Dios le castigó, poniéndole en manos de una mujer. {Privado}

La gente ya lo esperaba, impacientes, con ojos expectantes miraban el escenario que a pesar de estar desnudo brillaba por sí solo. El piso era de madera, tenía un brillo cegador dando la impresión de que había sido pulido quizás algunos minutos antes de que todos los espectadores llegaran y se dieran cita en aquel recinto que prometía brindarles uno de los mejores espectáculos que jamás sus ojos hubiesen imaginado poder presenciar. Así era como la publicidad lo presentaba: como uno de los mejores ilusionistas, uno de los más talentosos, de los más sorprendentes, ¿y por qué no?, también uno de los mas enigmáticos. Esa era el aura que Eisenberg (como todos le llamaban) desprendía cada vez que se postraba frente a su público y esta vez no sería la excepción. El hombre piso el escenario, enfundado en un fino traje color negro elegante, un sombrero de copa le ceñía la cabeza aumentando su elegancia en el momento en que se posó justo en el centro del escenario. Las personas se pusieron de pie, aplaudieron extasiados, con la excitación desbordándose por sus ojos, con la expectativa de saber cual sería el primer truco con el que les sorprendería esa noche. Tristán retiró su sombrero de la cabeza y saludó a su público que pareció hervir ante aquel gesto y entre vitoreos lo nombraron una y otra vez, suplicantes por que aquel espectáculo diera comienzo y así saciar sus ansias por ver lo extraordinario. Tristán sonrío, su rostro se deformó en una mueca un tanto morbosa a causa de la enorme cicatriz que le surcaba el rostro hasta el cuello. No podía negarse que aquella herida resultaba bastante sorprendente cuando se le miraba de cerca, él mismo podía jurar en ese instante que más de uno le miraba fijamente, horrorizado y sintiendo un poco de lástima por su mala fortuna. Aún así decidió no preocuparse por lo que los demás pudieran estar pensando, si algo poseía el muchacho eso era profesionalismo y en el fondo sabía que no podía darse el lujo de distraerse con pensamientos como aquellos, no mientras estuviese trabajando, no mientras se encontrara realizando aquello que tanto amaba, lo único que aún lograba hacerlo sentir vivo y vibrar de una manera inexplicable.

Las luces se apagaron y entonces cada quien volvió a ocupar su asiento, le miraron con expectación en el momento en que el ilusionista dio media vuelta dándoles la espalda y frente a él subía la roja cortina de terciopelo que hasta entonces habia estado cubriendo el escenario, dejando a la vista el artefacto que yacía detrás, esperando por el artista: una mesa grande cubierta con una sábana de seda. Por encima de la mesa brillaba con fuerza una sierra que yacía meticulosamente colocada sobre un arnés. El público miró curioso y quizás un poco alarmados, algunos se cuchichearon preguntándose unos a los otros para que la utilizaría. Dos pares de luces se encendieron dándole un toque místico al escenario, donde Tristán volvía a girarse hacia los espectadores. —Bienvenidos sean todos, esta noche he de hacerles una pregunta importante, reveladora. ¿Quién de ustedes aquí presentes no teme a la muerte?— Preguntó de manera masiva, paseando su mirada entre los personajes presentes que parecían sorprendidos por el repentino cuestionamiento. Se dejó escuchar una ola de siseos provenientes del público. —Todos, ¿no es así?— Añadió sin esperar una respuesta de alguien que se atreviera a contradecir aquello que era puramente real. —Sin embargo, esta noche necesitaré la presencia de una persona, alguien revolucionario, temerario; alguien que no sienta miedo, alguien audaz e intrépido. Alguien que no sienta temor a morir…— Los miró atentamente, disfrutando de sus rostros conmovidos por aquellas palabras. Caminó a lo largo del escenario, con pasos lentos pero firmes, con las manos en sus costados, pero ligeramente enlazadas frente de su pelvis. El silencio reino en el lugar, nadie se atrevió a aceptar aquella invitación. —¿Nadie?— Preguntó alzando un poco una de sus cejas, como si aquella reacción del público que había presenciado en repetidas ocasiones realmente aún pudiera sorprenderlo. Nuevamente una ligera y apenas visible sonrisa se instaló en sus labios. Caminó esta vez hacia el frente, en dirección hacia el público que se mantuvo rígido al ver como este se les acercaba, estudiando sus rostros, en busca de la persona indicada para llevar a cabo el acto. Paseó su mirada castaña por los rostros preocupados de las personas, a algunos los miraba tan detenidamente dando la impresión de que los elegiría, pero se detuvo frente a una mujer a la que ni siquiera había mirado, probablemente causando la sorpresa de muchos. —¿Teme usted a la muerte, madame?, ¿me honraría?— Extendió su mano haciéndole la invitación de pasar al escenario y ser su cómplice esa noche. Sus ojos se clavaron en los de la mujer, dándose cuenta de lo hermosa que era en el momento en el que ella parecía mirarlo de igual manera, transcurrieron algunos segundos antes de que ella diera una respuesta, el público y el artista permanecieron a la expectativa.

Tomó su mano entonces y la codujo hasta el escenario de manera cortes y caballerosa, le ayudó a subir el par de escalones y una vez que estuvieron ambos nuevamente sobre en escenario, le indicó lo que debía hacer. —¿Me permite?— Con la mirada y gesto le hizo saber que debía subir en la mesa cubierta con la elegante sábana, le ofreció nuevamente su mano para ayudarle a subir los escalones que le ayudarían a acostarse sobre la mesa. Una vez que estuvo recostada se acercó a ella y con su rostro justo encima del de ella nuevamente le habló. —Míreme a los ojos, quiero que me mire fijamente, no vea nada más excepto a mí, a mis ojos, directamente…— Su voz era melodiosa y aterciopelada, justo el tono que cualquiera usaría para llevar a cabo una hipnotización. —Quiero que permanezca muy quieta, que no se mueva ni un milímetro.— Aquellas palabras iban dirigidas solamente a ella, su tono de voz era bajo, nadie más podía escuchar aquello, a excepción quizás de los que estaban más próximos al escenario, si es que poseían un oído agudo y desarrollado. Se volvió hacia el público una vez más. —Esta noche van a ser testigos de cómo corto en dos a esta dama.— Algunas mujeres dejaron escapar un grito ahogado por aquella declaración, sus miradas de expectación mutaron hasta convertirse en una de preocupación. —Por favor, les recomiendo que guarden silencio y se mantengan alejados del escenario. O claro, a menos de que quieran que sus ropas se salpiquen se sangre.— Añadió con un tono divertido, mirando de reojo a la mujer pelirroja que yacía recostada y quien parecía no inmutarse ante los comentarios. Tristán hubiese esperado una reacción distinta por parte de ella, quizás una pregunta que le hiciera ver que estaba preocupada y temerosa por el hecho de pensar que realmente iba a cortarla a la mitad, pero ella se mantenía apacible, segura, seguía mirándolo con ese aire de sensualidad sumamente natural impregnado en el bello rostro. Por un momento Tristán olvidó donde se encontraba, los ojos verdes de la joven parecían hipnotizarlo.

Sí, algo tenían esos ojos que lograban hundirlo en un extraño sopor; no era que se olvidara de donde se encontraba o como era su nombre, no, no a ese extremo, pero definitivamente poseían algo extraordinario, cautivador. Bastaron unos cuantos segundos en los que los ojos del Ilusionista se posaron en la joven dama que yacía recostada por órdenes suyas sobre la mesa, para que se diera cuenta de lo que bondadosa que había sido la madre naturaleza al permitir reunir tanta hermosura en una sola criatura, se había ensañado con ella en un afán de hacerla única e irrepetible y desde la perspectiva de Tristán, lo había logrado. El contacto visual entre ambos lo interrumpió él al darse cuenta de que había estado observándole de una manera poco prudente si se tomaba en cuenta que se trataba de un acto de ilusionismo que se estaba llevando a cabo sobre un escenario y que sobre ellos, justamente en ese instante, había decenas y decenas de ojos a la expectativa de lo que ocurriría a continuación. El silencio imperaba en el gran salón, ni una respiración se hacía audible, no había ningún valiente -o imprudente- que se atreviese a romper con aquella atmósfera de misterio que el artista de lo “oculto” se había encargado de crear con sus palabras.

Eisenberg, como todos le llamaban a pesar de conocer su nombre de pila, rodeó la mesa donde la joven pelirroja se encontraba y en cuestión de segundos una música de misterio se dejó escuchar desde la parte posterior del escenario, misma que era producto de una pequeña banda que tocaba en vivo única y exclusivamente con el fin de musicalizar los actos del mago. Dos ayudantes aparecieron a su lado, dando la impresión de surgir de la nada, una rubia y una trigueña, ambas con atuendos tan pequeños que bien podrían ser catalogados como vestuarios dignos de una cortesana, pero mismos que eran de estratégicamente de ese modo, con el fin de añadir ese toque sensual a las funciones y deleitar así al ojo masculino presente. Las mujeres se posaron cada una a un costado del artista principal, con el rostro contraído en una sonrisa de oreja a oreja que se encargaban de mostrar durante todo el espectáculo, aparentemente felices y de vez en cuando fingiendo una teatral sorpresa ante los resultados de los trucos que en realidad ya se sabían de memoria, incluidos los secretos que los hacían increíbles a los ojos de los que lo ignoraban.

Tristán se colocó junto al arnés donde yacía la sierra a la que todo el mundo miraba fijamente con cara de espanto, el artefacto estaba visiblemente afilado, no era falso, el amenazante brillo en su hoja delataba que sólo bastaba pasar cualquier material por sus finos dientes para que este fuera rebanado al instante. El joven alzó la vista al público, avisándoles de ese modo que el momento tan esperado había llegado, luego miró a su ayudante, a la joven y hermosa pelirroja que no había dejado de mirarlo y que seguía tan apacible ante aquella situación. Desvío la mirada de la de la joven por el simple hecho de que debía concentrarse en lo que hacia y ella, ciertamente, lograba distraerlo; llegó a creer que después de todo no había sido del todo una buena idea el elegirla para el truco. Finalmente el acto fue llevado a cabo, la sierra bajó hasta el abdomen plano de la muchacha y pasó por encima de él, moviéndose primero hacia la derecha y después de regreso hacia la izquierda; Tristán repitió en dos ocasiones en proceso, a ojos de los espectadores la sierra realmente estaba rozando la piel de la mujer, ¡pero no había sangre! La sierra fue devuelta a su lugar, donde Tristán se aseguré de sujetarla para que no volviera a moverse y provocara un accidente, y enseguida rodeé la mesa para ir nuevamente en la búsqueda de su valiente ayudante, le ofreció su mano una vez más para ayudarle a levantarse y cuando esta se hubo puesto de pie, mostrando que no había herida alguna, la gente explotó en aplausos y vitoreos que lograron arrancarle una sincera y satisfecha sonrisa al Ilusionista. Todo había sido tan rápido, el acto había terminado y nuevamente había sido un rotundo éxito, los confusos e impactados ojos de los espectadores lo corroboraban, algunos permanecían en sus asientos totalmente absortos, incrédulos ante aquello; Tristán por su parte conocía el secreto y sabía que todo era un mero acto engañoso, una ilusión, vaya la redundancia, una que obviamente no seria revelada.

Nuevamente cayó bajo el hechizo de la diosa que sujetaba con el fin de ayudarle a bajar los escalones, la mujer trastabilló y él, que poseía desde siempre buenos reflejos, pudo detenerla justo a tiempo e impedir un infortunio público que le hiciera ruborizarse a causa de lo embarazoso que hubiese sido. Cuando la joven cayó entre sus brazos fue testigo de lo exquisita que esta era, apenas pesaba, apenas era notable su volumen entre sus largos brazos y su cabello despedía una aroma delicioso que pudo identificar claramente y sin esfuerzo gracias a los sentidos aumentados que le habían sido dados luego de su “maldición”. La saliva resbaló por su garganta aunque nadie lo notó más que él, y todo a causa de las sensaciones tan extrañas que le provocaba estar en aquella cercanía con alguien que además era sencillamente una desconocida. Agradeció interiormente cuando la joven se hubo incorporado y asintió amablemente con un movimiento de cabeza cuando ella se disculpó, se quedó helado cuando la vio acercarse y besarle la comisura de los labios, asegurándole además que había gozado tanto como él de haber estado entre sus brazos. No dijo nada y corrió con la suerte de verse como un hombre tímido y temeroso ante una mujer como ella, simplemente la condujó hasta la salida del escenario y le dio las gracias con ese aire caballeroso que a pesar de todo, seguía poseyendo.

Mientras veía como la joven regresaba a su asiento, él continuó con la función; presentó alrededor de doce trucos esa noche, solicitando en varias ocasiones la participación de gente del público, pero nadie logró arrancarle de la mente la imagen de la que había sido la primera y única en esa noche. La gente se desgastó las manos y garganta esa noche, todo con el fin de hacerle saber lo maravilloso que era en su profesión y lo mucho que los hacía gozar a todos contemplándolo.

***

Cuando todo terminó se dirigió al salón que estaba justo al lado, siempre hacía lo mismo al terminar cada función y no sólo en ese recinto, en el que fuese que estuviera y lo hacía por una sencilla razón: rehuirle a los admiradores o a cualquier persona que quisiese acercarse a él con el fin de llenarlo de cumplidos y felicitaciones. Era parte de su rutina el huir después de, las personas que trabajaban con él lo sabían y en cierta forma lo respetaban, por eso rara vez lo interrumpían y dejaban que se cumpliera ese deseo suyo de estar completamente solo durante al menos unos breves instantes.

En el salón donde se había llevado a cabo el show, aún podía sentirse el caluroso eco de los cientos de aplausos que había recibido esa noche gracias a su magnifica actuación, una como pocas; pero al entrar al nuevo salón él seguía sintiendo frío, le calaba en los huesos. La calidez que los vitoreos de su público le daban en cada espectáculo lograban erizarle la piel, pero era tan transitorio, tan…desechable. No, no era falta de gratitud a sus grandes admiradores, era falta de pasión a la vida y consiguiente, a todo lo que se le relacionara. Sintió paz en cuanto se vio solo en esa habitación, no quedaba ni el eco de las almas que se habían dado cita en el lugar en espera de ser espectadores de un espectáculo fuera de este mundo. La sala en la que ahora se encontraba no era más que cuatro paredes sin sentido alguno, ni siquiera la elegante decoración lograba interesarlo un poco en los detalles que se abrían paso frente a sus ojos. Se quedó de pie frente a la sala, dando la impresión de ser un hombre en la espera de algo o de alguien; pero no, no había nada por lo que él aguardara, hacia tiempo que había dejado de hacerlo.


Por unos minutos dio la impresión de ser un ente inmóvil, hasta que sus ojos cobraron vida nuevamente, mismos que se pasearon por la enorme sala, deteniéndose sobre un artefacto musical que yacía al fondo: un lustroso piano de cola. Sus pies se movieron sobre la alfombra de color vino, con movimientos mudos, negligentes y pronto la distancia entre él y el instrumento fue casi nula. Pocas cosas lograban apasionarlo hoy en día, el ilusionismo era una de ellas, la mayor, la que mejor le salía, sin duda; los pianos eran la segunda. Hacia tanto que no tocaba… Su mano rogó por sentir la textura de aquel piano de prestigiosa marca y procedencia, la superficie lisa y fría le agolparon recuerdos en la mente, buenos y malos, pero recuerdos al fin; un hombre no sería nada sin sus recuerdos, tal vez por eso es que no se permitía el desecharlos. Se sentó sobre el banquillo colocado frente al instrumento y levantó la tapa con sumo cuidado, sin proferir un sólo sonido en el desierto salón donde sólo él figuraba. Empezó a tocar.

Y en segundos, las notas inundaban la habitación. Los dedos de Tristán se movían sobre las suaves y frías teclas con tal destreza que cualquiera que le escuchase habría dudado si se le preguntase cual creía que era la mejor virtud del hombre: el ilusionismo o la música. Esa era la realidad, Tristán Rêveur estaba lleno de virtudes y curiosamente el primero en negarse a creerlo o siquiera advertirlo era siempre la misma persona: él. ¿Dónde había quedado ese hombre seguro de sí mismo? ¿Qué había sido del joven galante que acostumbraba robar suspiros a cuanta jovencita (y no tan jovencitas) le observase? ¿A dónde habían huido todos esos sueños, todo ese ímpetu, toda esa alegría ante la vida que alguna vez habían sido las principales características que las personas que le conocían utilizaban para referirse a el en alguna conversación? Él ni siquiera se esforzaba en averiguar su paradero, se había resignado hacia mucho tiempo, a vivir siendo lo que hoy es: un despojo. Para el actual Tristán Rêveur la vida carecía de sentido, él mismo podía dar fe del millar de veces que había cruzado por su mente el acabar con todo utilizando una puerta falsa; pero, desafortunada o afortunadamente era demasiado cobarde para hacerlo, aunque la idea seguía vigente, escondida en su perturbada mente y ansiosa de salir a la luz en la primera oportunidad posible.

De todos modos, cuando menos pensaba en aquellas horribles cosas acerca de sí mismo, era cuando tocaba el piano. Se dejaba envolver por esa belleza, por la indudable satisfacción que era el estar haciendo posible algo bello después de tanta inmundicia. Lo que nadie sabía era que cada vez que Tristán tocaba el piano, el más bello recuerdo se daba paso en su cabeza: Antoinette. Esa que alguna vez había sido destinada a ser su esposa y la que la injusta vida le había arrebatado sin piedad alguna. Imaginaba una vez más su rostro frente a él, añoraba su pelirroja cabellera coronando su dulce cara y su sonrisa, esa sonrisa que solía ser su ancla en este mundo. La joven había sido sin duda su más grande admiradora, no sólo en sus prácticas ilusionistas, sino también en la vida e indudablemente en el noble arte de la música; había sido ella quien tantas veces le había pedido que tocara alguna melodía en su honor y ella habría podido pasar horas escuchándole, soñando, perdiéndose entre las notas musicales que su amado le dedicaba. Curiosamente el imaginar a su amada no le trajo tristeza o melancolía, no le impidió seguir tocando, todo lo contrario, pareció encontrar fuerza e ímpetu, sus dedos parecieron de pronto más vivaces, todavía más amaestrados y talentosos. Continuó tocando, aún cuando pudo darse cuenta de que ya no estaba solo. Su lobuno y desarrollado sentido del oído, le permitió advertir los pasos que se acercaban con lentitud pero también con precisión. ¿Podía un humano común y corriente escuchar una respiración que parecía no proferir ningún sonido? Quizás no. Pero Eisenberg no era un simple humano, no a partir de esa noche en la que lo habían dejado marcado, no sólo físicamente.

Sintió a la persona a sus espaldas, escuchó el latido de su corazón, el ritmo de su respiración; pero fue su perfume lo que la delató. Supo que se trataba de una mujer, pero no cualquier mujer, de ella, de esa que había logrado inquietarlo de una manera casi ofensiva sobre el escenario e incluso fuera de él. Observó de reojo como la mujer de cabellos rojos tomaba asiento sobre el mismo banquillo y sin mirarlo comenzaba a dejar salir de su garganta el más bello canto que el joven ilusionista jamás había presenciado. La voz de la joven hacía constaste con su apariencia, era dulce, pero no era dulzura lo que ella emanaba al observársele: era pasión, sensualidad; era deseo. El cuerpo de Tristán se tensó al advertir la cercanía que había entre ambos, al darse cuenta del momento tan íntimo que estaban compartiendo esa noche, misma noche en la que ambos jóvenes haciendo uso del arte se compenetraban como una pareja normal haría en la cama. Continúo tocando, esta vez no para Antoinette, si no para ella, para ambos, para ese público invisible que clamaba por más de esa presentación a puertas cerradas.

Al finalizar, con los dedos aun flotando sobre la superficie del fino instrumento, Tristán giró su rostro para encontrarse por segunda vez con los ojos de la mujer de voz privilegiada. Entonces pudo advertir lo que estaba ocurriendo, el par de lágrimas que resbalaban por las rosadas mejillas, encontrando la muerte en la comisura de los labios. El joven se sorprendió, pero aquello que veía lo hacía sentir extrañamente en confianza con ella, de alguna manera el ver que esa joven mujer de apariencia un tanto frívola era capaz de dejar romper el hielo que la recubría con una melodía, era un signo de que no era sólo hielo lo que la formaba, también fuego, quizás un fuego que la consumía, igual que a él. No fue necesario ofrecerle consuelo, pues la hermosa dama recobró la compostura en tan sólo unos segundos y no conforme con eso, se puso de pie y le invitó un trago. Él se conocía muy bien, en otra situación, Tristán hubiese dudado, se habría negado buscando la más estúpida de las excusas que le permitiera alejarse sin llegar a ser grosero con ella; lo sabía porque eso era lo que hacía cada vez que alguien intentaba traspasar ese muro que él mismo se había encargado de erigir ante el mundo, ese que nadie se atrevía a cruzar luego de advertir lo alto y fuerte que era, lo impenetrable, lo frío que se volvía. El mismo Tristán fue el que se encargó de remover un par de ladrillos en ese muro, dejándole el paso libre a la mujer, tomándola incluso del brazo para conducirle a su interior, a su propio interior, un interior frío y desolado, húmedo, cavernoso; un interior similar a una cueva desabitada, una cueva sin eco, sin tesoros, pero lleno de bestias y fantasmas, sobre todo de fantasmas. ¿Sería ella lo suficientemente valiente para adentrarse?

Un atisbo de sonrisa apareció de manera casi milagrosa en la comisura de sus labios y alargando el brazo para escoltarla dejó claro que tal gesto sólo significaba una cosa: estaba aceptando su invitación. Su brazo se amoldó a la perfección con el de ella, tal y como lo había hecho su melodía con su voz y la condujo a través de la habitación, abriéndole la puerta para salir y saliendo el después de ella como todo caballero haría. Con la intención de cumplir los deseos de la joven, la condujo hasta un pequeño bar que tenía lugar dentro del gran Palacio Royal, mismo que afortunadamente y a diferencia de la función que el acababa de ofrecer, no estaba tan atestado de personas. La llevó hasta una mesa, donde jaló una silla para indicarle que ahí era donde debía tomar asiento y después él sentarse junto a ella. Al fondo del lugar había un pequeño escenario donde una mujer rubia y con un elaborado peinado alto cantaba para los ahí presentes, la voz suave de la mujer era acompañada por una pequeña orquesta que le hacía segunda y todos los presentes tenían clavada la vista en la maravillosa presentación que la mujer estaba ofreciendo. Tristán por su parte, prefería dedicar la suya a su acompañante. — ¿No teme usted desnudar su alma en público habiendo por allí tanto depravado? — Era las primeras palabras que le dedicaba y elegía un poco de humor para romper el hielo. Tristán no acostumbraba a ser de ese modo con nadie y todos lo que le conocían podían dar fe de ello, de cómo cada vez que alguien pretendía darle un poco de compañía parecía sentirse incómodo, disgustado e incluso odioso. No había duda de que la pelirroja junto a él tenía un talento indudable y ese era el de lograr lo impensable, lo que los demás cansados de ser rechazados preferían dejar de lado. De todos modos, era obvio el nerviosismo que el joven Ilusionista tenía, bastaba ver sus ojos castaños para darse cuenta de la inseguridad que se negaba a abandonarlo, pero él hacía un esfuerzo y estaba saliendo victorioso. Si alguien le hubiese preguntado la razón por la cual estaba allí, junto a esa mujer y haciéndole una broma con sus recientes palabras, él simplemente no habría sabido que decir, probablemente habría respondido que lo hacía por obedecer a su instinto, ese que le había exigido aceptar la invitación y hacer de esa una noche diferente, sin burdeles, sin una prostituta en su cama fingiendo algo que realmente no siente sólo complacerlo; una noche en la que no termine arrastrándose a la cama hinchado en alcohol y luego lamentándose por tanta soledad que él mismo ocasiona.

Observó el rostro de la muchacha y fue imposible que el primer fantasma apareciera: el de la inseguridad a causa de su físico. Le resultaba realmente abrumador ser espectador de tanta perfección en el rostro de esa mujer, que pensaba que era innegable que cualquiera que se girara en ese momento y los viese juntos, advertiría de inmediato el constaste de esa imagen, de esa pareja: la bella y la bestia. De todos modos agradecía el que ella no estuviese mirándolo como mucha gente lo hacía cada vez que presenciaban el espectáculo que resultaba ver esa cicatriz y también esperaba que ella no tocase el tema, no porque nadie lo hubiese hecho ya antes, si no porque sabía que de hacerlo el sarcasmo empezaría a emerger de entre sus labios e inevitablemente empezaría a ser grosero y aquella terminaría siendo una noche fallida. — No parece usted haber nacido en París, llámelo intuición o simplemente intromisión de mi parte. De todos modos es un cumplido para usted, su belleza la diferencía. Seguramente está acostumbrada a que el mundo la adule por ello a cada paso que da, puedo asegurarlo, pero no tome mi comentario y lo coloque junto al resto, el mío no tiene las mismas intenciones que los de los demás, eso también puedo asegurárselo. — El camarero apareció en ese instante, listo para tomar la orden del Ilusionista que conocía tan bien gracias a sus constantes presentaciones en aquel sitio y a su bella acompañante, a la que no perdió la oportunidad de contemplar casi boquiabierto mientras Tristán le hacía saber su pedido. — Sí, justamente a eso me refería. — Añadió cuando el mesero se había alejado luego de trastabillar con la mesa y la orden que Tristán había hecho por ambos. — Lo único malo de irse con la finta de una persona, basarse en su mera apariencia, es que tienen menos posibilidades de descubrir talentos como el que yo he descubierto esta noche. Jamás hubiese imaginado la voz tan privilegiada que posee madame, aunque lamento haber contribuido a arruinar su maquillaje con esas lágrimas. Nunca había conocido a alguien que sintiera la música tal y como la siento yo, nadie después de… — Las palabras se apagaron, incapaz de mencionar a su prometida muerta y tener que explicar después que había sido de ella y porque hablaba en tiempo pasado. Tristán agradeció la aparición del mesero con sus copas y dio un sorbo a la suya casi al instante.

Bebió de su copa mientras observaba a su bella acompañante, no la mirada fijamente como los hombres acostumbraban a mirar a aquellas que bautizaban como “sus presas”, no, él lo hacía de manera insegura, incluso un poco tímida. Sus ojos parecían entornar la figura preciosa y luego desviar la mirada, una y otra vez. Le intimidaba esa mujer, le intimidaba mucho porque podía sentir esa seguridad manar por sus poros y bañar el salón entero, a todos los presentes. Era abrumante darse cuenta de que eran tan diferentes entre sí, que no compartían nada, ni belleza, ni seguridad; probablemente lo único que tenían en común era ese amor por la música. Él no lo sabía, pero muchas mujeres coincidían al decir que ese aire de vacilación que siempre acompañaba a Tristán, lo convertía en un hombre atractivo a la vista de casi cualquier fémina, “no hay hombre más atractivo que aquel que a pesar de ser buen mozo es un poco inseguro”, se decían las unas a las otras, mientras que a Tristán ni le cruzaba por la mente la idea de serle atractivo a alguna persona, no con esa horrible cicatriz en la cara que era su condena, su pesar de todos los días. Por esa razón le costaba creer que ella sintiera atracción por él. ¡Imposible! Debía ser una broma, una mala broma, la peor de todas. Cuán dañado debía estar Tristán para sentirse tan insignificante a su lado a pesar de ser un hombre tan importante, tan talentoso, tan mundialmente aclamado.

Pese a que Tristán rogó al cielo mismo que su acompañante no tocara ese tema, lo hizo. La cicatriz volvió a ser protagonista en su vida, como cada mañana en que se posaba frente al espejo y odiaba su reflejo, ese que ya en varias ocasiones había sido reemplazado por otro debido a que se le había vuelto una especie de costumbre el romperlos. Tristán sonrió, aún cuando hubiera hecho más por nervios que por otra cosa. Se quedó callado por un largo rato, pero el silencio que los abrazó durante esos momentos no fue incómodo; por una extraña razón se sentía a gusto, nervioso, sí, por supuesto que sí, ¿quién no lo estaría teniendo a su lado a una mujer tan hermosa como Ebba Úrsula, que además de todo estaba siendo directa en sus pretensiones? El hombre soltó su copa colocándola sobre la mesa, la cual miró por alrededor de cinco minutos, mientras llevaba a cabo un monólogo mental en el que se debatía intentando decidir cuál sería su siguiente reacción ante las palabras de la joven.

Por primera vez en la vida –su patética vida- no salió huyendo. La miró y estudió sus gestos, la forma en la que lo miraba no era la forma en la que la gente solía hacerlo. No supo cómo lo logró, pero lo hizo, lo convenció, lo hizo sentirse seguro. Por primera vez en mucho tiempo creyó en las palabras de alguien, de una mujer que se atrevía a confesar lo mucho que le gustaba, hecho que valoraba demasiado, puesto que debía haber sido él quién lo hiciera. Tristán supo que no podía dejarla ir, fue consciente de que tenía allí, frente a él, a la que podía ser su salvadora, una luz en medio de tanta oscuridad; un anzuelo alrededor de tantas anclas. Supo también que había pasado ya el suficiente tiempo para llevar el luto por su prometida, ella ya estaba muerta y no volvería y él estaba vivo. Tenía que intentarlo, tenía que seguir. Aunque no supiera exactamente a dónde dirigirse, simplemente seguir.

Vivir o dejarse morir, la decisión parecía fácil pero no lo era, en absoluto.
Era hora de atreverse.
Era hora de romper las barreras.
Era ahora o nunca.

— No voy a huir. — Respondió al cabo de un rato, permitiéndose sonreír tenuemente, porque la idea de sí mismo, huyendo despavorido, como el cobarde que había sido todo este tiempo, realmente le causaba gracia. Alzó la vista y atrapó la mirada de la pelirroja, la miró fijamente, sumando seriedad a sus palabras. — En lugar de eso le voy a hacer la propuesta más indecorosa que le hayan hecho en todo este tiempo. — Era probable que una mujer con esa belleza hubiera recibido peores propuestas, estaba seguro de ello, pero de algún modo tenía que justificarse un poco, ¿no? Se aclaró la garganta y finalmente habló. — Es probable que yo luzca como el más depravado de los hombres si le propongo abandonar el recinto y adentrarnos a la comodidad de mi casa, ¿no es así? Pero créame, por más degenerada que suene mi propuesta, la hago con la mejor de las intenciones. No soy como esos hombres que la han orillado a creer que su belleza es la peor de las maldiciones, todo lo contrario. Mi deseo es conocerla a fondo, porque también me interesa, me interesa mucho y me parece una mujer formidablemente interesante, a la que no puedo dejar ir sin haberme dado la oportunidad. — Sin más preámbulos y con la clara idea de querer sumar credibilidad a sus palabras, tomó la mano de la joven. Le dio unos momentos para pensar en aquella proposición, pero desesperó en el intento. Ya no había marcha atrás, esa mujer había logrado traer de vuelta gran parte del Tristán que antes había sido, ahora tendría que lidiar con la consecuencia de su acto. — Por favor, acepte y no me haga quedar como a un tonto, usted sería la primer mujer que pisa esa casa en mucho, mucho tiempo. — Mentía. Por supuesto que excluía de ello a las varias prostitutas que había metido en varias ocasiones, cuando preso de la soledad y completamente ebrio, poco le importaba lo que dijera la gente.

Ya no había razón para sentir miedo al rechazo, para ser presa del miedo, miedo del cual no podía desprenderse por completo porque se había convertido en su pan de cada día, pero al menos no ser un títere, un esclavo, un completo inútil.