Caricia a la noche cual vieja amiga. [Lorraine Von Fanel]

Hojas secas crujen al sentir el peso de una figura femenina, sus alocados alaridos son tan solo susurros perdidos en la inmensidad del silencio. Los árboles rodean el espectro como estacas descomunales intentando acabar con su repugnante existencia, la ventisca se escabulle entre sus ramas y musita, musita secretos que únicamente los condenados pueden develar, descubriendo su naturaleza, aceptando su condición. Lentamente se posa sobre la tierra una capa blanca de neblina, ocultando lo funesto de la noche. - ¡oh, inmortalidad! ¿Por qué ahora? – Su voz, un eco lúgubre es su voz, un réquiem de dolor destilado entre sus labios, escupiendo preguntas que nadie responderá, que Lorraine no piensa contestar. Ensimismada en sus pensamientos deambula por el bosque, ajena a los hechos, ajena a los sonidos que puede o no escuchar, ajena a todo. Sus largas piernas con curvas llenas de tentación, le arrastran sin sentido hasta un sendero de amargo aspecto, un camino viejo que nadie se aventuraría a visitar. Las rocas al lado del talud pareciesen lápidas de gigantes, centinelas que resguardan ese añejo pasaje.

Como si fuese la pluma de un ángel, una pequeña hoja cae en la palma de su mano, esperaba con anticipación ese declive, había previsualizado que aquello sucedería y espero tranquila el evento. Toma ese ejemplo de naturaleza con sus dedos, lo examina, lo observa detenidamente, siguiendo las líneas formuladas al reverso, su tallo, su textura y su color. Sus ojos distinguen el matiz. Y recuerda bajo un fino velo de lejanías, la enseñanza de un extraño “Nada es por siempre” Sonríe de lado al descubrir el doble sentido de aquellas palabras, podría mofarse de la frase si no estuviese cuestionándose acerca de lo mismo ¡Maldita sea la noche en que concluyo que era verdad! Encierra el pétalo sin vida entre sus manos, con su fuerza se encarga de destrozarlo, sintiendo que con esas partículas de nada, había aniquilado su melancolía. ¿Pero por qué alguien como Lorraine encontrase con esa nostalgia? Simplemente estaba anhelando un poco de lo nunca ha tenido, tan solo un esporádico insulto a su indiferencia, un capricho, un juego…

Su cuerpo se desliza fantasmagóricamente hasta una de las estatuas que vigilan la orilla del camino, con un simple salto se posa sobre uno de estos y se deja caer de espaldas. La fría piedra taladra en su piel, pero ella no lo siente, no puede apreciar nada. Su atavío blanco cuelga adoquinando lo grisáceo del lugar. Un deseo desenfrenado por consultar una canción de las más antiguas cruza en su mente, las notas musicales de aquella melodía pintan hermosos versos sobre su cuerpo y su dedo índice busca a atrapar estrellas en el firmamento, esquivando las ramas decrépitas de las florestas. Entonces pasa… aquel triste momento, donde un demonio se había puesto a recapacitar un segundo sobre los crímenes que había perpetrado, la maldad renace, más fuerte, más insaciable y demencial que nunca.

Una carreta se escucha a lo lejos, con los caballos relinchando por el temor desconocido que encuentran sus instintos. Los latigazos no se hacen esperar pues el jinete espera que su garañón atraviese la obscuridad frente a él, más el animal reconoce al monstruo recostado sobre aquella piedra e intenta retroceder. El hombre baja de su transporte e investiga los motivos por los cuales su caballo no desea ser partícipe en la travesía y a lo lejos admira la más hermosa y descomunal figura femenina… La estulticia por creerse superior lo encarcela en el hechizo que esa lamia representa, quiere seducirla pero ella tan solo apetece de él su sangre. Lo embiste para besarlo con frenesí, muerde su labio inferior y cuando el hombre se siente en el paraíso Lorraine arranca de su pecho el corazón. Su oído presta infinita atención a las respiraciones del individuo, que lentamente se desvanecen junto al silencio, muda la vida de otro humano en sus manos. No tenía sed, no tenía hambre ¿Mato solo por la satisfacción que siente al hacerlo? Es verdad no existe una justificación, aún cuando su corazón latía, esa mujer mataba sin piedad ¿Por qué habría de ser diferente ahora?

El terrible efluvio que colisiona contra si, le provoca, le incita, le llama… Carraspea una par de veces antes de darse cuenta que la sed le carcome las entrañas, ruge cual león en medio de la nada reclamando a su presa. Ojos mortales rodean la visión perfecta de dos sílfides, miradas de rojo color tan hambrientas o iguales que la suya. Lentamente se deja envolver por la fragancia que despide el humano, su pobre corazón se encuentra enviando esa sangre por cada vena, hasta el último maldito rincón de su cuerpo; son esos latidos los que enloquecen sus tímpanos al resonar tan fuertes, tan vivos y delirantes. No era necesario preguntar, Lorraine ya se encontraba idealizando la forma perfecta para arrebatarle la vida a un simple humano.

Un espectro con una sonaja en la mano, al menos esa era la teoría para el sonido de fondo entre ambas figuras divinas. Pero la ninfa del infierno guardo con recelo en su interior la amarga realidad que a su acompañante perseguía. No fue su intención escuchar la memoria de aquella dama, no pretendía escrutar la mente de su perfección, más los gritos desesperados fueron más fuertes, cada vez más difíciles de ignorar. Aún así enfoco todos sus sentidos, sus instintos en el buitre desalmado que esperaba probar de una aceitunada piel la lujuria. ¡Infeliz desgraciado! La vida le ha preparado una celestial sorpresa. Escasean las palabras cuando el hambre se clava incesante el en vientre, se pierde el tiempo – por ilógico que suene – innecesariamente. Un arrullo. La última sinfonía de sus pies al despedirse de Cristina e ir a buscar el jugo que le regresará a la vida. Si, la eternidad significa petrificar la belleza en la perpetuidad, más el costo es y siempre será la condena.


Atados siempre a la obscuridad de la noche, esclavizados a sus tinieblas… se tiene la ventaja de observar lo que los ciegos jamás podrán. Desventurados son quienes se cruzan en su camino, afortunados aquellos que ya han muerto, pues nadie más estará a salvo de su crueldad, sed, hambre, deseo… Su avaricia por destrozar bajo sus colmillos la piel de un humano, le martilla en el pensamiento. Muerde su labio inferior deleitándose con la imagen obscena que se ha creado, dulce y carmín río de lágrimas, arroyuelos de púrpura color, banquete de dulce sabor. Se mueve a través de la arboleda, esquivando las trampas que la naturaleza ha fundado con raíces, ramas, rocas, fracturas… Una sonata diabólica, comienza a cantar, es una voz tan terriblemente hermosa que no existe fuerza en el mundo que pueda resistirse en ir a su encuentro. Los versos son igual de antiguos que la tierra, místicos y llenos de sentimientos, por ella desconocidos. La escarcha en el pasto, el verso en el alma.

Cuando al fin puede asegurar que él la escucha se detiene, la danza infernal le convierte en un hada batiendo sus halas en la negrura del silencio. El hechizo ha sido preparado con el mejor de los venenos, su cuerpo es el arma más letal que posee y su mirada es la perdición de cualquiera que ose en mirarle a los ojos. No… aún no olvida a Cristina; al igual que ese extraño perdido en la niebla, la espera. El arte del demonio, la dificultad de matar sintiendo la satisfacción en el acto. Suspira y sonríe al conseguir el perfume de una lamia en las cercanías, su voz se aloja en el eco del mortal. Sin escapatoria.

La penumbra cubre cada parte del bosque, oculta entre sus sombras la infamia de una muerte anunciada. El humano no lo verá venir, ni siquiera sentirá nada parecido al dolor. En sus patéticas ilusiones tiene fe que el cielo le ha recompensado. Lorraine puede escuchar los latidos de su corazón y pensamientos. Del baile infernal que ella procrea con sus manos, pies y caderas él se deleita. Pero sin duda alguna la busca… Busca entre la neblina a la mujer que le arrastro hasta ese maldito lugar. Apenas le mira y ya posee en su cabeza esa serie de depravados juegos mentales en los que se sumerge, quiere tocar, desea probar los labios de la Diosa que le enveneno en sus sueños. Se retuerce en cada ardiente sensación. Lorraine descubre a través de él la delicadeza en el tacto de Cristina. Se embelesa en lo que el mortal puede sentir, tan triste, tan rudimentario… Él no posee la habilidad suficiente para poder discernir las diferencias, ella no solo es hermosa, Cristina es un grito de muerte a la lujuria que tortuoso se aloja en cada vértebra de quien le mire, le toque, le desee…

Lorraine no solo disfrutaba de los impúdicos pensamientos que el joven humano poseía para con la vampiresa, también se encantaba con cada movimiento, cada palabra que ella le dedicaba. Sin duda alguna, esa mujer reconoce el arte de la muerte, el verdugo que no solo se saborea el momento en el que la hoja filosa caerá sobre el débil cuello del condenado; también la escena en la que este perecerá, los sucios y más bajos detalles. Una nueva visión y una forma diferente de admirar las cosas. El fuego en la hoguera había sido avivado por la delicadeza en Cristina, su nombre es igual que describir el paraíso con cada diabólica letra que lo escribe. Lorraine ha sido cautivada ¿Por qué? Aún desconoce la verdadera razón pero idealiza una muy poco ortodoxa ¿Será su fascinación por su mismo sexo? ¿Su libertina forma de ver a las mujeres y satisfacerse? Es extraño, pero más extraña es la forma en la que los hechos de esta noche se tiñen lentamente de carmín.

Atraída por una señal muda aparece en las cercanías de la pareja, sus escarlatas pupilas se clavan en la arteria de un cuello punzante, dulce agonía mutada en fragancia que le arde en la garganta. El choque de efluvios es descomunal, compiten en esa jodida fragancia el olor a sangre, a juventud y la lascivia ¿Cómo poder negarse? ¿Cómo resistirse a sus encantos de ninfa? Sus manos se deslizan en la espalda del varón, acariciando su columna vertebral con obscenos movimientos. Las rodillas de este flagelan al sentir el frío recorrer en su piel, al sentir el gélido vaho en su nuca. La vampiresa sonríe amargamente, escucha las plegarias, los ruegos y el patético agradecimiento al demonio. Por que sí, fue un maldito demonio quien escribió ese vil destino para él, un infeliz mortal que ha de sonreír en su último suspiro, pues la deidad que osará arrancarle la vida huele a edén, a pecado… Y en medio del frío, justo a la mitad del camino entre los copos de nieve suicidas y el suelo su cabeza es lentamente inclinada hacia un lado, sin esfuerzo, sin brusquedad, sin ninguna otra razón mas que el hecho que Lorraine desea lamer el arco de su cuello. Sus entrañas se retuercen en el vivo sabor que despide, si así le sabe la envoltura… Una carcajada angelical aloja en el oído del humano, quien se estremece ante aquel contacto. Su libido esta encendida y solo espera paciente una señal, una invitación a esa libertad que tanto añora. – Caricia de noche, llanto fúnebre a la luna, deja que mis labios sean de besos el derroche, será tu muerte la redención de mi locura – Infame verso se ha pronunciado, es la inmundicia de quien le llenará en su sed. Una virginidad perdida pues sus caninos romperán esa piel que le aparta del rubí que oculta su ser. Nadie sabe cuanto potencial tiene un joven humano hasta que alguien más le presta la atención necesaria. Llanto y condena para su desgracia fue la lamia quien le observa de cerca.

El desfiladero de las ánimas en pena se observa desde la cima del cielo, más alto que las nueves, pero más bajo que las estrellas. Cada una suspira por que sus mudas advertencias no son escuchadas por los demás, solo los que han nacido con un don pueden prestar atención a lo que estas tienen que decir, lástima para quien no mira más allá de su nariz y para los que están sordos a cualquier sonido que no provenga de sus labios. La briza infernal cubre, humedece y embriaga los sentidos de las bestias, acuna entre sus efluvios el olor a la sangre fresca, el miedo se puede respirar entre ella y la vida se esfuma como el humo de una hoguera. Tan simple, tan corriente, tan trivial… El arte se plasma en las manos de una mujer que con una solo mirada puede desvanecer a un ejército, sentir en las entrañas el desdén, ese deseo imperial que corre por venas putrefactas, vacías, estoicas; hierve la sangre en los labios esculpidos en divinidad y perdición. La magna obra del demonio, quien en su diversión juega esta noche con la desdicha de los mortales, cantándole a la luna una letanía de muerte, susurrando al desgraciado una poesía incoherente.

La lamia se retuerce en fuertes espasmos de placer, un goce que sacia su hambruna, lentamente succiona la vida así como drena el elixir carmín que emanan las venas de ese costal. ¿Quién lo diría, quién lo imaginaría?... Esa es la diferencia entre lo absurdo, lo banal y la fantasía. Ríos de sangre escurren de su piel, caminos que rápidamente son borrados por los labios de Lorraine, su lengua es una serpiente que se sirve de un banquete con sabor descomunal, sus labios son el abismo en donde se suicida cada gota escarlata. El monstruo llora al sentirse satisfecho, cada rocío de ese jugo vital es como colmar a los desaventurados de dichas, riquezas y felicidad. Pero algo en ese mundo paradójico, no estaba bien. Quien con sus pupilas enfebrecidas admira la escena, se detiene en la última mordida, no puede evitar sugerir en su subconsciente esa desgraciada atracción por la mujer frente a ella. El paladar le sabe a nada cuando le observa, cada movimiento, cada mohín que su cuerpo ejecuta, es la lirica perfecta para la noche en donde gobierna la locura. Un cuerpo inerte, un cadáver que desvanece en las manos de Lorraine y una visión extraordinaria. El corazón del muerto posa en la delicadeza de Cristina, una perfecta escultura que despierta lascivia en todo aquel que le mire. Los pensamientos de la lamia son disparates, aún puede escuchar los latidos en ese órgano, todavía admira su palpitar en las manos de su compañera. Sus labios esbozan una sonrisa de medio lado al escuchar sus palabras ¡Maldición! Los ángeles le envidian por haberse robado esa vos de mezzosoprano. Asiente con la cabeza aproximándose a ella, dejando caer en un movimiento brusco el cuerpo inerte. El sonido que tras ella se escucha es hueco, se pierde en el silencio, nadie le hace caso ya no importa – Más curioso es… Sabernos culpables, llamarnos ángeles y sin cambiar. Disfrutar de la maldición, lo vital… - Arruga su frente, dos zancadas más, ya está frente a ella. Clava su mirar en el corazón que despide ese terrible olor a hiel, una adicción que no puede soportar - …todo… - Muere en un susurro su frase.

Es tan frágil la línea que divide a la vida de la muerte, incluso para quienes se presumen de inmortales esa frontera se ve bastante débil. No deberían provocar la furia del dios que les observa, pero la verdad es que si ese Dios existiera jamás hubiese permitido que semejantes demonios poblaran la tierra. Ciego, sordo y mudo. Una deidad que le da la espalda a sus hijos entregándolos en las puertas del infierno con mujeres como ellas. ¿El demonio en verdad existe? No hay nada más aterrador que ver a dos bellas damas en medio del bosque asesinar sin piedad a un simple hombre. ¿Maldad? ¿Perdición? ¿Infierno? Mirad bien a vuestros alrededores, esas bestias son Lucifer y este mundo su reino.