que la aguja se enfriara y tratar de atravesar la piel fuera tarea casi imposible, y mucho, mucho más dolorosa.

Su respiración estaba agitada para cuando terminó. Aventó la aguja, ya sin hilo, al suelo y se recargó en el sofá.

—Aún no te vayas —pidió con voz difusa. Lejana. Adolorida—. Aún puedo desmayarme —apenas si pudo decir eso cuando tuvo que quejarse sonoramente otra vez. Volvió a encender lo que restaba del cigarrillo de opio, y ahora lo fumó con avidez.

—No es la primera vez que lo hago, pero nunca deja de ser horrible —confesó. Quizá creyó que con eso podría aligerar el ambiente, pero era lo mismo, sólo dejaba en claro la horrible vida que llevaba, y eso que no daba los detalles.

No se había dado cuenta que la mano ajena había estado en su rodilla hasta que Shayla la retiró y, aunque antes no notó su presencia, que ahora no estuviera ahí le causó una sensación muy extraña. Hacía años que no estaba con otra persona por periodos prolongados de tiempo, supuso que sería eso y suspiró, tratando de aguantarse el dolor que de a poco cedía. Con suerte, al día siguiente ya sólo tendría una constante incomodidad, pero nada como para obligarse a quedarse en cama. El umbral del dolor de Riagán, sin duda, era muy diferente al del resto de las personas, a base de una vida llena de heridas, a base de coquetear tanto con la muerte.

Le dio su mano cuando se lo pidió, demasiado cansado como para cuestionar o negarse, Shayla tenía suerte en ese sentido, con Riagán en ese estado, se estaba topando con el hombre más dócil de lo usual. La necesitaba, por eso la dejaba estar ahí. Además, aunque él quisiera mostrarse al mundo de manera distinta, no era tan descorazonado en el fondo.

Alzó el rostro para verla, sin la adrenalina de la huida, sin el dolor punzante, y pudo apreciarla mejor, los rasgos típicos de su pueblo y los ojos claros como los de un gato. Le pareció una joven peculiar, a falta de una mejor palabra.

—Es más frecuente de lo que te imaginas —respondió sin dar más detalles—, no tengo frío especialmente, pero lo mejor será que me cubra —continuó, aunque no hizo nada para hacerlo. Ya se volvería a echar la frazada cuando se pusiera de pie nuevamente, cosa que intentó hacer, pero se detuvo al escucharla.

—Ella… —Dudó y luego rio con tristeza—. Espero que no regrese, pues está muerta y me daría tremendo susto —respondió usando el humor como arma de defensa, no era bueno hablando de esas cosas, es más, fue raro que respondiera con la verdad, declarándose implícitamente como viudo, bajo otra circunstancia, simplemente se habría negado a contestar o habría inventado algo.

—No te preocupes, estoy solo, así que puedes quedarte. ¿Me ayudas a ponerme en pie? Ahora sí ya tengo hambre —dijo conservando la neutralidad de su voz, aunque cuando declaró estar solo, se dio cuenta que trataba de decirlo de un modo más significativo. Que estaba solo, que hace mucho que lo estaba y que tal vez no estaba tan cómodo con eso como siempre clamaba estarlo. Tragó saliva, para no pensar más en ello y para agarrar fuerza, impulsarse, y ponerse en pie.

Lo consiguió con ayuda del sofá y Shayla. No soltó la mano ajena ni un momento y hasta que estuvo erguido se dio cuenta. La liberó como si hubiera estado cometiendo un pecado. De algún modo así era, uno personal: no debía crear lazos. ¿No tenía ya bien aprendida esa lección? ¿Qué rayos le sucedía ahora? Chasqueó.

—¿Qué se supone que comen los gitanos? —preguntó—, es decir, ¿tienen alguna comida en especial? —dijo y se encaminó a la cocina, sólo para doblarse ligeramente y como acto reflejo, sus manos buscaron a la chica. Las colocó sobre los hombros ajenos y por unos segundos se mantuvo así, con la vista gacha, con los mechones de cabello cobrizo sobre el rostro para luego alzar el rostro—. Lo siento —musitó sin saber qué más hacer.

Entonces cayó en cuenta de su torso desnudo, y aunque había dicho no tener frío, estar así con la desconocida no le pareció adecuado.

—¿Me ayudas con la manta, por favor? —pidió con voz débil. Había estado acudiendo a ella demasiado, más de lo que era normal. No era la primera vez que estaba mal herido, y otras veces había sido autosuficiente solo, ¿qué le sucedía? Llegó a la conclusión de que estar acompañado le hacía mal, no importaba lo que hubiera pensado antes, no podía permitirse ser tan débil. La dejaría pernoctar, pero al día siguiente tendría que decirle que se marchara.

—Vaya que eres mandona —le dijo, aunque la sonrisa de lado, una muy débil pero presente, daba entender que era broma. Una vez más no tuvo fuerzas, ni ganas de llevarle la contraria y se dejó guiar hasta la habitación. No sólo eso, sino acomodar en la cama como un maldito crío.

Hizo un ademán con la mano para que fuera a la cocina, lo que sucediera mañana por ahora no le interesaba, y era raro, porque se trataba de un hombre que solía planear con mucha antelación cualquiera de sus movimientos, casi siempre porque estaba viviendo una vida que no era la suya, estaba en un papel específico para alguna tarea y no podía dejar cabos sueltos, su vida entera había sido esa, desde que conoció a Fergus en el burdel donde era un mandadero sin importancia.

Dormitó y el tiempo le fue relativo. El aroma a sopa se entremezcló con recuerdos de su madre en Dublín y la duermevela. No sabía qué era real y qué no, pero no le importó, de hecho, le hubiera gustado conciliar un sueño más profundo, dormir en serio, como hace mucho que no lo conseguía, siempre alerta, siempre con un ojo abierto.

Regresó al plano terrenal cuando sintió el peso de Shayla posarse en la cama, pero no abrió los ojos. La escuchó y respiró más sonoramente para darle a entender que estaba despierto.

—No hiciste ruido, eres ligera como una pluma —dijo arrastrando las palabras, claramente agotado, medio dormido y medio despierto, en una linde placentera pero que te empuja a los brazos de Morfeo con fuerza y tú sólo quieres rendirte, quieres dejarte arrullar por el dios de los sueños.

—¿Sabes? —continuó en su misma posición—, la comida puede esperar, no tengo tanta hambre y sí mucho sueño… —Pareció que la frase iba a continuar pero ahí se quedó. Pronto, Riagán acompasó la respiración, había aguantado mucho ese día, era justo dejarlo descansar. Claro que iba a despertar con un apetito voraz, pero por ahora, lo único que quería hacer era dormir.

No le importó dejar a Shayla sin supervisión. Si la gitana hubiera querido hacerle algo, ya habría actuado, pues estaba débil, ya había hecho demasiado como para tratarse todo de una puesta en escena, él conocía bien de esas cosas. No, la chica era sincera en su ayuda, en su timidez y en su curiosidad, Riagán era capaz de ver a través de sus acciones, era una habilidad que había desarrollado hace tiempo, para cubrirse las espaldas.

Pronto alcanzó un sueño profundo, sí, como hace mucho que no podía hacerlo y se sintió bien.

TEMA FINALIZADO