El paraíso también tiene llamas (Brökk Tollak)

Solo los muertos
han visto el final de la guerra.
~Platón~

Tres días y una decisión valiente. Eso es cuanto necesitaba para decirle a su padre que se presentaba voluntario a la misión "suicida" para recuperar cierto territorio del norte que el rey Rannulf había reclamado como suya sometiendo a la gente llana por la violencia y el miedo. Estaba demasiado cerca del grueso del ejército enemigo, era un páramo despoblado, no valía la pena...tantas y tantas razones que los mayores habían decidido esgrimir para no presentar batalla allí, el bien de unos pocos no justificaba la muerte de muchos. Pero él no lo veía así, sus dioses le habían enviado las visiones pertinentes; había visto a Dritt alzarse victorioso con la cabeza del general Asgeirr, a Orn empapado de sangre aclamado por los aldeanos a los que había defendido sin desfallecer, y él mismo maltrecho pero entero al igual que otros de sus colegas de leva. Eran soldados, su misión era servir y proteger a los suyos, y esa gente sufría el delirio y el caos de una guerra civil.

Pero tenía que regresar al campamento tras aquella misión que le habían encomendado, y que secretamente Brökk pensaba que le había sido asignada porque su padre lo quería lejos del foco candente de las luchas. Tres días hasta llegar donde el general Ulf acampaba y poderle plantear la cuestión. Le temía más su padre que a Loki, su dios protector al que debía vasallaje. Ulf era de genio vivo y enfados terribles, bien lo sabía su hijo. La cuestión es que allí estaba, en aquella aldea a donde le habían enviado a llevar un mensaje y recoger la respuesta, tarea que podría haber asignado a cualquier asistente y no a un guerrero como él. Había rebufado y gruñido un centenar de veces hasta cruzar las puertas y seguía haciéndolo porque sólo deseaba largarse de allí.

Hastiado, recorría las calles del pequeño pueblo donde lo miraban con recelo, su estatura, su pelo pajizo y el azul helado de sus ojos imponían casi tanto como el arma que pendía de su cinto, una espada de dos manos que sabía utilizar sin problemas. Su madre estaba en París con sus hermanos, a veces pasaban temporadas en Louisiana, pero mientras Ulf estuviera en Europa, la familia prefería permanecer allí por si las moscas. Si su madre estuviera allí le habría invitado a pararse en el pequeño bazar, una tienda que parecía el infierno de los objetos olvidados. A ella le fascinaban esas cosas. Miró a través de los cristales sucios y se decidió a entrar. Quizás encontrase algun cacharro extraño que regalarle, pues daba por supuesto que su padre sólo se traería a si mismo de vuelta, un poco más viejo y maltrecho, como siempre, el general no era un hombre detallista en ese aspecto.

Tras empujar la puerta, sonó la campanilla que avisaba de la entrada de un cliente y el olor a cerrado, a papel viejo y moho invadió sus fosas nasales. Nadie salió a atender, así se paseó por la curiosa tienda en la que habían desde hierbas secas colgando del techo, pasando por pilas de libros raídos, objetos de loza que ya tenían sus años, o velas con colores llamativos. Se fijó en una cajita de costura bastante peculiar y la sacó del estante observándola.

— Ese era el costurero de María Leszczyńska, la reina consorte de Luis XV, la polaca.— tras el mostrador había una anciana con gruesas lentes redondas y cara de haber conocido muchas eras del hombre. Brökk la observó y no notó un aura distinta de la de un simple humano. Podría parecer por su apariencia que por su juventud y la rudeza de sus formas, sería un analfabeto. Pero nada más lejos, su madre se había encaragado de que no sólo se forjase en el acero.
— La última reina que murió siendo reina... al resto las derrocaron por la vía de la revolución.— Torció media sonrisa, sabía algo de historia, no era un completo cateto.— ¿y cómo ha llegado a sus manos este objeto siendo de una reina?
— una de sus criadas se lo llevó, luego lo vendió porque necesitaba el dinero y entre unas cosas y otras, aquí está. ¿Acaso le interesa la costura?.— a la mujer le brillaron los ojillos con la chispa de quien sabe que ha dicho alguna maldad.
— es para mi madre, ella sí sabe coser.— Bueno, coser, lo que se dice coser...cosía muñecos vudú y poco más.
— Entonces le encantará, perteneció a una reina.
— Puede que si y puede que no, en cualquier caso no lo podemos saber con certeza, no se puede demostrar, así que hágame buen precio.

La mujer y el rubio vikingo empezaron una dura negociación que acabó en buen puerto y finalmente la señora se puso a envolverle la cajita con un papel marrón atándolo con cordel también marrón para que no sufriese daños en el transporte. La mujer le estaba dando más datos sobre la señorita polaca que cazó al rey francés hasta que éste se hartó de ella y la abandonó por su amante, cuando sonó de nuevo la campanilla de la puerta y el aura azul precedió a quien pronto asomaría por ella. Tensó los hombros poniéndose en guardia, le causaban más inquietud los brujos que los guerreros.

El muchacho se cuadró con cierta tensión en los hombros, no perdía detalle del brujo que acababa de cruzar la puerta, su mano volaba entre la cinturilla del pantalón y la vaina de su espada medio oculta por la casaca. No podía competir contra bolas de fuego y hechizos de rayos, tan sólo podía concentrar energía que actuase de barrera y protección, que saliera expelida de sus manos y fuera suficiente para desarmar a un contrincante, pero no como para matarlo. Por ese motivo, confiaba más en su acero para salir de un atolladero, que de sus artes mágicas combativas. Los dones premonitorios y nigrománticos no servían en esas lides. De hecho, la rama de la nigromancia no la había despertado todavía, al igual que su madre, la descubriría tardíamente.

El hombre hizo una entrada algo teatral, como el que se sabe dueño y señor del escenario que pisa, su lenguaje corporal no era el de un anciano decrépito que ya sólo le queda mururar entre dientes con mala leche. Al contrario, se nota en su aura esa fuerza, esa seguridad en si mismo. Dabía ser cauteloso, un hechicero con tantos años de experiencia como mínimo atesoraría conocimientos y sabiduría que él no podía llegar ni a suponer. Los brujos eran peligrosos, no podía bajar la guardia aunque fuera el protegido de Loki, podía maldecirlo de forma que, aunque no muriese, su vida fuera muy molesta, y no le apetecía en absoluto. Sólo quería largarse de ese pueblo con la maldita respuesta por escrito.

La mujer dejó de empaquetar el regalo de Brökk para su madre y miró al hombre parpadeando repetidas veces hasta ensanchar su sonrisa.

— ¡es usted! ella me dijo que vendría algun día a buscarlo. Lo tengo aquí mismo... espere.

La anciana se perdió detrás del mostrador y el joven chasqueó la lengua y bufó. Ahora tendría que esperar más para llevarse su paquete y marcharse de allí. Miró de nuevo al hombre sin pudor alguno, repasando sus posibles puntos débiles si se decidía a atacarlo. Era deformación profesional. Calculó posibles maniobras y golpes y cuando sus ojos se encontraron con los del hombro, hizo un movimiento con la cara elevando la barbilla a modo de saludo.

A pesar de su aspecto de soldado, Brökk no era tonto, y aunque no entendió esse protocolo de saludo, esas confianzas y esas preguntas con sus respuestas, las memorizó, porque todo dato era importante cuando se trataba de averiguar qué tramaba el enemigo.

Quizás debería interrogarlo, aunque a saber con qué le salía el viejo, igual tenía esa disciplina que llamaban Dominación y lo obligaba a cacarear como una gallina, o a sajarse el cuello con su propio cuchillo.

— es para mi madre... G.M...Giuliana Mordrake.— espetó serio cuando escuchó sus iniciales y su presentación. Su madre era conocida en el mundillo de la magia europea porque era una de las más poderosas brujas vudú. Tenía dones oscuros como la nigromancia, y su dominio de la ancestral magia haitiana la habían hecho conocida a su pesar. Muchos la temían aunque ella trataba de pasar desapercibida y no enemistarse con nadie. No era miembro de la Logia de París porque no usaba sus dones para favorecer a ningun colectivo o facción, por loables que fueran sus intenciones. Se declaraba consagrada a los Loas, y sólo actuaba cuando éstos les mandaban visiones que debían ocurrir de esa forma. Ella intervenía en el destino cuando los dioses vudú así lo permitían, nada más.

Él mismo tenía idénticos dones que su madre, pero no los usaba por la prohibición impuesta al nacer, el pacto que debía cumplir con los Æsir. Esperaba que si Amelhíon había oído hablar de ella, estuviera más predispuesto a tener una charla con él.

La mujer acabó de envolver el costurero y se lo dio a Brökk que le pagó la cantidad estipulada y se dio la vuelta dispuesto a marcharse de allí.

— no hay nada que disculpar, no tengo por costumbre meterme en los negocios ajenos... así que si me disculpan... buenas tardes.

Salió al exterior haciendo sonar la campanilla de nuevo, pero se quedó cerca de la puerta fingiendo atarse los cordones de las botas, por si podía escuchar algo más de esa extraña conversación y dilucidar así qué intenciones tenía aquel hechicero que le había advertido a la mujer sobre la Luna y su poder, que había sido discípulo de un tal Ángelus... todo parecía tener su historia, una que él desconocía. Tampoco la vieja era trigo limpio, se había fijado en su pulsera llena de runas, pero no eran vikingas, estaban en otra lengua que no supo descifrar.

Todo era muy extraño, el propio pueblo lo era, y ahora tenía la sensación de que ese mensaje que había ido a entregar no era casualidad que lo portase él. Esta vez su padre no lo había hecho para alejarlo del peligro, en ese pueblo iba a encontrarse con cosas poco usuales que un soldado normal no habría podido descifrar, por eso necesitaban de alguien con el Don para esa misión.

Se levantó sacudiéndose un poco el polvo de las vueltas del faldón de su casaca. El viejo no era tonto, eso ya se lo olía nada ver su aura, pero al parecer gustaba también del fino humor inteligente. Bien, porque estaba un poco agotado de esa pesadumbre que flotaba sobre el pueblo, además de los largos días de viaje que había hecho en solitario.

— ¿quiere un trago? la verdad es que no tengo dotes de artista, para qué negarlo. El pueblo no me da miedo, la gente resentida o armada que pueda vivir en él ya son otra historia. Los pueblos no matan, las personas sí.— pateó una bola de barro y nieve que estaba delante de él entorpeciéndole la salida y ésta rodó calle abajo.— me llamo Brökk.

Quizás estuviera invitando al diablo a bailar, pero lo cierto es que estaba hastiado de esperar la respuesta escrita y en aquel pueblo de mal fario era mejor ser dos haciendo frente común que uno solo.

— ¿No había sombrererías de dónde usted viene? porque venir hasta aquí para un cubrecabezas no es normal, deduzco que tiene algún poder. Seguro que tiene una historia curiosa, si le apetece, me la puede contar. No tengo mucho más que hacer aquí hasta que me den el recado que debo llevar de regreso.

Se subió el cuello de la casaca bajo la cual llevaba el peto y la camisa. Sus ropas eran de soldado norteño, pero no de un vikingo medio salvaje y cubierto con pieles. Sus botas era de buena piel curtida, los pantalones de paño resistente y oscuro, al igual que la camisa. El peto estaba tachonado con anillas e incrustaciones metálicas y la casaca era gris oscura. Sólo su pálida piel y sus dorados cabellos destacaban entre tanto color apagado. Caminó hacia lo que parecía una posada, en su letrero de madera colgante había grabado un cerdo espetado y asado. Al abrir la puerta, de inmediato les alcanzó una vaharada de olores suculentos, carne, especias y vino. Las tripas protestaron, porque había estado coiendo cecina y frutos secos todo el camino. Decidió que comería algo, ya que no le quedaba más remedio que esperar, aprovecharía para descansar y llenar la panza.

— ¿me acompaña? voy a pedir algo de comer, estoy en edad de crecer.— sonrió de medio lado ante su propio comentario. Ya había crecido lo suficiente, con 20 años no iba a hacerse más alto, pero su madre siempre le decía que comiera, sufriendo porque sabía que en el ejército no siempre estaban bien alimentados.

Escuchó las palabras del hechicero y le sonaron bastante sensatas, hablaba como su tía-abuela Gwenda, una de las más grandes hechiceras vudú de Nueva Orleans, la primera de la familia Mordrake en abrazar la senda oscura del vudú haitiano.

— mi madre no se la cubre, su relación con los Loa es peculiar, pero mi tía Gwenda lleva turbante ahora que lo menciona. Vayamos pues a la taberna.

Entraron en el local y pidieron algo de comer y de beber. Brökk pidió cerveza rubia y un plato caliente, estaba hambriento. El guiso olía bien, a ciruelas y patatas, seguramente llevase algo de carne como jabalí o venado...cualquier cosa calmaría su hambriento estómago.

— Yo soy Brökk Tollak. Así que su magia es africana, es interesante. Supongo que emparenta con la que se practica en el Nuevo Mundo, porque la trajeron los esclavos allí. Mi familia se mudó de Irlanda a nueva Orleans, mi madre se crió allí y su tía la ayudó a abrazar el vudú..— tomó un par de bocados y se remojó la garganta con la bebida.— la verdad es que yo prefiero usar la espada frente a la magia, igual que mi padre, no la he estudiado demasiado porque... es un asunto complicado. Yo sirvo a los dioses nórdicos, a los Æsir, los regentes del Valhalla.

Y su corriente mágica era oscura como la de Giuliana, corría por sus venas y su aura, pero no la trabajaba ni la controlaba, para poder mantener el pacto con Loki y los dioses vikingos, así debía de ser.

—Me han enviado a entregar un mensaje y esperar la respuesta, pero parece que se hace demorar. Pertenezco al ejército del legítimo rey del norte, estoy acostumbrado a pelarme el culo de frío donde la guerra nos lleve.— contestó haciendo referencia al comentario del viejo sobre si le gustaba congelarse de vez en cuando.— lo que me intriga es...¿qué diablos está mal con este pueblo? noto una sensación extraña, opresiva...como si todo el mundo supiera algo que yo no sé, y me miran como si fuera a pasarme algo. Y encima me encuentro con otro hechicero aquí y es todo muy extraño..— miró a Amelhion con el interrogante flotando en los ojos, de seguro él tendría algunas respuestas que le interesaba saber.

Había escuchado o leído algo sobre la magia africana, pero lo recordaba vagamente, como si en sus recuerdos se fundiese con la niebla de tantas y tantas cosas que a fuerza de no usar ni necesitar, se acaban por olvidar.

— la gente dice que todo son el mismo perro con distinto collar...pero yo sé que no. Hay distintos panteones, y cada uno lo regentan fuerzas, dioses o entidades que están por encima de los simples mortales, y jugar con esas fuerzas te puede acarrear consecuencias. Mi madre dice que toda magia tiene un precio, el mío sería tan elevado que no puedo pagarlo, así que prefiero no caminar esa senda. Soy soldado porque es mejor así, es un asunto complicado.

Rebañó el plato y dio otro trago a la cerveza que estaba realmente buena. Era un poco extraño pensar que ese pueblo fuera fundado por una bruja como refugio para los hechiceros, y que posiblemente estuviera bajo salvaguardas mágicas, rituales de protección e infinidad de sellos restrictivos para quienes no practicasen la magia. De alguna forma él formaba parte de ese colectivo "autorizado" a pasar, a estar allí por derecho propio a pesar de que no tenía ni los conocimientos ni la intención para hacer uso de esa protección.

— ¿aura densa? hm...entiendo lo que quiere decir. Pero no creo que sirva unas velas bendecidas y un poco de salvia quemada, como cuando mi madre recitaba hechizos wiccanos de limpieza del hogar. Mi bisabuela nos legó el grimorio blanco, y aunque mi madre se inclina por el vudú, estudio también el otro, nunca está de más saber magias blancas y curativas cuando tiene en casa a varios soldados.

Él mismo sabia algunas conjuros básicos que no requerían mucho poder, y que no ofendían a los Æsir, con lo cual, si podía aplicarlos cuando era necesario, como los de curación o similar, pues los usaba sin problema.

Se frotó los ojos, de pronto veía un poco borroso.

— vaya... esa cerveza estaba...un poco fuerte. Aunque... tampoco he tomado tanta.— sacudió la cabeza tratando de quitarse de encima la sensación soñolienta que empezaba a atraparlo.— creo que... esto no... es...— no era normal. El sopor estaba obligándole a cerrar los ojos sin remedio.