La noche se tiñe de escarlata || Privado

Trozos cuarteados de insípida carne cerebral era lo que mantenía a Éline atada a esa realidad deformada que se había creado, con el único fin de no saberse muerta. Y digo saberse porque sentirse cadáver, se sentía, y de una manera que, si no llegase a ser por el Lobo, ya estaría en el limbo de la Nada sin ninguna pena que la abrazase por las noches. Pero es que nadie quería que Éline dejase de existir, porque eso les quitaría el placer de verla luchar -y fallar- contra el huracán de su propio yo, que se había convertido en lo que más odiaba. Después, claro, de la Víbora.

Jugaba con ella de una forma tan brutal y atroz, que hasta a mí, juglar de las historias de la pelirroja, me invadía el cargo de conciencia de alguien que mora como simple espectador de las andanzas de la loca, y no hace nada por impedir tales vejaciones. De verdad que las Víboras no tienen alma, porque se revuelcan en su propio veneno; tóxico, letal y mortífero. Y cuánto más contagiaba a la pelirroja, más aullaba ésta, en busca de su manada. Y más luchaba por enseñar los dientes. Pero entonces, se daba cuenta de que no era una loba, y que lo único que podía hacer era correr.

”Corre, corre, pajarito. Pues te han cortado las alas antes de echar a volar”. Era lo que decía la canción, con las letras nubladas por la sangre de Éline. Sangre que cantaba al unísono con la sibilante voz de Darren Ralph, a quien la maldición había convertido en cazador y a ella, en presa.
Un gorjeo; el trino de un ave que sí tiene alas, porque nunca se las cortaron porque en realidad no existía, llamó a la puerta de la mente crispada de la loca. Una vez, Éline estuvo a punto de cerrar, de una vez por todas, con candado y cerrojo, a todas aquellas voces que una vez, o dos, o tres, martilleaban su cerebro en busca de lo curioso y extraordinario que allí se encontraba, excavando en sus entrañas hasta por fin llegar a donde ellos querían, para luego darse cuenta de que no había nada más que una loca con fantasías turbulentas. Pero esta vez, no era ningún enano con pico y pala. Era su fiel confidente alado, el que estaba destinado a presenciar, y sufrir como si de él mismo se tratase, todas las congojas, suplicios e inquietudes de esa alma pelirroja abocada a un triste fin.

”Detente. Para. Descansa. Respira. ¿Por qué corres?”
”Porque lo dice la canción”
”No es verdad. Esas son canciones que hablan de cosas que tú no entiendes. Ahora, dime la verdad. ¿Por qué corres?”
”Porque los árboles están vivos, y tienen caras del infierno”
”No es verdad. Esos árboles no están vivos, ni muertos, y sus rostros se borraron hace tiempo. Ahora, dime la verdad. ¿Por qué corres?”

Silencio. Silencio inconmensurable. ”Porque la Víbora me quiere atrapar”

”Entonces no corras. Vuela. Las serpientes no tienen alas”
”No puedo. No puedo. No puedo”
”Sí puedes. Eres un pájaro, Éline. No un lobo, así que deja de aullar y vuela”

¿Cómo? ¿no sabía el Señor Maspero que a la loca le habían cortado las alas? ¿acaso no había escuchado bien la canción? ¿acaso no había estado el ruiseñor con ella todo este tiempo, y acaso no había visto cómo los Cuervos le arrancaron sus alas naranjas a la pelirroja? El latido de su enfermo corazón la delataba -”Bum, bum, bum”- su manada (el Lobo) la había abandonado, y aún no sabía si loba o pájaro debía ser.

Éline vio la fealdad de la Víbora en todo su pútrido esplendor. Sus ojos reptilianos, sus colmillos infecciosos no eran si no las marcas de una maldición que, para la Éline de antaño, habían debido significar algo malicioso. ¡Ah, pero la pelirroja había sido tan inocente! Tan, tan ingenua...

Sí, aquellos colmillos eran repugnantes, horribles. Pero también hermosos. Hermosos en una fealdad que la pelirroja no había visto nunca. ¿Cómo podía ser aquéllo? Era una broma. Todo era producto de la broma más cruel a la que la demente podía haberse enfrentado.

A la Víbora se le llenaba la boca con palabras desagradables, y la mente con actos nefastos. La zarandeaba con violencia. ”Eres mi puta, Éline”, le había dicho. Y aunque la enferma no estaba en posesión de todas sus facultades mentales, había podido comprender, hacía mucho, lo que aquellos significaba. ”Pero miente, señor Maspero. Miente como un bellaco”. No. La pelirroja no era suya. Él podía creerlo si así lo prefería. Podía atarla, podía violarla cuantas veces quisiera. Podía marcarla, y hacerla sangrar hasta que ya no quedase ni una gota de líquido escarlata en ella. Podía comprarla, o venderla. Podía tocarla y poseerla. Pero jamás, jamás, jamás, sería suya. Tal vez en un pasado lo fue. Un pasado en el que ella no era más que un alma desgraciada, de las muchas que habitaban la ciudad, y no lloraba ni reía, ni cantaba, ni sabía más de lo que él, Darren Ralph, le había permitido llorar, reír, cantar o saber. La había matado. Tiempo atrás, la Víbora la había matado, entonces pues, ¿cómo se iba a poseer a una muerta?


No iba a llorar porque no le quedaban fuerzas, en cambio, imaginó. Éline a veces hacía eso. Imaginar. Su mente atrofiada era una de las cosas donde la Víbora no podía penetrar, y aunque así lo intentase, la pelirroja había construído un muro tan fuerte, fabricado con escombros de demencia y disparates, que Darren no podría derribarlo nunca. Se transportó a ese mundo donde dos eran uno y tres ninguno, y como autómata que era, se dignó a no contestar ni una de las preguntas de la Víbora, aunque sabía que él tampoco necesitaba respuesta.

Cuando el otro acompañante apareció, Éline ya estaba muy lejos, pero aún así la Víbora la obligó a mirar, y el reflejo del otro rostro quedó grabado en las retinas insalubres de la demente para siempre. La Víbora le apretaba la boca tan fuerte que la pelirroja creía que le iba a romper un diente, pero se arrancaría la lengua antes que decir una sola palabra, y notaba como la sujección de él se hacía cada vez más fuerte, pero la pelirroja no dijo nada. ”Ahógame. Venga, vamos. Ahógame, sería divertido. Sería el final”. Sin embargo, Darren Ralph no iba a estar dispuesta a matar tan rápido a un juguete tan entretenido como lo era la demente. Cuando la soltó, la joven dio un traspié y cayó de rodillas al suelo. Se llevó la mano a la mandíbula, allí donde la Víbora la había sujetado con esa fuerza sobrehumana, y volvió a respirar entrecortadamente.