El jardín de las delicias (privado)

Su contacto en París le había concertado un encuentro en al Palais Royale, alguien de alta alcurnia deseaba conocerla y aunque ella prefería no desplazarse y recibir en su mansión, por esa vez haría la excepción. Llevaba días de interminable tedio y hastío y una visita a la alta corte no le vendría mal.

Escogió un vestido que a Olivier le encantaba, brocado de seda indio de un bonito color púrpura con apliques de encaje dorado, rematado con bordados de intensos colores naranjas y rosas en los ribetes. Le encantaba la seda, ir envuelta en esa segunda piel, suave y moldeable a sus relieves. Era viuda, cuando se presentaba en actos sociales ecogía colores oscuros porque el luto ya lo dejó a los seis meses del fallecimiento de su marido. Pero en su rostro, en sus gestos y sobre todo sus ojos, no yacía la tristeza que cabía esperar cuando el ser querido se va.

Todo París murmuró cuando el anciano magnate naviero se casó con una joven de mala vida, pero nadie culpaba al viejo, todos los hombres en su misma posición habrían hecho lo mismo. Si la vida les regalaba unos años de asueto, de disfrute, bienvenido fuera.

El palacio era ostentoso y enorme, ya había estado allí en varias ocasiones, en bailes y celebraciones varias, pero no conocía los entresijos de aquella morada. Un mayordomo la escoltó hasta unas dependencias privadas, a las que si tuviera que regresar, le resultaría imposible, pues aquello era un laberinto de puertas. Desembocaron a un salón que parecía como una sala de música reconvertida en salón de té o similar. Lo supo porque todavía quedaban las marcas del piano en el suelo. Un sofá de terciopelo rojo se apoyaba a un lado de la ventana, bajo la cual había una mesa ovalada con un servicio de plata y fino cristal de Murano. El suelo combinaba madera pulida y alfombras orientales de colores apagados. Las paredes estaban cubiertas de cuadros pero le llamó la atención uno más grande y de vivos colores. Se acercó a contemplarlo mientras sujetaba distraidamente entre los dedos la esmeralda engarzada que llevaba al cuello y la acariciaba, tratando de recordar el nombre del autor la obra.

En él se representaba la creación de la tierra cuando el tríptico estaba cerrado, pintado en grises y blancos, y al abrirlo una explosión de color inundaba las retinas. A la izquierda se representaba el último día de la creación del Paraíso, en el centro la caída de los hombres a manos de la Lujuria carnal desenfrenada y a la derecha el Infierno donde se condenaba a los pecadores.

Estaba absorta observando cómo los humanos originales perdieron la gracia divina al caer en la corrupción del cuerpo. Era un simbolismo potente y que a ella le divertía enromemente. Finalmente recordó de quién era y murmuró.

— ¡Ah! ya recuerdo de quién eres... Jheronimus Bosch (el Bosco).

El jardín de las delicias:

La Viuda de Seda se giró al escucharlo a sus espaldas y compuso una sonrisa moderada, normalmente analizaba a sus interlocutores antes de saber qué papel adquirir, cual versada actriz. Había caballeros que preferían una lengua vivaz y alegre, otros que prefería el recato y la modestia, la mayoría se enganchaban a su lengua de serpiente, que los incitaba a pecar cual Adán frente a la manzana.

— El placer es mío, monsieur. Mi nombre es Erline D'Amencourt. No sé si estoy equivocada con el autor, no soy una experta en pintura, quizás pueda usted confirmarme que es de El Bosco. He oído que tenéis una extensa colección de arte.

Se acercó despacio, quizás sus movimientos y pausas fueran calculadas, pero lo cierto es que no le quedaban impostadas, era como si al asumir el papel todo fluyese, convirtiéndose en el personaje que encarnaba. Le cedió la mano para que depositase el beso de cortesía en el dorso mientras lo observaba y registraba cada ademán, cada gesto, cada detalle. Un tic podía hablarle de un hombre nervioso e inseguro. Una sonrisa torcida le contaba que tras la fachada de hombre decente corría la sangre de un tiburón encubierto. La cara era el espejo del alma, o eso decían. Pero en Erline el refrán fallaba muchas veces porque poseía un magnetismo natural difícil de obviar, y lejos de espantar a la gente que se percataba de que era una actriz profesional, los atraía todavía más.

Peluquín. Estaba socialmente aceptado, pero muchos caballeros no lo llevaban, lo cual denotaba un gusto por seguir las tendencias y la moda, un afán por lucir "correcto" o de ser bien aceptado en sus apariciones. Quizás monsieur Doré poseyese una personalidad perfeccionista u obsesiva. Normalmente en el fondo subyacía cierta inseguridad, ya que los hombres que se sabían bien parecidos y seguros de si mismos no solían utilizar demasiados adornos para llamar la atención. Por otro lado, si le gustaba el arte debía tener una gran sensibilidad, pues los cerdos no eran capaces de paladear las margaritas.

Aquel hombre podría suponerle un reto, acostumbraba a codearse con empresarios o nobles maduros cuyo único talento era hacer dinero y vender hasta a su abuela si era necesario. Acostumbraba a pedir información sobre aquellos que recibía en su casa, pues así podía pensar qué podría sacar de aquellos encuentros, porque no la movía el dinero, pero tampoco era una hermanita de la caridad.

Dejó la mano apoyada en la del caballero, sin retirarla, para él decidiera si quería permanecer de pie o prefería sentarse en algún lugar.

Observó al caballero acercarse a ella y llenar dos copas, analizó sus gestos, sus facciones, tan educado, tan atento, de ánimo tan templado. Pero estaba carente de la energía que ostentaban otro tipo de hombres, aquellos forjados en la guerra, los que defendían el establecimiento de un nuevo Orden y la caída del viejo Régimen: Liberté, Egalité, Fraternité y todas esas palabras que inflamaban corazones y llenaban las calles de beligerancia. El señor Doré acarreaba una suerte de hastío difícil de describir, era como un puzzle al que le falta una pieza, una que se había perdido irremediablemente y no podía ser sustituida. Sus ojos eran mucho más expresivos de lo que creía, al menos para alguien acostumbrado a leer en las pupilas el presente y el pasado. Posó los labios en la copa de vino y dio un sorbo comentando después.

— Dolcetto de Dogliani...me gustan los vinos del Véneto. Mi difunto marido me llevó a Venecia y lo disfruté muchísimo. Olivier me regaló...el mundo. Cuando alguien lo hace es como si todo lo vivido con anterioridad no contase, como si tu vida empezase desde ahí. ¿Alguien os ha regalado el mundo alguna vez?...¡Oh! disculpadme si estoy hablando más de la cuenta..— Sus ojos no acompañaban del todo las palabras, una viuda desconsolada no miraba de esa forma. desde luego que había sentido algo por su difunto esposo pero no era amor, era... otra cosa.

El conde la tomó por la cintura y se acercó a su cuello a aspirar su aroma. A veces se preguntaba qué era lo que los volvía tan locos, si sólo era un trozo de piel. Quizás es que ella ya se había vuelto insensible a ese tipo de cosas, había compartido suficiente piel como para llenar dos vidas, ya no la conmovía algo así.

— espero que eso de vuestra muerte y resurrección sólo sea una bonita metáfora sobre lo banal y tedioso que se ha vuelto este mundo, donde han matado a la belleza y nos han invitado a su entierro, donde lo vulgar lo invade todo y encontrar un cometa de brillante estela es misión imposible. Porque de lo contrario, me asustaríais monsieur...significaría que estoy hablando con...¿Jesucristo?..— su sonrisa se curvó hacia arriba y asomó a aquellos ojos verdes y líquidos como los de una fontana.— dicen que es el único que volvió de entre los muertos.

Lo cierto es que sabía que los vampiros existían por habladurías de sus compañeros del Satine, pero jamás había estado con uno, o al menos si lo había estado no era consciente, no se presentaron como tales ni hicieron cosas de vampiros como morderla, drenarla y todas esas cosas. Últimamente tenía varios clientes que la intrigaban bastante pero no estaba segura de que lo fueran.

El caballero subió su mano recorriendo el contorno de su hombro y se perdió en sus propios pensamientos. Erline suspiró delicadamente.

— Como probablemente sepáis, no pido dinero, y seguramente os estaréis preguntando que capricho descabellado voy a solicitaros.— sonrió de medio lado, enigmáticamente.— Sois pintor, artista. Quiero que me pintéis. Pero no quiero un retrato al uso, cualquiera con un poco de maña puede observar y copiar lo que ve. No quiero que pintéis lo que véis sino lo que soy, lo que late bajo la piel, cómo me ven vuestros ojos. Para eso necesitaremos...— se acercó un poco al conde y alargó la mano, llevándola directamente hacia su mejilla y descendiendo por ésta hasta la barbilla, fijando los ojos en sus labios. Acortó distancias hasta quedarse a tan sólo unos milímetros de su piel.— ...conocernos un poco mejor. A cambio yo le ofrezco el jardín de las delicias, pero no al estilo del Bosco, sino al mio..— estaban muy cerca, él podia sentir su cálido aliento sobre la piel, en cambio Erline lo sintió un poco frío, como si estuviera reteniendo el aire en los pulmones.— ¿qué me decís? ¿Aceptáis el reto?

Le gustaban las palabras que se escondían en los silencios y ya estaba acostumbrada a ese lenguaje. Le Comte de France, un título nobiliario rimbombante y vacío, un hábito que no hacía al monje. Normalmente la gente silenciosa era observadora, era sensible y veía el mundo desde la calma y el análisis. Erline tampoco era muy habladora en general, pero cuando socializaba desplegaba la faceta pertinente; si el cliente quería acción, entonces miradas y lenguaje gestual. Si prefería una buen conversación, la aderezaba con doble sentidos y palabras algo crípticas. Porque si algo había infalible era el misterio. Cuando algo se rodea de misterio es más deseable, es más atractivo y se genera un poder de magnetismo que desata la pasión.

Las manos del caballero la recorrían, dibujando sus contornos, paseando a sus anchas por cada curva y cada ángulo, como si estuviera registrando lo que le hacía sentir al tocarla para luego dibujarla a oscuras, esculpirla con sus pensamientos. El mundo estaba corrompido, era un gran puzzle de rincones infrahumanos donde los poderosos daban caza a las panteras como Erline pensando que eran un trofeo más y no se daban cuenta de cuán equivocados estaban. La viuda de seda te envolvía en sus hilos, tejiendo la crisálida de la que nunca se podía emerger siendo el mismo. Ningun hombre que hubiera pasado por sus manos quedaba indiferente, Erline era como una experiencia religiosa, podría gustarte o no, pero jamás quedabas indiferente, te cambiaba de alguna forma. Algunos, la mayoría, terminaban por comprender que en realidad estaban presos de sus ojos, que era ella la que les cazaba y no al revés. Otros, los menos, sentían la verdadera dimensión que habitaba en el alma de aquella mujer: nadie podría retenerla, porque estaba vacía por dentro. No era capaz de sentir nada, ni afecto, ni odio, ni compasión. Erline era un conjunto de máscaras, de personajes, de sonrisas ensayadas y palabras adecuadas que servían de envoltorio al más inmenso vacío.

Por eso se casó con Olivier, él vio cómo era y aún así decidió amarla, sabiendo que jamás sería correspondido. Ella lo respetó, más o menos, y su matrimonio fue un arreglo, un contrato en el que ambas partes cumplieron. A Erline no le asustaba la soledad, ni el futuro, ni la vejez, ni siquiera la muerte. Vivía el carpe diem, tratando de encontrar alguna razón por la que seguir respirando, algo que la conmoviera, que la llenara, que le provocase aunque fuera un fugaz sentimiento de plenitud. Los que creían que se movía por la codicia, o la lujuria, o que seducía por ansia de poder y control, estaban muy equivocados. Nada de eso la saciaba.

La voz, el tacto, los gestos del caballero eran comedidos pero poco a poco despertaba algo que estaba contenido en sus sutiles maneras. El deseo que inflamaba hasta el más flemático corazón se abría paso hacia la superficie, en eso no era diferente de la mayoría, ahora sólo le faltaba saber si la sorprendería de alguna forma.

Cuando él la sentó encima se acercó más a su rostro y deslizó los dedos por los botones de la camisa acariciando su piel cubierta de tela hasta encontrar su cuello desnudo y elevarse hasta su mandíbula, conseguiría que Mikaël bajase su guardia y quizás , solo quizás ella haría lo mismo. Rozó con su barbilla la ajena mientras se dirigía hacia su oído para susurrarle. Su aliento cálido y húmedo impactó contra la sensible piel de aquella zona en un murmullo quedo.

— Si te lo contara nunca sabrías cuánta verdad habría en ello, descúbrelo por ti mismo.

Finalizó la frase atrapando el lóbulo de su oreja entre los labios y desgranando suaves y breves besos por su mandíbula. Su corazón no estaba desbocado, rara vez lo hacía, sólo cuando algo la excitaba en extremo. Sin embargo el resto de su cuerpo expresaba lo contrario, las caricias que iba imprimando sobre su fría piel era la antesala de algo que prometía convertirse el fuego. Llamas y escarcha chocando y fundiéndose, destruyéndose y reinventándose después. Erline era lo que era, no fingía ser una dama desvalida e inocente, no fingía no saber para qué estaba allí. Su anfitrión deseaba su cuerpo y es lo que iba a tener, pero había concesiones que tendría que hacerle a dueña de esos ojos, o el jardín de las delicias se quedaría sólo es eso: sexo casual sin complicaciones, carne por óleo.

Se acercó peligrosamente a sus labios, también extrañamente fríos, pero tan suaves al tacto como los de cualquiera y dejó sobre ellos un breve roce; tras éste, otra mirada que invitaba a seguir con aquel baile de piel despues de separarse y de nuevo otro beso, esta vez con los labios entreabiertos, acariciando los ajenos con delicadeza.